Flauschnacht Rauschnacht: Gedichte

Von Hellmuth Opitz

Hauptsache, die Laserpointer der Glühwürmchen leuchten dir heim.

Es war die Zeit, als die Termine aus den Kalendern verschwanden, als wären sie mit Tinte geschrieben, die wie von Zauberhand auf einmal unsichtbar wird.
Erzählerischer sind sie geworden, die neuen ­Gedichte, ­gegenwartsnäher, schärfer und ­pointierter. Aber ­gleichzeitig kombinieren sie das Hellwache mit traumwandlerischer Sprachmagie und der scheinbaren Mühelosigkeit schwereloser Bilder.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: PENDRAGON Verlag
• Erscheinungsdatum: 9. März 2022
• ISBN: 9783865327925

Buchvorschau

Hohelieder aus den Zeiten des hohen C

Wer die Schönheit angeschaut mit Augen

ist dem Tode schon anheimgegeben.

August von Platen

Replay

Es hätte besser laufen können

beim allerersten Mal an jenem

Nachmittag in deinem Zimmer.

Wir steckten fest im Nesteln

unterm Pappschnee der Bettdecke.

Nicht mal der Tonarm hob ab

von der Platte, die Nadel hakte

störrisch in der Auslaufrille des

Joni-Mitchell-Albums, obwohl

es in deinem Lieblingssong

doch ums Abheben ging.

Da standst du auf, liefst nackt

zum Plattenspieler, drehtest dich

um mit diesem unverschämten

Grinsen, das sagte: Ich drück mal

auf Repeat, kamst dann zurück:

mit dem wunderbar wippenden

Gang, der mir heute noch nachgeht,

wenn ich diesen Nachmittag

auflege und der Tonarm knisternd

das Erinnern berührt: Es hätte

besser nicht laufen können.

Jedes Mädchen hat ein Gedicht verdient,

eins, das nur ihm gehört, zugesteckt wie ein Kassiber,

ein klein gefalteter Zettel mit Kästchen, darauf

ein Gedicht, das ihm auf Anhieb peinlich war,

die ungelenke Schrift, die unbeholfenen Komplimente,

der ungeheure Mut, es ihm zu geben auf dem Hof,

wo es stand, inmitten eines Pulks von Freundinnen,

kichernd in der großen Pause, einen Herzaussetzer

lang Stille und natürlich wollten es dann alle lesen.

Das Mädchen aber zeigte es den anderen nicht,

weil es an etwas rührte und noch heute treibt es ihm

die Röte ins Gesicht, oben auf dem Dachboden,

fünfzig Jahre später, wo es in einer Kiste wühlt,

auf diesen Zettel stößt und wo zur gleichen Zeit

in einem anderen Leben der Schreiber sich durch

einen Ordner seiner frühen Werke blättert und

vor Scham versinken möchte in der Erkenntnis:

Nicht jedes Gedicht hat ein Mädchen verdient.

Die Queen jenes Sommers

Ihre Schulterblätter sind das, was mir noch vor Augen steht

aus diesen hechelnden Hundstagen im unteren Jura der Jugend,

ihre blassen Schulterblätter, auf denen ein später Juli

viele Sommersprossen ausgesät hatte.

Ich sah den Wassertropfen zu, die sich dazwischen

entlang schlängelten, gespeist aus einem wilden Rotschopf,

wie sie Tempo aufnahmen, wenn sie die Schultern bewegte,

und ihren Rücken weiter hinunter liefen.

Mein Blick lief ihnen nach bis zum Rand der Bikinizone,

während wir hier lagen zum Trocknen auf den

sonnenwarmen Planken dieses Stegs am See, ihr riesiges

Handtuch mit dem Union Jack, fast hätte ich salutiert

vor dieser Queen aus Swindon.

Wie überlegen sie mir war, einen halben Kopf größer,

vom Größenunterschied im Kopf gar nicht zu reden.

Sie war gut in Physik, ich nur in Physis, ihr Thema:

Energie und wie sie verschwendet wird.

Könnte man mit der Kraft, die notwendig ist, um eine

Brandschutztür aus Stahl zu öffnen, nicht gleichzeitig

ein paar Orangen auspressen, fragte sie. Was da

verloren geht! Ich hatte keinen blassen Schimmer,

ganz im Gegensatz zum See.

Ich hatte nur Augen für ihren Mund, aus dem

diese Versuchsanordnungen nur so sprudelten,

ihre rauen, rissigen Lippen, die nach Zimt schmeckten

oder Holunder, da verschwimmt die Erinnerung.

Später, als wir aufstanden, blieb ihr Blick an meiner

Badehose hängen. Abklingbecken, sagte sie, grinste

und ich weiß bis heute nicht, woher sie die Vokabel hatte.

Nur den Klang habe ich noch im Ohr, den weichen

Wiltshire-Akzent einer Austauschschülerin.

Damals aber verstand ich nicht mal, was sie meinte.

Wochen später, als sie längst weg war, ging es mir auf,

in einer Physikstunde, als es um Kraftwerke