Die großen Western 170: Trail der rauchenden Colts

Von U.H. Wilken

Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

Der Hauch der Wildnis umgab ihn noch, als er in die Stadt hineinritt. Cheyenne blickte sich in diesem jämmerlichen Nest um und fand, dass es verschlafen wirkte.
Doch da sah er schon einen kleinen Mann im hohen Bogen durch die Schwingtür eines Saloons fliegen und in den Straßenstaub rollen. Das Zweite, was er sah, war ein Glas Milch, das diesem Mann folgte.
Stöhnend richtete sich der kleine Mann auf den Knien auf. Er sah die Beine eines Pferdes. Langsam hob er den Blick und sah Rascal Cheyenne im Sattel sitzen, fast nur in weiches Leder gekleidet. Das hagere, knochige Gesicht des Reiters verzog sich nicht einmal. Er war schlank, sehnig und zäh. Als er nun auch noch aus dem Sattel stieg, erinnerten seine Bewegungen an die eines erfahrenen, narbigen und stets wachsamen Wolfes.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Kelter Media
• Erscheinungsdatum: 15. Nov. 2016
• ISBN: 9783740910914

Buchvorschau

Die grossen Western 170 – Trail der rauchenden Colts

Die grossen Western –170–

Trail der rauchenden Colts

Roman von U. H. Wilken

Der Hauch der Wildnis umgab ihn noch, als er in die Stadt hineinritt. Cheyenne blickte sich in diesem jämmerlichen Nest um und fand, dass es verschlafen wirkte.

Doch da sah er schon einen kleinen Mann im hohen Bogen durch die Schwingtür eines Saloons fliegen und in den Straßenstaub rollen. Das Zweite, was er sah, war ein Glas Milch, das diesem Mann folgte.

Stöhnend richtete sich der kleine Mann auf den Knien auf. Er sah die Beine eines Pferdes. Langsam hob er den Blick und sah Rascal Cheyenne im Sattel sitzen, fast nur in weiches Leder gekleidet. Das hagere, knochige Gesicht des Reiters verzog sich nicht einmal. Er war schlank, sehnig und zäh. Als er nun auch noch aus dem Sattel stieg, erinnerten seine Bewegungen an die eines erfahrenen, narbigen und stets wachsamen Wolfes.

Vor dem Saloon waren drei Cowboys aufgetaucht und lachten. Rascal Cheyenne stellte den kleinen vertrockneten Kerl auf die Beine.

»Danke, Mister«, flüsterte der kleine Satteltramp hohl.

Cheyenne nickte und wandte sich ab, um in den Saloon zu gehen.

»Mein Name ist Tennessee«, sagte der Tramp.

Cheyenne sah zurück. Irgendwie erinnerte ihn der Tramp an einen geprügelten Hund, der vergebens seinen Herrn gesucht hatte.

»Komm mit, Tennessee«, sagte er rau. »Ich lade dich zu einem Drink ein.«

Dann trat er auf den Brettersteg hinauf. Die Cowboys rückten zur Seite. Er stieß die Schwingtür auf und ging hinein.

Tennessee wollte ihm folgen, aber ihm versperrten die Cowboys den Weg. »Leg dich unter eine Kuh, wenn du Milch trinken willst«, knurrte einer der Cowboys. »Du kommst nicht hinein. Auch wenn du eingeladen bist. Verschwinde!«

Langsam drehte Cheyenne sich um, drückte die Türflügel wieder auf und blieb so stehen.

»Lasst ihn rein«, sagte er ganz ruhig und sehr freundlich.

Die Cowboys grinsten. »Nein«, sagte einer bestimmt.

Cheyenne begriff, dass sie Streit suchten. Es war seine Art, sich nie lange aufhalten zu lassen.

»Tut mir leid«, murmelte er, kam hervor und schlug zu. Der erste Cowboy flog auf die Straße. Der zweite Cowboy prallte gegen die Wand des Saloons und rutschte mit dem Rücken daran herunter. Der dritte versuchte allerdings, Cheyenne den Kolben seines Revolvers über den Kopf zu schlagen.

Cheyenne fing den Arm ab, zog den streitsüchtigen Reiter zu sich heran und warf ihn mit Schwung vom Brettersteg hinab. Mit einem schnellen Fluch flog der Cowboy vor die aufgeplatzten Stiefel des verhutzelten Satteltramps.

»Komm!«, murmelte Cheyenne.

Langsam stieg Tennessee auf den Vorbau und folgte Cheyenne in den Saloon.

»Trinkst du wirklich keinen Whisky?«, fragte Cheyenne, als sie an der Theke standen.

»Doch«, nickte Tennessee und zog unter der Jacke eine flache Flasche hervor. »Nur keinen verwässerten. Dieser hier ist wie Sprengstoff.«

»Dann gib mir einen aus der Flasche«, lächelte Cheyenne.

Grinsend reichte ihm der Tramp die Flasche. Cheyenne nahm sie und trank. Das Wasser stieg ihm in die Augen. Er hustete nicht, aber er schluckte und sagte dann heiser und rau: »Mann, ist das ein Zeug!«

»Hab ich doch gesagt«, meinte Tennessee. »Jetzt darfst du erst mal nicht rauchen. Du könntest in die Luft fliegen.«

*

In einem Raum des Ranchgebäudes brannte ein flackerndes Licht. Es flackerte wie das Leben des Mannes, der auf dem Schlaflager ruhte, von einer Krankheit schwer gezeichnet, ausgemergelt und müde.

Wie aus weiter Ferne hörte dieser Mann den Hufschlag von drei Pferden, die auf den großen Hof getrieben wurden. Dann vernahm er ferne Stimmen, und er spürte noch instinktiv, dass irgendetwas geschehen sein musste. Er starrte vor sich hin und sah den zuckenden Lichtschein über die Wände flackern.

Neben dem Lager des alten Mannes lag ein grauer Bastardhund, hatte den gefleckten Kopf auf die Läufe gelegt und wachte. Die Ohren spielten, als lauschte der Hund den Atemzügen des Ranchers. Seit Tagen aß der Hund nur wenig; kaum bewegte er sich vom Lager weg.

Manchmal sprach Trace Johns leise Worte. Dann jaulte der Hund schwach, als verstände er diese Worte. Und auf der großen Ranch hörten die Cowboys dieses Jaulen.

Fast lautlos trat eine alte Frau ein. Ihr faltiges und tiefbraunes Gesicht mit den hohen Wangenknochen erinnerte an die indianische Abstammung. Sie führte Johns den Haushalt.

Mühsam richtete der Rancher den Oberkörper auf. Tiefe Schatten lagen unter seinen Augen, die nur noch wenig Kraft und Glanz hatten. »Was ist da draußen auf meinem Hof los?«

»Deine drei Cowboys sind aus Eagle Pass City zurückgekommen. Ein Fremder hatte sie vor dem Saloon verprügelt.«

»Sie haben es zugegeben?«

»Ja, weil sie es nicht verheimlichen konnten. Matt hat rohes Fleisch aus der Küche geholt. Für sein blaues Auge.«

»Schick einen zu mir!«, stöhnte er und fiel zurück.

Die Haushälterin nickte und ging. Schon wenig später kam einer der Cowboys herein. Er blieb im Halbdunkel stehen.

»Was ist in der Stadt geschehen?«, keuchte Trace Johns.

Zögernd berichtete der Cowboy. Trace Johns hörte zu; er hatte die Augen geschlossen. Dann schwieg der Cowboy und drehte den Stetson in den Händen.

»Ein Fremder«, murmelte Trace Johns vor sich hin. »Wie sieht er aus, Buck? Wie sieht er aus?«

Buck beschrieb ihn wortkarg. Plötzlich unterbrach Trace Johns ihn mit sichtlicher Erregung. »Holt ihn her auf die Ranch! Sofort! Ich muss ihn sehen!«

»Boss, das ist doch nicht dein Ernst. Dieser …«

Knurrend sprang der Bastardhund auf und zog die Lefzen hoch. Erschrocken wich der Cowboy zurück.

»Holt ihn!«, flüsterte Trace Johns eindringlich. »Ich muss Gewissheit haben.«

»Ja, Boss.« Buck verließ eilig den Raum.

Trace Johns hörte draußen seine Stimme. Mit müdem Lächeln legte er sich zurück. »Wenn er es ist, dann ist alles gut!«, flüsterte er. »Dann werde ich meinen Sohn zurückbekommen.«

Zwei Reiter verließen wenig später im Galopp die Ranch. Der Hufschlag verlor sich in der Nacht.

*

Es war bereits nach Mitternacht, und das bleiche Sternenlicht fiel durchs Fenster in den Raum, wo noch immer das Talglicht brannte.

Der Rancher schlief nicht. In Gedanken war er weit fort, Jahre zurück. Er sah seinen Sohn Mustangs einbrechen. Im wachen Traum hörte er die Stimme seiner Frau, sah ihr Antlitz – dann verwischte das Gesicht und verlor sich im Nebel der Vergangenheit. Und an ihre Stelle trat wieder der Sohn – lachend, kraftvoll und wild. Nie hatte er es zu Hause aushalten können. Immer war er unterwegs. Bis eines Tages das Fernweh ihn gepackt hatte. Von jenem Tag an war er verschwunden. Vor Monaten hatte Trace Johns gehört, dass jenseits der Grenze ein junger blonder Mann leben sollte. Zu jenem Zeitpunkt war Trace Johns schon krank, und so schickte er den Vormann und drei Cowboys über die Grenze. Sie kamen nie zurück.

Ein Geräusch schreckte Trace hoch. Die Haushälterin trat ein. Der Hund hob sofort den Kopf an und fuhr mit der buschigen Rute über den Boden.

»Was ist?«, fragte Trace Johns. »Sind die Jungs schon zurück?«

»Nein, Trace Johns«, sagte sie mit kehliger Stimme. »Noch nicht. Vielleicht suchen sie diesen fremden Mann.«

»Warum kommst du dann?«, flüsterte er.

Seine Hand legte sich auf den Schädel des Hundes.

»Ein Fremder ist da, Trace Johns, ein großer, hagerer Fremder.«

Johns fuhr hoch. »Das sagst du erst jetzt? Bring ihn sofort zu mir! Sofort! Beeile dich.«

Sie ging schweigend hinaus.

Der Rancher verharrte in der anstrengenden Haltung. Er hörte das Rasseln von Radsporen und den harten Klang, als ein Gewehr gegen die Tür stieß.

»Das Schießeisen brauchen Sie nicht in diesem Haus«, sagte die Haushälterin dunkel.

Eine volle und raue Stimme tönte durch das Haus.

»Es gehört zu mir. Führ mich zu ihm.«

Schritte kamen näher, das Sporengerassel wurde lauter. Der Bastardhund erhob sich und schlich zur Tür. Ein Knurren kam aus seinem Brustkorb.

»Ruhig!«, flüsterte der Rancher. »Setz dich wieder.«

Da trat wieder die Frau ein und ging zur Seite. Das Talglicht flackerte heftig. Starr blickte Trace Johns zur Tür.

Dort stand ein fremder Mann, die Winchester im Arm, den Stetson in die Stirn gezogen. Nur schwach schimmerten die blank geriebenen Stellen