Der letzte Moore: Die großen Western 205

Von Howard Duff

Der Autor steht für einen unverwechselbaren Schreibstil. Er versteht es besonders plastisch spannende Revolverduelle zu schildern und den ewigen Kampf zwischen einem gesetzestreuen Sheriff und einem Outlaw zu gestalten. Er scheut sich nicht detailliert zu berichten, wenn das Blut fließt und die Fehde um Recht und Gesetz eskaliert.
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

»Ben«, sagt der Mann hinter Ben Moore. »Ben, willst du nichts tun?«


Ben Moore hört die Stimme und dreht den Kopf etwas herum, gerade soviel, daß er den Sprecher erkennen kann. Es ist Captain Lansing aus Fort Riley, ein großer blonder und meist lustiger Mann, aber er hat jetzt mit dem Zeichen von äußerster Besorgnis gefragt, ob Ben nichts tun will.


Lansing blickt an Moore vorbei auf die Lampe über dem Saloon von Crook in Abilene, Kansas.


Dann sieht er auf den Zivilisten mit dem einfachen, abgetragenen Rock und der verbeulten Hose, der so eiskalt wie ein Blizzard wirkt.


Der Mann in den abgetragenen Sachen steht blond, breitbeinig und reglos mitten auf der Straße, gerade noch am Lichtkreis der Laternen über Crooks Saloon. Die Lampe schwankt ein wenig und schickt ihren Schein von seinen Stiefeln bis zur Hüfte hoch. Der Lichtschein bricht sich am Revolver des Mannes und an der


dunklen, kräftigen Hand über dem Kolben des Colts.


Dann zuckt Lansings Blick herum auf den Vorbau des Saloons und zu dem zweiten Mann hin der mitten vor der Tür steht und beide Hände flach über den Revolvern hängen hat. Ein hagerer, dürrer und leicht gekrümmt stehender Mann mit einem Texanerhut.


»Nein«, erwidert Ben Moore träge und sieht schon wieder nach vorn. »Phil, sollen sie sich schießen, es wird nur einen Überlebenden geben. Und das wird nicht der Mann aus Texas sein.«


Ben Moore ist einige Jahre als Scout für die Armee geritten, hat später Herden aus Texas über den Palo Duro nach Kansas gebracht und ist nun seit

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Kelter Media
• Erscheinungsdatum: 13. Juli 2017
• ISBN: 9783740920029

Buchvorschau

Die großen Western

– 205 –

Der letzte Moore

Howard Duff

»Ben«, sagt der Mann hinter Ben Moore. »Ben, willst du nichts tun?«

Ben Moore hört die Stimme und dreht den Kopf etwas herum, gerade soviel, daß er den Sprecher erkennen kann. Es ist Captain Lansing aus Fort Riley, ein großer blonder und meist lustiger Mann, aber er hat jetzt mit dem Zeichen von äußerster Besorgnis gefragt, ob Ben nichts tun will.

Lansing blickt an Moore vorbei auf die Lampe über dem Saloon von Crook in Abilene, Kansas.

Dann sieht er auf den Zivilisten mit dem einfachen, abgetragenen Rock und der verbeulten Hose, der so eiskalt wie ein Blizzard wirkt.

Der Mann in den abgetragenen Sachen steht blond, breitbeinig und reglos mitten auf der Straße, gerade noch am Lichtkreis der Laternen über Crooks Saloon. Die Lampe schwankt ein wenig und schickt ihren Schein von seinen Stiefeln bis zur Hüfte hoch. Der Lichtschein bricht sich am Revolver des Mannes und an der

dunklen, kräftigen Hand über dem Kolben des Colts.

Dann zuckt Lansings Blick herum auf den Vorbau des Saloons und zu dem zweiten Mann hin der mitten vor der Tür steht und beide Hände flach über den Revolvern hängen hat. Ein hagerer, dürrer und leicht gekrümmt stehender Mann mit einem Texanerhut.

»Nein«, erwidert Ben Moore träge und sieht schon wieder nach vorn. »Phil, sollen sie sich schießen, es wird nur einen Überlebenden geben. Und das wird nicht der Mann aus Texas sein.«

Ben Moore ist einige Jahre als Scout für die Armee geritten, hat später Herden aus Texas über den Palo Duro nach Kansas gebracht und ist nun seit einem Jahr wieder in Kansas.

Lansing tritt neben Moore, sieht kurz von der Seite in Ben Moores eckiges, von den deutlichen Schatten eines blauschwarzen Bartes verdunkeltes Gesicht und sagt, während sich der Mann in der schäbigen Kleidung und der Texaner auf dem Vorbau immer noch bewegungslos gegenüberstehen: »Kennst du einen?«

»Ja, Phil, den auf der Straße.«

»Diesen Tramp, Ben? Wer ist er?«

»Laßt ihn nicht hören, daß du ihn Tramp nennst, Phil, er würde auch vor deiner Uniform nicht anhalten«, sagt Ben ohne Warnung, aber doch etwas scharf. »Das ist Kaycee Yingells, schon mal von Kaycee gehört?«

Lansing starrt nur den Mann, der die schäbige Kleidung trägt, bestürzt an.

»Das soll Kaycee sein, Ben? Ich denke, Kaycee ist seit zwei Jahren tot?«

Ben Moore hebt leicht die linke Hand und lächelt seltsam.

»Daraus, daß er verwundet bei seiner Frau entkam, haben sie die Legende gemacht, er wäre tot. Dieser Texaner hat nicht die geringste Chance gegen Kaycee. Er kennt ihn sicher nicht. Teufel, da ist ja seine Frau.«

Der Captain sieht auf den Zeigefinger Moores, der nach links neben den Saloon deutet. Dort steht eine Indianerin in verstörter Haltung neben zwei Pferden. Im Licht der Laternen kann Phil Lansing ihr Gesicht ganz deutlich erkennen. Zwar weist auch dieses Gesicht die typischen, hervorstehenden Wangenknochen einer Indianerin auf, aber sie ist ohne Zweifel eine der schönsten Indianerfrauen, die der Captain jemals in den Staaten gesehen hat.

»Was für eine schöne Squaw, Ben, kennst du sie?«

»Ja, sie ist eine Oglalla, die Tochter eines Häuptlings. Kaycee hat mit ihr drei Kinder. Er handelt mit den Oglallas. Was mag es gegeben haben, sieh dir Kaycee, diesen wilden Burschen an, er ist blaß wie die Wand. Phil, der Texaner ist schon tot, obwohl er zwei Revolver trägt.«

»Dann tu’ doch was«, sagt Lansing leise. »Du kannst doch nicht zusehen, wenn Kaycee seinen verdammten Sechsschüsser nimmt und den Mann da erschießt. Warum redet denn keiner von beiden?«

Ben Moore schweigt. Und wie er stehen mindestens achtzig Leute reglos auf der Straße, den Gehsteigen und unter den Haustüren.

»Die Frau ist hingefallen«, sagt da Moore träge. »Kaycee hat schweißnasse Pferde, er muß schnell geritten sein und ist sicher gerade gekommen. Die Bluse der Squaw ist schmutzig. Ich möchte sagen, er hat versucht, mit ihr in den Saloon zu gehen, und dieser Bursche hat seine Frau vom Gehsteig geworfen. Der Mann ist tot und weiß es noch nicht, Phil.«

»Ben, tu was.«

»Nein, Phil.«

»Aber das kann doch vorkommen.«

»Eben. Es soll aber nicht vorkommen dürfen, Phil, so sehe ich das. Ich greife nicht ein, sieh dich nur genau um, rechts und links der Tür.«

Lansing blickt schärfer hin und erkennt drei Männer, die an der Wand stehen und im Rücken des Texaners sind. Er ist auch Texaner, aber schließlich stammt auch Moore aus Texas, dort ist er zu Hause. Daß er seinen Landsleuten nicht hilft, sagt Lansing eine Menge.

»Die Partner des Texasmannes?« fragt Lansing.

»Das denke ich. Und greife ich jetzt ein, dann haben sie keine rechte Vorstellung von dem, was auf sie wartet, mischen sie sich in den Kampf von Kaycee gegen ihren Partner ein. Abwarten, Phil. Geh besser etwas zur Seite, ich muß vielleicht meinen Revolver nehmen.«

»Du willst Kaycee helfen?«

»Ich helfe nur einem guten Mann, Kaycee ist einer.«

Lansing überlegt einen Augenblick und bleibt dann doch stehen.

Vor ihm wird das Schweigen nun von Kaycee unterbrochen, der den Kopf bewegt und den Texaner starr ansieht.

»Ich sage – zieh, Mann!«

»Zieh du doch, Squawmann!«

Der Texaner steht angespannt wie eine Feder da und wartet auf Kaycees erste Bewegung zum Revolver. Kaycee aber, dessen blondes Haar hell wie reifes Stroh ist, schüttelt leicht den Kopf.

»Wir können noch drei Stunden so stehen, ziehst du nicht, Cowpuncher.«

Der Texaner schiebt trotzig den Unterkiefer vor und sagt wild: »Und das alles wegen ’ner Indianerin. Sie hat nichts in ’nem Saloon für Weiße verloren. Mann, ich bin Chap Billham, sei kein Narr.«

Moore sagt leise: »Die Billhams sind aus Houston, eine wilde, rauhe Bande. Chap ist der schlimmste von allen, Phil. Er ist ein berüchtigter Schießer in der Houston-Ecke, aber er kennt Kaycee nicht. Paß auf, was passiert.«

»Ich sagte dir schon einmal, daß sie meine Frau ist. Zieh jetzt, Billham, ich warte immer noch.«

Kaycee blickt ihn nur an. Und in seinen braunen, düsteren Augen, die halb geschlossen sind, taucht ein wilder Funke auf, erlischt aber gleich wieder.

»Du wirst sterben, Tex«, sagt Kaycee dann, und seine Stimme ist kalt wie Eis. »Wenn du jetzt nicht ziehst, dann zwinge ich dich, du Feigling, der sich an einer Frau vergreift. Zieh, oder ich werde dich auslachen und dich einen schmutzigen Feigling nennen, der sich nicht traut, einen Kampf zu…«

Weiter kommt Kaycee nicht, denn Billham klatscht seine linke Hand zuerst hinunter.

Im Schein der Laternen sieht die Bewegung schnell aus, irgendwie verwischt. Zugleich knickt der Mann aus Houston leicht ein. Seine Hand hat den Kolben gerade berührt, als Kaycee sich bewegt.

Und niemand ist da, der nicht voller Schrecken die rasend schnelle Hand des Mannes bewundert.

Kaycee, Waldläufer und Armeescout wie Ben Moore, zieht so schnell, daß man die Hand kaum erkennt, die blitzartig unter die Jacke huscht. Schon kommt der schwere, langläufige Marinecolt unter der Jacke hervor, dann sticht die Mündung hoch, und der Hall des Schusses bricht sich dröhnend an der Wand des Holzhauses.

Kaycee bleibt jetzt ganz ruhig stehen, in seinen Augen sind zwei wilde, sengende Flammen. Einen Augenblick wirkt dieses Gesicht genau wie eine Maske.

Dann dreht sich oben auf dem Vorbau Chap Billham nach rechts, sein linkes Bein knickt ein. Der lange, hagere Körper des Mannes aus Texas neigt sich zur Seite, vollführt eine halbe Drehung und stürzt dann auf die Straße.

Einen Augenblick stehen seine drei Partner vor Schreck starr und gebannt an ihren Plätzen, aber dann zuckt der Mann links außen an der Wand des Saloons zuerst und knickt ein.

»Vorsicht, Phil«, sagt Moore schnappend, aber immer noch ist seine Stimme ruhig. »Jetzt werden sie verrückt. Drei gegen einen.«

Moores kräftige, braungebrannte Hand klatscht auf den Kolben seines Revolvers.

Und seine Stimme läßt die Männer erstarren, die plötzlich jemand schräg in der Seite haben.

»Vorsicht, Freunde, nur vorsichtig. Hier ist Ben Moore, macht keinen Ärger.«

Der Mann links, auf den bereits Kaycees Revolver deutet und der sicher in dieser Minute tot sein müßte, hebt die Hand, als wenn der Kolben des Colts vom Feuer angeglüht worden ist. Die anderen beiden rucken herum und erkennen nun Ben Moore, dessen Name in ganz Texas ein Begriff ist, wenigstens bei allen Männern, die etwas mit Rindern zu tun haben.

Drei Mann stehen urplötzlich so still, als wenn jemand bei einigen Grad Kälte Wasser über sie gegossen hat und sie erstarrt sind zu Eis.

In Bens Hand liegt der schwere mattblaue Stahl eines Dragonerrevolvers. Die Mündung streicht nun langsam über die drei Männer hinweg. Niemand rührt sich.

Vor dem Gehsteig liegt Chap Billham auf dem Gesicht. Kaycee steht angespannt da und weiß in dieser Sekunde, daß er drei Mann niemals schaffen konnte.

»Laßt die Revolver stecken, Freunde«, sagt Moore sanft. »Keinen Ärger mehr, ein Narr ist genug. Kaycee erwischt sicher zwei von euch noch, den dritten müßte ich dann töten. Das ist Kaycee Yingells, Leute, wollt ihr Narren sein?«

Die drei Texaner fahren zusammen und richten ihre Blicke nun auf Kaycee.

»Kaycee?« fragt einer von ihnen tonlos.

Kaycee blickt sie der