intausend strahlende Sonnen, welch Milchwirtschaft!«, sagt Ernie weithin hörbar. Maßregelnd ramme ich ihm einen Ellenbogen in den Wanst, infolgedessen er untergeht wie ein Wackerstein. Nachdem ich ihn am Beckenboden ausfindig gemacht und zurück an die Luft bugsiert habe, wird er präziser. »Da drüben, unsere neue Nachbarin. Frau Kröxigor.« Er beißt sich in die Faust vor Geilheit, Blut trieft ins Chlorwasser, sein Glied richtet sich langsam in seinen Badeshorts auf. Angewidert weiche ich zurück – ich verabscheue Männer, die Frauen aufs Sexuelle reduzieren. Allerdings sind Frau Kröxi- gors Brüste tatsächlich ein erhebender Anblick, wie sie da in ihrem Bikinioberteil in verschwenderischer Pracht sanft auf den Wellen wippen. Übrigens selten synchron, sie scheinen jeweils ihren eigenen Willen zu haben. Natürlich muss
