Dreizehneinhalb Stunden waren es bis Klagenfurt, aber als ich den Hauptbahnhof erreiche, brauche ich exakt drei Minuten, um ins Bachmann-Preis-Feeling zu kommen. Da ist ein Graffiti an der Wand. Zwei Frauen, ein Mann. Ingeborg Bachmann kenne ich, zu der habe ich ein Verhältnis. Seit ihre Briefe mit Max Frisch draußen sind, ruft mich meine Mutter fast täglich an, um deren Inhalte mit meiner Trennung abzugleichen. Wobei sie jedes Mal resümiert, dass selbst Ingeborg Bachmann, als es zur Trennung kam, furchtbar kleingeistig dahergekommen sei.
Der Mann neben ihr, denke ich und stehe vor der gelben Hauswand mit meiner Reisetasche, wird also sicher Max Frisch sein. Ich meine, nicht der Max Frisch, den ich kenne. Ich habe meine Brille nicht auf und er seine vielleicht auch nicht. Vielleicht ist das nicht Max Frisch.
Ich schreibe also, während ich die Reisetasche absetze, einer guten Freundin, die im Text nicht namentlich vorkommen möchte, aber mich zu Klagenfurt überredet hat: „Also das in der Mitte ist Bachmann. Aber wer ist das rechts? Max Frisch?“ Keine fünf Sekunden später kommt die Antwort, das sei Robert Musil und ich offenbar kein Musil-Checker. Und da ist es dann auch schon, das Bachmann-Feeling. Diese furchtbare Angst, als inkompetent und unwürdig
