Vergessen was ich gelernt: Prosa und Lyrik

Von Barbara Fatzer

Prosa und Lyrik über das Reisen in fremde Länder, über Reisen in die Kindheit, über Begegnungen mit Frauen und Männern.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Books on Demand
• Erscheinungsdatum: 8. Apr. 2019
• ISBN: 9783749488957

Barbara Fatzer

Barbara Fatzer, 1948 in Frauenfeld geboren. Studium der Germanistik und Kunstgeschichte an der Universität Zürich. 1978-1984 Aufenthalt in Dar es Salaam (Tansania) und in Ebolowa (Südkamerun). Ab 1984 freie Journalistin in der Schweiz. 1999 Tod von Lebenspartner Peter Hasenfratz. 2001-2011 Redaktorin und Öffentlichkeitsbeauftragte beim Amt für Archäologie Thurgau.

Buchvorschau

Lesen heisst

durch fremde Hand träumen.

Fernando Pessoa

Diese Texte sind für alle, die mich immer wieder

ermunterten oder aufforderten zu schreiben

Inhalt

Inselgeburt

Wir wandern über die Erde

Landleben

Westwärts liegt das Paradies

Die Seidenschnurfalte

Er wird kommen

Aufbruch zur Reise

Chaled oder die Zuneigung zu einem Polizisten

Schlag doch schnell mal nach

Mit Frankyboy nach Hagar Qim

Unguja Ukuu

Sansibar

Totensee

A travers le Cameroun

Sand wie Meer

Fata Morgana

Sémaphore

Blau in Blau

Maiennächte

Lindenduft

Schätze hinter Glas

Der Weg nach Westen

Ausflucht – Einsicht oder das grosse Warten

Meine Freundin Vera aus Radkersburg

Die Künstlerin

Wort-Schöpfung

Katastrophen-Bericht

»Da ist nichts von Liebe«

Orakel oder El Amor Brujo

Klinikaufenthalt

Frühe Liebe

Letzter Schultag

Steinzeit

Eva

Spiel

Penelope

Sacré-Coeur

In Stein Gehauen

Vergessen was ich gelernt

sérieusement blessée

Lebenswasser

I.

Inselgeburt

ich bin das ufer

das ende der welt

rauh und beständig

kantig mein rand

fest verankert im land

das mich hält und hält

und nie mich gehen lässt

in die grenzenlosigkeit

meine sehnsucht nicht kennt

eigen zu werden

und ich bin das grosse Wasser – das kommt und geht – immer aus der fülle ins leere – und dann wieder zurück – nicht weiss woher und heimat nicht sucht – ich bleibe nie und bin doch stetig wieder da

was war es

zeit, unendlichkeit

dass ich geformt

geschunden

mich verliere

zwischen

fest und flüssig

mich nie

entscheiden kann

und doch

bin ich

klarheit

strenge linie

den andern

ich bin das grosse Wasser – das dich formt und dich überspült – ich komme und gehe – breche dich und baue auf, du bist nicht ohne mich. trenne, was nicht zu dir gehört und lass dich neu formen aus der heissen tiefe

ich bin das grosse wasser, weiss nicht, woher ich komme, wohin meine unzähmbare kraft sich ergiesst, und doch bin ich stetig da, erschaffe neu, was Leben bringt.

Wir wandern über die Erde

Wir kommen von den hellen, noch sonnnenbeschienenen Bergen herunter in die sich verdunkelnde Ebene. Ein kühler Luftzug berührt uns, da die verbliebene Erdwärme hochzieht. Es fällt uns schwer, unserem Weg im schwachen Licht zu folgen. Meine Begleiter machen sich daran, einen Rastplatz für die Nacht zu finden. –

In der Höhe schwächt sich der rötliche Widerschein ab, schnell werden die nochmals aufglühenden Felsen grau, die Dämmerung überspielt die scharfen Konturen und lässt die Weite vor uns in sich versinken. Es ist ein neues, fremdes Land, das sich hier unten für uns auftun will. Wir wandern über die Erde.

Es wird dunkler. Weit vor uns, in diesem noch nicht überblickbaren Flusstal, sehen wir ein flackerndes Feuer. Wir eilen darauf zu. Männer sitzen darum herum, Wanderer wie wir. Sie haben bereits genug Holz zusammenzutragen für ein grösseres Feuer, um Essen zuzubereiten.

Wir dürfen bleiben, für Stunden Wärme spüren. Gemeinsam teilen wir unsere Vorräte; über dem Feuer kocht Nahrung, ihren kostbaren Duft verbreitend.

Mein Feueropfer sind vertrocknete Blüten eines kurzen Bergsommers; bereits verblassen die lichtvollen Bilder daran – wie leicht dort oben alles war. Du bist neben mir – du lächelst, weil dich eine gleiche Erinnerung trifft, du verstehst meine Geste. Es ist eine Übereinstimmung, wortlos wissen wir um einander, es ist ein Augenblick, der unendlich scheint und doch schon die Trennung anzeigt.

Dem Flusslauf entlang steht dünner Nebel, der manchmal durch einen lautlosen Hauch sachte in Bewegung kommt. Darüber sehen wir unruhige Sterne, die ihr kaltfremdes Licht aussenden. – Noch gehört die Zeit uns, die kurze kostbare Zeit, in der wir uns finden, das eine im anderen. Die Ahnung von Heimat pflanzt sich in uns ein.

Fahles Licht liegt über der grossen Ebene, der frostkalte Morgen holt uns in die Wirklichkeit zurück. Die letzten Momente des Beisammenseins hat der Schlaf genommen; einander nah, hatten wir uns im Traum verloren, in dem das Starke der Gemeinsamkeit verebbte.

Unsere Wege sind vorgezeichnet; hier haben sie sich gekreuzt, jetzt streben sie wieder auseinander, wir werden ihnen weiter folgen. Wir wissen um die Erfüllung, nun können wir unseren neuen Orten zugehen. Wir sind reich geworden.

Wir wandern über die Erde.

Landleben

Sie war immer früh auf den Beinen. Beine, die nun krumm geworden waren und sie nicht mehr weit trugen. Im Sommer gegen fünf Uhr, um mit dem schnauzerartigen Bobbi einen Spaziergang zu machen, im Winter um sechs Uhr. Melken musste sie nicht mehr, ihre letzte Milchkuh hatte sie verkauft, als ihr das Heuen zu beschwerlich wurde. Aber die Gewohnheit, früh aus den Federn zu steigen, war so stark in ihr, dass sie nicht länger im Bett hätte bleiben können.

Sie