»Die Wellen dürften mich ruhig noch sanfter umschmeicheln, Meister!«, befindet Frau Bockbier. »Ich möchte so aussehen wie Michelle Pfeiffer in ›Hauptsache verliebt‹.«
»Selbst wenn ich Ihnen einen Wurf possierlicher Kätzchen auf dem Schädel drapieren würde, Gnädigste, hätten Sie noch immer dieses Gesicht, kantig wie ein Vorschlaghammer«, will ich erwidern, doch Derartiges ist dem Geschäft abträglich. Immerhin sind wir uns aber einig darüber, dass der Nestbeschmutzer Harry und sein Flittchen Meghan nach England verbracht und im Tower hingerichtet werden sollten.
»Man muss sie ja nicht gleich ausweiden«, meint Frau Bockbier, »eine Enthauptung würde genügen.«
»D'accord, meine Liebe«, sage ich, und auch ihr Rauhaardackel Raubein kläfft zustimmend.
Endlich bringe ich sie zur Tür, die hypermaskulinen Kerle auf dem Baugerüst gegenüber machen gerade Pause.
»Ich stehe nicht auf
