Das kleinere Schwarze: Gedichte

Von André Bunde

Der Lyrikband spannt den Bogen – vom Rhythmus des Großstadtalltags über den Fluchtpunkt Fernweh bis hin zu Reflektionen über die Gesellschaft und Beziehungen in ihr, um schließlich wieder beim Einzelnen anzukommen.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: epubli
• Erscheinungsdatum: 6. März 2014
• ISBN: 9783844279702

Buchvorschau

Das kleinere Schwarze

(Gedichte)

André Bunde

Das kleinere Schwarze (Gedichte)

André Bunde

Copyright: © 2014 André Bunde

published by: epubli GmbH, Berlin,

www.epubli.de

ISBN 978-3-8442-7970-2

[e-mail]

Inhalt

Tägliches, allzu Tägliches

Unterwegs

Zu uns

– Schweigen –

Ich an dich …

… und über sie

Zwei

Einzelne

Alle(s)

ich

Tägliches, allzu Tägliches

Kampfansage Traum

Sich die Taschen gegenseitig voll-

hauen, andre sammeln

Leergut – Kuckucksnest, doch bisher flog

keiner: Skylinehoch

türmt sich das, um was man nicht herumkommt,

um das, was hier umkommt.

„Mord der Unschuld ging in Serie" – Soll:

An der Quote hangeln

sich die Trends entlang – zum Gipfel: Stau!

Oben ist gleich Mitte,

Zentrum. Wir sind ab jetzt Kletteraffen,

die den Absprung schaffen!

Und nicht Spiderman, der vor der Stadt

keine Gegner hat.

Ergo: Diesmal wird die weiße Frau

nicht zur schwarzen Witwe!

Käfighaltung

Das Enttäuschende nach der Verheißung

kam Schritt für Schritt. Erst fiel der Stolz weg,

dann der Rest. Es folgte die Verzweiflung

durch Augen, deren Sicht den Holzweg,

auf dem ich stehe, steinigte.

Sie richteten – den Blick auf

Höheres und hielten mich auf

Abstand. Fugen gab ich Silikon,

warf noch mal wütend einige

Münzen in den Schlitz der Illusion.

Die leeren Tetra-Packs

dieser vorerst letzten Nacht

jenes implodierten Abends fügten sich

zu einer abgeschmackten Skyline

auf dem ausgelaugten Küchentisch.

Im Größenwahn. Ich war Godzilla,

ein Geschäftsbezirk danach Ruine

und eine Wohnung Geistervilla:

kriegte wieder das, was ich verdiene.

Und dabei wollte ich bloß frei sein.

Geht es weiter?

Das wandelnde Gewissen zieht

    in der Küche Bahnen.

    Anschlag folgt auf Anschlag

    und im Radio Nachricht

auf Nachricht; die Schwarz-Weiß-Kopie

    des Geschehens – Rahmen.

Das Dunkel draußen. Drinnen übt

    viel zu Helles Nachsicht

mit einer Messerspitze, die

    sich bis an den Rand wagt.

Darunter trägt etwas den Schritt:

    Horizont aus Fliesen.

Am Puls der Zeit. Sein Standgericht

    geht einher

mit dem Gewissen. Wandel ist

    einer jener Riesen,

    einer, der

die Möglichkeit mit Füßen tritt.

Grenzgänge

Während des

Auf und Ab am eingefassten Ufer

etwas Klassisches gesichtet:

Jenes Paar

grüner Trauerweiden ließ die schweren

Köpfe fast ins trübe Wasser hängen.

Und schon hatte mich

einer dieser

spiegelglatten Binnenseen,

die für jeden Blick so tun, als wären

sie von aufgebäumten Abgesängen

nicht gerührt, zutiefst erbaut:

Um ein Haar

wurde mein Gefühl,

dass der Frühling hier für sich steht,

von dem Grenzkalkül

tief im Innern falsch gewichtet.

Nach dem Stolpern umgeschaut.

Nur ich hatte hingesehen!

Verschlüsselt

Jeder neue Tag – eine Epoche

für den Aufstieg und Fall. Von Gewinnern, Verlierern

                                                                und Großstadtsanskrit.

Jeder Ausblick – nur ein Elefant,

der im Dschungel aus Normen bengalischen Tigern

                                                                gegenübertritt.

Sich in der Vergangenheit

spiegelnde Schatten.

Endlose Botschaft.

In ihr verfangen,

voller Erwartung bereit.

Und dann wieder am Ende der Woche

leer ausgegangen,

um mir von einem Glas aus der Hand

lesen zu lassen.

Was in den Himmel wächst

Mich treiben Geister eines alten Bausparkassenwesens.

Noch immer gibt die Hoffnung meiner Zukunft ein Zuhause.

Auch wenn die Straßenlichter unter falscher Flagge segeln,

ist ihre Sternenkarte nichts als meine Ankerklause,

aus der die Zauberbohnen in die Risse des

Asphaltgrunds sinken. Säbelrasselnd, vorlaut schielt

der Wunderglauben unter ein zerschlissenes

Verdachtsmoment aus Nebelresten. Jemand zielt

mit seinem Schlüsselbund auf eine Haustür.

Das Klappern steuert auf die Straßenflucht zu.

Das kalte Lächeln der Sirenen haust hier.

Gefesselt sehen Räder einer Sucht zu.

Nicht anders könnend – Reflexion

der Katzenaugen: längst zu spät

für vieles. Wortlos weiß ich schon,

dass Aufwärts nur geknebelt geht.

Sicherheit

Und das Straßennetz ist

ausgeworfen worden. Eine dunkle Welle

nach der andern zieht

in ihm in die Tiefe einer Nachtbaustelle.

In dem Wasserglas,

das sich Träumen hingab, erntet sie erneut Sturm.

Geisterstunden tauschen

Blicke mit der Außenwelt – ein eignes Leuchtturm-

bauvorhaben. Schlaf

hinter schwarzen Fenstern schafft die Rahmenhandlung

für das Augenrauschen,

das