ir saßen draußen vorm Rovira. Drinnen war kein Platz mehr zu bekommen gewesen, nicht einmal an der Bar. Über uns die Straßenlaternen und die Äste der großen, kahlen, alten Bäume. Neben uns zwei Paare, in Gespräche vertieft, von denen ich kein Wort verstand; sie redeten sehr leise miteinander, fast flüsternd über die Tische gebeugt. Hin und wieder blickten sie zu uns herüber, als sprächen sie über uns. Es war der 21. Februar 2023, ein lauer Winterabend, aber nicht warm genug, um die Jacken abzulegen.
