KEIN KARPATENSCHLOSS, KEIN VOLVO

ann ist der Heizungsmonteur da, um die Thermostate auszutauschen. Nichtsahnend tritt der brave Mann herein. Ich kichere triumphierend. O einfältiges Menschengewürm! Mein schwarzrot-samtenes Cape mit edler Goldbordüre ignoriert er genauso wacker wie die satanischen Wandteppiche in der Diele. »Schon wieder so ein Freak«, wird der Sterbliche zu sich selber sagen, doch wer will es ihm verdenken – zuvor ist er bei den Kusnezows gewesen mit ihren Vitrinen voller eingeöltem Sexspielzeug. Da rieche ich den Knoblauch. Ich würge vor Entsetzen. Hatte der Kümmerling etwa einen Imbiss unten in »Sultan’s Kebab-Palast«? Es ist wohl an der Zeit, diesen Osmanen und seine gesamte Sippe zu pfählen. Selbst im Schlafzimmer mit meinem prachtvoll anzuschauenden Sarg zuckt der infame Handwerksmann nicht mit einer Wimper.