Rosis Putzwut treibt mich in den Wahnsinn. Vorhin drängte sie mich wegen ein paar verstreuter Oblatenkrümel mit dem Staubsauger zur Tür hinaus und erteilte mir vorläufiges Pfarrhausverbot. Nun bin ich, Gott steh mir bei, nebenan im »Starbucks« gelandet, wo ich hoffe, am Predigttext weiterarbeiten zu können. Wie mich alle angaffen - sie wissen, dass ich der Hirte der Gemeinde bin. Eine Mutter zieht ostentativ ihren Knaben aus meiner Reichweite. Als ob ich derartige Gelüste hätte (in Hinsicht auf seine dralle Mama ja leider schon). Die für dieses Image-Desaster der katholischen Kirche verantwortlichen Kollegen werden hoffentlich in der Hölle braten wie Goldbroiler, respektive Bronzebroiler, minderwertig und schwach, wie ihr Fleisch beschaffen ist.
Der »Barista« (so ein Affenquatsch) trägt Scheiben im Umfang von Konzelebrationshostien in seinen zum Platzen angespannten Ohrläppchen. Ich trete sicherheitshalber zwei Schritte zurück, falls
