Heinrich und die Denklust: Band 1

Von Wolfgang Eubel

Das Romanfragment "Heinrich" aus den frühen 70er Jahren enthält bereits die ersten Keime der im 21. Jahrhundert entstandenen "Denklust", die in 36 Essays über die ersten und letzten, die größten und kleinsten Dinge berichtet: Das Universum, die Menschheit, Mann&Frau, Sprache, Ethik, die Philosoph Johann Sebastian Bachs u.v.a.m.. Gefolgt von einigen Geschichten, Rezensionen (u.a. Schillers Ode), Briefen zu allerhand Themen an allerhand Leuten, politische Stellungnehmen und einer abschließenden Autobiographie: Wie der Autor wurde, was er ist.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: BoD - Books on Demand
• Erscheinungsdatum: 31. Mai 2024
• ISBN: 9783759739520

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Inhaltsverzeichnis

BAND 1

Heinrich

In Grauer Stadt

Deins

Frau

Freiburg

Naturkitsch

Im Münster

Die Sünde

Tausend fuß über dem Meer

Kommata

Movens

Der Berg

Ecco Homo

Selbstwerdung

Heiße Dämpfe

Herzog gefunden

Haben Wetter böse Zeit gemacht

Revolution

Museum enttäuschter Liebe

Oh, diese Wunderbare

LeB.

Die Heimkehr

Wald- und Walpurga

Des roten Grafen Maus

Exil

Die Erkenntnis

Kurven läuft die Zeit

„Die Selbstregulierung."

„So viel Wasser!"

Luft - Licht

Dinge bewegen sich

Der Soziologe

Der Weitblick

Ein Tag ist gestorben

Die Rück-flut

Passiv-Aktiv-Rollenverteilung

Echos

Der Riese

So manches

Auf dem Flachland

Zerrissenheit zwischen Mensch und Natur

Mann!

Limerick

Heinrich und die Fee

Katapulte

Die Kybele raunt Rat

Tote weiße Männer

Epigramme.

Die Denklust

Geburten und Dasein

Die Welt ist eine Kugel

Die Ethik

Kunst

Die Fünf Universellen Gesetze

Die Physik

Das Sprachproblem

Die 5UG

Das Erste UG

Das Zweite UG

Das Dritte UG

Das Vierte UG

Das Fünfte UG

Wahrheit und Wirklichkeit

Beziehungspaare

James Joyce

Physik in FW

Joyce und Kafka

Ausblick

Sprache

Gesellschaftliche Folgen

Eine kurze Geschichte der Menschheit

Tabelle

Die Altzeit

Die Neuzeit

Putin und der Blinddarm

Die Raumfahrt

Romantische Parterwerbung

Der Rückfall

Genesung und Gegenwart

Mutti und Obama

Pubertät der Menschheit

Moderne Kunst

Die Geschichte der Geschlechter

Die Urzeit

Die Entdeckung des „Ich und des „Du

Sich unabkömmlich machen

Die Entwicklung der Welt

Klassenkampf oder Geschlechterkampf

Die Emanzipation

Frauenausbeutung oder –schlauheit?

Frauenmacht. Zwei fiktive Szenarien

Frauenkriminalität

Schwulenverfolgung

Machismo

Großzügigkeit

Wertlosigkeit

Gorilla-bevorzugung

Western

Drei Schritte hinter dem Mann

Homo Faber

Notgeilheit

Justitia

Galionsfigur voran

Androgyn-Mimikry

Höflichkeit

Vorrang hat Vorgang

Vorrang ist selbstverständlich

„Der verführerische Blick".

Frauenhass

Suggestion durch Projektion

Weiblicher Orgasmus

Krankheitsverbot

Hymnengebot

Sublimationsnot

Konkurrenz

Das Ende der Menschheit

2 x 5 Zeilen

Lächeln bitte

Es: Was Sex für sie und ihn bedeutet

Männliche und Weibliche Augen

Sprache und Realität

Geschichte

Essay

Programmheftchen

Die Wohnung des Menschenist die Sprache

Rumpelstilzchen

Die Inkarnation des Bösen (IdB)

1. Vokabular

2. Warum dieser Aufsatz ggf.unnötig ist

3. Fragen

4. Diagramm: IdB-Kirche-Mitglieder

5. Die Geschichte der IdB

Die Anfänge

Die Eroberungskriege

Der Endsieg

Der Untergang

Nachbeben

Stockholm Syndrom

Briefe an Frau V*** und Herren J***

Die dumme Wagenknecht

Die Opfer identifizieren sich mit den TäterInnen

Zeitrechnung

Marxismus

Die Grünen

„Jugendweihe-Konfirmation und Zen Jens Johler, „Die Stimmung der Welt

Eigene Blindheit

Das institutionalisierte Überleben

Spreading

Die Erfolglosigkeit der IdB

Abwicklung der IdB

Das Grundsatzprogramm

Zweck und Mittel

„Am Anfang was das Wort."

„Gott"

Verbrennung Andersgläubiger

Jammertal Erde

Götzen

Kronos

Kannibalismus

Verachtung der Frau

Angst vor der GL

Nächstenliebe

Jungfrauengeburt

„Schwerter zu Pflugscharen"

Brot und Leben

Aberglauben

Geburtsgeschichte

Einzug in Jerusalem

Jadus

Nie-wieder-Möller!

Eine Saunageschichte

Der heilige St. Valentin

Dorfposse anl. des Ukrainekrieges

Mendelssohns 2. Sinf. in St. Hedwig

Verhinderung des Fortschritts

Humor

Die „Gebrauchsanleitung Leben"

Geschichtlicher Hintergrund

Abgrenzung

Die GL

Der erste Schritt

Altlasten

„Schöpfungsgeschichte"

Der nächste Arbeitstag nach demSchabbat

Naturwissenschaft

Vom Nomadentum zur Sesshaftigkeit

Avraham

Rote-Meer-Episode

Todesstrafe

Rebecca

Onan

Sodom

Naomi und Ruth

Das „Jubeljahr"

Tierschutz

Eigentum

Arbeitsteilung

Skepsis gegen Macht

Sozialpolitik

Verbot von Eroberungskrieg

Psychologie

Sonnenwende

Frühlingserwachen

Der Klimawandel

Geschichte

Mensch gegen Universum

Die Relevanz von Erde, Leben und Homo

Genetische Programmierung Homos

Seelische Prägung Homos

Ende der Evolutionsgeschichte

Die Bequemlichkeit der Metaphysik

Grüne Sprachdemagogie

Selbstregulierung

Die Zukunft Homos

Spannung und Stress

Alexander von Humboldt

Die Dysfunktionalität der Weltenrettung

Das Grundproblem „Wachstum"

Das tabuisierte Grundproblem

Deutsche Romantik und Technologie

Rechtsextreme als Nutznießer

Ein komisches Ding unser Gehirn

Die Dialektik der Dinge

Salomon

Marx

Das Ende des Wachstums

Machtkontrolle

Die Phantasielosigkeit der Sci-Fi

Der Philosoph Johann Sebastian Bach

War J.S. Bach ein Atheist?

Bachbiographie

Der Fünf-jahres-Vertrag

Der Organist

Chorleitung und Lateinunterricht

Veröffentlichungen

Briefe an seine Söhne

Bach und die Oper

Eine idealtypische Barockoper

Kryptologisiertes Statement

Bach, Picander und von Ziegler

Oper in der Kirche

Rezension über Oper in der Kirche

Weitere Opern-Beispiele

Friedrich II, das „MusikalischeOpfer"

Wo Bach zu weit geht

Die Weltanschauung JohannSebastian Bachs

Bachs „eigene Musik"

Symbolisierung

Bachs „WohltemperierteStimmung"

Bach und Dao

Jochannan Ben Bach

Musterbeispiel für die Kryptisierung

Das Erste Präludium, WTK, Bd. 1

Ausblick

Precis of the first lecture on this subject

Eisblumen

Homo sapiens

Aufklärung

Nächstenliebe

Renaissance

Sozialismus

Das Schweigen der Weiber

Sprüchlein aus dem Internet

Von Erst- und Letztgeborenen

Stress

Über das langsame Lesen

Was ist Wirklichkeit?

Gendern

Klappern gehört zum Geschäft

In Tyrannis!

Sind die Araber schlecht beschnitten?

Anregungen für (junge)Musikerinnen

Viele Worte machen

Wissenschaft mit Sudoku verglichen

Das Leben mit demSkatspiel verglichen

Wie Überheblichen begegnen

Vermischtes

BAND

Geschichten

Geschichten aus dem Kiez

Gender in the City

Lechts for Rings

Der Engel

Morgenstund hat Gold im Forum

Begegnungen

Spaziergang über den Flohmarkt

Schöner Beginn eines Wochenendes

Nachbarschaftlicher Austausch

verleiht Flügel

Ausgleich ist immer gut!

Hartgekocht

Sturm in Pankow

Steine

Luft, Wasser, Feuer, Erde

Das Piepen der Erdferkel

Rezensionen

Schillers Ode

Shakespeare

Adolfo Assor

Katja Lewinas „Bock"

Pfad für aufmerksames Hören

Salome in der Urania

Cosi fan tutte e tutti

Praun schau wem

Mendelssohns „Lobgesang"

Ein luftiges Ärgernis

Wahrheit ist immer konkret. Gunter Schmidt

Katjas Kuh

Schwarzes Gemüt in bunten

Socken beim Jazz am „Kaisersteg"

KreiKa präsentieren Kreisler und Kaleko

Kinder der Nacht

Politisches

Päderastie

Bundestagswahl 2022

Liebesbotschaft von Frau

Claudia Roth

Baerbock und Gauland

Baerbock gegen Witwenrente

Die Grünen und die Friedensflittchen

„Schwerter-zu Pflugscharen"

Ungehaltene Rede eines

Unpolitischen

Was ist ´Deutsch´?

Demokratie heute

Die Zukunft bauen!

Partei gegen staatliche

Vereinnahmung

Welt-Huren-Tag

Sexuelle Dienstleistungen heute

Prostitutionsverbot

Gesellschaftliche Relevanz

Förderung erotischer Kompetenz

Mein erotischer Werdegang

Physische und nicht-physische

Gewalt

Dekadenz

Bezahlbare Mieten

Der Staat ist ein gefräßiges Tier

Bruder Trump

Bruder Trump und der

Karneval der Kulturen

Demos der Pflegekräfte

Briefe

An 007

An Dieter Nuhr

An Kate, re. Rovelli

An M***, re. „A***

An Herrn Theiler

An Andreas re. Kirchenmusik

Über die Corona Maßnahmen

Covid

Über Demut

Über männliches Fehlverhalten

Gewaltfreie Kommunikation

Miteinander reden, Berlin

An Winterfeldt0401 re. Adolfo Assor

Herr Schröder

Daniel re. St. Martin

An Jens re. Respekt

Wildschweine auf dem Spielplatz

Zu „Kayaks Kolumne" 12/2020

An Komische Oper und

Berliner Verwaltung

An Nicolaikirche, Potsdam

Laute Kirche

An Prof. Brumlik re Vortrag

An „lusthaus.cc" re. Grammatik

Meine Feindlichkeiten

Bundeskanzlerin Merkel

An M*** re. Hilfsangebot

An ran-NFL re „Verflixt"

Skandale nicht nur im Bauamt

An Jan Gaesslen und

Frau Enskat re. Zen

Kleine Stilübung in Dino-Ost-deutsch

Autobiopsiegraphie

Die Anfänge

Die Geburt des Philosophen

Glück gehabt #1: Fabrik futsch

Die Schicksalsfee

Der Einsame

J. S. Bach

Der Entwurzelte

Der Verängstigte

Der Unechte

Der Unmodische

Bayern

Vater Karl

Der Lebensängstliche

Der Lebenstüchtige

Geschenke

Die Theologiestudentin (1978)

Das kleine Glück des

Lebensängstlichen

Das Glück teilen

Glück gehabt #2: Millionen futsch

Das späte Glück Vater Karls

Neurotische Sparsamkeit

Entfremdung vom Vater durch seine Frau

Wiedervereinigung mit dem Vater

Der zehn Jahre ältere Zwillingsbruder

Angst vor eigenen Entdeckungen

Geschwister

Familien-Gerede

Familien-bande

Sprache als Ersatzheimat

Sprachlosigkeit der Herkunftsfamilie

„Das Fremde und das Eigene"

Gefangene ihrer Prägung

Erbschaft

Identifikation und Reaktionsbildung

Entwicklungsstufen

Körperlosigkeit

Sexuelle „Aufklärung"

Das „erste" Mal – zufällig nicht traumatisierend

Das wirklich erste Mal – traumhaft

Manipulativer Kommunikationsstil

Soziale Inkompetenz

In Heiligen Händen (1967)

Freiburg (1969)

Trommeln für Ruhe

Der Anfang des Klarinettisten

Dr. Busse, Deutschlehrer

USA (1971)

Willy „Buddy" Budnick, Musiklehrer

Des jungen Philosophen Berufswahl

„Denklust"

Des jungen Philosophen Mantra

„Heinrich"

Erste zwangshafte Fehlentscheidung

Abitur (1974)

RAF

Heilsame Kontaktsperre

Bundeswehr

Symbolische Kriegsdienstverweigerun

Musikstudium (1977-1983)

Willi Hannak

Einstieg ins Berufsleben

Prüfungslust

Selbstbestätigung von Prägung

Meditation: Das sich

selbst nivellierende „Gute"

Meine „Meditation"

Ostfriesland (1976-83)

Zweite zwangsneurotische

Fehlentscheidung

Grundrichtige Entscheidung

für Kinderlosigkeit

Hand in Hand ins Berufsleben

Oberkrainer

Billefeld 1983 – 2000

Der Gleichseher

Der Kelpie

„Alles, was Hoden hat!"

Jazz

Das Ende der Zweisamkeit (1985)

Das Wiedersehen nach 30 Jahren

Austoben

Der Jude (1985)

Zweiter Versuch von Zweisamkeit

Erfolgreiche Flucht

Dritter Versuch und wider

Fehlentscheidungen

Der Gesamtschullehrer 1983 – 2000

Lehrer: konzeptlos

Meine pädagogische Konzepte

Der Musiklehrer

Der Deutschlehrer

Massiver Protest gegen den

Deutschlehrer

Blinde Formalistin als

hilfreiche Idiotin des Weltgeist

Doofe Bewerterei

Der Musiker, 1985 – 2000

„Jazzprints"

„Philosophische Praxis":

Der Lebensberater

Klassendünkel, Klüngel,

Mobbing, Mafia (1997ff)

Basisdemokratisches Fehlverhalten

Pädagogische Dekadenz

Antisemitismus, Flucht aus

dem Deutschen Reich

Prüfungslust

Die existentielle Prüfung

auf Leben und Tod

Der dunkle Raum

Lob der Mafia

Botschaft zum Abschied (2000)

Das böse Karma der Mafia

Motorrad I (1997 – 2000)

Nordkap

Israel

GB

Nichts wie weg! (2000)

Erste Begegnung mit Australien

Sydney

Über Land nach Canberra

Australisch lernen

Australien lernen

An der Ostküste

Melbourne

Die Globalität des Nazi-ungeistes

Südküste

Erster Kontakt mit

einem aboriginalen Jungen

FKK in Australien

Kontaktfreudigkeit

Der Schatten zum Licht

Neuseeland

Rarotonga

Das Ende des Musikers

Hitliste

Umzug nach Melbourne

Studium der englischsprachigen

Literatur

James Joyce

Shakespeare

Bilder

Diana und der Begriffsstutzige

Rhonda – with an „h" –

very important!

Deportationsdrohung

BürokratInnen sind in aller

Welt bescheuert

Neue Erfahrung re. Beziehung

Immobilienerwerb

Dritte zwangsneurotische

Fehlentscheidung

Meltendorf

Ghan

Billefelder Desaster (Pleonasmus) (2011)

„Ars Vitalis" (2004 – 2012)

Marvellous Melboure (2000 – 2013)

Motorrad II (2006 – 2011)

Cicumnavigation (2008)

Die Stromatolithen

Beinahe Coochie

Oma Rhoda

Der Bauch sagt: „Berlin!"

In Berlin (ab 2013)

Der Galgenstrick

Bärbel

BeSi

Der Leuchtturm

MoMo

Vibes

Ost und West

You Tube

Lulu (ab 1973)

Gespielinnen (ab 1995)

Die Lust des Umlernens

Die Betrüebnis umlernen zu müssen

Angel

Statistik

Ein sensationeller Handjob

Bilanz

Klärung der neurotischen

Fehlentscheidungen

Gleichberechtigung

Seelenfrieden

Kate

Resümee

Nebenan.de

Sandra Wortmann

Lesebühnen

„Brauseboys"

„Literarischen Frühschoppen"

Rot-grüne Bigotterie II

Satire gekonnt und unbeholfen

Lesebühnen mit

Publikumsbeteiligung

Der „Freihafen"

„So noch nie"

Mikrophon-aversion

Das Ende der Prostata

Angel, der Engel

Der Autor

Warum ich schreibe

Sechs Krimianalromane (1960)

Warum ich nicht veröffentliche

Warum ich doch mal was

ins Netz einstellte

Warum es dieses dicke

Buch doch gibt

Der Künstler als sein

eigenes Material

Abschied

Register

Cave facto lupo agnum.

Es war bitter kalter Novembermorgen, als Heinrich, einer jener eigenartig scheinbar unscheinbaren Gestalten mit hochaufgeschlagenem Mantelkragen, fröstelnd durch die Straßen seiner bisweilen bekannten Wege füßelte. Grau. Kaltwind schlich ihm um den Hals, Schulterhochziehen half wenig. Kalte Hände, obwohl in die Manteltaschen vergraben. Man muß sie bewegen, daß sie warm werden. Aber dann wird die Kälte nur noch spürbarer. Also stickum halten. Nicht daran denken. Nachher, wenn man gar nicht mehr daran dachte und sich wundert, daß sie von ganz alleine und unbemerkt warm geworden sind, freut man sich um so mehr.

Obwohl es mitter Mittag war, und die klare Kälte alles um ihn herum hätte erhellen und kristallen verklären müssen ( – ich denke da etwa an die kitschigschlechten Aktaufnahmen unterkühlter Stadthäuserreihen, zu deren Ablichtung der Fotograph den falschen Filter gewählt hatte – ) war es – allein schon, weil sich Heinrich so zu fühlen verständigt hatte – trüb und undurchsichtig: diese eine Straße, durch die er zwar schon gegangen war, doch noch nicht allzu oft: alles schien ihm so sehr fremd.

Fremd. Fremd! Fremd? Gut, ja, es schien ihm so sehr fremd und gut. Gut. Und wenn es hier auch nicht ganz fremd war – was kann man schon wissen, was die nächsten Schritte bringen.... (Ach, verschonen Sie uns doch mit Ihrer trüben Phantasie, mit dem aus Ihrer billigen TV-zeitschrift entsprungenem Straßenräuber, der mit einem Knüppel in der Hand hinter jeder Straßenecke steht!); oder, was einen bei der nächsten Hauseinfahrt erwartet...

(Sie kommen mir schon wieder mit Ihrer Phantasie in meine Geschichte? Wenn´s wenigstens eine congeniale wär´ – aber Sie mit ihrer platten PKW-un-fall-schaulust! Als ob unser Held schon auf der ersten Seite unseres Romans …. Ja, haben Sie´s bemerkt, OberschlaubergerIn, haben Sie´s gehörig konstatiert, analysiert, interpretiert, kritisch rezensiert, diesen plumpen Versuch des Produktgebers / Verkäufers / Autoren, Sie, den Produktnehmer / Käufer / Leser, mit dem Produkt / Artikel / Bericht zu identifizieren? Ja, haben Sie´s? – Gut! Sehr gut. Setzen. … Und auch den Effekt der Verfremdung durch metakommunikatorische Verschränkungen, Durchbrechung der Ebenen. … Ach, lassen Sie mich doch in Ruhe, Sie Oberstudienratte. … Und dann auch noch dieses näschen-gerümpfte „nach-brechtisch", ja himmelherrgottnochmal, wir haben´s ja alle gehört und ich bekomme so langsam meinen Brechtreiz. …

Als ob unser Heinrich schon auf der ersten Seite unseres Romans auf diese banaldumme Weise ums Leben kommen könnte. Einfach lächerlich!)

… was also die nächste Hauseinfahrt – oder sagen wir besser (jaja, „ich" sage, nicht Sie, wenn´s denn so recht ist, gnä´ Frau) sagen wir besser: Hauseingang: wer also weiß schon, was der nächste Hauseingang bringt.

Zeit läuft in stummen Bahnen ihre unergründlichen Schlingen – aber dazu komme ich (sehen Sie, gnädige Frau, ich bin halt doch lernfähig, jaja) später.

Heinrich! Lassen wir das alles und widmen uns der Gedanken, die rings um Dich die Welt erbauen. Es ist die Welt! Es ist Deine Welt, die Du dir erschaffst. Bauen ohne Ziegel, ohne Mörtel. An denen dereinst doch das Gas des Jetzt und, dereinst, der Stil des Zukünftigen nagt, moduliert und modernisiert. Eine Welt erschließen ohne Schlüssel. Denn durch dein Hirn hindurch wird geschöpft ohne Deines Wissens jämmerliche Oberfläche.

Aber alles ist so, wie wir es uns denken. Und wenn Du, lieber Freund, Trübsal bläst, so nutzt die ganze Heiterkeit aller fröhlichen Heerscharen nichts, die sich mal wieder einen abgiggeln, daß ihr Gevatter mal wieder in seiner Gita blättert und sich mal wieder köstlich über die Bauernschläue seiner schwangeren – hoppla! – Jungfrau amüsiert. Ja schon, ER hat die Himmel und die Erde erschaffen. Hat Sonne, Mond und alle Sterne befruchtet. Aber IHm jetzt auch noch einen selbstgezeugten Sohn unterzuschieben, das war wirklich ein bisschen zu viel des Zuguten. Aber sie singen ja ´Pater omnipotens´ und um die Schneid der Potens wär´s halt nichts gewesen, ohne ´pleni sunt coeli et terra´ – aber doch nicht also pleni!

Räume

Räume wo die Menschen steh´n

fallen niedrig dumpf auf

können kaum ein Wort versteh´n

nimmt in Zeit und Raum sein´ Lauf.

Hört!

Es marscht durch uns wie -

der hat es begonnen -

- eulengleich –

- endedereulengleich -

Einst schrie man: „Nie -

Wieder soll es kommen – "

- diebesgleich -

Duckmäuser!

Nun denn, Heinrich faßte wieder einmal Fuß auf einem jener quadratischen Pflastersteine, freute sich seiner blitzblankeligten Schuhe, der dunklen, bügelgefaltetfreien, wenn auch schon mächtig zeitbenagten, generationenerfahrenen Hose und eben jenes unscheinbaren Mantels – graugrün mit großen, hellbraunen Knöpfen, die nicht ohne weiteres passen wollten, hat er sie doch (vor Jahren schon, als der Mantel bereits das Prädikat „alt" weghatte) einem fast neuen, unkleidsamen Kittel (der seinerseits dann dem Altkleidercontainer übergeben worden war, von wo aus er dann ... – aber wir schweifen ab) abgeschnitten, wo sie eigentlich hinpassten. Sie gefielen ihm eben und so nähten sie sich vom Kittel zum Mantel, wo sie objektiv-ästhetisch kaum tragbar waren, aber von ihm mit Freude getragen wurden. Der graue Schal nur wie zum Schein unter den breiten Mantelkragen gelockert. Hände tief in den Taschen vergraben. Kämpfend gegen einen Wind, der gar nicht blies, Kopf tief, Nacken eingezogen, gebeugter Oberkörper.

Ich lief mit jenem leeren Gefühl in Magen und Gehirn herum, das diese unnützen Soldaten jener unnützen, auftragslosen Armee mit sich im Standardgepäck herumtragen. --- zenseo --- denn, wie aus „Dokument 2, Anlage 1" hervorgeht, kostet es 500 DM gewisse Fakten und ihre menschlichen Repräsentanten beim peinlich berührenden Namen zu nennen, und ich schreibe dieses Zeugs ja nicht, um Geld zu verlieren, sondern, um Geld zu.... – Na, Sie merken´s schon wieder, ja? Den V-mann-effekt, Ja? Denn is ja gut und ich kann weitermachen.

Aber auch ohne jede Armee im Nacken gilt es hier, seinen Kopf einzukaröffeln.

Ecke Arbeiterstraße einer dummen, armen, dennoch – eher: darum – arroganten, langweiligen, sturen Proletenbevölkerungsstadt. Nun bin ich hier, heiße Heinrich, bleibe an der Fußgängerbrücke, die sie Elefantenklo nennen, stehen, denke mit Aug´ und Ohr darüber nach, wo ich weitergehen soll. Blieb aber einstverweilend noch steh´n, sah die vielen Leute, Autos und Maschinen. Menschen, die ihre stolzen Plattnasen im Mief von NORDSEE und HORTI zur Schau der kalten Lüftchen stellen. Trotz dieser war kaum einer sonderlich warm gekleidet: ohne Mantel, viele Schlägermützen, graue Arbeiteranzüge über Arbeiterbuckel und Runzeln, verblasste Kittel, die sich im Laufe der Zeit ihren Trägerinnen, an denen der gleiche Zahn nagt, angepasst haben.

Eilig weiter. Vorbei ohne hinzuschauen. Sich überhaupt nicht daran erinnern wollen. Freudlose Wege. Hin zu lichteren Gegenden. Nötige lichte Weite für das Weltenall, nötige weite Leuchte für Lust. Hinweg, hinweg, zu anderen Gegenden. Gegenden des Landes, Land der Versprechung – des anderen. Auf!

Sah sie an, faßte sich am Arm – in diesen hellen Räumen, alles fraute sich um ihn. Er, unfähig, ermännlichte:

Deins

Deine großen Kulleraugen,

deiner Pupillen weites Meer,

ach, wie zieht alles das mich an

und doch: bin ich da

verlier´ ich mich auch schon

in Dir.

„Die Frau..."

Bitte, bitte, tu´ dir keinen Zwang an, mach was du willst, es hilft ja alles nicht, und so muß es denn wohl sein. Heinrich las weiter im feucht-schwülen Getobe:

„Die Frau – das ist doch wirklich das Ein-und-alles. Ein Leben ihr widmen, nichts als sie ansehen, schaun und ausloten!"

Ha! Arbeitssame Canaille! Die Frau ist so flach, daß sie der Tiefe des Mannes unendlich erscheint – und das fesselt dich, Lüstling des Fleisch gewordenen Geistes, an geistloses Fleisch.

„Ein Leben der Frau widmen, nur lieben ein tausendköpfiges Wesen, von Keiner dieser Einen den Blick lassen..."

Lüstling! Weißt du doch, daß sie alle gleich, alle ohnköpfig sind und siehst gleich tausend?

„Kurz: ganz und gar sich beherrschen lassen..."

Sklave!

„ ... und sie mit allen Augen beherrschen, alles daran setzen, ein Spiel und ein Ernst – und, verflucht, gewollt daran zu Grunde gehen."

Sehr dramatisch!

„Von keiner lassen, an einer hängen..."

...-bleiben!

„ ...als Abbild aller. Keine Literatur ist dies."

Ha, Schauspieler deines eigenen Ideals – wohl auch noch impotent, wa?

„Nein, ganz und gar nicht. Nur keine Literatur – nichts Lesbares! Bitte, nur nichts Lesbares. Nur nicht lesen."

Das meine ich nunmehr auch: Nietzsche reicht. – Vielleicht meinen manche, jetzt reicht´s, aber Heinrich reicht´s nicht – ganz und gar nicht – nur die Literatur reicht ihm, die soll verschwinden. Er hatte keine (Frau). Wie kommt´s, daß er sie so gut hatte?

So kommt´s, daß ich jeder Untertan bin, ein Narr am Königinnenhofe, untertänigster Herrscher, Idiot, ich, mit Haut und Haar und manch anderem ergeben. An Leib und Seele der Erbarmungslosen vertan. Unbändig ungezogen mit starker Kraft in mir. Doch unfähig, diese Kraft in mir für mich zu gebrauchen. Kein Gegenstämmen. Ästhetik? Ach, Schopenhauer. Psychologie? Oder einfach Geilheit? Aber da ist Sie schon – Ästhetik oder Psyche oder Testosteron hin und her. Nichts als Sie. Nichts hat sie, nichts ist sie – ist und hat aber doch alles.

Was zieht mich an Mozart so an? Dieses furchtbare Weib in der Musik. „Wie kommt es, daß warme und regnerische Winde die erfinderische Lust der Melodie mit sich führen? Sind es nicht dieselben Winde, welche den Frauen verliebte Gedanken geben?" Ist das schlichter Blödsinn eines verhinderten Musicus aus besserem Hause – oder stimmt es tatsächlich, daß Mozart nur bei Föhn komponiert hat? Was aber Mozarts Verbindung mit der Fraulichkeit anbelangt, so scheint der erste unter unseren Philopsychologen mal wieder den Nagel auf den Kopf getroffen zu haben.

„Hinein! Hinein!, ruft uns Mozart zu: „Schwebe in weich-feuchten Winden! Nur keine fugalen Ecken, keine Härten bitte. Das bietet das tägliche Leben schon zur Genüge. In lieblichem Dirnen-Schmäh lasst eure Seele sich in ein rundes Rollendes, ein Schwimmendes, Verlorenes vergehen – hier suhlt sich der neue Herr, der Von-und-zu-Krämer, der Bourgeois.

„Es geht nicht anders – man habe sich zu ergeben – ein Leben dem Weibe widmen, diesem Allem-und-ein-in-allem und lieber noch in ihr schwimmend untergehen, als.... „

Alles formt sich nach dem und so, wie wir das nun mal sehen, uns zwingen zu sehen, ja, uns vergewaltigen zu sehen. Wider jede Logik das Glück zu wollen, als sei der „glückliche Intellektuelle nicht eine lächerliche contradictio in adjecto. Wider jede Vernunft das wundervoll Reale zu negieren, um quälend Irreales unserer Seele als Fakt aufzubürden. Es ist, als wollten wir uns selbst drangsalieren mit dem, was wir aus der Welt in unseren Vorstellungen machen. Die „wahre Welt, die „scheinbare Welt und die „vorgestellte Welt sind ein und das selbe. Ihr gemeinsamer Nenner ist die Vorstellung. Die Differenzierung ist höchstens ein Symptom für den Geisteszustand derer, die so etwas tun: Es ist doch schizophren, sich mit ein und demselben Gehirn mehr als eine Welt vorzustellen. Wir bauen uns all die Schrecklichkeiten, verdammen und verfluchen uns selbst und schaffen uns unsere eigenen diesseitigen Höllen. Mag sein, dass mit Genesung vom traditionellen Höllenwahn uns der nötige Pfeffer im Hintern fehlt, den wir nun flugs mit neuen Satansqualen kompensieren müssen.

Nicht so Heinrich. Er malte sich die Welt bunt, warm und schlich wieder seiner Wege. Nicht ein Kriechtier, kein Wurm, kein scheckichter junger Löwe, kaum ein listiges Katzentier – pardon, lustiges Katertier – eher noch eine klammheimlich Wahrheit zischelnde Schlange, deren unzählige Schuppen kaleidoskopisch in der Sonne funkeln. Um so mehr, als er noch seine Magdalena in den Knochen hatte und sich seines lästigen Hemdes und der engen Hose ledig fühlte. Je mehr er sich dem Tummel der Stadt näherte, desto öfter watschelte Magdalena an ihm vorbei. Wackelärsche. Schwingendes, Hüftfleisch, Rundungen zum Reinbeißen. Er wünschte sich sehnlichst, sie würden ihre süssen Knutschmäulchen halten – aber umsonst! Unvermeidbares „Waam, wa?" Nun, was man nicht mag, soll man meiden. Diese als asozial geltende, dem zeitgenössischen Selbstverdonnerungsgeist widerhandelnde Wendung in den Fuß gelenkt – im Manuskript folgt hier ein unlesbarer Einschub – Heinrich war ungemein gelenkig in Kopf und Knochen! Kehrt und marsch. Und wieder buntete die kleine Seitengasse mit ihrem Randsteinflüßchen und von so weit weg war wieder jede Marie zum Bespringen schön und lecker. Sie hüpfte hinein in alles. In jenen räudigen Köter mit seinen Triefaugen, sie reckte sich hin in den Dom, ihr zierlicher Busen, der den grazilen Bogen füllte, den gotischen zum lebenden Himmel emporgereckten, auf dessen hoher Spitze der Hahn sitzt mit seinem einen Bein. In schwindelnder Höhe den gewaltigen Kuppelbau unter sich, fest und tief in ihm versenkt.

Er fühlte sich angezogen, hinunterzuflattern zu ihren Knöcheln, die, erzitternd, die bunten Wipfel der Buden lustig wehen ließen. Und die Marktmännlein erfreuten sich unter dem dumpfen Hauch ihrer schwülen Briese und hoben die dumpfe Brust. Jetzt stand er unter ihr, die riesig ihren Schlund aufmachte, stumm, oval, und sich ihm darbot. Wärmelnd zog es ihn hinein, durch die riesige Pforte der Übermenschlichkeit ihres Körpers. Die Riegel öffneten sich, durch´s Portal schleicht er. Sachte als könne er durch unbedachte Heftigkeit das Allerheiligste entweihen. Drückt sich in entzückter Demut gegen die Pfortenflügel, die öffnen sich, wie von Geisterhand gerührt. Lautlos, weich. Ein dumpf-feuchter Sog zieht ihn hinein, durch sie hindurch, in die Unendlichkeit ihres Körpers. Durch die Halle. Er tritt in sich. Verehrt sich in ihren Hallen. Allein in der Niederung seiner Berge. Das mächtige, weiche Bauchgewölbe pulsiert schwer. Treibt ihn weiter durch sie hindurch, hinauf zum Turm. Weiter in schwindelnder Höhe. Bruchstückhaft sieht er hinter sich durch ihre Fassade hinunter auf den Markt. Luftige Weite, in die er sich tragen lässt. Da, ein Sonnenstrahl. Immer wieder blitzen Momente auf. Dort ein Stück des weiten Himmels. Ihres Himmels. Ein Stück Wolke. Und unten dann wieder ein Marktstand. Wie unwirklich. Er treibt höher auf Wolken ungestümer Zärtlichkeit. Ein Sturm trägt ihn. Hinauf schlängelnden Wendelgetrepps. Kein Wirbel-, Dreh- oder Tanzsturm, der ihn wirren ließe. Ein Feen-hauch. Verschwommenheit ohne Schwindel. Klarheiten kommen und gehen. Schwerelosigkeit. Lautlosigkeit hier oben. Wohl tausend Fuß. Eillos. Wieder mal ein Fetzen Klare. Kühle und Bestimmtheit eines Körpers. In endlicher Höhe läßt der Hauch nach, der Wind versucht komisch und leise pfeifend den Hauch der Fee zu imitieren – dieser Clown, dieser allerliebste Epigon´. Ja, Gevatter Wind, Naturkind, kann schön blasen und singen. Schwerfällig zwar, wenn auch nicht plump, aber doch immer nur unbeholfene Natur.

Himmel, Himmel! In Deinen Lüften schwebt

ein lauter Papagei mit roten Flecken und gelb gestreift.

Natur, Du bist die höchste Künstlerin des Kitsch!

Auf grünem Gras, daß Kühen im Maul das Wasser rinnt,

hast Du Blumen blaues Gekreische hingetupft,

daß einem Augenschmerz mit Blindheit schlagen möchte.

Über den Tatsächlichkeiten Deiner Baumwipfel

läßt Du dann wetterträcht´ge Schäfchen ziehen

und schon erfüllt Blöken den Äther:

Dein Dichter spricht.

Hast Du nicht, als abends müde der Mond herunterschien,

die Frau erfunden, den armen Dichter zu erstacheln?

Und wenn er dann, der blöde Mond, so rund und vollgefressen leuchtet,

so gehst Du hin und pustest aus, mit Deiner Frühlingspuste,

den letzten Sinn. Begrifflos starrt in Leere dann Dein Tier.

Und abermals in lauen Nächten, wenn schlafend liegt die Kreatur,

dann pochst Du, naives Mensch, dem, der einsam liegt,

brutal und hämisch an die Tür:

„Ist Einsamkeit, nicht ich,

wenn morgens in der Hähne Zeit du erdrosselt liegst im Bette,

ist Einsamkeit, nicht Ich",

so spricht du und drückst,

mit Deiner seidenweichen Fülle aus seiner armen morschen Brust

das letzte Quäntchen seiner Lebenslust....

Seine Wolke zerfließt, mit sanften Händen setzt sie ihn die letzten Stufen hoch. Und ganz wie er wollte, ist er da, dem Wind, diesem Neurotiker, ausgesetzt.

Es war kühl hier oben. Durch das durchbrochene Steingefüge sah Heinrich das Miniaturtreiben des Marktes. Die bunten Tupfer der Stände, Autos, Kopftücher der Bäuerinnen. Fühlte sich heimisch. Hoch über dem dröhnenden Geläute mächtiger Glocken. Weit blickt er über die Stadt mit deren zwei engen Toren, die der Stadt das Land öffnen. Die mächtig stolzen Rager, durch die sich die Schäbigkeiten dieser Zivilisation hindurchzwängeln. Selbst der Blechkisten endloser Regenbogenschwanz von wimmelnden Fleckchen sind von hier oben lustig anzusehen. Weit schweift der Blick hinaus in die Ebene, wo sanfte Hügel, von Sonne verwöhnte Kinder, in Vertrautheit sich räkeln – froh, den rauen Waldbergen entronnen zu sein, den Blick gen Süden, von wo der Sand kommt, der ihnen Fruchtbarkeit gab und immerdar spendet. Im Norden gefesselt, sich an dessen Südzipfel drängelnd. Römisch-gallischer Hauch. Grausige Epochen diverser Tyranneien. Gefolgt vom weichen Kissen des Laissez-faire, das erstickende. Man läßt sich gehen, es hat sich eingespielt, solange, bis jeder jeden gehen läßt, und man sich arrangiert hat und Schwäche Stärke ist. Die Aristokraten wurden Flegel, üble Bourgeois. Aristokratische Laster wurden bourgeoise Verbrechen. Aus Bach wurde Mozart und, nun ja, Beethoven, das raffinierte Trampeltier, und kein zeus´scher Blitz, der dem aufgedunsenen Klamauk romantischer Materialschlachten ein Ende bereitet hätte. Man ließ, wie gesagt, alles gehen und so zeugte das Trampeltier den furchtbaren Fool auf dem Hügel, den – bei Reuth! – Hitler mit tiefem Bückling begrüßt.

Die Aristo Cats hielten sich auf ihrem Fleckchen Erde am besten und ließen die Welt, bitteschön, Englisch lernen und leben, während sich die Deutschen längst vornehme Gewohnheiten abgewöhnt hatten, und, ob ihres Produzierens nach des Kunden Geschmack, in einer sich gehen lassenden Weltgeschmackslosigkeit, die Oberhand behalten sollten. Zugleich abgespaltene Sentimentalität, der selbst Kaisers und Führers Gas emotionale Süppchen abgewinnen konnte.

Und die Frauen? Vermarktung, Auslaugung weiblicher Produktivität. Bald als Emanzipation bemäntelt und verkauft. Aber verkauft wurden die Frauen. Von Frauen und von Männern – dem Kapital ist das egal. Positionen im nationalen und familiären Bruttosozialprodukt. Wobei „brutto" für die noch nicht abgezogenen körperlichen, geistigen, seelischen Schäden, Störungen, nebst Abzügen für Kulturverwahrlosung und Soli für den allseitigen Abbau steht. So wird aus dem Bruttosozialprodukt aufgrund der nicht überrumpelbaren Gesetze der Dialektik ein Bruttosozialverlust, ein Nettosozialzuwachs. Zu dumm, sich zu emanzipieren, eigenen Anlagen Geltung zu verschaffen, streben sie dem Männlichen nach und treiben´s, so das geht, noch ärger...

Ach nee, Sie Fünf- bis Zehnmal-kluger haben was gemerkt, ja? Daß hier Zeitbrüche ohne Ende vorkommen! Na toll. Der „Verlust der Fraulichkeit stamme also unüberhörbar aus der A-schicht eines spätpubertären Jünglings, die hier aus dem Manuskript nicht übernommene Bemerkung, daß sich „inzwischen mächtig was getan hat: Man findet tatsächlich Frauen, die mit Selbstbestimmung ernst machen, die Kritik der Produktivität hat eingesetzt. aus der B-schicht des rotgrünen Jungmanns, während das schwarze Zitat verrät, daß jener Absatz gute 20 Jahre später – Schicht C – anlässlich der soundsovielten Abschrift des Manuskriptes hinzu gefügt worden sein konnte? Toll. Aber das kommt davon, wenn man über Jahrzehnte immer mal wieder an einem Text herumschreibt. Man kommt nicht so recht zu Potte, dafür überholen einen die Entwicklungen und was bleibt, sind Zwischenbemerkungen, den Lesefluß hemmende Diskussionen, die dann auch noch als V-effekt... – hatten wir auch schon.

Diese letzten Zeilen stammen übrigens aus Schicht B und wurden in Schicht C als immer noch gültig anerkannt. Ich komme halt, wie gesagt, nicht so recht zu Potte.

Das hat, Pimpf, gar nichts mit „Verfremdung" zu tun.

Das hat zu tun mit Zeit! Zeit läuft ihre Runden in den unsentimentalen Kreisen des Zirkels … aber dazu kommen wir erst sehr viel später.

Weiter heißt es im antiken Text:

„Der Emanzipator (hört, hört!) selbst sieht nicht über den Tellerrand seiner Zeit und versteht nicht deren Zeichen: die Bourgeois-werdung der Frau."

Es fröstelte ihn. Ein Wind aus dem Tal, das er liebte, erfrischte. Tal in rauem, unfruchtbarem Gebirg, mit dem Radler zur Herausforderung gereichenden Serpentinen.

Langsam stieg er hinab. Noch einen Blick durch die Spalten des Turmbaus. Langsam und nachdenklich. Hinab ins Dunkle. Dort unten, wo der alte Gott, der trübsinnige, der Trübsinnigen, in der kühlen Schwüle seiner Dumpfheit spukt. Wo die Heiligen versuchen, einen dazu verführen, Leid als Argument gelten zu lassen. Wo Architekten versuchten, jeden der eintritt, durch unendliches Vakuum unentrinnbar einzusaugen. Die Finsternis um die Steinheiligen, das Dunkel der Bänke. Es ist und bleibt eine Dunkelmännerreligion. Die Schatten der Katakomben, aus denen sie sich nie raustrauten, sind tief in sie gefallen. Lichtscheu verkriechen sie sich in ihre katakombischen Höhlen: vor wem haben sie solche Angst? Warum bangen sie und machen unnütze Pläne, sich welchem Strafgericht zu entziehen? Die Frage erübrigt sich: Leer sind die Hallen und gähnend die Lehre.

Umsonst versuchen die Unterdrücker-, Verdummer-, Dunkelmänner sich an die Spitze der neuzeitlichen, menschlichen Bewegung in Danzig und Jahrzehnte später in Leipzig zu stellen. Sie haben sich ja immer an jedwede Spitze gesetzt, wenn das Machtzuwachs versprach. Wenn möglich, haben sie ihre natürlichen Feinde in KZs ermorden lassen. Zum Selbermorden natürlich zu fein, haben sie ihre Mittelsmänner, die sich die Hände für sie schmutzig machen. Dreht sich der politische Wind, wird die auf Flaschen gezogene schwarze Milch recycelt: Christlich-jüdische Gespräche in der katholischen Lacrima Croca. Im evangelischen Gemeindehaus St Poofterius nebenan steigt die Schwulen- und Lesbenandacht – da hat man auch gleich die Teilnehmerlisten, wenn´s mal wieder auch anders geht! – Da kann man nur rufen: Nie- wieder -Möller!

Das alles hat seinen giftigen Odem, seinen betäubenden Strudel. Wehe dem, der sich hier einatmen, hineinziehen lässt. Da hilft nur eins: in die erdrückende Leere voller Kraft ausatmen und eine frohe Leibesbotschaft trällern:

Die Sünde

Was ist die Sünd´ und ihres Beichtstuhls Schauder?

Was ist die Sünd´ und ihr´ dämonisch´ Macht?

Ein göttlich zornig´ Schwert, das drohend rasselt vom Altar,

Ein´ brausend schwarze Pest verwüstend ganze Völker gar;

Ein bitter Opium, das im Alptraum Zittern weckt,

Auch ein´ gemeine Hetz, die Schäfchen in den Wolfspelz steckt,

Ein´ sehr fein´ Lüg´, die Christen mit dem Fleische trieb,

Und in dem Kammerloch die Ratio auf der Strecke blieb.

Dieser Wahn, davon die Popen leben!

Dieser Wahn, für den wir Zehnten geben!

Körper nun freue Dich!

Auf und befreie Dich!

Werfe von Dir aller Sünde Lug,

Heb´ dich weg vom christlichen Betrug!

Dann ist Unschuld im Leben und Freiheit im Streben,

Wird Seele mit Seele und Sinn sich mit Sinnen

Der Liebe ergeben. So ist es: Amen!

Aber die Terrorlehre wütete als bacterium remediumque uni mortus: als Virus und Refugium, als bacillus sui ipsi heilt sie eigens zu diesem Zweck hervorgerufene Krankheiten. Ein perfektes System der Arbeitsbeschaffung. Das perpetuum mobile.

Und ebenso unmobil stehen sie da, die Steingötzen: Weh den zu Stein erstarrten Heiligen, die den Staub und den Schmutz nicht mehr abschütteln, den lächerlich erhobenen Zeigerfinger nicht mehr krümmen können. Weh ihnen, denn sie sind ärmer dran als das Geschriebene, nicht mehr rückgängig zu machende: sie stehen da ewig. Und für ewig dem Spotte preisgegeben. Abhängig vom Staubwedel des Küsters. Unfähig sich zu schütteln. Sanctus, sanctus – und können sich gegen nichts aber auch gar nichts wehren: nicht gegen den Staub und nicht gegen das von ihnen gesprochene Wort – so stelle ich mir Hölle vor – nicht gegen saure Luft, die an ihnen nagt, nicht gegen die Verbrechen, die sie gepredigt und verursacht haben. Sie sind ewig, diese armseligen Totgeburten. Sie sind ewig und haben nie gelebt. Sie lehrten für tausend Schlösser, einen Schlüssel, der nicht einmal auf eins passt. Ihre Lehre ist die des Kreuzes, des Todes, die Lehre zum Tode.

Das Urteil über einen Menschen aber wird nach seinem Tode gesprochen: Wehe den versteinerten!

Körper nun freue Dich!

Auf und befreie Dich!

An dieser Stelle erscholl ein teuflisch-dionysisch´ Lachen, das in Erstaunen versetzte und bis heute rätseln Klatschmäuler, wer hier so gelacht habe: der Teufel? Der Dompope, der sich, die Geschichte Heinrichs lesend, von den süssen Früchten der oben geschilderten saftigen Hügel zu allerbesserem Glauben hat führen lassen? Oder war´s Heinrich selber, etwa über seine ach so tiefsinnigen Gedanken, sich Jahrhunderte danach den Kopf der Aufklärer, Bilderstürmer, Freigeister zu zerbrechen! Heinrich kam sich reichlich antiquiert vor.

War es eben noch, als wolle er Gottes Tod als allerneuste Neuigkeit den Ungläubigen zuflüstern. Doch es waren keine da: weder Ungläubige noch Gläubige. Nur ein paar Touristen, die sich wie wild um den hl. St. Thomas – respektive dessen Steinmonument – fürchterlich knipsend und erzählend, daß dies wohl Barock, nein Gotik, na jedenfalls very nicely anzuschau´n sei, dieser stramme Bursche, gell usw., usw....

Wer nun dieses Gelächter von sich gegeben hat (Heinrich übrigens wegen der doch gut genossenen Kinderstube nicht!) soll uns den Dom- und Münsterlacher scheren. Wir sagen nur soviel: ein Vorbild war´s. Doch nicht jedem ziemt jedes Vorbild...

Und wieder überfiel Heinrich das Über-allem-gefühl, das er gerade auf des Turmes Spitze hatte.

Tausend Fuß über dem Meer -

hinweg! hinweg!

und eisig trifft der warme Wind

mein Segel und reißt

in heisser Liebe mein Boot

über hundert und aber hundert Tiefen.

Weg von allen Aufs und Abs -

hinweg! hinweg!

und frostig zieht ein Ungeheuer

trägt auf seinem ruppigen Rücken

in heisser Liebe meine Liebe

über aller Abgründe verteufelter Tiefen.

Nichts bleibt Ihr,

der Lieben

der mein´gen Seele liebendes Lieb´!

Der Klänge tausendfältige Verführung,

reißt mich hin und bleibt mir nichts als

Musik.

Frostig aber weht´s

hier oben,

wenig tiefer unter der Sonne

der anderen Sonne der Anderen

und bleibt einem über hundert-

fältigem Lärm unter den Flügeln der

Sehnsucht

nichts.

Tausend Fuß über dem Meer -

und Klingendes, das einem Sehnsucht macht.

Hier, hier bin ich, so laß´ mich doch sein

wo denn fände ich mich,

wenn nicht bei mir –

mein Klang, mein Drache,

mein alles Ungeheuer

meiner Einsamkeit all-endliches Klingen.

Sol – nun laß´ mich schweben

mit tausend Gewichten behängt

mit Blicken nach oben und nach unten

in meinem All-und-allem.

Kommata markieren Atempausen des Vortrags. Es gibt sie für den Gedanken und die Lunge. Dieses Markieren kann genauso wenig erlernt werden wie guter Schreibstil. Satzzeichen sind eine Frage des Stils, des Flüssigen, Lautlesbaren, Atembaren, Musikalischen.

The following poem sounds

as if written in a foreign language.

But it isn’t

There will be no translation

It doesn’t make

any sense in any language anyway.

It makes words.

Words? – But what is the matter?

Matter??

As long as we write Poems

we don’t have to live.

So it has a lot in common

with the poem we just heard before.

Cruel life takes place out there

while Poems are written about it.

Life hurts, Poetry doesn’t.

Matter hurts, words don’t .

So, here they are, the moving words:

Movens (lat.) s; – : bewegender Grund , Antriebskraft.

Movens

MOVENS

MOVENS

MOVENS

MOVENS

MOVENS

Movens

movens, clopens, rofend

hat gefunden mächtig steil

gründig, gründlich, grundverschieden

seinen alten grudens grund.

movens in dem alten Trotte

zieht vorbei mit seiner Rotte

hotte, totte und die Liese,

mit Antrieb und Kraft und schöner Wiese

Kiesellandschaft, grünes Gras

- wie leicht bricht das.

Bewegend bis zu allen Tiefen

zu den Gräbern Tote hieven

hatten Grund doch ohne Kraft,

den Knochen fehlte dann der Saft.

Er marschiert den Bergweg hinauf (roger), vorbei an mächtigen, hohen Fichten (roger), deren bizarres und wild-wüstes Astwerk die warmen, grellen Sonnenstrahlen abkühlen (roger) und im ganzen Wald ein eigenartig-märchenhaftes Licht verstreuen (roger).

Eilig, ob auch ohne Ziel, läuft Heinrich (roger) weiter, höher hinauf dem sanften Bogen des Weges entlang (repeat last words), dem sanften Bogen des Weges entlang (roger), auf einen langen, geraden Wanderpfad zu, der auf halber Höhe des Berges um diesen herumführt (roger).

Auf ein paar Schritte werden die Bäume kleiner, der Wald lichtet sich langsam, das Unterholz bestimmt nach und nach das Bild (roger); warme, dicke Sonnenstrahlen fallen ein in die Kühle des Waldes (roger), ein warmes Lüftchen weht unter sein Flatterhemd. Trotzdem fängt ihn ein Frösteln, das nahm ihn sanft in seine frech-unaufdringlich-bestimmten Tatzen, lacht ihn spitzbübisch an, schüttelt seine Eingeweide ein wenig und fängt an, ihm ins Ohr – und bei Wahr´ und Ehr´ (unknown words) nicht nur ins Ohr zu flüstern (roger):

Was bist Du doch, Wurm – ha, Wurmmensch? Glaubst Du, deinetwegen bräche der Boden aus in Fruchtbarkeit und deinetwegen früchteten all´ Bäum´ (repeat last words) {No} und Sträucher? (over) Wie weit ist´s wohl von hier bis oben zur Sonn`? Wie, Du ein Maß dafür? Überhaupt Zahl? Wenigstens Nummer? Ha! Sei froh, Du bist. Schon sein ist genug – für einen wie dich --.

Und flüsterte so fort. Ja, würde die Sonne ihre Wärme nicht senden, er erfröre an diesem Frost, und wäre nicht diese Helligkeit um und in ihm – ihn würd´s grauen vor dieser Finsternis.

„Ach was, Gnom, natürlich: Kein Stern samt ab meinetwegen, doch jetzt will ich dir was flüstern: Deinetwegen auch nicht! Trotz deiner!"

… nanu, es ist still, auf einmal sehr still im Walde. Wöge sich nicht der Wind in den Wipfeln der Bäume, der Wiegende, der Alles-einschläfernde, möchte man meinen, Welt und Zeit hätten das ihre gesegnet.

„Und sie haben sich gesegnet, gerade eben! Sieh´, ist nicht alles mit sich befriedet? So sei denn Raum und Zeit und Welt gesegnet!"

„Auch eine Relativität" theoretisiert Heinrich und zählt die mehrgelebten Stunden nach. Wirft einen letzten Blick auf das in irrer Ruhe in der Talmulde liegende Dorf. Wirklich flatscht es sich dahin wie ein Kuhfladen, oder, bestenfalls, wie eine müde Kuh selber und käut wieder, was schon Ur- Urur- und Großväter dahingeflötzelt haben und nicht verdauen konnten. Oh, großes Bimbamborium, du verdoriwaschmuselst alles, was flarumst und flarimselt auf diesem Fleckchen Erde. Schande! Schande über Dich – doch Besseres verdienst Du schon: ein dahingeflätscheltes Towuwauwauwohau.

Aus der Ferne (genauer gesagt: 10 Uhr, 800, Kirchturmspitze, in Verlängerung 1100 Eisenbahnschienen, darauf:) brummt und stampft ein altes Maschinenungeheuer, das fesche Touristinnen (die vom heiligen St. Thomas, jaja) und müde Bäuerinnen (die von den Marktständen, jaja) mühsam die Hänge des wilden Höllenschlundes heraufschnauben will....

Heinrich wird’s warm hier; er folgt seinem Weg wieder, leichter Abhang, der Wald wird lieblicher, einzelne Sonnenstrahlen finden den Weg durch´s Geäst. Er setzt sich. Irgendwo ist immer Platz für ihn – selbst für ihn! Ein Vogel – den in diesem Sommer wohl noch kein Weib erkoren hat – singt seine Arien brünstiger Liebe. Auch ein Zeitvertreib.

Ein Amseltier schreit – in anderen, wohl Katzen-nöten. Schreit sich fern des Nestes die Seele aus dem Vogelleib. Es ist verdammt lieblich hier. Man könnte das jetzt auch anders sagen. Vor allem lyrischer. Umschriebener. Was aus dem Creative-writing-Kurs. Was für die Literatur und den angemessenen Stil tun. Und wie immer an solchen Stellen – ich sagte das schon zwei- dreimal, ich sag´s immer wieder und bis Sie müde werden, Ihren Analysegeist hier anzustrengen – kommt jetzt das Gerede von Verfremdung und doppelter Verfremdung, von Distance-stil und Miteinbezug des Autors. Dialog mit dem Leser. Vielfache Brechung. Noch mehr Brechung. Quatsch. Es ist so, wie Heinrich sagte: Schön isses hier und man könnte das auch ummalen. Durch´s Blaue! – könnte man! Aber wenn Du Literatur brauchst, so lese doch bitte jene Stelle, wo Heinrich beispielsweise seine „müden Füße auf einen jener quadratischen Pflastersteine setzte. Damals war ich, Autor, noch in dieser „Jenes-und-dieses-Phase. Lange vorbei, das. Oder den zitierten Quatsch über die Frauen. Aber hier bitteschön nicht. Warum? Nun, Heinrich hatte sich zusammen mit seinen launischen Eingeweiden anders geeinigt, nämlich unlyrisch, geradezu unwirsch, missgelaunt zu sein. Sitzend dort auf einem warmen Steine, denkt er überhaupt nicht daran, mit dem Kopfe zu wackeln, geschweige denn Bein über Bein zu schlagen. Und auf seine Mutter wartet er schon gar nicht. Der warme Stein am Po lässt eher Adorian assoziieren.

Riesen stehen da plötzlich vor ihm. Große grüne Ungeheuer. Mit drohenden Köpfen. Vier, fünf schwarze Arme. Die Oberriesen auch mehr. Gewaltige Kerle. Schwenken ihre Keulen in weitem Bogen hin und her vor ihrem bauchigen Brustkorb. Unterhalten sich brummig in rauschender Riesensprache, murmelnd mehr als grollend. Schlagen in ihrer unbeholfenen Art wohl ab und zu auch schon mal auf sich ein. Sanft, niemals fest, wie es wohl Tigerkatzenkinder und Tigerkatzenmütter Spielart ist. Bewegen mit ihren Streichen die Lüfte, machen Wind um sich herum. Erstaunliche Gespenster. Das Schlagen dieser Kerle wird ärger, schon bedrohlich, fast schon ein Peitschen. Als ob sie nicht wüssten, wo Spiel und Ernst unter sich die Grenze haben. Wilde Gebärden. Der Wind frischt auf. Das Rauschen wird zum Brausen. Grimmiger schau´n die Kerle drein. Ihr Wiegen wird zum Beugen. Schütteln ihre gewaltig ausladenden Arme. Windböen. Gefährlich klingendes Zähneknirschen.

Ach, umsonst die Furcht. Die Luft ist ruhig, die Wilden haben sich ausgetobt, lassen ihre schlaffen Arme herunterhängen, sehen sich kaum noch an. Die großen Kinder haben das Interesse aneinander verloren und das Geplärr eingestellt. Langeweile. Zeit, sie zu necken, unsere müden, tapferen Krieger. Heinrich wirft ein paar Steinchen nach ihnen. Schön eins nach dem anderen. Ebenso zeitvertreiblich. Ein hohler Klang, ein Riese ward getroffen, er rührt sich nicht. Warum auch. Raschelnd purzelt ein unförmiger Kobold ins Gebüsch. Von allen guten Geistern verlassen geglaubt, stürzt sich ein verschrecktes Krabbeltier aus seinem Versteck, um sich mit fliegenden Stummelbeinchen gleich ins nächste Gebüsch – die rettende Deckung – zu flüchten.

Der Platz ist ihm lieb geworden. Die Ruhe, die Rauscheriesen mit ihren Windspielen, der Sonne Wärmestrahl, die blöde Creatur – hier ist ein Platz für ihn. Selbst für ihn. Was nicht oft vorkommt. Genuss des Sein-Dürfens. Des Besitzlosen Aufenthalts-privileg. Seltenes Glück.

Dumpfes Gegroll. Wird lauter. Kommt näher. Einige Reiter im Galopp vorbei. Also doch kein Platz für ihn. Getrampel verliert sich. Wird ferner. Bald wieder Ruh´. Doch der Platz ist nicht mehr brauchbar. Entweiht. Still wie vorher, doch entheiligt. Riesen gestorben. Nichts als blöde Bäume. Ferne schreit. Einsamkeit blökt. Donnern. Wohin. Wege suchen Fuß. Fuß sucht den richtigen. Gähnen. Tal schreit: „Hinab!. Gähnen der Schlucht. Kuppe schreit: „Hinan!. – Antwortgebrüll: „Hinab!. Das alte Kinderschreckspiel: warm / kalt – heiß nie. „Man kann nicht immer alles haben! Wahr. Aber doch einen Platz! Nun ja... Wo? Warm / kalt – heiß nie. In Laue ersticken. Randimu macht fiquenz in unerhörter Weise. Warum, verdammt noch mal, fällt mir das gerade jetzt ein, gerade jetzt? Freud. Gerade jetzt die Geschichte von Randimu – jetzt gerade und hier gerade. Aber es hilft nichts: Randimu... in unerhörter Weise... so ein Quatsch: wieso „unerhört, wenn doch gehört und schon hat man´s vernommen. Nichts wird mehr verarbeitet. Man hat zu viel zu tun. Oder zu wenig. Mann, reißen Sie sich zusammen! Randimu, also, wie gesagt, macht im Museum gemeinsame Sache mit Plumquatsch. – Wieso eigentlich „gemeinsam? Wieso eigentlich „Sache? – Ach, regen Sie mich nicht auf – als ob ich gerade für solche Sachen Zeit gehabt hätte... und Muße. Schreiben Sie also: „Sache. Verdammt! – Randimu, der ob seiner großen Wichtigkeit als Füllsel eine große Rolle spielt, wird uns demnach noch des aller Öfteren die Ehre seines Erscheinens geben und – völlig unwichtig, zwar, aber, wie gesagt, schreiben Sie „Sache"! – wird zudem in Dingenskirchen viel von den So-und-so-vermachungen überhaupt erst verso-und-so-unden. Da haben wir´s! Sehen Sie! Jetzt ist es soweit... aber wen interessiert....

Ach verdammter Mist! Aber doch ist es wahr, was einer einst sagte, in seinem Zorn:

Man muß die Säue füttern wie sie fressen!

Oder sie fressen, wie man sie gefüttert hat.

Er liebte solche Irritäten, wie jene von ihm selbst bisweilen komponierten, gemixten, pürierten Schüttel-Knüttelreime.

Auch Heinrich nahm seine Lunge voll Luft, spannte seine Muskeln und warf seine Welt in den dunklen Wald, deren Bäume seinen Schrei verwundert aufnahmen und ihn in ihren dicken Stämmen gemächlich, ja wohlwollend verdauten.

Wanderer, wer bist Du, was bist Du?, murmelfragten sie dumpf so ganz in ihrer Art, „Was für ein finsterer Gesell´, daß Du, ganz Einsiedler, derart weltvergessene, menschenvergessene Welten verschreist? Du, du lebst neben den Welten und versuchst, zur Welt zu reden – oder ach, auch nur zu schrei´n? Armer! Armer! Armer Einsamer! ..."

Das letzte Wort aber verschluckte den ganzen Wald. Eisig hallte es wieder, als wie eines Verstorbenen unruhig herumflüsternder Geist. Schwebte von Gipfel zu Gipfel, vom Wipfel zum Zipfel, zur Erde, über Halme der Gräser und Kräuter, lange lange verhallend in unbestimmter Ferne. Erfroren alles, was es berührte. Der Wald erstarrt vor Entsetzen. Äste versteift in gespenstischer Unbelebtheit. Sträucher, die in Eisigkeit spitz ihre Fühler in den Winter des Rufs strecken. Selbst die Ferne kältet sich an. Schickt ihren letzten, schwachen, auch halbherzigen Strahl, ein Schmetterling, der fiel tot zu Boden, sein buntes Kleid schimmerte im Tau des gnadenlosen Reifs.

Und Heinrich? Er erstickte. Die Kälte wollte ihm an die Gurgel. Klammerte sich fest in seine Luftröhre, schüttelte ihn, macht ihn taumeln, greift mit ihrer spitzen Klaue nach den Eingeweiden, krampft ihn, zerreißt seinen Willen, bläst ihn an mit tödlichem Odem. Er rafft sich, bläht seine Lunge mit starker wenn auch letzter Kraft, packt einen Knüppel, schüttelt das lästige Gespinst sich aus dem Gesicht. „Ha, ´arm´? Ihr Wände, gegen die ich schreie, seid arm, nicht ich. Ihr reziproken Echobäume. Aber wartet, ich will euch noch einmal rufen – und untersteht euch, schlecht zu antworten!" So rief er und deklamierte in den Wald so für sich hinein:

Ecco Homo

Ecce homo: siehe da ein Mensch!

So steht mit Feuers Lettern

auf einem kühlen Stein.

Stein, kühler, kühlst du den Stein

oder Kühle, steinige,

steinigst du Diesen Menschen?

„Was, ein ander´ Lied? Ein anderes Lied soll ich euch singen? Wartet, ich werd´s euch gleich noch einmal, schöner noch singen. Haltet die Ohren nur zu! Ein Ohrwurm ist´s, mein Lied, das kriecht selbst noch in eure Hohlhände und Hohlohren bis in eure Hohlträume..."

Ecco Homo

Ecce homo: siehe da, ein Mensch!

So steht mit Feuers Lettern

geschrieben in der ferne

eine stumpfe Schrift. -

Noch ahnt es keiner

noch ist es verschwommen

wie eine Mär aus fernem Land.

Land ohne Ahnung, Land ohne Zweifel.

Der Weg dahin: Verzweifel.

Ein bunter Schmetterling flog auf und tanzte zwischen Büschen schillernd dahin.

Was dem Kinde nicht in die Wiege gelegt,

zupft sich der Greis nicht aus dem Barte.

Was denn wurde gerade ihm an der Wiege gesungen? Klingelten da nicht schon Home-Eros und des Herren Kules rixae pueri pugnacis nebst den instructiones linguae latinae culinariae? Oder waren gerade dieses die Schlangen, die er erdrosselte, damit sie erst gar nicht auf die Idee kämen, sich bei ihm, in ihm, ihr Nest – ihr Liebesnest – Liebessehnsucht hin oder her – zu bauen?

Das Gedächtnis trübt sich uns, man weiß aus diesen grauen Vorzeiten nur schemenhaft zu berichten. Mögen die instructiones, von denen es zweifelsfrei jede Menge gegeben haben mag, gewesen sein, wer oder was sie mögen: so viel ist richtig, wahr und bestimmt: einen Schlag hatte er bestimmt davon. Das äußert sich. Äußert sich immerzu. Zumal in den wirr-expressiven [im MS steht „-expressionistisch", aber das hält Copist für dämlich] verzwickelten Sprüchen und Reden, die – zum Trotz aller Analytik – weder unbedingt über ihn oder seine Person etwas aussagen, geschweige denn, davon handeln, noch – was diese Untersuchungshäftlinge in übrige Schwierigkeiten bringt und die Schulmeisterliteratten in Erstaunen versetzt, so sie dazu überhaupt noch fähig sind – eigentlich von ihm selber waren. Symptome eines Unwerten?

Herrichten der Welt nach seinem Bilde, menschengleich, im Bewusstsein gerichtet zu sein nach seinem Bilde. Aus Fingerspitzenfunkenströme die Seins elektrisieren, verwandeln des Alles zum Ein-in-einem, das Zwei wird. Schaffen dessen, was notwendig ist. Erbauen des Selbst-im-Selbigen. Sich selber, notwendig, wie man ist, und alles, alles in seiner Determination, verwirklichen. Sein eigenes Homuncul. Seine Stimme schrei´n in die ewige Melodie. Seinen Stapfen setzen in den Weg der Unendlichkeit – und alles ist schon gesungen, gegangen, abgeschritten, abgemessen, angesucht und versucht. So! – Seine Versuchung dazu! So! – Seinen Ball anstoßen und ewige Wege rollen lassen. In den Wind stürmen, der immer schon wehte von Nirgends zurück zu Nirgends. Nichts ist Neu, nichts ist wahr, nichts falsch, nichts entsteht. Alles ist ein Ball: der will rollen. Und der rollt auch. Was sein will, muß schon da sein; dann will´s auch da sein, dann will´s auch Dasein. Denn Dasein heißt ja, da sein wollen, heißt da sein...

Was ist, war schon von Ewigkeiten zu Ewigkeiten.

Wir fahren herum mit großen Fackeln, großen Leuchten und allerhand Lichtzeug. Fahren und stürmen. Wenden uns in irren Kreisen um die Dinge, leuchten mal hier, mal dort. Machen die Augen bald auf, bald schließen wir sie aus Müdigkeit. Reißen die Lider erschreckt hoch, kneifen sie bald zusammen aus Ängstlichkeit. Betrachten bald aus Not sehr aufmerksam, halten uns bald die Hand vor die Augen, aus Angst vor Blendung. Bald schielen wir verstohlen wie gemeine Diebe. Blenden uns bald mit uns´rem eigenen Licht, vermeinen, es wäre die Gottheit. Mensch! – Du blöder Laffe, stolzer Wurm, du übergöttlicher Leuchtmeister, Verleuchter des Nicht-so-und-auch-nicht-anders-immer-werdenden! Meint ihr es ändert sich was, blinzelt ihr mal dort mal dort dem ewig-menschlichen Lichtspiele am ewigen Ball zu? Denn alle Dinge sind Ball. Aus den Augenwinkeln freilich seht ihr immer neue Schattenspiele. Seht die Schattenspiele eures Hirns. Seht doch zu, daß ihr euch nur immer feste dreht – und ja mit eurem Lichte, eurem kläglichen Schein, daß ihr Flitterflattermäuschen euch nicht noch verfliegen möchtet und „die Welt, wie ihr sie für euch verausgeleuchtet habt, nicht verliert – oder sie euch! Und daß ihr mir nicht in eures eigenen Lichtes Strahl taumelt und, erschreckt, geblendet, es mal wieder „Gott oder Euerähnliches nennt. Und schreit ihr einmal hinein, so seht zu und haltet euch gut fest, daß ihr nicht erschreckt vor dem Echo. Nein, nichts kommt zurück, als was ihr vorher hineingerufen habt. Nein, nichts Falsches ist im Hineinwerfen – aber auch nichts Wahres. Und besser ist’s freilich, falsch hineinzurufen, als falsch Zeugnis reden vom Echo! So sollt ihr tun: Ihr sollt euer Echo lieben – es ist von Euch. Nicht sollt ihr es berauben und „Gott lästern. Nicht sollt ihr es brechen und „Wahrheit taufen. Nicht sollt ihr weghören und es „Nihil" verleumden. Ihr sollt nicht zaubern mit eurem Echospiel. Und kein alchemistisches Unbill treiben mit ihm. Ihr sollt nichts Metaphysisches hinzudichten, um so allerhand zu verheimlichen. Ihr sollt nicht neiden eures Mitrufers und Gegenschreiers Echo. So sollt ihr nicht tun. So aber sollt ihr tun:

Ihr sollt hineinrufen und antworten: Amen! Und „Ja" sei eure Rede.

Auf, auf! So ruft doch die schönsten und wundersamsten Dinge hinein und freut euch noch am Liebreiz des Echos. Denn nichts kommt heraus, was nicht hineingegangen wäre, und nichts legt ihr alten Werte- und Blickewerfer noch hinein, was nicht schon vorher sich in euren Därmen gewälzt hätte. So ruft doch in eurer Götter Namen die schönsten und irrsten Dinge in eure Welt. Amen! Und freut euch. Amen! Für euch und euren Nächsten. Amen! Und mehr noch, für dessen Nächsten. Amen! Ruft. Amen! Alle Lieder. Amen! Und amen muß der böse Engel sagen, amen, so ist es nun mal und so sei es.

Und Heinrich warf, warf seine Stimme weit in den schwarzen Wald, nahm seine Lunge voll Luft, spannte seine Muskeln und warf seine Welt. Sang sein Lied, sang sein anderes Lied. Lauschte dem auffliegenden, in seiner Farbenpracht wegziehenden Schmetterling hinterher.

„Ja, haltet die Ohren nur zu!" hatte er zugerufen.

Fragt sich nur, wer hier wem, warum welche Ohren zuhält.

Heinrichs Ohren waren auf jeden Fall zugehalten. Er wollte seines Rufs Echo nicht hören.

War´s ein guter Geist, ein bös-listiges Teufelchen oder gar Heinrich selbst, der ihm die Ohren schloss? Wer weiß.

Nur wusste er deshalb nicht, wie spät es in diesem Augenblick war. War es schon Zeit? Vielleicht sogar allerhöchste Zeit? Oder raunte sein Echo: „Viel Zeit ist noch, viel viel. Noch oft wirst du rufen! Oder war gar kein Echo? Heinrich hielt sich´s Ohr zu. Er wußte jetzt nicht, wie spät es war. „Aber lieber die Zeit nicht kennen, als wissen, man kann sie selbst den Enkeln nicht versprechen. Er schwieg. Sah sich lange und traurig die ringsum belebte Natur an, den dummbläulichen Himmel mit seinen albernen Zitterflitterwölkchen, das betagte Nicken der Buchen. Ob´s freilich eine Buche ist, weiß Heinrich genauso wenig wie der Leser, der günstige, hochwohlgeborene. Warum auch sollte Heinrich mehr wissen?

Heinrich stiefelte weiter, entlang an bunten Blütenbüscheln, den Weg hinab zum Tal. Sanft schmiegt sich der Pfad an den Berg, ein Bach an seiner Seite. Müde Gesteinsbrocken, des Lebens auf einsamer Bergspitze überdrüssig, lassen sich vom munteren Geplätscher in die Tiefe des Tales, dem auch Heinrich, bald lustig springend, bald müßig verweilend zustrebt, rollen. Der