Speed 3

Gerade lenke ich den Bus mit Karacho in die sonnendurchflutete Allee am Stadtpark, an deren fernem Ende die ersehnte Stullenpause winkt, da dringt der schauderhafte Geruch von leicht ranzigem Rotkohl, rohen Zwiebeln und Knoblauchsoße in meine Nase. Es fühlt sich an, als sei ich Howard Carter, mich just anschickend, ergriffen den ersten Schritt ins gülden schimmernde Grab des Tutanchamun zu machen, doch plötzlich greift mir lachend ein zahnloser Ausgrabungsbüttel von hinten durch die Beine an die Klöten, walkt sie so richtig durch.

Unauffällig bremse ich das Fahrzeug herunter bis zum Stillstand. »Um Gottes willen, den Döner nicht auspacken!«, zischt nervös ein Fahrgast, es ist Pastor Mende, einem offenbar lebensmüden Teenager zu. Ich bin sprachlos vor Abscheu – er hat allen Ernstes bereits abgebissen. Verstohlen versucht er, Insgeheimrülpser in untere Körperkanäle umzuleiten. »Versündigen Sie sich