Es ist brütendheiß in den Hügeln über Cannes, wo es gerade im Sommer weniger Franzosen gibt als beim RB Leipzig und mehr russisches Geld als beim FC Chelsea. Maik Nöcker aber ist genau dorthin geflogen, um in die Zukunft zu blicken und wütende Briefe an den Fußball zu schreiben. Nun tropft der französische Landwein auf die Seiten und so fließt es dahin, bis die Bilder immer klarer werden. Der ganze Wahnsinn der Wechselspiele, die Raffgier der Posterboys, die Gesetze des Marktes. Hier hängt doch alles mit allem zusammen. Er schwitzt. Kurz entgleiten ihm die Wörter, er rückt seine Baskenmütze zurecht, fängt sie wieder ein. Die Intrigen, die Korruption, die Wut. Die Sonne gleißt. Die Hoffnung schmilzt, am Ende ist er am Ende. Dann legt er den Füllfederhalter beiseite und liest noch einmal über das an den Rändern längst gewellte Papier. Er nickt zufrieden, steckt den Brief in die seit einiger Zeit leere Flasche und wirft sie in den Pool. Leichte Wellen nehmen sie mit. Und er schaut ihr noch hinterher. Gespannt, wer sie wohl finden wird. Post von Nöcker. Viel Vergnügen.