Heinrich der Rabe: Horrorthriller

Von Alfred J. Schindler

Heinrich, der Schüler, ist ein Träumer vor dem Herrn. Er hat ein kleines Zimmer unter dem Dach des elterlichen Hauses. Eines Tages fliegt ihm ein schwarzer Rabe zu.

„Kraaah! Kraaah!“, ist sein erster Kommentar, auf dem Fensterbrett sitzend.

„Komm herein, Rabe!“, ruft Heinrich erfreut. Es stellt sich sehr schnell heraus, dass der Rabe sprechen kann. Er stellt sich bei Heinrich als „Krax“ vor.

Heinrich ist völlig überrascht und gibt ihm zu fressen. Und Krax erzählt Heinrich, dass er ein Zaubervogel ist. Ein Vogel, der unglaubliche Fähigkeiten hat…

Eine phantastische Geschichte beginnt.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: BookRix
• Erscheinungsdatum: 14. Dez. 2016
• ISBN: 9783730983041

Buchvorschau

Alfred J. Schindler

Heinrich der Rabe

Horrorthriller

BookRix GmbH & Co. KG

81371 München

Heinrich der Rabe

57

Heinrich

der Rabe

Horrorthriller

von

Alfred J. Schindler

VORWORT

Wenn der fünfzehnjährige Heinrich Weber über seinen Hausaufgaben sitzt, ist er völlig konzentriert. Er lässt sich von nichts ablenken. Die Mädchen in der Schule sagen über ihn:

„Oh, ist der süß!"

Heinrich findet sich gar nicht süß. Eher cool. Aber im Grunde ist er ein Träumer. Ein großer Träumer vor dem Herrn. Am liebsten liegt er – die Hände im Nacken verschränkt – auf seinem Bett, starrt mit seinen blauen Augen gegen die schiefe Holzdecke und träumt von abenteuerlichen Meeresfahrten und grandiosen Stürmen mit hohem Wellengang. Er sieht sich dann, am Bug eines Segelschiffs stehend und laut rufend: Ja, was ruft er denn? Ihm fällt bei jedem Tagtraum etwas Anderes ein. Meistens ist er der Kapitän, der mit scharfem Blick über die stürmische See schaut und den mannshohen Wellen trotzt. Wenn ihn dann seine Mutter zum Abendbrot ruft, erwacht er wie aus einer tiefen Trance. Es dauert immer eine gewisse Zeit, bis er in die Realität zurückfindet. Heinrich liebt es, wie gesagt, zu träumen.

Seine Freunde gehen zusammen ins Kino oder auf den Fußballplatz, aber er liegt lieber auf seinem Bett und gibt sich seinen Tagträumen hin...

01

„Heinrich! Abendessen!", tönt es von unten.

Ich erschrecke. Ich fahre immer zusammen, wenn meine Mutter nach mir ruft, denn ich bin in Gedanken meist ganz woanders. Irgendwo, auf dieser großen, weiten Welt. Gerade war ich in Manhattan und lieferte mir mit den randalierenden Jugendlichen in den dreckigen Slums eine heiße Schlacht. Natürlich gewann ich den ungleichen Kampf, denn ich bin körperlich sehr stark. Ich war gerade im Begriff, den Kräftigsten der Bande niederzuringen, als meine Mutter rief.

„Ja, ich komme gleich, Mutter!"

„Nicht gleich! Sofort! Die Eier werden kalt!"

„Ja, ja, ich komme ja schon."

Verdammt. Hätte ich den Kampf gewonnen, oder nicht? Immer muss sie mich stören, wenn es am Schönsten ist. Gerade, als ich mich aus seinem Bett erhebe, höre ich ein leises Klopfen. Wer ist denn da? Wo kommt das Geräusch her? Ist es der starke Jugendliche aus den Slums? Der Anführer höchstpersönlich? Unsinn. Er kann es ja gar nicht sein. Aber wieso höre ich dann dieses unheimliche Klopfen?

Woher kommt es nur?

Ich laufe im Zimmer hin und her und lausche angestrengt. Mein Adlerblick ist überall. Doch ich erkenne nichts Außergewöhnliches.

Poch! Poch!

Na, so etwas! Das ungewohnte Geräusch scheint vom Fenster zu kommen! Aber wie kann das möglich sein? Mein Zimmer liegt im zweiten, obersten Stockwerk unseres Hauses! Ist vielleicht jemand an der Dachrinne hochgeklettert? Ein Einbrecher? Ein professioneller Dieb? Gar ein Mörder? Oder ein Südseepirat? Eine nette Verehrerin? Oder eine kleine, süße Fee? Vielleicht sogar ein Geist? Nein, Geister klettern nicht, soweit mir bekannt ist. Es kann also nur ein Mensch sein, der sich dort draußen befindet. Oder es ist ein abgerissener Ast eines Baumes, der gegen das Fenster schlägt.

Ich analysiere wie Sherlock Holmes.

Ja, ich vergleiche mich mit ihm.

Mit klopfendem Herzen nähere ich mich dem Fenster. Ganz, ganz langsam öffne ich es. Ein leichter Windzug fährt durchs Zimmer und wirbelt allerlei Papierblätter auf meinem Schreibtisch durcheinander. Die Vorhänge flattern aufgeregt hin und her. Es ist draußen schon stockdunkel, und ich kann nichts erkennen.

Doch was ist das denn?

Auf dem Fensterbrett