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Doc Holliday 13 – Western: Drei gegen Doc
Von Frank Laramy
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Der Bostoner Zahnarzt war einer der berüchtigtsten Revolverschwinger seiner Zeit. Beidhändig schoss er sich seinen Weg frei. Ohne sein Markenzeichen, zwei versilberte Six-Guns, ging er nicht vor die Tür. Gehen Sie mit und erleben Sie fesselnde Abenteuer seiner Zeit.
Es begann an einem kalten grauen Novembertag. Regenschauer mit Schnee vermischt wehten von den Bishop Mountains ins Tal des Bitter Creeks hinunter. Dieser milchige Schleier verhüllte die kleine Stadt Rock Springs mit seinem nassen Laken und ließ den Tag schon am frühen Nachmittag verblassen. Es war eine unbedeutende, kleine Stadt in Wyoming. Vielleicht wäre sie nie erstanden, wenn nicht die Union Pacific Railroad Company auf den Gedanken gekommen wäre, ihre Schienenstränge durch das Flußtal des Bitter Creek zu legen. Mit der Bahn waren auch Menschen gekommen, Siedler und Geschäftsleute. Erst waren es nur armselige Holzbuden, die sie sich zusammengezimmert hatten, dann aber entstanden feste Bauten, denn Steine gab es in den Mountains genug. Die Häuser flankierten nur die eine Seite der Mainstreet, auf der anderen führte die Bahnstrecke entlang. Dann kam der Creek, der aber an diesem Tag von den Stepwalks aus nicht mehr zu erkennen war. Auf der Straße war niemand zu sehen, bei diesem Wetter blieben die Menschen lieber in ihren Häusern. Der Wind kam von Süden und drückte gegen die Scheiben. Regen und Schnee verschmolzen zu einem Brei und machten das Glas undurchsichtig. So war es auch an dem großen Fenster des grauen Steingebäudes, das neben der City Hall das größte Haus an der Straße war. Nur noch undeutlich konnte man die auf die Scheibe gemalten Goldbuchstaben erkennen. "Bank of Wyoming and Montana", stand dort in verschnörkelter Schrift geschrieben; die Jahreszahl darunter war nicht mehr zu entziffern. Aber das bleiche Gesicht hinter der Scheibe war zu erkennen, verwaschen und fahl schimmerte es über der goldenen Schrift. Die Augen wirkten in dieser weißen Fläche wie zwei erloschene Kohlen. Es war Fennimore Flash, der dort stand und in den Regen starrte. Er war Kassierer und Leiter dieser Bank, schon seit mehr als fünf Jahren.
Es begann an einem kalten grauen Novembertag. Regenschauer mit Schnee vermischt wehten von den Bishop Mountains ins Tal des Bitter Creeks hinunter. Dieser milchige Schleier verhüllte die kleine Stadt Rock Springs mit seinem nassen Laken und ließ den Tag schon am frühen Nachmittag verblassen. Es war eine unbedeutende, kleine Stadt in Wyoming. Vielleicht wäre sie nie erstanden, wenn nicht die Union Pacific Railroad Company auf den Gedanken gekommen wäre, ihre Schienenstränge durch das Flußtal des Bitter Creek zu legen. Mit der Bahn waren auch Menschen gekommen, Siedler und Geschäftsleute. Erst waren es nur armselige Holzbuden, die sie sich zusammengezimmert hatten, dann aber entstanden feste Bauten, denn Steine gab es in den Mountains genug. Die Häuser flankierten nur die eine Seite der Mainstreet, auf der anderen führte die Bahnstrecke entlang. Dann kam der Creek, der aber an diesem Tag von den Stepwalks aus nicht mehr zu erkennen war. Auf der Straße war niemand zu sehen, bei diesem Wetter blieben die Menschen lieber in ihren Häusern. Der Wind kam von Süden und drückte gegen die Scheiben. Regen und Schnee verschmolzen zu einem Brei und machten das Glas undurchsichtig. So war es auch an dem großen Fenster des grauen Steingebäudes, das neben der City Hall das größte Haus an der Straße war. Nur noch undeutlich konnte man die auf die Scheibe gemalten Goldbuchstaben erkennen. "Bank of Wyoming and Montana", stand dort in verschnörkelter Schrift geschrieben; die Jahreszahl darunter war nicht mehr zu entziffern. Aber das bleiche Gesicht hinter der Scheibe war zu erkennen, verwaschen und fahl schimmerte es über der goldenen Schrift. Die Augen wirkten in dieser weißen Fläche wie zwei erloschene Kohlen. Es war Fennimore Flash, der dort stand und in den Regen starrte. Er war Kassierer und Leiter dieser Bank, schon seit mehr als fünf Jahren.
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Doc Holliday 13 – Western - Frank Laramy
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