Mami 1810 – Familienroman: Kinderheim zum Rosenholz

Von Eva-Maria Horn

Seit über 40 Jahren ist Mami die erfolgreichste Mutter-Kind-Reihe auf dem deutschen Markt! Ein Qualitätssiegel der besonderen Art, denn diese einzigartige Romanreihe ist der Maßstab und einer der wichtigsten Wegbereiter für den modernen Familienroman geworden. Weit über 2.600 erschienene Mami-Romane zeugen von der Popularität dieser Reihe.


Laura Reuter hatte das Radio auf volle Lautstärke gestellt, damit ihr kein Ton der herrlichen Musik entging. Sie arrangierte mit viel Geschick die Rosen, die sie im Garten gepflückt hatte, während sie die Melodie mitsummte. Laura legte den Kopf ein wenig schief, begutachtete ihr Werk. Nun, es war kein Kunststück, etwas Vollkommenes zu schaffen, wenn das Material stimmte. Die Rosen waren taufrisch, die kostbare Meißnervase wirkte auch ohne Blumen. Sie war so in ihrer glücklichen kleinen Welt gefangen, daß sie weder das Zuschlagen der Haustür noch die lauten Schritte hörte. Erst als die Tür aufgerissen wurde, lautstark ins Schloß geworfen wurde, sah sie auf. Sie war keineswegs glücklich über die Störung. Bevor sie etwas sagen konnte, rief Albert nervös: "Stell um Himmels willen den Lärm ab. Man kann Schubert doch auch leiser genießen."

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Kelter Media
• Erscheinungsdatum: 1. März 2016
• ISBN: 9783740900809

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Mami 1810 – Kinderheim zum Rosenholz

Mami –1810–

Kinderheim zum Rosenholz

Roman von Eva-Maria Horn

Laura Reuter hatte das Radio auf volle Lautstärke gestellt, damit ihr kein Ton der herrlichen Musik entging. Sie arrangierte mit viel Geschick die Rosen, die sie im Garten gepflückt hatte, während sie die Melodie mitsummte. Laura legte den Kopf ein wenig schief, begutachtete ihr Werk. Nun, es war kein Kunststück, etwas Vollkommenes zu schaffen, wenn das Material stimmte. Die Rosen waren taufrisch, die kostbare Meißnervase wirkte auch ohne Blumen.

Sie war so in ihrer glücklichen kleinen Welt gefangen, daß sie weder das Zuschlagen der Haustür noch die lauten Schritte hörte. Erst als die Tür aufgerissen wurde, lautstark ins Schloß geworfen wurde, sah sie auf. Sie war keineswegs glücklich über die Störung. Bevor sie etwas sagen konnte, rief Albert nervös:

»Stell um Himmels willen den Lärm ab. Man kann Schubert doch auch leiser genießen.«

»Es ist nicht Schubert, es ist Mozart. Manchmal staune ich über dein mangelndes Wissen.«

Albert Witte ließ sich in den Sessel fallen, er war krebsrot. Sein sonst so sorgfältig gekämmtes schwarzes Haar hing wirr um seinen Kopf.

»Was hat dich denn so aus der Fassung gebracht?« Laura musterte ihn verwundert. »Du siehst aus, als wäre dir etwas auf den Kopf gefallen.«

Erst jetzt sah sie die Zeitung, die er in der Hand hielt. Seine Finger umklammerten sie, als müßte sie ihm Halt geben.

Lauras blaue Angen verengten sich.

»Ist dir nicht gut, Albert? Nun sag doch endlich etwas. Du kommst doch nicht ohne Grund um diese Zeit zu mir. Sagtest du heute morgen nicht, daß ein wichtiger Termin auf dich wartete?«

Albert atmete tief. Er konnte sich nicht erinnern, daß er je in seinem Leben so aufgeregt gewesen war. Quatsch. Aufgeregt war überhaupt nicht das richtige Wort. Außer sich war er.

»Laura, hast du heute morgen schon die Zeitung gelesen?«

Die Zeitung lag auf der Platte des Rosenholzsekretärs, Blätter und abgeschnittene Stengel der Rosen bedeckten sie. Laura legte die Stirn in Falten und pustete ungeduldig eine Locke zurück.

»Nun sag schon was passiert ist, was dich so aus dem Gleichgewicht gebracht hat. Es muß ja wirklich etwas Überwältigendes sein.«

Sein sonst so beherrschtes, schmalgeschnittenes Gesicht war dunkelrot, sogar sein Mund zitterte ein wenig.

»Ich war im Rätselraten noch nie gut.« Sie schlug bewußt einen burschikosen Ton an, sie wollte sich nicht eingestehen, daß seine Aufregung sie nervös machte. »Aber ich schätze mal, daß es nichts Unangenehmes ist. Wenn du wütend bist, siehst du anders aus.«

Er verzog den Mund, als wollte er lächeln, aber es wurde nur eine Grimasse daraus. Seine braunen Augen brannten in seinem vor Aufregung roten Gesicht.

Das war ein ganz anderer Albert als der, den sie bis jetzt kannte. Mit seiner stoischen Ruhe, seinem Mangel an Begeisterungsfähigkeit hatte er die temperamentvolle Laura schon häufig auf die Palme gebracht.

»Laura, gestern war in Florenz die Auktion.«

»Na und?«

»Du solltest dich wirklich mehr für diese Dinge interessieren«, regte er sich auf. »Schließlich war dein Großvater ein berühmter Maler.«

»Berühmt? Aber nein, Albert, berühmt war er nicht. Ich mochte seine Bilder, ich mag sie immer noch und bewundere sie. Er hat nur wenige Bilder verkauft. Es war ein Glück für ihn, daß Großmutter Vermögen hatte.«

Lauras Hände umschlossen die Vase. Leise, mehr zu sich selbst sagte sie: »Sie haben nie versäumt, ihm zu zeigen, was sie von ihm hielten. In dem vornehmen Haus des Konsuls muß er sehr unglücklich gewesen sein. Es war ein Glück für ihn, daß er das Gartenhaus als Atelier ausbauen konnte. Ich kann mich noch sehr gut an ihn erinnern. Ich mochte ihn sehr. Als Kind bin ich, sooft ich nur Gelegenheit dazu hatte, in sein Atelier gegangen. Er hat mir Stifte und Papier gegeben, und ich habe gemalt. Vielleicht hatte er die Hoffnung, daß ich sein Talent geerbt hatte. Aber leider. Es waren für mich schöne, unvergeßliche Stunden. Besonders gern mochte ich, wenn er von sich selbst erzählte.«

Sie spürte plötzlich, daß Albert kaum zuhörte, sie musterte ihn gereizt.

»Willst du nicht endlich mit deiner Neuigkeit herausrücken? Ich habe heute morgen noch so einiges zu tun. Ich denke, du wirst auch im Büro gebraucht.«

Er machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Das Büro ist nicht wichtig. Es wird sich in der nächsten Zeit einiges ändern. Ich freue mich jetzt schon auf das Gesicht, das der Kirchhoff machen wird. Ich werde ihm nämlich die Arbeit vor die Füße werfen. Jawohl. Ich fiebere darauf, ihm meine Meinung zu sagen. Von morgens bis abends habe ich geschuftet, die dicksten Aufträge habe ich ihm reingeholt. Und das alles wirklich nur für ein Butterbrot.«

»Albert!« Sie musterte ihn erschrocken. »Was ist denn in dich gefahren? Du warst bis jetzt mit deiner Arbeit doch zufrieden. Du bist doch erst ein Jahr bei Kirchhoff. Das ist die dritte Stelle innerhalb weniger Jahre.«

Er musterte sie gereizt.

»Warum schmierst du mir das aufs Butterbrot? Ich bin eben nicht so ein Typ, wie es dein Vater war. Außerdem hatte dein Vater alle Chancen auf seiner Seite. Bei seinen Beziehungen war es ein Kinderspiel, die Leiter des Erfolgs bis zur obersten Sprosse hinaufzuklettern. Ich bin ein anderer Typ. Ich brauche Freiheit. Ich bin nicht dazu geschaffen, ein Gehaltsempfänger zu sein. Ich brauche Raum um mich, ich will mein eigener Herr sein, ich will planen und arbeiten und das Geld, das verdient wird, auf mein Konto einzahlen.«

Sie musterte ihn ratlos. Sein herausfordernder Blick erschreckte sie noch mehr als seine Worte.

»Willst du mir nicht endlich erzählen, was dich so aus der Fassung gebracht hat?«

Sie war Albert auf dem Jahresfest vom Tennisclub begegnet und hatte sich Hals über Kopf in den jungen Mann verliebt. Er sah besser aus als alle Männer, die ihr bisher begegnet waren. Er war ein Mann! Und nicht so ein dummer Junge wie die, die bisher um sie herumtanzten.

Als sie ihn ihren Eltern vorstellte, hatten beide Mühe, die Form zu wahren.

In den Augen ihrer Eltern war er ein Niemand, ein Mann ohne »Familie«, was immer sie darunter verstanden. Vielleicht war es ihr Widerstand, der Laura dazu brachte, sich mit Albert zu verloben. Und was hatte ihr Großvater damals zu ihr gesagt?

Wie gut sie sich plötzlich an diese Szene erinnern konnte: nun, verloben kannst du dich mit ihm. Was sollte dagegen sprechen? Aber zieh die Zeit hübsch lange hinaus, so lange, bis du ihn richtig kennengelernt hast.

Vier Jahre waren sie jetzt verlobt. Nach dem Tod der Eltern nahmen beide von einer Hochzeit Abstand. Und leider lebte auch Großvater nicht mehr.

Sie kam nur mühsam in die Wirklichkeit zurück. Während sie ihn musterte, flogen die Gedanken durch ihren Kopf. Sie konnte nicht verhindern, daß ihr sehr unbehaglich zumute wurde.

»Auf der Auktion wurde ein Bild deines Großvaters versteigert.« Er sprach langsam, betonte jedes Wort. Und er ließ sie nicht aus den Augen. Sie strahlte, atmete aufgeregt.

»Welches Bild war es?«

Das war typisch für sie. Es interessierte sie nicht, was für das Bild bezahlt worden war. Für sie war sehr wichtig, um welches Bild es ging.

Er schüttelte heimlich über sie den Kopf.

»Mädchen im Lavendel heißt es. Es…«

Sie unterbrach ihn. Er hörte, daß ihre Stimme zitterte. Wie immer, wenn sie von Gefühlen übermannt wurde, klang ihre Stimme spröde, dunkel.

»Mädchen im Lavendel…« Sie strich mit der Hand über ihre Augen. »Ich erinnere mich, wie er das Bild gemalt hat. Ich durfte mit ihm und Großmutter verreisen. Wir wohnten in der Provence, in der Nähe von Avignon auf einem