Das Baby des milliardenschweren Chefkochs: McClellan Milliardäre, #2

Von Leslie North

Romantik ist der Hauptgang, aber dann kommt das Dessert …

 

Arthur McClellan, von Geburt an Milliardär, ist fest entschlossen, der größte Starkoch der Welt zu werden. Nachdem er seiner Mutter auf dem Sterbebett versprochen hat, seine schlechten Gewohnheiten zu ändern, hat er sich mit dem berühmten Taste Network zusammengetan, um ein Hochzeitsspecial auf den Bahamas zu inszenieren. Aber um die Zuschauer zufrieden zu stellen, will der Sender Arthurs angeschlagenes Image glätten. Da kommt die Hochzeitsplanerin Cassandra Kelly ins Spiel …

 

Arthur und Cassandra hatten vor Jahren eine leidenschaftliche Nacht miteinander verbracht. Um die Einschaltquoten zu steigern, will der Sender, dass er so tut, als wäre sie seine Freundin. Das wäre das Sahnehäubchen auf seiner Showbusiness-Torte. Aber schon bald wird ihr Quotengag ein wenig zu real …

 

Als Taste Network Cassandra eine Stelle als Hochzeitsplanerin für ihren neuen Pilotfilm anbietet, ergreift sie die Chance. Aber während sie vorgibt, die Freundin des heißen Kochs zu sein, bekommt sie Appetit auf Leidenschaft … und hat einen ungeplanten Braten im Ofen. Jetzt wird es immer schwieriger, herauszufinden, welche Küsse echt und welche gespielt sind.

 

Ist es zu spät für dieses Duo, das Rezept für die wahre Liebe zu finden?

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Relay Publishing
• Erscheinungsdatum: 11. Jan. 2022
• ISBN: 9798201711917

Buchvorschau

1

Der Chefkoch Arthur McClellan konnte das schärfste Ausbeinmesser führen, ohne mit der Wimper zu zucken. Er konnte seine bloße Hand in kochendes Wasser tauchen, um die Festigkeit von Nudeln zu testen, ohne zusammenzuzucken. Er setzte Feuer und Hitze mit Leichtigkeit ein und benutzte manchmal einen Gasbrenner, um einem Gericht den letzten Schliff zur Vollendung zu verleihen. In einer Küche gab es nichts, was ihn erschrecken könnte.

Außer dem kleinen Kind, das ihn gerade anstarrte.

Art schaute auf den winzigen Eindringling hinunter und warf einen Blick auf die Tür, die in den Saal zurückführte, in dem gerade der Hochzeitsempfang stattfand, der den weiteren Verlauf seiner Karriere bestimmen sollte. Er hatte nur ein paar Sekunden Zeit, um den nächsten Gang auf den Tellern anzurichten, ein Job, den normalerweise sein Assistent übernahm. Aber diese Hochzeit war der entscheidende Moment für seine Karriere und damit ein Ereignis, bei dem er alles unter Kontrolle haben wollte.

Er hätte wenigstens jemanden anheuern sollen, um die Tür zur Küche zu verriegeln.

„Hast du dich verlaufen, Kleine?"

„Machst du das Essen?"

Sie trug ein voluminöses weißes Kleid, das ihren Status als Blumenmädchen anzeigte. Art wusste, dass sie objektiv gesehen süß war. Aber sie war im Weg. „Ja, ich mache das Essen. Und die Küche ist kein Ort für Kinder. Du musst jetzt zu deiner Mutter zurück."

Das kleine Mädchen versuchte plötzlich, die Tränen zurückzuhalten. „Ich kann nichts essen", schniefte sie.

Arthur blickte von der Stelle auf, wo er präzise Crème-fraîche-Tropfen auf die Steinobstsuppe gegeben hatte. „Was meinst du damit, dass du nichts essen kannst?"

„Ich habe Hunger, aber meine Mom sagt, dass ich mein Kleid nicht schmutzig machen darf. Sie blinzelte mit ihren großen Augen. Okay, ja, das Kind war süß auf eine seltsame, befremdliche Weise, entschied er. „Und das ganze Essen, das du kochst, macht mich schmutzig. Es hat so viel … soßiges Zeug. Sie rümpfte die Nase und zog niedergeschlagen an ihrem Kleid.

Das ‚soßige Zeug‘ war eine Reduktion, angereichert mit Knochenmark, deren Herstellung über zwanzig Stunden gedauert hatte. Art beäugte sein Tablett mit perfekt angerichteter kalter Suppe und schaute dann wieder auf das Kleid des kleinen Mädchens. „Oh, zum … Er biss sich auf die Zunge, bevor er vor dem Kind fluchte. „Okay, setz dich hin, ich koche dir etwas, das man gefahrlos essen kann, okay?

Sie lächelte breit und zeigte eine entzückende Lücke, wo ihre Vorderzähne sein sollten. Okay, sie war wirklich süß. Und wenigstens hatte sie Manieren. „Danke."

„Was magst du nicht?" Kinder waren wählerisch beim Essen. Deshalb kochte er nie für sie, wenn er es vermeiden konnte.

„Brokkoli, Mayonnaise und Pommes", sagte sie und zählte mit ihren Fingern mit.

„Welches Kind mag keine Pommes? Okay, ich denke, die eigentliche Frage lautet: Was magst du? Er öffnete den begehbaren Kühlschrank. „Magst du Eier?

„Ja!"

„Ich mache dir ein Omelett. Das macht dich nicht schmutzig, oder?"

„Ich werde vorsichtig sein." Sie zog wieder an ihrem Kleid.

„Gut. Ein Omelett …"

„Mit Schinken?"

„Ich habe in hauchdünne Scheiben geschnittenen Parmaschinken für die nächste Vorspeise." Der Import hatte ihn mehrere hundert Dollar gekostet.

„Okay! Sie machte eine Pause. „Danke! Und ich mag deine Tattoos!, verkündete sie, bevor sie aus der Küche hüpfte.

Arthur schaute auf seinen Arm voller Tätowierungen, der ihm seinen Ruf als Bad Boy Chef du Jour eingebracht hatte. Eine Siebenjährige in einem weißen Rüschenkleid hatte ihm gerade gesagt, dass sie sie mochte. Er zuckte zusammen, krempelte die Ärmel hoch und machte sich an die Zubereitung ihres Omeletts.

„Hallo? Ist hier drin alles in Ordnung?"

Arthur verdrehte die Augen Richtung Decke. Sobald diese Hochzeit vorbei war und der Besitzer des Taste Networks – der zufällig der Vater der Braut war – von allem beeindruckt genug war, um ihm die Sendung anzubieten, um die Arthur sich so bemüht hatte, würde er seine Starpower als Erstes dafür einsetzen, darauf zu bestehen, dass ein Schloss an seiner Küchentür angebracht wurde.

„Alles in Ordnung", sagte er und sah nicht von der Schüssel auf, in die er ein Ei gegeben hatte. Ein Ziegenkäse-Schnittlauch-Omelett wäre perfekt für ein kleines Mädchen, oder?

„Brauchen Sie … mehr Hilfe hier?"

„Definitiv nicht."

„Warum steht dann der nächste Gang noch da?"

Arthur goss die verquirlten Eier in die brutzelnde Pfanne und wartete, bis sie fest geworden waren. „Weil ich anscheinend neuerdings Koch für Sonderbestellungen bin", grummelte er.

Die Stimme lachte. Ein melodiöser, sanfter Klang, den er heute den ganzen Tag gehört hatte. „Das sind Sie ganz sicher nicht!"

Er wendete das Omelett in der Pfanne und ließ es weitere dreißig Sekunden ruhen, bevor er es mit der Füllung bestrich und aufrollte, wobei er darauf achtete, die Enden festzustecken, damit das kleine Mädchen es essen konnte, ohne sein Kleid zu verunstalten. Er legte es auf einen Teller und drehte sich zu dem Eindringling um. „Bringen Sie das dem Blumenmädchen", befahl er.

Die Hochzeitsplanerin hatte die größten, blauesten Augen, die er je gesehen hatte, und sie weiteten sich, als er ihr den Teller hinhielt. „Sie machen … Omeletts?"

„Sonderbestellung."

Sie holte den lila Planer hervor, der unter einem ihrer Arme steckte, und musterte etwas, das sich darin befand. „Omeletts werden auf der Speisekarte nicht erwähnt", sagte sie beunruhigt.

Art verdrehte die Augen. „Cassie …"

„Cassandra."

„Wie auch immer. Helfen Sie mir einfach, okay?"

Sie verlagerte ihr Gewicht von einer Seite zur anderen, während sie Art mit demselben unheilvollen Blick betrachtete, den sie ihm schon den ganzen Tag zuwarf.

Er hatte von Cassandra Kelly, der außergewöhnlichen Hochzeitsplanerin, bereits gehört, bevor sie anfingen, bei dieser Hochzeit zusammenzuarbeiten. Er hatte gedacht, dass eine Frau, die so erfolgreich war wie sie – ständig nachgefragt, immer ausgebucht – wie eine Königin herumstolzierte, während sie mühelos alles im Blick behielt. Er hatte keine winzige, elfenhafte Frau mit besorgten Augen und der nervösen Angewohnheit, alle fünf Sekunden ihren Planer zu überprüfen, erwartet. „Sie tragen das Ding herum, als wäre es Ihre Bibel."

„Das ist es auch."

„Und was ist das? Er deutete auf den gepunkteten Planer, der unter ihrem anderen Arm steckte. „Eine neue Übersetzung?

Sie errötete. „Nicht, dass es Sie etwas angeht, aber dort bewahre ich meine Vision Statements auf."

Er neigte seinen Kopf zu ihr. „Ihre … was?"

„Träume. Pläne für die Zukunft. Schritt-für-Schritt-Listen, wie man sie erreicht. Sie drückte den Planer fest an ihre Brust, bevor sie ihn alarmiert ansah. „Ich habe Planer für alles, daher weiß ich auch, dass Sie im Moment keine Omeletts machen sollten.

„Ich weiß, dass es nicht auf Ihrer Liste steht, neckte er sie. „Aber das ist okay. Irgendetwas ist immer und hier hat ein kleines Mädchen Hunger. Wollen Sie ein kleines Mädchen hungern lassen?

„Das ist …" Sie riss ihm mit einem verärgerten Schnauben den Teller aus der Hand und verschwand durch die Tür. Art erlaubte sich einen anerkennenden Blick auf ihre Rückansicht, bevor er sich wieder seinen vernachlässigten Vorspeisen zuwandte. Eine kalte Fruchtsuppe aus regionalem Steinobst, verfeinert mit Crème fraîche und garniert mit frischen Erdbeeren mit Basilikumaroma. Jede Schale sollte mit den Erdbeeren herzförmig dekoriert werden. Arthur runzelte die Stirn, um sicherzustellen, dass jede Portion perfekt war, und hörte erst, dass die Tür geöffnet wurde, als sie gegen die Wand schlug.

„Okay, das Omelett wurde serviert und sie hat es sofort auf ihren Schoß fallen lassen, sagte Cassandra leise kichernd. „Aber wenigstens hat sie etwas zu essen. Das kleine Mädchen wird nicht hungern. Sie kniff die Augen zusammen. „Im Gegensatz zu den anderen Gästen. Sie liegen acht Minuten hinter dem Zeitplan zurück. Sie warf einen Blick auf eine schmale Uhr an ihrem Handgelenk und runzelte die Stirn. „Neun Minuten.

„Ich wäre früher fertig geworden, wenn ich nicht immer wieder unterbrochen worden wäre. Er arrangierte die letzten Erdbeeren wie ein Herz. „Fertig. Rufen Sie die Kellner.

Cassandra beugte sich vor und zuckte zusammen. „Was ist das? Es sieht aus wie Matsch."

Sein Nacken wurde heiß. Er hatte den ganzen Tag über sein Temperament im Zaum gehalten, aber das war zu viel. Jetzt wäre der perfekte Zeitpunkt, um Dampf abzulassen und das ganze Tablett mit der ‚matschigen‘ Suppe auf den Boden zu werfen. Oder auf ihr züchtiges rosa Etuikleid. Er hatte so etwas in der Vergangenheit definitiv schon gemacht.

Aber er musste sich beherrschen. Hier stand zu viel auf dem Spiel, um zuzulassen, dass ihre Beleidigungen ihm unter die Haut gingen. „Finden Sie?"

„Es ist … nicht das, was ich erwartet hätte von einem Koch Ihres …"

„Kalibers?"

Sie fuhr mit der Zunge über ihre unteren Zähne. „Ich wollte sagen … Rufs."

„Haben Sie Fleischstücke am Spieß erwartet?"

„Ist das nicht Ihr Markenzeichen?"

Da hatte sie recht. Der Bad Boy, der das F-Wort benutzte, während er Schweine über dem offenen Feuer röstete, war das Image, das er sich vor langer Zeit zugelegt hatte. Er hatte die Rolle so lange gespielt, dass er sich kaum erinnern konnte, wo sein öffentliches Image endete und seine eigentliche Persönlichkeit begann. Diese Hochzeit und die Möglichkeiten, die sich hoffentlich daraus ergeben würden, sollten sein Ausweg aus der Falle sein, die er sich selbst gelegt hatte.

„Mein Markenzeichen ist, dass ich gut kochen kann. Genau wie es Ihres ist, gut zu sein mit … Vision Statements?"

Sie verdrehte die Augen. „Mein Markenzeichen basiert darauf, dass meine Kunden genau die Hochzeit bekommen, von der sie geträumt haben. Und meine Braut hat Sie definitiv nicht engagiert, damit Sie Schalen mit matschig aussehendem … was auch immer servieren."

„Was das ist, ist fantastisch. Er beugte sich vor und zu seiner Überraschung wich sie nicht zurück. „Lassen Sie mich Ihnen eine Frage stellen. Haben Sie jemals meine Gerichte probiert?

Sie kniff die Augen zusammen und schüttelte dann den Kopf.

Das überraschte ihn. Die meisten Frauen, die ihm begegneten, schwärmten schnell von den Kreationen, die sie in seinen Restaurants gegessen hatten, oder baten ihn, etwas nur für sie zu kochen. Diese Frau hatte nicht nur seine Gerichte nicht probiert, sondern schien auch wenig begierig darauf zu sein, dies nachzuholen. Und obwohl er sie heute ein paar Mal dabei erwischt hatte, wie sie auf seine Arme schaute, hatte sie sich kein einziges Mal von seinem Aussehen ablenken lassen.

Es war seltsam und zugleich nervtötend heiß.

Er beugte sich vor, nah genug, um den Geruch ihrer Haut wahrzunehmen. Sie war so elegant und hübsch, ein perfekter kleiner Leckerbissen, den er problemlos mit einem Bissen verschlingen würde. „Also urteilen Sie darüber, ohne eine Kostprobe zu nehmen?, flüsterte er und dachte, es würde ihm nichts ausmachen, selbst eine Kostprobe zu nehmen. „Sagen Sie mir, Cassie, soll das etwa fair sein?

„Cassandra, korrigierte sie ihn atemlos. „Miss Kelly wäre noch besser. Und ich mache gerade eine kohlenhydratreduzierte Diät, Mr. McClellan.

„Mmm, schade. Er senkte seine Augen, um ihre Kurven zu betrachten. Nach seiner Einschätzung könnte sie ein oder zwei Kohlenhydrate gut gebrauchen, obwohl dies nur das Sahnehäubchen auf einem ohnehin schon ziemlich köstlich aussehenden Kuchen wäre. „Aber heute nehmen Sie sich eine Auszeit davon. Weil ich Sie nicht aus dieser Küche herauslasse, bevor Sie das probiert haben, was Sie als … Matsch bezeichnet haben. Er kippte die Schüssel, bis ein wenig Suppe auf dem Löffel landete. „Essen Sie das."

Sie beäugte den Löffel und schüttelte dann den Kopf.

„All die Früchte in dieser Schüssel hingen heute Morgen noch