Ihr Küchenmeister: Master Me, #7

Von Renee Rose

Er kaufte sie auf einer Versteigerung. Jetzt wird er sich an ihr rächen …

Als der renommierte Koch und Gastronom David Marone bei einer Wohltätigkeitsauktion die Gastrokritikerin entdeckt, die eine vernichtende Kritik über ihn geschrieben hat, bietet er eine exorbitante Summe, damit sie drei Nächte lang seine Sklavin wird. Er erinnert sich an die arrogante Feinschmeckerin, mit der er vor siebzehn Jahren die Kochschule besuchte, und findet großen Gefallen an der Vorstellung, sich wegen ihrer fiesen Kritik an ihr zu rächen.

 

Portia Sands hofft, dass der ernste und umwerfende Chicagoer Koch, der sie auf der Wohltätigkeitsauktion ersteigert hat, nicht weiß, dass sie die Gastrokritikerin ist, die sich in der letzten Woche öffentlich über seine Kochkünste ausgelassen hat. Ihrer Meinung nach hat er sich seit der Kochschule nicht verändert – er ist immer noch arrogant, vermessen und herrisch. Leider hat er jetzt noch die gleiche Wirkung auf sie wie damals: Er verwandelt sie in einen zitternden Wackelpudding.

 

Als er sie an ihre Grenzen bringt, indem er sie wie ein Tier in einen Käfig sperrt, erfährt sie, dass er weiß, wer sie ist, und sich an ihr rächen will. Sie zieht in Erwägung, ihr Safeword zu rufen, um ihre gemeinsame Zeit zu beenden, doch ein Teil von ihr lässt es nicht zu. Irgendwie muss sie drei Nächte als seine Sklavin überstehen, ohne ihr Herz an ihn zu verlieren.

 

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Renee Rose Romance
• Erscheinungsdatum: 10. Aug. 2023
• ISBN: 9798223290438

Renee Rose

USA TODAY BESTSELLING AUTHOR RENEE ROSE loves a dominant, dirty-talking alpha hero! She's sold over a million copies of steamy romance with varying levels of kink. Her books have been featured in USA Today's Happily Ever After and Popsugar. Named Eroticon USA's Next Top Erotic Author in 2013, she has also won Spunky and Sassy's Favorite Sci-Fi and Anthology author, The Romance Reviews Best Historical Romance, and has hit the USA Today list seven times with her Wolf Ranch books and various anthologies.**Sign up to receive a FREE ebook: subscribepage.com/alphastemp**Visit her blog at www.reneeroseromance.com**Follow Renee at www.Facebook.com/ReneeRoseRomance - She loves to chat with readers!**Follow her on Instagram at www.instagram.com/reneeroseromanceWHAT OTHERS ARE SAYING ABOUT RENEE'S BOOKS:"I savor Renee Rose's books as if they were the finest of champagnes" ~USA Today Bestselling Author Sierra Cartwright"Renee Rose has an ability to write the most captivating, most intriguing, and the hottest books around." ~ USA Today Bestselling Author Alta Hensley"A sexy tale for modern women that's as steamy as a locker room shower." ~Kirkus Reviews"I've been completely blown away by this series" ~The Romance Reviews"Nobody writes a bad boy hero like Renee Rose" ~USA Today Bestselling Author Cara Bristol"If you are looking for a romance you can lose yourself in and think fondly of for days after, look no further. This is a Renee Rose book and this author is very good at what she does." ~USA Today Bestselling Author Maren Smith"If you like spanking romance that's not too crazy hard but not too icky soft, and has lots of nice, special touches, read Renee Rose." ~NYT & USA Today Bestselling BDSM author Annabel Joseph"If you're going to read spanking romance, Renee Rose writes it H-O-T." ~USA Today Bestselling BDSM Author Natasha Knight"I have yet to read a book by Renee Rose that I don't enjoy so much as to read it again and again." ~Bottoms Up Book Reviews

Buchvorschau

1

David schlug so fest mit einer Hand auf die Edelstahltheke, dass alles in die Luft hüpfte, was auf dieser stand. „Dieses Miststück!"

„Ich weiß", meinte Jerry sein Souschef bedauernd. Jerry hatte ihm gerade die neueste Ausgabe des Windy City Eats Magazins gebracht, in dem eine vernichtende Kritik ihres neuen Restaurants abgedruckt war. Vor allem er und seine Fähigkeiten als Koch und Restaurantbesitzer wurden bemängelt.

Er las laut vor: „Der größenwahnsinnige Küchenmeister David Dean Marone hat ein zweites Restaurant in der Nähe der Uferpromenade eröffnet. Ein Auftritt im Food Channel und ein eigenes Restaurant (das Marone’s), das nach ihm benannt ist, reichen ihm anscheinend nicht, denn auch dieses Lokal trägt seinen Namen – David Dean’s. Er übersprang einen Abschnitt. „Alles in allem ist das David Dean’s wie sein Eigentümer/Chefkoch: arrogant und anmaßend. Kein einziger Wein auf der Getränkekarte kostet unter 40 Dollar und obgleich unser Rotwein annehmbar war, wurde er zu warm serviert. Das sollte in einem Restaurant nicht passieren, das bestrebt ist, nur Lebensmittel der besten Qualität zu erwerben und zu verarbeiten. Das Essen ist natürlich das, was man von einem Sternekoch wie Marone erwarten würde, ich fand es jedoch mitunter zu süß. Er sprang zum Ende. „Die Bedienung ist hochmütig anstatt bescheiden. Wenn man von oben herab behandelt werden möchte, weil man keine Designerschuhe trägt und keine passende Handtasche besitzt, ist dieses Restaurant die richtige Anlaufstelle. Drei Sterne für das Essen. Eineinhalb für die Bedienung, einer für die Atmosphäre."

Er klatschte das Magazin erneut auf die Theke. „Diese Frau muss dringend flachgelegt werden."

„Ehrlich gesagt wird uns diese Kritik nur helfen, argumentierte Jerry. „Das Telefon klingelt ununterbrochen, weil die Leute einen Tisch reservieren wollen, und wir sind die nächsten fünf Wochen komplett ausgebucht.

David rieb sich übers Gesicht. „Ja, aber was hat sie davon, so etwas zu schreiben? Er drehte sich um und sah seine rechte Hand an. „Stimmt es?

Jerry verkniff sich ein Grinsen. „Hör zu, Boss. Dein Selbstvertrauen ist das, was dich zum erfolgreichsten Gastronomen in Chicago gemacht hat. Niemand hier beschwert sich über dich und keiner unserer Kunden beklagt sich über die Atmosphäre. Das exklusive Ambiente ist der Grund, aus dem die Leute herkommen, um zu sehen und gesehen zu werden."

Er atmete tief durch seine Nase ein und durch den Mund aus in dem Versuch, seine Schultern zu entspannen. Er hätte seinen bevorstehenden Urlaub nicht besser legen können. Erneut musterte er die Kritik. Portia Sands, Gastrokritikerin.

„Ich bin mit ihr auf die Schule gegangen", erzählte er und deutete auf die Verfasserzeile.

„Ach ja? Hat sie deswegen ein Hühnchen mit dir zu rupfen?"

Er schnaubte. „Ich habe keine Ahnung. Ich habe ihr nie etwas getan. Ich würde mich nicht einmal an sie erinnern, wenn sie nicht einen Namen aus einem Shakespeare Stück hätte."

„War das auf dem College?"

„Nein, auf der Kochschule. Sie und ich waren die Einzigen, die vorher einen College-Abschluss gemacht hatten. Die meisten Leute dort waren jünger – 19 oder 20 Jahre alt. Sie benahm sich in Bezug auf die Schule ziemlich hochnäsig – ich glaube, sie fand die Kurse würden nicht ihrem Bildungsniveau entsprechen. Es war eine Berufsausbildung im Gegensatz zu einem Diplomstudiengang."

„Also schreibt sie jetzt vernichtende Kritiken über Leute aus ihrem Kurs? Lahm."

David entspannte sich und war nun ruhiger, da er seiner Wut Luft gemacht hatte.

„Vielleicht hat sie für dich geschwärmt und du hast es nicht bemerkt."

Er lachte schallend. „Ich glaube, das Gegenteil ist der Fall. Ich habe sie einmal auf ein Date eingeladen, nur zu einem Kaffee, aber sie hat den alten Trick abgezogen und ist mit einer Gruppe Freundinnen erschienen. Nichts zeigt Desinteresse besser, als wenn man seine Freundinnen mit zu einem Date bringt."

Jerry lachte. „Sie wollte nicht mit dir allein sein, hm? Das ist hart. Sie ist wirklich eine eingebildete Zicke, oder?"

Er lachte. Das Gespräch vertrieb seine schlechte Laune. „Nur frigide, glaube ich. Unter all dem brennt sie vermutlich nur darauf, flachgelegt zu werden, aber sie kann nicht loslassen." Etwas regte sich bei diesem Gedanken in seinem Hinterkopf – als hätte er vor all den Jahren bereits ein derartiges Gespräch mit ihr geführt. Da er es nicht hervorkramen konnte, ließ er den Gedanken ziehen. Sie war es nicht wert, dass er ihr noch mehr Platz in seinem Gehirn opferte.

Der Gedanke an Sex erinnerte ihn an seinen Neujahrsurlaub. Einmal im Jahr reiste er zur Burg – eine BDSM-Örtlichkeit mitten im Nirgendwo in Ohio. Es war eine echte schottische Burg, die dort Backstein für Backstein wieder aufgebaut worden war. An diesem Urlaubsort konnte man jeden Fetisch ausleben und er bot ihm die Gelegenheit, Dom für begierige Subs zu spielen.

Es war etwas, was seine örtliche BDSM-Gruppe wahrscheinlich ebenfalls anbieten könnte, doch seine Arbeitssucht unterbrach jede mögliche Spielzeit in der Stadt. Für ihn war ein Urlaub eine Notwendigkeit und die Erfüllung seiner sexuellen Fantasien war genau die Art von Erholung, die er brauchte. Dieses Mal flogen er und sein Freund Paul wegen einer Sklavenauktion dorthin, mit der Geld für einen guten Zweck gesammelt werden sollte. Falls er ein erfolgreiches Gebot abgab, würde ihm während des gesamten Urlaubs eine willige und unterwürfige Sklavin zur Verfügung stehen. Und selbst wenn er keine Auktion gewann, gab es in der Burg immer eine Menge Frauen, die auf der Suche nach einem anständigen Dom waren. Er spielte zwar nicht oft, war jedoch seit fast 20 Jahren in der Szene aktiv und sexuelle Dominanz lag ihm seit der Pubertät im Blut. Er bildete sich auch viel darauf ein, dass er eine Sub so gut lesen konnte, dass noch nie eine ihr Safeword rufen musste. Außerdem erhielt er stets eine zweite Einladung zum Spiel.

„Hey Boss", rief Carrie seine Oberkellnerin, die wie üblich zu früh zur Arbeit erschien. Der Großteil seines Personals verbrachte seine Zeit im Restaurant, sogar wenn sie keinen Dienst hatten. David Dean’s oder sein erstes Restaurant Marone’s waren für sie nicht nur Arbeitsplätze, sondern auch soziale Treffpunkte. Die Lebensmittelbranche hatte etwas Suchterregendes an sich – der Rausch während der Stoßzeiten, die sofortige Belohnung, wenn man am Ende des Abends mit Geld in der Tasche nach Hause ging. Sie waren eine gute Truppe, beinahe wie eine Familie mit den gleichen Streitereien und Liebe, der Abhängigkeit und Zuverlässigkeit, dem Drama und noch mehr Drama. Er vergötterte sie alle – seine absolut verrückte Familie.

„Diese Kritik ist Schwachsinn", verkündete sie und warf Windy City Eats mit blitzenden Augen auf die Theke. „Ich kann nicht fassen, was dieses Miststück geschrieben hat. Wenn sie sich jemals wieder in diesem Restaurant blicken lässt, werde ich ihr warmen Rotwein mit Hasenkötteln servieren."

Er brach in Gelächter aus. „Danke, Carrie, das weiß ich zu schätzen. Mach dir keine Sorgen. Jerry sagt, das Telefon klingelt unablässig, da die Leute Tische bei uns reservieren wollen. Diese Kritik hat nur David Dean’s Position als das Restaurant in Chicago hervorgehoben, in dem man sehen und gesehen werden kann."

Carrie entspannte sich und orientierte sich wie immer an ihm. „Du bist nicht aufgebracht?"

Er lächelte. „Nur eine Minute lang. Ich bin jetzt darüber hinweg. Tatsächlich denke ich, dass ich ihr eine Dankeskarte schicken werde."

„Lade sie aber nicht hierher ein, denn ich meine das ernst mit den Hasenkötteln. Du weißt, dass ich einen Hasen habe, oder?"

Er lachte erneut. „Ich werde dich bitten müssen, die Hasenköttel zu Hause zu lassen, Carrie, auch wenn sie sie verdient."

Carrie grinste. „Okay, Boss. Aber ich habe sie, falls du sie brauchst."

„Ich werde es mir merken. Nun zu einem anderen Thema. Ihr wisst beide, dass ich über Neujahr verreise."

„Jepp", bestätigte Carrie.

„Jerry hat das Sagen, aber ich erwarte, dass du die Dinge im Speiseraum regelst, da er womöglich in der Küche gebraucht wird."

„Jepp, kein Problem. Das kann ich machen."

„Ich weiß, dass du das kannst."

„Wohin gehst du? Hast du etwas Spaßiges vor?"

„Ohio. Und es wird definitiv ein Spaß werden." Mehr verriet er nicht und Carrie hatte zu gute Manieren, um nachzubohren.

„Nun, es ist ein guter Zeitpunkt für einen Urlaub wegen der Kritik und allem."

„Ich kann es nicht erwarten", sagte er. Portia Sands war bereits vergessen, als er über all die sexy Frauen nachdachte, mit denen er sich vergnügen würde.

Portia trank noch einen Schluck von ihrem Ingwer-Latte. Sie und ihre Freundin Tina standen vor dem Coffee-Shop und beobachteten, wie die Leute aus dem Bus stiegen, der gerade von der Burg hergefahren war. Allein der Anblick weckte den Wunsch in ihr, das Getränk in den Müll zu werfen und zu ihrem Mietwagen zu flüchten. Was zur Hölle tat sie hier?

Sie war seit etwas mehr als zwei Jahren Teil der BDSM-Szene – seit ihrer Scheidung von Fred, als sie sich endlich eingestand, dass sie nie Sex mit ihm gewollt hatte, weil sie es nicht langsam und zärtlich mochte. Sie bereute es, dass sie diese wichtige Tatsache nicht schon früher herausgefunden hatte, denn das hätte womöglich ihre Ehe retten können. Nach 15 Jahren ihrer Frigidität hatte ihr Mann das Handtuch geworfen. Ihre Unfähigkeit, ein Kind zu bekommen, hatte ihn vermutlich in seiner Entscheidung bestärkt – es gab keine Kinder, die sie zusammenhalten konnten. Die Ärzte hatten an keinem von ihnen etwas gefunden, was auf Unfruchtbarkeit hingewiesen hätte, doch sie hatte stets das Gefühl gehabt, Fred gäbe ihr die Schuld an ihrer Kinderlosigkeit.

Sie konnte Fred jedoch nicht dafür hassen, dass er sich von ihr hatte scheiden lassen. Sie hätte auch nicht mit sich verheiratet sein wollen. Die Jahre, in denen sie alles versucht hatten – sie hatten ihre gesamten Ersparnisse für eine In-Vitro-Fertilisation nach der anderen ausgegeben, nur um anschließend einen weiteren Fehlschlag zu betrauern – hatten sie mehr als ein wenig verbittert gemacht. Die Scheidung war ein Weckruf gewesen.

Sie hatte Yoga für sich entdeckt. Und BDSM. In den letzten zwei Jahren hatte sie mehr über sich herausgefunden als in den ersten 37 Jahren ihres Lebens. Was für eine verdammte Verschwendung.

Sie zog den zerknitterten Brief heraus, in dem ihr mitgeteilt wurde, dass sie als Sklavin für die Silvesterauktion akzeptiert worden war. Sie hatte ihn ein Dutzend Mal gelesen. Ihr Fragebogen mit ihren Interessen und Tabus würde an den Dom weitergegeben werden, der sie kaufte. Ihr Safeword würde immer geehrt werden. Also warum hatte sie das Gefühl, als würde der Kaffee wie die Metallkugel eines Flipperautomaten durch ihr Verdauungssystem schießen? Weil es eine Sache war, zu wissen, dass sie eine Sub war, die es grob mochte. Sich freiwillig zu melden und sich für einen guten Zweck bei einer Sklavenversteigerung zu verkaufen, war etwas ganz anderes. Was wusste sie schon darüber, eine Sklavin zu sein? Noch dazu für drei Nächte und zwei Tage.

Es würde ein absolutes Desaster werden.

„Schau nur, wie glücklich alle aussehen, die aussteigen", trällerte Tina mit ihrem typischen Optimismus.

Portia sah nichts dergleichen. Manche Leute wirkten entspannt, andere erschöpft. Manche sahen tatsächlich so aus, als würden sie gleich weinen, das musste allerdings nicht zwangsläufig bedeuten, dass sie eine schreckliche Zeit gehabt hatten. Ihr war am Ende einer BDSM-Party auch schon zum Weinen zumute gewesen.

Tina hatte sie dazu überredet, sich mit ihr als Sklavin freiwillig zu melden, da sie so die Gelegenheit erhielten, die Burg kostenlos zu erleben. Ein Aufenthalt von drei Nächten kostete normalerweise über 4000 Dollar. Seit sie das erste Mal von der Burg gehört hatte, stand ein Besuch dort auf ihrer Wunschliste. Bei der Vorstellung, dort aufzutauchen und jemand anderes zu sein – ihr gesamtes, verklemmtes, ödes Journalistenleben hinter sich zu lassen und einfach ihre Fantasien auszuleben – zog sich alles in ihr vor Sehnsucht zusammen.

Doch jetzt veranlasste sie die Realität dieser Idee dazu, auf der Innenseite ihrer Wange zu kauen. Sie hatte noch nie länger als einige Stunden mit einem Mann gespielt – wie konnte sie 72 Stunden lang die Sklavin eines Mannes sein? Was, wenn sie ihn nicht mochte? Was, wenn er zu grob spielte? Nun, natürlich wusste sie, dass sie ein Safeword hatte, aber dennoch … sie wollte in dieser Sache nicht versagen. Versagen war etwas, was sie um jeden Preis vermied.

Ein Auto fuhr vor und zwei gut aussehende Männer stiegen aus. Sie sahen selbstbewusst aus auf die Weise, wie es Doms immer taten. Ihr Herzschlag beschleunigte sich allein bei dem Gedanken an all die Alphamänner, mit denen sie verkehren würde … und sehr bald Verkehr haben würde.

„Mmm, mmm. Die sehen heiß aus", bemerkte Tina leise und starrte die Männer an.

„Wem sagst du das. Oh Scheiße!, rief sie und ließ den Kaffeebecher fallen, der seinen Deckel verlor, woraufhin die cremige Flüssigkeit auf ihre Stiefel spritzte. „Oh nein. Oh Gott. Das ist schlimm, jammerte sie, wandte sich von den Männern ab und zog den Kragen ihres Mantels hoch.

„Was? Was ist los?"

„David Dean Marone. Eigentümer des David Dean’s, des Fünf-Sterne-Restaurants, das ich in der Ausgabe der letzten Woche von Windy City Eats auseinandergenommen habe."

„Oh, oh. Weiß er, wie du aussiehst?"

„Ich