Engel im Herbst mit Orangen: Gedichte

Von Hellmuth Opitz

Diese erste größere Gedichtsammlung vereint Verse von expressiver Wucht, melancholischer Leichtigkeit und formaler Eleganz. Hellmuth Opitz kann, er beweist es wieder einmal, Gedichte schreiben, die etwas vom Puls, vom Tempo, von der Hektik, von der Einsamkeit und Verzweiflung unserer Zeit wiedergeben.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: PENDRAGON Verlag
• Erscheinungsdatum: 9. Feb. 2015
• ISBN: 9783865324726

Buchvorschau

DER 88. JANUAR

aber die strände klarer, kühler tage

sind selten und kostbar.

Gerhard Falkner

Weißglut

Und dann kam der Januar. Ein riesiger

Kerl. Jesus! Ein Kreuz

wie ein Kühlschrank.

In einem Mantel

aus zertrampeltem Schnee kam er,

stellte Prost Neujahr sturznüchtern den Fuß

in die Tür, wollte Geld und sah uns ernst an.

Mit einem Schlag waren wir still.

Irgendetwas trommelte mit harten Knöcheln

gegen unsere Wände und Einwände. Etwas

wie Weißglut wischte durch die Nacht eines

anderen Himmels und ließ uns kalt

zurück. Ich

war ein schlechter Vorname in diesen Tagen:

Zu groß. Hallte wie ein Treppenhaus, wenn man ihn rief.

Auf den Stufen kam Ich

ins Stolpern. Im Fallen zog mein

ganzes Leben an meinen Augen vorbei.

Bruchteile

von Sekunden, aber selbst die

verdammt uninteressant.

Narkosenamen fallen auf die Namen

von Landschaft und Zeit. Schnee-

weiß und weich geht das Fremde

schräg durch Gesichter. Nennen wir’s

damals, als wir so schwer verglückt waren

und der Himmel noch Bunt stiften ging.

Wir gehn entzwei zu Ich und Du

Kein Tod ist so leicht wie Entfernung.

Du hast die Schwerkraft des Erinnerns

gut aufgehoben: Nichts fällt mir ein

als Narkosenamen auf die Namen

von Landschaft und Zeit.

Schnee.

Springtime

Höchste Zeit für die Zeit,

da der März durch die Milchstraßen fährt,

die Wintermäntel, die skalpierten Wohnblocks.

Springtime sagen die Engländer,

springt an und schon hängen der Stadt

hellblonde Strähnen in die Stirn aus frühem Licht.

Dann blüht ein Kaufrausch

und Farben trachten Frauen nach dem Leben.

Kühlerhauben springen auf. Motoren springen an.

Überall öffnen sich Adern.

Und manche platzen auf wie rote Tulpen

wenn sie springen. Springtime sagen die Engländer.

Kaltes, klares Wasser läuft über meine Hände

und du fragst mich, warum ich den Januar liebe.

Schau, sag ich, weil er ein Scheißkerl ist. Nie

kannst du dich auf ihn verlassen. Stehst du in

Hut und Mantel, kommt er unter falschem Namen

mit krokusfarbenem Hemd und einer Sonnenbrille

groß wie Ungarn. Und dann wieder strenger als

Erich von Stroheim: Eisigen Blicks, wenn er die

Küste abschreitet in preußischen Stiefeln und

den Nordwest knallen läßt überm Jadebusen, daß