Duell mit Clay: Wyatt Earp 194 – Western

Von William Mark

"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berühmten US Marshals: "Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiß der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt." Diese Romane müssen Sie als Western-Fan einfach lesen!

Ric Allison war tot. Er war einen schrecklichen Tod gestorben. In den Trümmern des brennenden Dodger Marshal Offices war er verbrannt – bei lebendigem Leibe! Er hatte es nicht anders gewollt. Zwar war er nicht freiwillig in den Tod gegangen, sondern vom Dach des Nachbarhauses gestürzt, aber er hatte seinen Tod selbst verschuldet. Es war am späten Nachmittag, als der Marshal Earp hinten im Hof und auf die Trümmer seines niedergebrannten Bureaus blickte. Immer noch stiegen beizende weißblaue Rauchfontänen hoch, das Holz knackte unter der sengenden Glut, und Funken stoben. Schwarz und tot lagen die verkohlten Balken und Bretterstücke da. Hier und da ragte ein steinerner oder eiserner Gegenstand aus dem Brandherd heraus. Mit verschlossenem Gesicht stand der hochgewachsene Missourier da und blickte auf eine Stelle in dem Trümmerfeld, an der er einen total verkohlten menschlichen Körper entdeckt zu haben glaubte. Wyatt Earp blickte sich um. Seine dunkelblauen Augen hafteten an einem bulligen Mann, der auch einen Stern trug. »Bat, lassen Sie hier eine Wasserbresche legen. Ich hole ihn heraus…« Der Chief-Deputy nickte, und dann gab er seinen Kameraden und den freiwilligen Helfern, die mit einer Eimerkette bis zu den beiden nächsten Brunnen standen, ein Zeichen. Es wurde ein Weg in die rauchende Glut gegossen, durch den der Marshal sich vorwärts schob, bis er schließlich den verkohlten und völlig unkenntlichen Leichnam des Outlaws erreicht hatte. Bat Masterson folgte seinem Boß. Sie zerrten den toten Bravo aus den Trümmern und legten ihn in einen einfachen Sarg, den Wyatt Earp hatte kommen lassen. Dann, als es zu dunkeln begann, wurde der Sarg mit einem Karren zum Boot Hill gebracht. Außer dem Totengräber hatte sich nur ein einziger Mann eingefunden.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Kelter Media
• Erscheinungsdatum: 2. Apr. 2019
• ISBN: 9783740946753

Buchvorschau

Wyatt Earp

– 194–

Duell mit Clay

William Mark

Ric Allison war tot.

Er war einen schrecklichen Tod gestorben. In den Trümmern des brennenden Dodger Marshal Offices war er verbrannt – bei lebendigem Leibe! Er hatte es nicht anders gewollt. Zwar war er nicht freiwillig in den Tod gegangen, sondern vom Dach des Nachbarhauses gestürzt, aber er hatte seinen Tod selbst verschuldet.

Es war am späten Nachmittag, als der Marshal Earp hinten im Hof und auf die Trümmer seines niedergebrannten Bureaus blickte. Immer noch stiegen beizende weißblaue Rauchfontänen hoch, das Holz knackte unter der sengenden Glut, und Funken stoben.

Schwarz und tot lagen die verkohlten Balken und Bretterstücke da. Hier und da ragte ein steinerner oder eiserner Gegenstand aus dem Brandherd heraus.

Mit verschlossenem Gesicht stand der hochgewachsene Missourier da und blickte auf eine Stelle in dem Trümmerfeld, an der er einen total verkohlten menschlichen Körper entdeckt zu haben glaubte.

Wyatt Earp blickte sich um. Seine dunkelblauen Augen hafteten an einem bulligen Mann, der auch einen Stern trug.

»Bat, lassen Sie hier eine Wasserbresche legen. Ich hole ihn heraus…«

Der Chief-Deputy nickte, und dann gab er seinen Kameraden und den freiwilligen Helfern, die mit einer Eimerkette bis zu den beiden nächsten Brunnen standen, ein Zeichen. Es wurde ein Weg in die rauchende Glut gegossen, durch den der Marshal sich vorwärts schob, bis er schließlich den verkohlten und völlig unkenntlichen Leichnam des Outlaws erreicht hatte.

Bat Masterson folgte seinem Boß.

Sie zerrten den toten Bravo aus den Trümmern und legten ihn in einen einfachen Sarg, den Wyatt Earp hatte kommen lassen.

Dann, als es zu dunkeln begann, wurde der Sarg mit einem Karren zum Boot Hill gebracht.

Außer dem Totengräber hatte sich nur ein einziger Mann eingefunden.

Der Marshal.

Er half den Sarg abladen und – fuhr plötzlich herum, den gespannten Buntline Special Revolver schußbereit in der Linken.

Ein Geräusch in seinem Rücken hatte ihn aufmerksam werden lassen.

Wenige Schritte von ihm entfernt war zwischen zwei Gräbern die Gestalt eines Mannes zu erkennen.

Trotz des schlechten Lichtes vermochte der Missourier seine Konturen deutlich gegen den noch hellen Himmel zu erkennen.

Es war ein großer, breitschultriger, muskulöser Mensch.

Clay Allison, der große Desperado. Er war gekommen.

Wyatt ließ den Revolver zurück ins Halfter fliegen und wandte sich wieder dem Gravedigger zu, der gerade die beiden Seile um den Sargkasten hatte legen wollen.

Da war der Brigant herangekommen und blieb vor dem Sarg stehen.

»Ich nehme ihn mit«, sagte er rauh.

Wyatt nickte.

»Aber nicht in eurem Kasten.«

Er ließ sich weder von dem Marshal noch von dem Gravedigger bei der ›Umbettung‹ des Toten helfen. Er tat es allein. Der verkohlte Leichnam wurde in eine Lederhülle gelegt, die der La Puntaman mitgebracht hatte. Dann schleppte er seine grausige Fracht zu einem Pferd, das neben seinem Hengst am Eingang des Boot Hill stand, und befestigte sie darauf.

Wenige Minuten später ritt er nach Westen in die Nacht hinaus.

*

Der Morgen graute bereits, als Clay Allison sich am Creekufer aus einer Decke wickelte, um sich an die Arbeit zu machen, die er in der stockdunklen Nacht nicht mehr hatte hinter sich bringen können.

Sieben Schritt von ihm entfernt unter den tief herunterhängenden Zweigen lag er, stumm, schweigsam, der ungebärdige Bursche, der mit dem Leben nicht hatte fertig werden können. Gerade siebzehn Jahre alt war er geworden. Er wußte vom Leben so gut wie nichts – und glaubte, es doch zu kennen und jeden Tag und jede Stunde mit ihm spielen zu können.

Finster blickte der große Bruder auf das Lederbündel nieder. Dann ging er zu seinem Sattelzug und zog den Campspaten ab, um sich an die Arbeit zu machen.

Aber er mußte feststellen, daß der Boden hier hart wie Granit war. Fluchend stieß er den Spaten von sich.

Um dann wie gebannt auf den Mann zu starren, der drüben zwischen den Büschen stand. Unverwandt blickte der Desperado den Fremden an. Dann endlich löste er sich von dem Bann, und seine Lippen platzten auseinander.

»Wyatt Earp!«

Ja, es war der Staatenmarshal aus Dodge City, der da plötzlich wie aus dem Erdboden aufgetaucht zu sein schien.

»Ja, Clay, ich bin es.« Er hatte es sehr ruhig gesagt und kam jetzt langsam näher.

Der Brigant hielt den Atem an und starrte ihm finster entgegen. Schließlich knurrte er:

»Ist das hier etwa auch noch Ihr Land?«

»Nein, Clay. Auch das Land am Dodger Boot Hill war nicht mein Land. Ich bin ein bedeutend ärmerer Mann als Sie; mir gehört hier nicht ein einziger Quadratyard.«

Der Coloradoman, der drüben in La Punta viele Meilen guten Weidelandes besaß, und der gut und gern ein großer Rancher hätte sein können, anstatt ruhelos, wie von einem bösen Geist getrieben, durch die Lande zu ziehen, kehrte dem Missourier den Rücken, nahm den Spaten auf und machte sich erneut an die Arbeit.

Aber der Boden war gleich unter der nur fingerdicken Erdschicht hart wie Granit.

Plötzlich schleuderte der Bravo den Spaten wieder von sich; er rutschte dem Gesetzesmann bis vor die staubigen Stiefel.

»Es scheint so, daß sich sogar die Erde hier gegen ihn wehrt«, krächzte Clay.

Wyatt schüttelte den Kopf.

»Es ist nur schlechter Boden. Drüben, jenseits des Creeks, ist das Erdreich weicher…«

Wyatt stieß einen leisen Pfiff aus, worauf ein Falbhengst um die Büsche herumgetrabt kam, bei dessen Anblick der Brigant die Augen sperrangelweit aufriß.

Es war aber auch wirklich ein so einmalig schönes und edles Tier, daß es einem Pferdekenner wie dem Coloradoman wirklich die Sprache verschlagen konnte.

Der Marshal zog sich in den Sattel und sprengte auf den Creek zu, um mit einem weiten Sprung hinüberzusetzen.

Clay Allison hatte ihm fasziniert nachgestarrt.

»Heavens, welch ein Pferd!«

Dann riß er sich von dem Anblick los und lud seine Fracht wieder auf das Packpferd.

Wenige Minuten später ritt er durch den Creek.

Wyatt Earp hielt zehn Yards vom Ufer entfernt und war abgestiegen, um seinen eigenen Campspaten in die Erde zu stoßen.

»Hier ist es besser…«

Sie hoben gemeinsam die Grube aus.

Nach wie vor starrte der Bravo finster drein.

Als der tote Richard Allison endlich beerdigt war und unter seinem stillen Hügel lag, nahm der Missourier den Hut ab und blickte stumm auf das Grab nieder.

Ein leichter Wind, der von Westen kam, wehte ihm eine blauschwarze Haarsträhne ins Gesicht.

Auch der Bravo hatte für einen Augenblick seinen breiten grauen Hut abgenommen, betastete das schwarze Band mit den silbernen Nägeln und krampfte die braunen Hände in die Krempe.

Wyatt wandte den Kopf.

»Wollen wir uns nicht endlich vertragen, Clay?«

Da flog der Schädel des Desperados herum.

»Vertragen? Sind Sie verrückt? Sie haben meinen Bruder ermordet und wagen es…«

Er brach jäh ab.

Denn der Blick des Mannes ihm gegenüber schien zu Eis gefroren zu sein.

Sekundenlang standen die beiden einander Auge in Auge gegenüber.

Der berühmte Gesetzesmann und der größte Desperado, den der weite Westen je gesehen hatte.

Der große Moment aber, der alles, alles hätte entscheidend ändern können, verrann. Clay Allsion hatte die große Chance ausgeschlagen und abermals den Kampf gewählt.

Wyatt Earp wandte sich ab und ging zu seinem Pferd.

Der Mestize aus La Punta sah ihm nach, bis er in der Ferne nur noch die Staubwolke sah, die die schnellen Hufe des Falbhengstes aufwirbelte.

*

Der Oberrichter hatte in einer anderthalbstündigen Verhandlung den Dandy-Schießer und Bandenführer John Ringgold, genannt Jonny Ringo, zu sieben Monaten Straflager verurteilt; abzusitzen in dem berüchtigten Lager von Fort Worth.

Ringo, der sich Ric Allison angeschlossen hatte, um den Dodger Marshal zu bekämpfen, war von Doc Holliday mit einem Hieb des Revolverlaufs durch die Balkonbrüstung über Raths Clothing-Store auf die Straße geschleudert worden. Er hatte eine ganze Zeitlang besinnungslos dagelegen, sich dann aber doch ziemlich rasch wieder erholt. Bei der Verhandlung sah er jedoch scheußlich ramponiert aus. Sein Gesicht war mit blauen Flecken und Kratzern bedeckt. Er gebärdete sich arrogant und frech und hatte sogar die Stirn, den Oberrichter zu bedrohen.

Wußte er doch seine Leute auf freiem Fuß. Die fünf Tramps, die mit ihm nach Dodge gekommen waren, hatten sich rechtzeitig bei dem Kampf abgesetzt (Siehe Band 202: Wie Big-Ric starb) – als sie erleben mußten, mit welcher Härte und Energie der Dodger Marshal zurückschlug. Sie befanden sich also in Freiheit, und Ringo rechnete auf sie.

Wyatt Earp hatte in den folgenden Tagen die Stadt und dann auch die ganze Umgebung nach ihnen abgesucht. Sie schienen spurlos verschwunden zu sein.

Da Ringo häufig seine Leute wechselte, glaubte der Marshal annehmen zu können, daß sie nicht allzusehr an ihrem Boß hingen und sich verzogen hätten.

Das war indessen ein Irrtum.

Merle Pink war siebenundzwanzig, hatte aschblondes Haar und schiefergraue Augen. Er stammte aus einem kleinen Nest an der Südgrenze Oklahomas, in der Nähe von Thackerville. Das lag genau auf der Strecke nach Fort Worth.

Pink war das Kind eines bettelarmen Hosenschneiders, der siebte von dreizehn Söhnen. Wie immer hatte hier der Große Manitou die Armut der Familie mit Kinderreichtum gesegnet; wobei man sich wirklich fragen muß, ob das dann noch ein Segen ist.

Merle wurde eine Null in der Schule, blieb dreimal sitzen und brannte schließlich mit zwölf Jahren durch. Es hatte den Anschein, daß sein Vater