Dämonenhasser Tony Ballard - Neue Abenteuer 25 - Zwei Horror-Romane

Von A. F. Morland

Dieser Band enthält folgende Horror-Romane:

Der Höllen-Titan

Teil 1

Covan, der schwarze Hexenmeister, kletterte über die Sprossen einer Holzleiter auf den Scheiterhaufen. Niemand brauchte ihm zu helfen. Und er zögerte auch keine Minute. Es hatte fast den Anschein, als könne er es kaum erwarten, verbrannt zu werden. Man band ihn an einem dicken Holzpfahl fest und als sich Segard Condragon, der König von Lorenot, erhob, verstummte das Volk, das sich eingefunden hatte, um den Hexer brennen zu sehen ...

Mein Retter - ein Ritter

Teil 2

Wir liefen durch ein Gebiet, das man auf der Erde, zum Beispiel im Maghreb, Hammada nannte - eine Stein- und Felswüste. Karg, schroff, unfruchtbar, ohne jede Vegetation. Da es jederzeit denkbar war, von irgendwelchen Feinden angegriffen zu werden, blieben wir auf der Hut. Die Gefahr konnte von überall her kommen. Selbst die starren, schroffen Felsen konnten jederzeit zu schwarzem Leben erwachen und über uns herfallen, weil in der Hölle einfach nichts unmöglich ist ...

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Alfredbooks
• Erscheinungsdatum: 26. Nov. 2021
• ISBN: 9783745221145

A. F. Morland

A. F. Morland schrieb zahlreiche Romane und ist der Erfinder der Serie Tony Ballard.

Buchvorschau

Dämonenhasser Tony Ballard - Neue Abenteuer 25 - Zwei Horror-Romane

A.F.Morland

Dieser Band enthält folgende Horror-Romane:

Der Höllen-Titan

Teil 1

Covan, der schwarze Hexenmeister, kletterte über die Sprossen einer Holzleiter auf den Scheiterhaufen. Niemand brauchte ihm zu helfen. Und er zögerte auch keine Minute. Es hatte fast den Anschein, als könne er es kaum erwarten, verbrannt zu werden. Man band ihn an einem dicken Holzpfahl fest und als sich Segard Condragon, der König von Lorenot, erhob, verstummte das Volk, das sich eingefunden hatte, um den Hexer brennen zu sehen ...

Mein Retter – ein Ritter

Teil 2

Wir liefen durch ein Gebiet, das man auf der Erde, zum Beispiel im Maghreb, Hammada nannte – eine Stein- und Felswüste. Karg, schroff, unfruchtbar, ohne jede Vegetation. Da es jederzeit denkbar war, von irgendwelchen Feinden angegriffen zu werden, blieben wir auf der Hut. Die Gefahr konnte von überall her kommen. Selbst die starren, schroffen Felsen konnten jederzeit zu schwarzem Leben erwachen und über uns herfallen, weil in der Hölle einfach nichts unmöglich ist ...

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Alfred Bekker

© Roman by Author / COVER WERNER ÖCKL

© dieser Ausgabe 2021 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Der Höllen-Titan

​A.F.Morland

Ich war nackt.

Mir war kalt.

Ich hatte Schmerzen.

Und ich hatte Angst.

Ja, verdammt, warum soll ich es nicht zugeben? Es ist schließlich keine Schande. Auch Dämonenhasser fürchten um ihr Leben, wenn der Tod so grausam nahe ist ...

*

In einer anderen Zeit ...

Garmon, der hagere Diener, zog die Vorhänge zur Seite und wünschte seinem Herrn einen wunderschönen guten Morgen. Prinz Luther blinzelte zum Fenster.

„Warum weckst du mich mit einer Lüge?"

„Herr, ich würde mir nie erlauben ..."

„Bist du blind? Siehst du nicht, dass es regnet? Wie kannst du das als wunderschönen Morgen bezeichnen?"

„Hätte ich Euch einen schlechten Morgen wünschen sollen, Sir Luther?"

„Was ist das für ein Lärm vor meinem Fenster?"

„Man errichtet einen Scheiterhaufen, Eure Hoheit."

„Bei Regen?"

„Es wird im Westen schon ein wenig heller. Bald wird es aufklaren, die Sonne scheinen und das Holz trocknen."

„Geh und bring mir Frühstück. Ich bin hungrig wie ein Wolf. Wenn ich nicht bald etwas zwischen die Zähne bekomme, fresse ich meinen Diener."

„An dem ist nicht viel dran, Eure Hoheit."

„Geh!"

„Ich bin schon weg, Herr", sagte Garmon und verließ die Gemächer des Prinzen.

Luther stand auf und trat ans Fenster. Der Scheiterhaufen war schon fast fertig. Im Königreich Lorenot sah man Zauberer zwar nicht gern, aber sie wurden geduldet, solange sie sich mit der Ausübung ihrer übernatürlichen Fähigkeiten, die keinem besonders geheuer waren, zurückhielten. Heilkräuter, gemahlene Wurzeln, die das allgemeine Wohlbefinden positiv beeinflussten, kräftigende Pilzextrakte, Schlafsäfte, Beruhigungstropfen – solche Dinge waren erlaubt.

Vieles andere jedoch nicht.

Covan, ein skrupelloser Hexenmeister, der gemeint hatte, alle Regeln missachten und sich über alle Gesetze Lorenots hinwegsetzen zu können, hatte es mit seinen Künsten übertrieben. Er hatte drei gehenkte Räuber mithilfe von schwarzer Magie wiedererweckt und sie in seinem Haus versteckt.

Aber da waren sie nicht geblieben. Er hatte mit ihnen verbotene Experimente anstellen wollen, doch sie waren verschwunden und hatten sich auf kannibalische Weise über Mitglieder des Hofstaats hergemacht.

Da die Wachen mit diesen gefräßigen Monstern einfach nicht fertig geworden waren, war im ganzen Schloss niemand mehr vor ihnen sicher gewesen.

Kein Dolch, kein Schwert, kein Speer hatte den lebenden Leichen etwas anhaben können. Erst als Alparech, der Hofarzt und Großmeister der guten Magie, ein weiser alter Mann, erklärt hatte, man könne sie nur vernichten, indem man ihnen das Genick brach, hatte sich ihnen Prinz Luther mutig entgegengestellt und genau dies getan.

Man hatte den jungen Prinz danach als großen Retter von Lorenot gefeiert – und dessen Vater, König Segard, hatte Covan, den ungehorsamen Hexenmeister, umgehend verhaften lassen und zum Tod auf dem Scheiterhaufen verurteilt. In Kürze sollte das Urteil vollstreckt werden.

*

Man hatte mich komplett entkleidet und mir alle Waffen abgenommen – meinen magischen Ring, meinen Dämonendiskus und meinen mit geweihten Silberkugeln geladenen Colt Diamondback. Ich war zu benommen gewesen, um mich zu wehren. Verdammt, wie hatte es nur dazu kommen können?

Was war passiert? Wieso konnte ich mich nicht richtig erinnern? In meinem Kopf hatte sich ein dichter, zäher, geheimnisvoller Nebel ausgebreitet, der anscheinend verhinderte, dass ich klar denken konnte. Gleichzeitig lähmte er mich auch so sehr, dass ich nicht einmal den kleinen Finger bewegen konnte. Teufel noch mal, was war vorgefallen?

Ich weiß nicht, wie oft ich mir diese Frage schon gestellt hatte. Woran konnte ich mich überhaupt erinnern? Was war das Letzte, das mir im Gedächtnis haften geblieben war? Wo bin ich?, überlegte ich.

Der Stein, auf dem ich – magisch gefesselt - lag, war kalt ... Es war ein Altar, glaubte ich zu wissen ... In einer schwarzen Moschee, die angeblich in Loxagons Gegenwart feierlich eingeweiht worden war ...

Irgendjemand – ich kam einfach nicht darauf, wer es gewesen war - hatte gesagt, man würde mir, dem erklärten Dämonenhasser, im Rahmen eines schwarzen Rituals auf grausamste Weise das Leben nehmen.

Namen schwirrten mir durch den Kopf. Orte. Begriffe. Bezeichnungen. Zum Beispiel: Iblis, aus Feuer und Asche geschaffen ... Oder: Menschenfeind ... Midnight-Killer ... Blutvergießer ... Unfriedenstifter ... Unheilbringer ... Alexander Snyder ... Tarran ... Zagrosgebirge ... Farhad Yaron, ein Heiliger ... Teufels-Moschee ...

Ich bekam nichts von dem, was ich gehört, erlebt oder erfahren und sich in meinen umnebelten Geist eingenistet hatte, auf die Reihe.

Obwohl ich mich bemühte, Ruhe zu bewahren und mich nicht zu ärgern, weil das meinen Gedankengängen nicht nützte, sondern eher schadete.

Nur wenn ich gefasst und analytisch an die Sache heranging, hatte ich eine Chance, mir wenigstens einen geringen Durchblick zu verschaffen. Also, was hatte mich in diese verfluchte Bredouille gebracht?

Unwissend ... Elend ... Nackt ... Frierend ...

Wie sah der Anfang meines Untergangs aus?, fragte ich mich. Womit hat mein Desaster begonnen? Mit einem Anruf? Kann es sein, dass am Beginn der unerklärbaren Misere ein Anruf stand? Ich glaube ja. Ich bin mir nicht ganz sicher, aber ich glaube, meine Talfahrt begann mit einem Anruf ...

*

Sirte schüttelte mit finsterer Miene den Kopf. „Es ist nicht rechtens", sagte sie.

„Was ist nicht rechtens?", erkundigte sich Dragana, ihre Schwester.

„Dass Covan auf den Scheiterhaufen gestellt wird."

„Er hat gegen die Gesetze von Lorenot verstoßen."

„Wenn schon. König Segard hat nicht das Recht ..."

„Segard Condragon hat jedes Recht, fiel Dragana ihrer Schwester energisch ins Wort. „Und das weißt du auch. Er ist der König und somit das Gesetz. Was er sagt, ist in Stein gemeißelt, hat zu geschehen und jeder hat sich daran zu halten – zum Wohle des gesamten Königreichs.

Sie waren beide wunderschön. Ihre Körper hätten nicht perfekter geformt sein können. Sie waren gertenschlank, hatten prächtige Brüste, eine schmale Taille und reizvolle Hüften. Sirte war blond und hatte Augen wie ein Bergsee. Dragana war schwarzhaarig und hatte braune Samtaugen.

Sie waren beide Hexen.

Aber seit Prinz Luther sich in Dragana verliebt hatte – und sie sich in ihn – standen die Schwestern nicht mehr auf derselben Seite.

Während Sirte sich weiterhin voll für die schwarze Kunst, mit all ihren gefährlichen Rand- und Nebenaspekten einsetzte, wollte Dragana nichts mehr davon wissen und nur noch Gutes tun. Selbstverständlich war Sirte der – ihrer Ansicht nach unvernünftige - Gesinnungswandel ihrer Schwester ein Dorn im Auge, aber sie sprach nicht darüber. Doch sie überlegte seit längerem in aller Heimlichkeit, auf welche Weise sie Dragana wieder umdrehen könnte.

Eine Möglichkeit wäre vielleicht gewesen, den Mann aus dem Weg zu räumen, der schuld daran war, dass Dragana nicht mehr an schwarzen Zauberkünsten interessiert war: Prinz Luther. Sirte hätte ihn zum Beispiel vergiften oder ihm im Schlaf die Kehle durchschneiden können.

Sie liebäugelte auch mit dem Gedanken, Garmon, den Diener des Prinzen, zu verhexen und ihn die blutige Arbeit erledigen zu lassen.

Aber in allen Fällen, die sie sorgsam und gründlich erwog, wäre Draganas Verdacht sofort auf sie gefallen, und niemand konnte vorhersehen, wozu sich die Schwester in ihrem tiefen Schmerz und in ihrer hoch lodernden Wut dann hinreißen lassen hätte. Also wartete Sirte darauf, dass ihr schon bald die beste Idee von allen einfiel.

Bis dahin wollte sie sich in Geduld fassen und es tatenlos hinnehmen, dass ihre Schwester mit Prinz Luther das Lager teilte, wann immer er Lust dazu verspürte. Und das auch noch – was Sirte nicht nachvollziehen konnte - mit großer Freude, begehrlicher Hingabe und sichtlichem Vergnügen.

„Wirst du hingehen?", erkundigte sich Sirte.

„Wohin?"

„Du weißt, was ich meine. Es wird erwartet, dass nicht nur der Hofstaat, sondern auch das Volk dabei zusieht, wie Covan auf dem Scheiterhaufen verbrannt wird. Ich werde diesem Schauspiel fernbleiben. Covan ist ein Bruder im Geiste. Es wäre zu schmerzlich für mich, ihn brennen zu sehen."

„Ich werde dabei sein", sagte Dragana.

„Du solltest dich schämen."

„Prinz Luther hat mich gebeten, in der königlichen Loge an seiner Seite an der Hinrichtung teilzunehmen."

„Du hättest ablehnen können."

„Mit welcher Begründung?"

„Migräne – zum Beispiel ... Allgemeines Unwohlsein ..."

„Covan hat Schuld am Tod vieler Menschen. Das Urteil des Königs ist gerecht."

„Wenn ich an deiner Stelle wäre ..."

„Was dann, Sirte?"

„Der Prinz hört auf dich. Ich hätte ihn gebeten, Covan zu begnadigen."

„Das kann er nicht."

„Wenn er will, kann er das sehr wohl", widersprach Sirte.

„Er kann sich nicht gegen den Willen seines Vaters stellen. Außerdem ... Nicht er, sondern König Segard hat das Urteil über Covan verhängt. Und er teilt die Meinung seines Vaters, dass der Hexenmeister brennen muss."

„Hast du keine Angst vor Luther?"

„Nein. Wieso?"

„Du bist eine Hexe", sagte Sirte.

„Das weiß er."

„Stell dir vor, er wird deiner irgendwann überdrüssig."

„Das wird er nicht. Warum sollte er? Er liebt mich."

„Er ist ein Mann. Männer sind unberechenbar, wankelmütig und unzuverlässig. Das ist eine unwiderlegbare Tatsache. Sie lieben die Abwechslung. Frauen, die sich einbilden, ihren Mann ein Leben lang für sich allein zu haben, sind dumm. Es gibt sehr viele attraktive Ladys in Lorenot, die dem hübschen Prinzen schöne Augen machen, sobald sie ihm begegnen. Luther Condragon ist sehr begehrt. Schließlich wird er eines Tages König sein – mit einer Königin an seiner Seite. Wer das sein wird, ist noch ungewiss, deshalb buhlen alle permanent um seine Gunst und lassen nichts unversucht, ihm den Kopf zu verdrehen. Sie würden lieber heute als morgen und mit dem allergrößten Vergnügen für ihn die Beine breitmachen. Es wäre das größte Glück für sie, sein Schwert in ihrer Scheide zu empfangen und, als seine Gemahlin, viele Bälge zu gebären ... Oder – sag nicht, dass das undenkbar ist - Luther Condragon hat mit dir irgendwann eine Meinungsverschiedenheit. Ein Wort ergibt das andere. Sir Luther ist, was jeder weiß, ein Heißsporn. Er wird wütend, brüllt dich zornig nieder, lässt dich in den Kerker werfen oder schickt dich – auch das kann passieren - auf den Scheiterhaufen."

„Bist du fertig mit all dem Schwachsinn?", fragte Dragana verdrossen.

„Du hättest dich für Covan einsetzen sollen. Bist ja oft genug mit dem König und seinem Sohn zusammen. Diese Chance hättest du nutzen sollen. Eine Verbannung des Hexenmeisters hätte gereicht. Covan zu verbrennen könnte für Lorenot zum Bumerang werden."

„Inwiefern?"

„Stell dir vor, die schwarze Macht nimmt das nicht einfach so hin. Was dann?"

„Wenn Covan mit seinen schwarzen Experimenten im Rahmen der geltenden Gesetze geblieben wäre, wäre ihm der Scheiterhaufen erspart geblieben, erwiderte Dragana hart. „Er tut mir nicht leid.

„Obwohl er einer von uns ist?"

Dragana schüttelte unwillig den Kopf. „Ich gehöre nicht mehr dazu."

„Du kannst von Glück sagen, dass ich deine Schwester bin, sagte Sirte ernst. „Diese Aussage könnte dich in große Schwierigkeiten bringen.

„Ich muss gehen. Der Prinz erwartet mich."

„Denk an meine Worte, Dragana. Luther Condragon ist ein Mann. Er wird, wie alle Männer, von seinen Trieben gesteuert. Es geht ihnen in erster Linie darum, sich fortzupflanzen. Egal, mit wem. Du kannst dir seiner niemals sicher sein."

„Was verstehst denn du schon von wahrer, aufrechter Liebe, Sirte? Solche Gefühle haben in einer schwarzen Seele doch gar keinen Platz."

*

Das Telefon läutete.

„Ballard", meldete ich mich, nahm einen letzten Schluck von dem Pernod, den ich mir kurz zuvor eingeschenkt hatte, und stellte das leere Glas weg.

„Tony Ballard, der Privatdetektiv?", fragte eine Frau mit gepresster Stimme.

„Und wer sind Sie?"

„Carmen Watson."

„Was kann ich für Sie tun, Miss Watson?"

„Ich brauche Schutz."

„Vor wem?"

„Man ist hinter mir her."

„Wer?"

„Gewisse Leute ...", flüsterte Carmen Watson am andern Ende. Warum sprach sie nicht lauter? Wieso drückte sie sich nicht klarer aus? „Man hat mich ... Ich wurde ... Sie waren hinter mir her ... Ich konnte sie abschütteln – glaube ich ... Aber ich bin mir nicht sicher ... Das sind ungemein scharfe, extrem gefährliche Bluthunde, Mr. Ballard ... Sie – sie haben sehr gute Nasen, und ich bin