U.S. Marshal Bill Logan, Band 43: Der Tod ritt mit
Von Pete Hackett
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U.S. Marshal Bill Logan, Band 43 - Pete Hackett
U.S. Marshal Bill Logan
Band 43
Der Tod ritt mit
Western von Pete Hackett
U.S. Marshal Bill Logan – die neue Western-Romanserie von Bestseller-Autor Pete Hackett! Abgeschlossene Romane aus einer erbarmungslosen Zeit über einen einsamen Kämpfer für das Recht.
Ein CassiopeiaPress E-Book
© by Author www.Haberl-Peter.de
© der Digitalausgabe 2013 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
www.AlfredBekker.de
1. digitale Auflage 2014 Zeilenwert GmbH
ISBN 9783956171468
Über den Autor
Unter dem Pseudonym Pete Hackett verbirgt sich der Schriftsteller Peter Haberl. Er schreibt Romane über die Pionierzeit des amerikanischen Westens, denen eine archaische Kraft innewohnt, wie sie sonst nur dem jungen G.F. Unger eigen war – eisenhart und bleihaltig. Seit langem ist es nicht mehr gelungen, diese Epoche in ihrer epischen Breite so mitreißend und authentisch darzustellen.
Mit einer Gesamtauflage von über zwei Millionen Exemplaren ist Pete Hackett (alias Peter Haberl) einer der erfolgreichsten lebenden Western-Autoren. Für den Bastei-Verlag schrieb er unter dem Pseudonym William Scott die Serie Texas-Marshal
und zahlreiche andere Romane. Ex-Bastei-Cheflektor Peter Thannisch: Pete Hackett ist ein Phänomen, das ich gern mit dem jungen G.F. Unger vergleiche. Seine Western sind mannhaft und von edler Gesinnung.
Hackett ist auch Verfasser der neuen Serie Der Kopfgeldjäger
. Sie erscheint exklusiv als E-book bei CassiopeiaPress.
Inhalt
Cover
Titel
Impressum
Über den Autor
Der Tod ritt mit
Band 43
Der Tod ritt mit
George Prewitt stand in der Tür der Poststation. Er blickte den beiden Reitern entgegen, die sich ihm näherten. Es waren verstaubte, verschwitzte Kerle mit tagealten Bartstoppeln in den Gesichtern. Sie ließen ihre Pferde im Schritttempo gehen. Müde zogen die Tiere die Hufe durch den Staub.
Was George Prewitt sah, gefiel ihm nicht. Die Kerle muteten wenig Vertrauen erweckend und verwegen an. Satteltramps!, durchfuhr es den Stationer. Das sind heruntergekommene Sattelstrolche!
Prewitt machte kehrt und ging in das Stationsbüro zurück, setzte sich hinter den Schreibtisch, zog eine Kladde an sich heran, schlug sie auf und griff nach dem Tintenstift.
Der Stationer begann die Eintragungen, die sein Gehilfe gemacht hatte, zu überprüfen. Er konnte nicht ahnen, dass innerhalb der nächsten Minuten der Tod mit knöcherner Klaue nach ihm greifen sollte …
Prewitt hatte die Tür nicht zugezogen. Sonnenlicht fiel in den Raum. Der Lärm der Stadt drang an sein Gehör. Das Stampfen von Hufen vor dem Büro der Poststation mischte sich hinein. Durch das verstaubte Fenster konnte Prewitt die beiden Kerle sehen, die am Holm ihre Pferde anhielten und absaßen. Der Stationer verzog den Mund.
Schritte polterten auf den Gehsteigbohlen. Sporen rasselten leise. Dann verdunkelte eine Gestalt das Türrechteck. Der Mann betrat das Büro, sein Gefährte folgte.
George Prewitt hielt in seiner Arbeit inne und blickte auf.
Die beiden Kerle trugen lange Staubmäntel, die vorne auseinanderklafften. Prewitt konnte die Revolvergurte sehen, die die Ankömmlinge umgeschnallt hatten. Der Stationer fühlte sich plötzlich unbehaglich. Er wusste das seltsame Gefühl, das ihn befiel, selbst nicht zu deuten. Es war jedenfalls da und ließ sich nicht vertreiben.
Prewitt lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und legte den Tintenstift weg. Der Regulator an der Wand tickte monoton. Reiter und Pferdefuhrwerke zogen auf der Main Street vorüber, Passanten schritten auf dem Gehsteig vorbei. Alles war wie immer. Prewitt jedoch spürte das Unheil tief in seiner Seele.
Der hintere der beiden Kerle drückte die Tür ins Schloss. Düsternis breitete sich im Raum aus. Das kleine Fenster ließ nicht genug Licht herein, um das Büro bis in die Ecken auszuleuchten.
George Prewitt schaute von einem der Kerle zum anderen. Womit kann ich Ihnen dienen?
Der vordere der beiden Männer schlug den Schoß des Staubmantels über den Revolverkolben zurück und zog das Eisen. Prewitt staute den Atem, sein Herz übersprang einen Schlag. Er blickte erschreckt in das schwarzgähnende, kreisrunde Mündungsloch. Matt schimmerten die Bleiköpfe der Patronen in der Trommel. Ein metallisches Knacken erklang, als der Bursche den Hahn spannte. Klickend bewegte sich die Revolvertrommel um eine Kammer weiter.
Wenn du vernünftig bist, geschieht dir nichts
, knurrte der Bursche mit dem Colt.
Sein Gefährte trat jetzt neben ihn. Im Gegensatz zu dem anderen Kerl, der dunkel und indianerhaft anmutete, war er blond und blauäugig. Er trug ein Satteltaschenpaar auf der Schulter, das er jetzt abnahm und vor Prewitt auf den Schreibtisch fallen ließ. Füll das Geld da hinein, das du im Safe hast, Stationer
, forderte er. Mach schon.
Aber … Ich … Im Safe …
Der dunkelhaarige Bursche fuchtelte mit dem Colt vor Prewitts Gesicht herum. Keine Ausflüchte. Wir wissen, dass du immer ein paar tausend Dollar im Tresor hast. Also schließ den Schrank schon auf und stell dich nicht an. Wir spaßen bei Gott nicht.
Schwindelgefühl erfasste George Prewitt. Er erhob sich wie im Trance. Die Angst kam bei ihm kalt und stürmisch wie ein Blizzard. Die beiden Banditen vermittelten etwas, das ihm einen eisigen Schauer über den Rücken jagte. Er verspürte Gänsehaut. In den Augen des Dunkelhaarigen las er die tödliche Entschlossenheit.
Den Safeschlüssel hatte Prewitt in der Hosentasche. Er holte ihn heraus. Auf weichen Knien ging er zum Tresor an der Wand und schloss ihn auf. Es gab ein saugendes Geräusch, als er die dicke Stahltür öffnete. In einem der Fächer lag ein Stapel gebündelter Dollarnoten.
Der blondhaarige Bandit war jetzt bei der Tür. Er hatte sie einen Spaltbreit geöffnet und äugte hinaus. Der Dunkelhaarige nahm die Satteltaschen vom Schreibtisch und hielt sie Prewitt hin. Der Stationer griff danach. Mit zitternden Händen holte er das Geld aus dem Stahlschrank und schob es in eine der Satteltaschen.
Beeilung!
, drängte der Bursche bei der Tür.
Der Dunkelhaarige riss Prewitt die Satteltaschen aus der Hand und warf sie sich über die Schulter. Er schwang herum. Verschwinden wir!
Der Blonde zog die Tür auf. Die beiden Banditen rannten hinaus, erreichten ihre Pferde, banden sie los und saßen auf.
Da erschien George Prewitt in der Tür. Hilfe!
, gellte sein Organ. Überfall! Die beiden …
Der Dunkelhaarige feuerte. Die Kugel riss Prewitt halb um seine Achse. Seine Hände klammerten sich am Türstock fest, im nächsten Moment aber knickten die Beine unter ihm weg. Er brach zusammen. Die letzte Wahrnehmung seines Lebens war der trommelnde Hufschlag, als die Banditen ihre Pferde rücksichtslos antrieben. Dann versank die Welt um George Prewitt herum in absoluter Finsternis.
Einige Passanten begriffen, was sich vor dem Postoffice zutrug. Geschrei erhob sich. Jene, die bewaffnet waren, schossen hinter den flüchtenden Banditen her. Staub wallte auf der Main Street von Pampa, den die Pferdehufe aufgewirbelt hatten.
Die beiden Banditen entkamen.
Jemand schrie mit sich überschlagender Stimme: Prewitt ist tot! Großer Gott, sie haben ihn einfach niedergeknallt. Wir müssen ein Aufgebot bilden und die beiden Schufte jagen. Vorwärts, holt eure Pferde und Waffen …
Eine Viertelstunde später ritten über ein Dutzend Männer aus Pampa auf der Fährte der Mörder. Sie führte nach Süden. Am North Fork Red River verlor das Aufgebot die Spur. Einer der Reiter sagte: Wir müssen einen Boten nach Amarillo zum Bezirksgericht schicken, damit Richter Humphrey einen Marshal auf die Fährte der beiden Mörder setzt. Wer reitet freiwillig?
Ein junger Mann, der einen hochbeinigen Pinto ritt, meldete sich. Und während das Aufgebot nach Pampa zurückkehrte, sprengte er auf dem ausgefahrenen Fahr- und Reitweg nach Südwesten …
*
Richter Humphrey schickte Joe Hawk und mich nach Pampa. Mein Name ist Bill Logan. Ich ritt seit vielen Monaten für das District Court for the Northern District of Texas. Auf der Fährte des Mörders meines Bruders war ich in den texanischen Panhandle gekommen. Und ich war geblieben, um für Recht und Gesetz zu reiten.
Joe und ich legten die 60 Meilen in zwei Tagen zurück. In der Stadt hörten wir uns um. Es gab eine Reihe von Augenzeugen. Man lieferte uns eine gute Beschreibung der beiden Banditen, die das Postdepot überfallen und George Prewitt ermordet hatten. Anhand der Steckbriefe, die wir mit uns führten, identifizierten wir die beiden Raubmörder als Randy Rafferty und Ken Lewis.
Die beiden waren keine unbeschriebenen Blätter. Rafferty war der Regierung 500 Dollar wert, Lewis 800 Dollar.
Nach dem Überfall auf die Poststation und dem Mord an George Prewitt würden sie wohl noch im Wert steigen.
Wir erfuhren, dass sich die Banditen