Die Geheimnisse des Mondes

Von Stephen Hunt

Denn manchmal sind Wahnsinn und Genie nicht voneinander zu unterscheiden...

 

Agatha Witchley war früher Spionin im Kalten Krieg, aber jetzt ist sie in Großbritanniens erster Hochsicherheits-Psychiatrie eingesperrt. Sie glaubt, dass die Geister der toten Prominenten ihre Gummizelle besuchen und ihr die Geheimnisse der Welt ins Ohr flüstern. Das ist ein großes Problem für die britische Regierung, denn sie ist die Einzige, die ihr helfen kann, als ein amerikanischer Milliardär in London in einem der seltsamsten Morde überhaupt ermordet wird.

 

Der Innenminister muss den Fall abschließen und aufklären, bevor der Tod des Unternehmers öffentlich bekannt wird und ein wirtschaftliches Chaos auslöst.

 

Die Frau, die er für den Job im Auge hat, könnte paranoid sein, sie könnte tödlich sein, sie könnte halb verrückt sein und eine Rente beziehen, aber es ist erstaunlich, wie man das bei einem Genie verzeihen kann, wenn man die Hilfe eines Genies braucht.

 

Ja, die Sicherheitskräfte brauchen Agatha Witchley wieder. Nur auf die Geister von Churchill, Elvis und Groucho Marx könnten sie verzichten.

 

***

ÜBER DEN AUTOR

Stephen Hunt ist der Schöpfer der beliebten "Far-called"-Fantasy-Reihe (Gollancz/Hachette) sowie der "Jackelian"-Serie, die weltweit bei HarperCollins zusammen mit den anderen Fantasy-Bestsellern George R.R. Martin, J.R.R. Tolkien, Raymond E. Feist und C.S. Lewis veröffentlicht wird.

***

Lob für Stephen Hunt

'Mr. Hunt hebt mit rasender Geschwindigkeit ab.'
 - THE WALL STREET JOURNAL

'Hunts Fantasie ist wahrscheinlich vom Weltraum aus sichtbar. Er verstreut Konzepte, die andere Autoren für eine Trilogie verwerten würden, wie Schokoladenriegel-Verpackungen.'
- TOM HOLT

'Alle Arten von bizarren und fantastischen Extravaganzen.'
- DAILY MAIL

'Eine Pflichtlektüre für alle Altersgruppen.'
- GUARDIAN

'Ein einfallsreiches, ehrgeiziges Werk voller Wunder und Erstaunen.
- THE TIMES

'Hunt weiß, was sein Publikum mag und gibt es ihm mit sardonischem Witz und sorgfältig aufgebauter Spannung.
- TIME OUT

'Gespickt mit Erfindungen.'
-THE INDEPENDENT

'Zu sagen, dass dieses Buch voller Action ist, wäre fast eine Untertreibung ... ein wunderbares, entrücktes Buch!
- INTERZONE

'Hunt hat die Geschichte mit faszinierenden Gimmicks vollgepackt... ergreifend und originell.'
- PUBLISHERS WEEKLY

'Ein rasantes Abenteuer im Stil von Indiana Jones.
—RT BOOK REVIEWS

'Eine merkwürdige Mischung aus Teil und Zukunft.'
- KIRKUS REVIEWS

'Ein mitreißender Faden ... die Geschichte plätschert vor sich hin ... ständiger Einfallsreichtum hält den Leser bei der Stange ... das Finale ist eine krachende Abfolge von Cliffhangern und überraschenden Comebacks. Ein großer Spaß.'
- SFX Magazin

'Schnallen Sie sich an für ein frenetisches Katz-und-Maus-Spiel... eine spannende Geschichte.'
- SF REVU

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Stephen Hunt
• Erscheinungsdatum: 9. März 2024
• ISBN: 9798223561088

Buchvorschau

Die Geheimnisse des Mondes

Stephen Hunt

image-placeholder

Green Nebula

Der Omnibus zur ersten Staffel der Agatha-Witchley-Krimiserie.

Bestehend aus den Novellen: In the Company of Ghosts, The Plato Club, The Moon Man's Tale.

Erstmals erschienen 2015 bei Green Nebula Press

Copyright © 2015 von Stephen A. Hunt

Satz und Gestaltung: Green Nebula Press

Das Recht von Stephen Hunt, als Autor dieses Werkes genannt zu werden, wurde von ihm gemäß dem Copyright, Designs and Patents Act 1988 geltend gemacht.

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieser Veröffentlichung darf ohne vorherige schriftliche Genehmigung des Herausgebers in irgendeiner Form oder mit irgendwelchen Mitteln vervielfältigt oder verbreitet oder in einer Datenbank oder einem Abfragesystem gespeichert werden. Jede Person, die im Zusammenhang mit dieser Veröffentlichung unerlaubte Handlungen vornimmt, kann strafrechtlich verfolgt werden und zivilrechtliche Schadensersatzansprüche geltend machen.

Dieses Buch wird unter der Bedingung verkauft, dass es ohne vorherige Zustimmung des Verlegers nicht verliehen, weiterverkauft, vermietet oder anderweitig in Umlauf gebracht werden darf, und zwar in keiner anderen Einbandform als der, in der es erschienen ist, und ohne dass eine ähnliche Bedingung einschließlich dieser Bedingung einem späteren Käufer auferlegt wird.

Um Stephen auf Twitter zu folgen:

Um Stephen auf FaceBook zu folgen:

Um Tippfehler, Irrtümer und Ähnliches in diesem Werk zu melden, verwenden Sie bitte das Formular unter http://www.stephenhunt.net/typo/typoform.php.

Um automatisch per E-Mail benachrichtigt zu werden, wenn Stephens neue Bücher zum Herunterladen verfügbar sind, verwenden Sie das kostenlose Anmeldeformular unter http://www.StephenHunt.net/alerts.php.

Weitere Informationen zu den Romanen von Stephen Hunt finden Sie auf seiner Website unter

«Wäre eine weitere Pulververschwörung eine halbe Stunde vor dem Anzünden des Streichholzes aufgedeckt worden, so wäre niemand berechtigt gewesen, das Parlament zu retten, bevor nicht ein halbes Dutzend Bretter, ein halber Scheffel Protokolle, mehrere Säcke mit amtlichen Vermerken und ein Familienkeller voller ungrammatischer Korrespondenz seitens des Zirkumlokationsbüros vorhanden gewesen wären.»

- Klein Dorrit. 1856. Charles Dickens.

Lob für Stephen Hunt

‘Mr. Hunt hebt mit rasender Geschwindigkeit ab.’

- THE WALL STREET JOURNAL

***

‘Hunts Fantasie ist wahrscheinlich vom Weltraum aus sichtbar. Er verstreut Konzepte, die andere Autoren für eine Trilogie verwerten würden, wie Schokoladenriegel-Verpackungen.’

- TOM HOLT

***

‘Alle Arten von bizarren und fantastischen Extravaganzen.’

- DAILY MAIL

***

‘Eine Pflichtlektüre für alle Altersgruppen.’

- GUARDIAN

***

‘Ein einfallsreiches, ehrgeiziges Werk voller Wunder und Erstaunen.

- THE TIMES

***

‘Hunt weiß, was sein Publikum mag und gibt es ihm mit sardonischem Witz und sorgfältig aufgebauter Spannung.

- TIME OUT

***

‘Gespickt mit Erfindungen.’

-THE INDEPENDENT

***

‘Zu sagen, dass dieses Buch voller Action ist, wäre fast eine Untertreibung ... ein wunderbares, entrücktes Buch!

- INTERZONE

***

‘Hunt hat die Geschichte mit faszinierenden Gimmicks vollgepackt... ergreifend und originell.'

- PUBLISHERS WEEKLY

***

‘Ein rasantes Abenteuer im Stil von Indiana Jones.

—RT BOOK REVIEWS

***

‘Eine merkwürdige Mischung aus Teil und Zukunft.’

- KIRKUS REVIEWS

***

‘Ein mitreißender Faden ... die Geschichte plätschert vor sich hin ... ständiger Einfallsreichtum hält den Leser bei der Stange ... das Finale ist eine krachende Abfolge von Cliffhangern und überraschenden Comebacks. Ein großer Spaß.'

- SFX Magazin

***

‘Schnallen Sie sich an für ein frenetisches Katz-und-Maus-Spiel... eine spannende Geschichte.'

- SF REVU

Auch von Stephen Hunt

Die gleitende Leere Bücher

#1 Void Den Ganzen Weg Nach Unten

#2 Anormale Schubkraft

#3 Höllenflotte

#4 Verloren in der Leere

***

Die Agatha Witchley Krimis

#1 Die Geheimnisse des Mondes

***

Die Triple Realm Bücher

#1 Für die Krone und den Drachen

#2 Die Festung im Frost

***

Die Lieder des alten Sol Bücher

#1 Leere zwischen den Sternen

***

Die Jackelschen Bücher

#7 Auftrag an Mightadore

***

Eigenständige Bücher

Sechs Gegen die Sterne

Hölle Geschickt

Ein Steampunk-Weihnachtslied

Das Paradies des Paschtunischen Jungen

Seltsame Übergriffe: Ein Leitfaden für UFO- und UAP-Interessierte (Sachbücher)

Inhaltsübersicht

1.Eine zarte Schlinge

2.Tanzen mit Niven

3.Mrs. Witchleys anderes Gefängnis

4.Das Feuerwehrhaus

5.Der Spiegelmann

6.Verdächtige Köpfe

7.Der Club der toten Milliardäre

8.Brunel's Spielzeugkiste

9.Bobby Kennedy könnte Ihr Anwalt sein

10.Schmecke ich nach Smart?

11.Renten für Spione

12.Die geheime Villa

13.Genau wie Milford Haven

14.Das verlorene Paradies

15.Treffen mit Monsieur Lunar

16.In der Hölle gibt es keine Airmiles

17.Unsere Großväter hatten keine Flaggen

18.Dschingis war nicht hier

19.Annus Mirabilis

1

Eine zarte Schlinge

Gary Doyle war beeindruckt. Es war nur eine Toilette, aber er musste zugeben, dass es eine verdammt beeindruckende Toilette war. Wäre Doyle den anhaltenden stechenden Schmerzen in seiner Seite erlegen, von denen er vermutete, dass es sich um Darmkrebs handelte, und an diesem Morgen im Himmel aufgewacht, wären die Toilettenanlagen des heiligen Petrus an der Perlenpforte kaum weniger beeindruckend gewesen. Wasserhähne, geformt wie flüssiges Metall. Ein wandhängendes Waschbecken mit goldenen Einsätzen, eine serpentinenförmige Heizschiene, um die Handtücher gewickelt sind, die so weich wie Kätzchenfell sind. Alles diskret gestempelt mit unbekannten Designernamen. VitrA ? Hansgrohe? Ist das ein böser Husten oder die Entschuldigung, die ein Deutscher ausspricht, wenn er einem auf die Füße tritt?

Doyle war hin- und hergerissen zwischen ernsthaftem Moorneid und der Erkundung des Inhalts der Toilettenschüssel, die unter seinem Hintern lauerte. Gary Doyle war der Nostradamus des unregelmäßigen Stuhlgangs geworden. Er war der königliche Astrologe des Inhalts seiner Toilette, der die himmlische Mechanik dessen untersuchte, was in den Porzellanthron hinein- und wieder heraussprudelte. Teeblätter für eine Wahrsagerin. Und durch solche zufälligen Spritzer des Schicksals erahnte er den Grad des Drucks, unter dem er in seinem aktuellen Fall litt. Den Stand meiner Krankheit. Das Fortschreiten des vermuteten Krebses, den kein verdammter Arzt des Gesundheitswesens aufspüren und diagnostizieren konnte. Seine Frau Emily würde eines Tages in der Lage sein, zu klagen. Sie wird all die nutzlosen Quacksalber, die mich untersucht haben, die aber nie die Krankheit finden konnten, die mein Inneres zerfrisst, auf den Stufen eines Gerichtsgebäudes versammeln. Ja, sie wird eines Tages in der Lage sein, das medizinische Establishment wegen grober Fahrlässigkeit zur Rechenschaft zu ziehen. Schade, dass ich dann tot sein werde. Aber man kann nicht alles haben. Er streckte die Hand aus und berührte das seidig weiche Toilettenpapier, das an der Platinrolle hing. Doyle freute sich darauf, die Hälfte der Rolle zu leeren, nachdem er aufgehört hatte, ein Shetlandpony zu imitieren, das seinen Darm über eine Koppel entleert. Als würde man sich den Hintern mit Samt abwischen. Es war die Art von Toilettenpapier, die sich nur einer der reichsten Menschen der Welt leisten konnte. Ich frage mich, woher es kommt? Nicht von Tesco, so viel ist sicher. Nicht einmal von John Lewis Partnership. Vielleicht gab es irgendwo einen Handwerker, einen Kunsthandwerker, der sich liebevoll um eine Papiermühle kümmerte, die in der Lage war, diese Art von Zauberei zu vollbringen und ein so weiches Papier herzustellen. Er wickelte die Rollen in Wachspapier ein und lieferte sie von Hand an seine Kundenliste von Hedgefondsmanagern, Online-Magnaten und Energiebaronen.

Eine Hand klopfte diskret an die Außenseite der Badezimmertür und erinnerte Doyle daran, dass dies immer noch Arbeit war, Töpfchenpause hin oder her. Teil der dunklen Umlaufbahn seiner Karriere, die die Messer antreibt, die ihm in ungünstigen Momenten ausrutschen und in die Eingeweide stechen. Das Eindringen reichte aus, um Doyles Träumerei zu unterbrechen und ihn auf die gelbe Urinpfütze hinunterblicken zu lassen, die an seinen Schuhen klebte. Es war nicht sein Wasser, nicht dieses Mal. Es war der Urin des toten Mannes, der unter die Toilettentür sickerte. Doyle nahm das Toilettenpapier und entfaltete große Segel davon. Und warum auch nicht? Die Spurensicherung war bereits hier gewesen und hatte jeden Fingerabdruck und jedes Stückchen DNA gesammelt, das sie auftreiben konnte. Sie stolzierten herum, als wären sie die Stars dieser speziellen Seifenoper. CSI West London. Er hielt inne, um die Toilettenspülung zu bewundern. Sanft, kräftig, fast geräuschlos. Welche Kunststücke der Sanitärtechnik waren entwickelt worden, um etwas so Minimalistisches und dennoch sauberes und effizientes zu erreichen?

Ein weiteres Klopfen half Doyle, sich zu entscheiden. Ich werde das Bidet nicht benutzen, nicht dieses Mal. Gott liebt ein Bidet. Ein Segen für alle Menschen auf der Welt, deren Sanitäranlagen durch Stress zerbrochen sind. Doyle entriegelte das Bad und stieß die Tür auf. Er trat zurück in die Klasse von Büro, die man von einem luxuriösen Bad erwarten konnte.

Der übliche Bewohner des Raums, Simon Werks, drehte sich langsam vor der Toilettentür herum, die zu einem Ornament umfunktioniert worden war, das an einem zweifellos unbezahlbaren Kronleuchter baumelte. Sein Monitor leuchtete noch im Halbdunkel des Büros. Auf dem Flachbildschirm auf seinem Schreibtisch war immer noch ein ziemlich schillernder Dreck zu sehen, ein HD-Fesselungsfilm, der mit animierten Werbespots für entsprechende Perversionen tanzte. Das Licht im Raum war ausgeschaltet und ließ sich nicht wieder einschalten. Ein unbeabsichtigter Nebeneffekt der Sicherheitsvorkehrungen, die das Wachpersonal nach der Entdeckung von Simon Werks' Leiche getroffen hatte.

Helen Thorson stand auf der anderen Seite des Schreibtisches, so ordentlich und makellos wie immer, und betrachtete die sich windende Leiche, als sei sie ein modernes Kunstwerk, das sie zu kaufen erwägt. Thorson hatte denselben fast fragenden Gesichtsausdruck, den sie immer trug. Nicht ganz missbilligend, nicht ganz überraschend, nicht ganz erwartungsvoll. Es war ein Blick, der die Männer herauszufordern schien. Als wollte er sagen. Ich weiß, dass ich makellos exquisit bin. . was wirst du für mich tun? Was hast du? Oh, das ist es? Man könnte Thorson in einen Verhörraum mit einem warmblütigen männlichen Verdächtigen stecken und sie müsste nie ein Wort sagen. Sie konnte einfach den Kopf drehen, ihre dunkle Haarmähne auf eine Seite ihres Gesichts fallen lassen und den Mann so lange anstarren, bis er von dem quälenden Bedürfnis besessen war, die Stille zu füllen.

Spads stand hinter der Frau, sein Laptop stand auf einem kleinen klappbaren Metalltisch, die Kabel waren unter dem Tisch mit dem PC des Toten verbunden. Sie sind so altmodisch, nicht wahr, Spads. Paranoid genug, um niemals einer drahtlosen Verbindung zu vertrauen, wenn eine Festverbindung ausreicht. Spads sah ganz wie ein Hacker aus, der Geek des Geeks. Er genoss immer noch seine Freiheit. Bis vor ein paar Wochen hatte er noch fest damit gerechnet, in die USA ausgeliefert zu werden, weil er sich zu gut mit den Firewalls des Pentagons auskannte. Spads trug eine braune Wollmütze - drinnen, draußen, bei Hitze oder Kälte -, die ihn seiner Meinung nach wie einen Rockstar aussehen ließ. Allerdings hätte jeder Musiker davon abgeraten, sich einen kratzigen Bart wachsen zu lassen, der so schwach war, dass eine Katze ihn hätte abschlecken können. Und ein Rockstar hätte es sich vielleicht leisten können, das kaffeebefleckte grüne Sweatshirt, auf dem stolz der Slogan U.S.S. Sulaco prangte, waschen zu lassen. Spads Gesicht war auf seltsame Weise hässlich ... ein unproportioniertes Gesicht, in dem keine seiner Flächen oder knöchernen Symmetrien im Gleichgewicht zu sein schien. Es war nicht ganz so, wie ein normales Gesicht hätte aussehen sollen. Spads hätte als Bruder von Steve Buscemi durchgehen können, wenn man ihn schielte.

«Nun denn», verkündete Doyle im Büro. «Ich weiß, was wir denken sollen. Captain Perv Pants hier war dabei, seinen Läufer zu Big Jubblies Dot Com zu prügeln, und hatte einen Gasper mit einem Hundehalsband um den Hals, als der Schreibtisch, auf dem er stand, nachgab.»

Spads sprach, ohne von seinem Laptop aufzusehen. Doyle musste sich anstrengen, um ihn zu verstehen. Die Äußerungen des Hackers grenzten häufig an ein Flüstern. Es ist, als würde man mit Marlon Brando arbeiten.

«Es war 4chanMovies.com.» Der Hacker interpretierte die Aussagen seiner Kollegen oft wörtlich. Da er auf dem autistischen Spektrum stand, sollte das vielleicht nicht überraschen.

«Was, du bist ein Kenner? Sagst du mir, wofür MILF steht, das wollte ich schon immer wissen?»

murmelte Spads vor sich hin und arbeitete weiter.

Doyle beugte sich über den Schreibtisch. Eines der vier Beine des Schreibtischs war weggebrochen. Er trug weiße Nitrilhandschuhe für den Tatort. Er hob das abgebrochene Stück Holz auf und untersuchte es. Es war weder gesägt noch geschnitten. Es war gebrochen und wies an der Stelle, an der sich das Bein vom Schreibtisch gelöst hatte, eine Reihe von Splittern auf. Genug, um den Mann aus dem Gleichgewicht zu bringen, der mit fünf Fingern auf dem Schreibtisch schlurfte und dessen Hals in einer Schlinge am Kronleuchter darüber hing.

Doyle stand auf und tippte auf das abgenutzte Service des Schreibtisches. «Dieser Schreibtisch sieht deplatziert aus? Zu klein. Seine Sekretärin nebenan hat erst einmal einen größeren. Sie wollen mir erzählen, dass ein so reicher Mann wie Simon kein Ego hat?»

«Das ist ein mechanischer Schreibtisch», sagte Thorson. «Antike. Die Schubladen fahren aus der Oberfläche heraus, wenn man die Zahnräder aktiviert. Dieses Stück gehörte einst Napoleon Bonaparte.»

«Ist es teuer?», fragte Spads und blickte von seinem Bildschirm auf.

«Selbst mit seinem gebrochenen Bein könnte man so ein Möbelstück gegen einen Dassault-Jet eintauschen.»

Ihr zahmer Hacker sah beeindruckt aus. «Cool.» Spads hatten nicht viel Empathie für den Rest der Menschheit. Hängen ist ein schlimmer Tod, etwas, das man fürchten muss. Eine Abschreckung. Nicht umsonst war es über so viele Jahrhunderte hinweg die bevorzugte Methode des Staates gewesen, um Verbrecher zu beseitigen. Nach weniger als einem Monat im Dienst mit Doyle war Spads nicht im Geringsten von Simon Werks' verzerrten Gesichtszügen, den violetten Lippen und den hervortretenden Augen beeindruckt. Nicht so wie Doyle, als er bei der Polizei angefangen hatte. Normale Menschen erinnern sich immer an ihre erste richtige Leiche. Seine war im Stadtteil Tsim Sha Tsui auf der Halbinsel Kowloon gewesen, ein kleines blutverschmiertes Bündel, das in einer Gasse ausgesetzt worden war, ausgesetzt wie ein Haufen alter Kleider. Das Opfer war nach einem Streit mit einem örtlichen Triadenboss erstochen worden. Es war eine Ewigkeit her, dass Doyle auch nur annähernd so etwas wie Abscheu vor einem verlorenen Leben empfunden hatte. Das war es, was dieser Job mit den Menschen machte. Wenn es um den Tod geht, sind wir jetzt alle Autisten.

Thorson blickte auf die Leiche von Simon Werks, die sich noch immer langsam in der Schlinge wand. Selbst im Tod hatte sein Gesicht durchdringende Augen, so leer wie der Himmel. Das Gesicht des toten Milliardärs erinnerte Doyle an den Hauptdarsteller von 28 Days Later, aber es fiel ihm schwer, sich den Namen des Schauspielers zu merken. In Doyles Alter zappelte das Gedächtnis und protestierte, als würde es einen Akt der Vivisektion an seinem Verstand durchführen, wenn er versuchte, sich an nutzlose Details zu erinnern.

«Ihm gehörten zwei dieser Schreibtische», sagte Thorson. «Napoleon, meine ich, nicht Werks. Ein brasilianischer Industrieller hat vor ein paar Jahren den Zwilling des Werks ersteigert.»

Thorson wusste viel mehr über unbezahlbare Antiquitäten, als es ihr Gehalt rechtfertigen würde. Vielleicht sind die Gerüchte über sie wahr? In Helens Personalakte war nichts vermerkt worden. Die Gerüchte schienen unwahrscheinlich zu sein, und Doyle hatte nicht vor, zuerst zu fragen. Für das Amt zu arbeiten war ein bisschen so, wie sich bei der französischen Fremdenlegion zu melden. Wenn es um die eigene Vergangenheit geht, ist Nicht fragen, nicht sagen das Gebot der Stunde.

«Es sieht also so aus, als ob Werks' Schreibtisch unter seinem Gewicht zersplittert ist und nachgegeben hat. Und dann ist Master Bates hier mit dem Wichser in sein Verderben gelaufen.» Doyle schnaubte. Sein Blick blieb auf einer Sicherheitskamera in der Ecke hängen. Eine von dreien, die das palastartige Chefbüro überwachten. Digitale Sicherheit auf dem neuesten Stand der Technik: hochauflösendes Gleitsichtobjektiv, Bewegungserkennung, automatische Tag-/Nachtumschaltung, Aufnahme von Audiokanälen und verbesserte Infrarot-Nachtsicht. Doyle hatte sich die Kameraaufzeichnungen bereits angesehen. Simon Werks schwang sich buchstäblich vom Kronleuchter, seine nackten Beine waren unter seinem Hintern verschränkt, während er hin und her schwang und seine Füße alle paar Sekunden auf der Schreibtischoberfläche aufsetzte. Das Grunzen des reichen Mannes vermischte sich mit dem Stöhnen und Klatschen, das aus den eingebauten Lautsprechern des leuchtenden Flachbildschirms kam. Eine bizarre pornografische Zirkusnummer, bei der Werks nackte Füße immer öfter auf den Tisch schlugen, während er versuchte, seinem Gehirn den Sauerstoff zu entziehen, während er sich dem Höhepunkt näherte. Dann kam der verhängnisvolle Moment. . . Simon Werks' Füße setzten auf, ein schreckliches knirschendes Geräusch, als der Schreibtisch zusammenbrach. Ein überraschter Luftzug, als der Milliardär ausrutschte und seine behaarten Beine ohne Halt nach unten fielen. Werks' Beine zappelten in der Luft, die Schlinge um seinen Hals - nur in einer sehr exklusiven Boutique in Lugano erhältlich - verwandelte sich plötzlich von einem Sexspielzeug in einen tödlichen Galgenstrick aus dem achtzehnten Jahrhundert, an dem er erstickte.

«Das ganze Geld», sagte Doyle und deutete auf das riesige, teure Büro, «Hat der freche Simon wirklich so einen Unsinn gemacht?»

«Seine Sekretärin hat bereits zugegeben, die Schlinge für ihn gekauft zu haben. Sie hat sie vor zwei Jahren bar bezahlt», sagte Thorson.

«Mit dem, was er wert war, hätte der Dreckskerl jede Hollywood-Tussi, die für die beste Schauspielerin nominiert war, dafür bezahlen können, dass sie ihn mit Schokoladensoße übergoss und sie mit Millionen-Pfund-Inhaberschuldverschreibungen von seinem haarigen Harry wegprügelte. Irgendwelche Geldprobleme der Firma, von denen wir wissen?»

«Nein, Werks war solide», sagte Thorson. «Er hat bereits sein drittes Vermögen, und die ersten beiden hat er nicht einmal ausgegeben. Das erste Geld stammte aus der Online-Welt: Seine Filmaggregations- und Verschlüsselungssysteme halfen dabei, das alte Filmgeschäft wieder auf Vordermann zu bringen. Sein zweites Vermögen stammt aus dem Bereich der grünen Energietechnologien, wo er einen großen Teil des nordafrikanischen Supernetzes finanzierte. Der dritte Haufen kam aus der Luft- und Raumfahrt, den Satelliten und dem orbitnahen Tourismus. Kein einziger Penny wurde verschwendet oder ging durch Fehlinvestitionen verloren. Er besitzt immer noch eine Mehrheitsbeteiligung an seinem Unternehmen, ControlWerks. Alle seine Geschäftsbereiche florieren und sind niedrig verzinst. Der Vorteil eines Erstanbieters.»

«Ich liebe es, wenn du diesen schwachsinnigen Geschäftsjargon benutzt. Der freche Simon hat die Firma doch zusammen mit seinem Zwillingsbruder geführt, oder?»

«Richtig. Curtis Werks fliegt gerade aus Durban zurück, wo er eine Entsalzungsanlage eröffnen sollte. Der Bruder ist ebenso wie der Minister darauf bedacht, dies vorerst aus den Medien herauszuhalten. Ein Familienunternehmen, das jetzt nur noch einen Motor hat. Die Märkte werden erschrecken. Die Werks-Aktien werden geschlachtet werden, wenn die Nachricht davon die Runde macht.»

Doyle klopfte sich auf die Brust und gab einen lauten Rülpser von sich. «Betrachten Sie das als meine Botschaft der Besorgnis für die Fondsmanager, die nach ihrem nächsten Bonus ihre Bugattis gegen Lamborghinis eintauschen müssen. Spads, heute wäre gut. Ich muss sehen, was der Sicherheitsbeauftragte des Gebäudes gesehen hat.»

«Die Dateien der Privatkameras von Werks wurden gesperrt, nachdem der Sicherheitsbeauftragte das Filmmaterial gesichtet hatte», so Spads. «Und sie sind ordnungsgemäß versiegelt. Sie wissen doch, dass Werks praktisch die TSA-konforme Post-Quantum-Null-Wissen-Verschlüsselung erfunden hat, oder?»

«Spads, der Grund, warum du hier in einem Zustand glorreicher Freiheit stehst und nicht in einem orangefarbenen Overall in einem Fünf-Fuß-Zimmer mit einem serienmordenden texanischen Cracker, der seine Seifenrationen nur für dich aufspart, ist, dass Star-Trek-Schwachsinn für dich wie richtige Worte klingt, und nicht wie nyap-nyap-nyap. Es bedeutet etwas im mächtigen Spads-Gehirn. Also lasst uns darüber reden, ja?»

Auf der anderen Seite der Bürotür klopfte es heftig, zu laut, um das letzte Forensikteam zu sein, das sie hinausgejagt hatten. Thorson ging hinüber, um sie zu öffnen. Ein hochgewachsener Bär von einem Mann in einem weiß-rot-grünen Rugby-Shirt drängte sich an Thorson vorbei. Sein zurückweichender schwarzer Haaransatz, der in Silber überging, sah aus wie das follikuläre Äquivalent von Doyles unregelmäßigem Stuhlgang. Er scheint nicht glücklich zu sein, hier zu sein. Doyle fragte sich, wer ihm einen Tipp gegeben hatte. Wahrscheinlich einer der Wachmänner in der Lobby unten. Die meisten von ihnen waren Ex-Jobber und blieben gern bei ihren Yard-Kollegen, falls sie einmal polizeiliche Gefallen benötigten.

«Was macht Werks noch da oben?», fragte der Eindringling. «Seine Leiche sollte in die gesicherte Gefriertruhe der Pathologie gebracht werden.»

Doyle zuckte mit den Schultern. «Ich schätze, das wird es sein, Officer . . .» Er warf einen fragenden Blick auf Thorson, der immer noch den Ordner mit den Fallnotizen in der Hand hielt.

«Chefinspektor Dourdan», sagte Thorson.

«Verantwortlich für diese Untersuchung!» Die Worte des Mannes kamen als Gebrüll heraus.

«Heute Morgen waren Sie es», sagte Doyle. «Heute Nachmittag bin ich es. Und es ist keine Untersuchung. Es ist eine große radioaktive Pfütze aus Pisswasser, die aufgeräumt werden muss.» Er zog ein kleines schwarzes Lederportemonnaie heraus und reichte es dem Polizisten.

«Sie sind deswegen hier, wegen eines Gaslers, wegen eines David-bloody-Carradine, wegen Tod durch Unfall?» Der Polizist öffnete Doyles Brieftasche und starrte ungläubig auf ihr Inneres. «CO7? Ich habe noch nie von einem CO7 gehört. Und was bedeutet das unter der Krone ... diplomatische Immunität? Ist das ein Scherz? Was, das haben Sie aus der Rückseite einer Cornflakes-Packung ausgeschnitten und Ihr Foto draufgeklebt? Diese Haftbefehlskarte gibt mir kein Wort. Sie sind nicht von der Met, von wem sind Sie?»

«Es steht für die Kack-Öffnung», sagte Doyle und nahm dem wütenden Polizisten die Brieftasche wieder aus der Hand. «Und heute Nachmittag scheißen wir dich voll. Hören Sie Ihren Anrufbeantworter auf dem Revier ab. Die CTC hat Sie von diesem Fall abgezogen und ihn in unsere Zuständigkeit übertragen. Auf Wiedersehen, Chief Inspector.»

«Die Spezialabteilung hat mich rausgeholt, ja? Seid ihr Spione oder Politiker?» Der Polizist richtete einen wütenden Finger auf Doyle. «Ihr fesselt mich und glaubt, dass ihr auch nur einen Zentimeter Kooperation von der Met bekommen werdet?»

Doyle formte aus Daumen und Finger ein Telefon und hielt sich die Hand ans Ohr. «Wenn ich einen Wagen abschleppen lassen muss, rufe ich Sie auf jeden Fall an, Chief Inspector. Genießen Sie das Spiel in Twickenham.»

«Wichser!»

«Das ist nur eine Beleidigung für die Toten.»

Thorson runzelte verzweifelt die Augen, als Dourdan die Tür hinter ihm zuschlug. Sie seufzte und gab sich keine Mühe, ihre Verärgerung über Doyle zu verbergen. «Warum beauftragen wir beim nächsten Mal nicht Spads mit den polizeilichen Kontakten?»

«Spads würde dem Chefinspektor nur auf die Nerven gehen. Das ist so lustig wie es nur geht. Wie sieht es aus, Spads ... wie viel Schaden kann die Mündung mit diesem Fall anrichten?»

«Ich bin an der Verschlüsselung vorbei», sagte der Hacker. «Komm schnell rüber. Die Datei wird sich selbst mit einem neuen Schlüssel sperren, sobald sie ein zweites Mal abgespielt wird.»

Doyle und Thorson sprinteten hinter den Laptop, das Licht der Filmdatei überflutete sie. Es dauerte zwei Minuten, und genau wie der Sicherheitschef der Firma, der das Spiel zum ersten Mal gesehen hatte, wünschte Doyle, er könnte einfach um Hilfe rufen und dann in Sicherheit verschwinden.

«Scheiße», sagte Doyle. «Ich meine wirklich. Shit.»

«Ich glaube nicht, dass es zu spät ist, den Obersten Gerichtshof zu bitten, meine Auslieferung in die USA durchzuwinken», sagte Spads. «Im Moment sieht es ziemlich gut aus, im Supermax in Florenz eingesperrt zu sein.»

«Glauben Sie immer noch, dass wir ihre Hilfe nicht brauchen?», fragte Thorson.

«Sag du es mir», sagte Doyle. «Du bist derjenige, der mit ihr gearbeitet hat. Sie war vor meiner Zeit.»

«Ihr braucht sie. Wir brauchen sie.»

«Dann erledigen Sie das», befahl Doyle mit einem halben Seufzer. «Setz die Räder in Bewegung, um sie herauszuholen.» Er tippte auf den Computer. «Besorgen Sie mir eine Kopie des Films. Eine saubere, nicht die Art, die mit Dieses Band wird sich in fünf Sekunden selbst zerstören endet. Viel Glück, Spads. Ich will, dass die Datei für immer unverschlüsselt bleibt.»

Thorson hob eine Augenbraue. «Wohin gehst du?»

«Zurück zum Porzellanthron.» Doyle griff nach der Tür hinter der Leiche. Er hatte seine Meinung über das Bidet geändert. Was seine leidgeprüfte Verdauung anbelangte, war dies ein Mysterium mit drei Spülungen. Aber das Büro wurde auch nicht mit einer anderen Sorte belastet.

2

Tanzen mit Niven

Die psychiatrische Versorgung hat sich seit den Tagen von Bedlam ein wenig weiterentwickelt , überlegte Agatha. Als viktorianische Gentlemen dafür bezahlten, ihre Familien an einem Sonntagnachmittag in die Irrenanstalten zu bringen und mit spitzen Stöcken durch die Käfige zu stechen. Sie gaben gutes Geld aus, um sich von Geschichten über die Mordtaten und sexuellen Abartigkeiten der Gefangenen unterhalten zu lassen. Wenn man sich in meinem Zimmer mit dem dicken, bequemen Teppich, dem Fernseher und dem gemütlichen Lesetisch aus Eichenholz umsieht, merkt man kaum, dass man sich in einer Zelle befindet. Abgesehen von der fast leeren Wand, die den Einwegspiegel und den Beobachtungsraum verbarg. Und natürlich von der Zwangsjacke, die Agatha Witchly die Arme einschnürte. Ihre Jacke machte es schwer, mit David Niven zu tanzen; der Geist des alten Schauspielers trug dieselbe Uniform der Royal Airforce, die er 1946 in seinem Hit A Matter of Life and Death getragen hatte. Die Ironie seiner Kleidungswahl war Agatha nicht entgangen. Niven hatte in dem Film einen Geist gespielt, der zurückkehrte, um mit seiner wahren Liebe, gespielt von der Schauspielerin Kim Hunter, Frieden zu schließen. Agatha war nun nicht mehr die wahre Liebe von irgendjemandem. Aber wenn ich eines über Geister weiß, dann ist es, dass man sich nicht aussuchen kann, wer einen besuchen kommt, und wann.

«Schauen sie immer noch zu?» fragte Agatha Niven. Der Geist dachte über seine Antwort nach, während er sie festhielt, nicht zu straff, nicht zu locker, und beide drehten sich zu der Melodie von Ghost Town von The Specials, die im Radio des Fernsehers lief.

«Ja», lächelte Niven beruhigend. «Drei Ärzte und eine Krankenschwester, der älteste diktiert seinem Assistenzarzt Notizen.»

«Das wäre Doktor Bishop», flüsterte Agatha. Sie achtete darauf, dass sie nur mit dem Schauspieler sprach, wenn sie dem Einwegspiegel den Rücken zuwandte. Dr. Bishop konnte Lippen lesen, und sie wollte seine anzügliche Akte nicht länger als unbedingt nötig mit ihr füttern.

«Der gute Doktor scheint etwas eingeschnappt zu sein», sagte Niven.

«Das sollte er auch.»

Niven hob einen Arm und strich nachdenklich über seinen gepflegten Schnurrbart. «Er weiß, dass sie hinter dir her sind. Ihr Wagen ist vor ein paar Minuten vor dem Haus vorgefahren. Der Arzt hat seine Mitarbeiter den ganzen Tag im Ministerium herumtelefonieren lassen, um jemanden zu finden, der befugt ist, Ihren Entlassungsbefehl zu widerrufen.»

«Viel Glück dabei.» Agatha hörte auf zu flüstern, als Niven sie mit einer Pirouette zu dem großen Spiegel auf der anderen Seite des Raumes drehte. Der Spiegel zeigte keine Spur von David Niven. Nur eine silberhaarige alte Dame von etwa sechzig Jahren, die sich in der Mitte des Raumes wie eine Verrückte drehte und wiegte. Spiegel können niemals die Toten zeigen, nur die Lebenden.

«Wenn sie zu Ihnen kommen, sagen Sie ihnen, dass Sie die ausgefallensten Schlingen binden können», sagte Niven.

«Hilfst du mir?» Agathas Worte kamen leise und nur für Nivens Ohr bestimmt.

«Wir versuchen es gerne.»

«Danke.»

«Für den Tanz?»

«Dafür, dass Sie mir gesagt haben, dass sie auf dem Weg sind, bevor sie ankommen.»

«Wir hielten es für das Beste.»

«Wäre es anmaßend, Sie zu bitten, mich noch ein wenig länger zu halten?» fragte Agatha. Ich habe schon sehr lange nicht mehr mit jemandem getanzt.

«Ich verstehe das sehr gut», sagte Niven. «Mein letzter Tanz war am Set von Better Late Than Never mit Maggie Smith. Zumindest mein letzter Tanz auf dieser Seite.»

Doktor Bishop stand kerzengerade, die Arme hinter dem Rücken, die Finger vor Wut in die Handfläche gekrallt. Er wagte es nicht, sich nach dem Mann und der Frau umzusehen, als die beiden eintraten.

«Ich bin Doyle», sagte der Mann, «Das ist Thorson».

«Papiere», sagte der Arzt. Die Worte kamen heraus wie die entweichende Luft aus einer Ringelnatter.

«The Telegraph oder The Sun?» Doyle warf ein Bündel von Dokumenten zu Bishops Assistenzarzt hinüber, der immer noch zu wütend war, um diese beiden Eindringlinge in sein Reich direkt anzusprechen. «Sparen Sie sich die Zeit, Kumpel, sie sind alle in Ordnung.»

«In Ordnung? In Ordnung für DAS?» Die Hand des Arztes stupste in Richtung des Einwegglases. Agatha Witchley drehte sich langsam in der Mitte des Raumes, den Kopf in einem unnatürlichen Winkel geneigt. Ihre rheumablauen Augen starrten das Glas an, und der Trotz stand ihr in die Stirn geschrieben. «Sieht Agatha Witchley so aus, als könnte sie aus der Station entlassen werden?»

«Ist die Zwangsjacke wirklich notwendig?», fragte Thorson. Sie gab sich keine Mühe, ihre Verachtung für die Methoden der Einheit zu verbergen. «In ihrem Alter?»

«Letzten Dienstag», spuckte der Arzt, «Hat Witchley einem meiner Pfleger das Knie zertrümmert und einem zweiten Mitarbeiter die Schulter ausgekugelt, als dieser versuchte, die Pillen zu entfernen, die sie unter den Sofakissen versteckt hatte. Das tat sie mit bloßen Füßen, ohne Schuhe. Mit angelegter Zwangsjacke!»

«Sie haben die Entlassungspapiere gesehen», sagte Doyle. «Und jetzt geben Sie mir die Schlüssel zu ihrem Nachthemd, Doktor Mengele. Wir werden mit dem alten Mädchen Tee und Kekse zu uns nehmen, bevor sie mit uns abreist.»

«Hat jemand der israelischen Botschaft mitgeteilt, dass sie freigelassen wird?», fragte der Arzt.

Doyle hob eine Augenbraue.

«Deshalb wurde sie bei uns eingeliefert, Mann», spuckte der Arzt. «Habt ihr Idioten nicht einmal ihre Krankenakte gelesen? Sie wurde aus dem Flugzeug des israelischen Premierministers auf dem Rollfeld von Heathrow gezerrt, nachdem sie seine Leibwächter angegriffen hatte. Sie hatte vor, ihn zu entführen und wegen Kriegsverbrechen nach Den Haag zu bringen. Sie ist eine Stalkerin, psychotisch ... hinterhältig, gewalttätig, mit allen Anzeichen von extremer Paranoia. Sie glaubt, sie könne mit John Lennon und Julius Cäsar sprechen. Sie leidet unter schweren zwanghaften Störungen. Zwölf Monate Behandlung in der Abteilung und ich habe nicht einmal eine Delle in ihrem Geisteszustand hinterlassen.

Doyle deutete auf eine Apotheke in der Ecke des Raumes. «Den Code für ihr Zimmer und die Schlüssel für ihr Nuss-Shirt, oder ich nehme diese Spritze und finde ein neues Zuhause für sie in deinem haarigen, dunklen Porzellan-Pincher.»

«Wenn ich im Ministerium niemanden finde, der bereit ist, ihre Entlassung aus der Einheit rückgängig zu machen, werde ich die israelische Botschaft anrufen und ihre Anwälte eine einstweilige Verfügung gegen Sie alle erwirken lassen», warnte der Arzt.

«Danke für Ihre Besorgnis, Doktor», sagte Thorson. «Wir werden uns von hier aus um ihren Fall kümmern.»

Als Doyle und Thorson die Sicherheitsabteilung betraten, drehte sich Agatha nicht mehr in der Mitte des Teppichs. Die alte Dame wartete auf sie und saß ruhig auf ihrem Sofa. Sie goss drei Tassen Tee mit ihren Füßen ein und hielt die Teekanne mit den Zehen, als hätte ein indischer Schwindler sie in seinen Künsten unterrichtet.

«Hallo, Witchley. Ich bin Gary Doyle. Ich glaube, Sie kennen meine Kollegin hier, Helen Thorson.»

Das tue ich in der Tat. Also, ein Mann. Ist das Amt unter neuer Leitung? «Setzen Sie sich, meine Liebe.» Sie deutete auf die beiden Sessel gegenüber. Ihre Stimme klang heiser, tief und sinnlich, ein Ton, der Doyle anscheinend überrascht hatte. «Hallo, Helen. Wenn du die Schlüssel zu meinem kleinen Modeaccessoire hier hast, könntest du mir den Gefallen tun, mich jetzt freizulassen.» Sie nickte in Richtung ihrer Zwangsjacke und fügte hinzu: «Dann kann ich Ihnen vielleicht einen Schokoladenhobbit reichen, ohne dass der zarte Duft meiner Zehen Sie stört.»

Doyle blickte Agatha abschätzend an. Er schien Anfang fünfzig zu sein, mit den leicht brutalen Zügen eines Boxers, mit von Akne vernarbten Wangen und schwarzem Haar, das an den Seiten zu Silber wurde - ein Mann, der seinen Crombie-Mantel mit sechs brutalen Füßen gut gealterter Muskeln ausfüllte. Es ist kein freundliches Gesicht, aber es könnte ein gerechtes sein.

«Wie kommst du darauf, dass ich gekommen bin, um dich aus diesem Irrenhaus zu befreien, Liebes?», fragte er.

«Ich empfange hier nicht viele Besucher. Sie haben auch den Geruch des Amtes an sich, Mister Doyle. Und Sie scheinen viel zu gesund zu sein, um ein Psychiater zu sein.»

Thorson blickte auf den Tisch. «Drei Tassen stehen bereit. Glückstreffer?»

Ich lasse einen Mann nie im Ungewissen - er wird die Antwort sicher woanders finden. Agatha lehnte sich auf dem Sofa zurück, die blassblauen Augen wechselten zwischen ihren Besuchern hin und her. Sie reichte Doyle seine Tasse, die sie zwischen den Zehen ihres Fußes hielt. «Sie, würde ich sagen, sind zu einem Viertel Chinesin, von der Seite Ihrer Großmutter. Geboren in Essex. Dienst bei der königlichen Polizei von Hongkong. Repatriiert, nachdem die Insel an die kommunistische Partei zurückgegeben wurde. Rückkehr nach Großbritannien und Eintritt in die Polizei, wahrscheinlich in einer für Ihre Erfahrung zu niedrigen Position. Später wurde Ihnen von einem Vorgesetzten, der sich von Ihnen bedroht fühlte und nur zu froh war, dass Sie ihm den Boden unter den Füßen wegzogen, eine Stelle im Amt angeboten.»

«Danke, Michel-de-bloody-Nostradamus», sagte Doyle.

«Nimm's mir nicht übel, Liebes», sagte Agatha. «Ich bin nur ein bisschen eingeschnappt, dass Margaret nicht persönlich gekommen ist, um mich aus der Einheit zu holen.»

«Das alte Mädchen ist in Rente gegangen», sagte Doyle.» Letztes Jahr. Sie sitzt jetzt im Oberhaus als Baronin Rosalinda von Trumpton oder so ein alter Schwachsinn. Ich bin der neue Leiter der Abteilung.»

«Dann muss sie etwas richtig gemacht haben», sagte Agatha. Scheiße, ich hoffe, es war nicht, mich hier verrotten zu lassen.

«Also gut», sagte Doyle. «Gut genug. Holen Sie Miss Marple hier aus ihrer Nussjacke.»

Agatha schüttelte den Kopf, als Thorson den Schlüssel hervorholte, und drehte und wand sich eine Minute lang, bis die Zwangsjacke abfiel.

Doyle kickte die Jacke in die Ecke. «Wenn du das kannst, warum ziehst du sie nicht aus, bevor wir ankommen?»

«Der Arzt hätte nur noch mehr Pfleger reingeschickt, um zu versuchen, es wieder anzulegen», erklärte Agatha. «Es macht mir keinen Spaß, das Personal hier zu hospitalisieren. Einige von ihnen sind ganz nett. Sie haben schließlich einen Job zu erledigen. Einige der Patienten auf dem Gelände haben tatsächlich psychische Probleme.»

«Mehr als nur ein paar», sagte Doyle. Er reichte Agatha eine Tasche mit genau denselben Kleidern, mit denen sie eingeliefert worden war.

«Es wird schön sein, etwas anziehen