Flamingoherz

Von Nadine Roux

Zwei Schwestern auf der Suche nach ihrem Platz im Leben

Die pflichtbewusste Morgane hat es nicht leicht: Ihre extrovertierte Schwester Virginie hat mal wieder ihren Job verloren und kreuzt gleich mit einem neuen Angebot auf: Eine Unbekannte bietet ihr eine Bäckerei in Südfrankreich an. Als Virginie zu scheitern droht, muss Morgane einspringen. Die jedoch hat ihre ganz eigene Last zu tragen. Tante Sylvie hat vor Jahren die Trennung Morganes von ihrem Lebensgefährten erzwungen und mischt sich seitdem immer wieder in ihr Leben ein. In dem kleinen Dorf am Meer brechen die Wunden der Vergangenheit auf und die Schwestern müssen einen Weg finden, den Neuanfang zuzulassen. Denn zwischen ihnen steht ein Geheimnis, von dem beide nichts wissen.

Eine packende Familiengeschichte unter der Sonne Frankreichs. 

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: BookRix
• Erscheinungsdatum: 16. Juli 2019
• ISBN: 9783748709992

Buchvorschau

Über dieses Buch

Die Frauen der Familie Pétrusse sind grundverschieden. Virginie ist extrovertiert, ihre Schwester Morgane melancholisch und Tante Sylvie ist vor allem eines: Stinkreich. Doch jede der drei hat ihr Päckchen zu tragen und Geheimnisse machen ihnen das Leben schwer. Nach einer Enttäuschung will wenigstens Virginie neu anfangen und nimmt das Angebot einer Unbekannten an, eine Bäckerei in der Camargue auf Vordermann zu bringen. Doch das gelingt ihr nicht ohne die Hilfe ihrer Schwester. Während Virginie auch ohne den Job in Südfrankreich aufblüht und die Freunde findet, die sie nie hatte, zieht Morgane sich zurück. Sie hat in der Camargue ganz eigene Pläne, die ihre Wurzeln in der Vergangenheit haben. Erschütternde Parallelen treten zu Tage.

Nadine Roux ist ein Pseudonym. Die Autorin wurde 1988 geboren und studierte Französisch und Rechtswissenschaften. Sie lebt in der Lüneburger Heide, kocht und reist gerne. Flamingoherz ist ihr vierter Roman.

Blog: https://nadineroux.wordpress.com

Twitter: https://www.twitter.com/nadinerouxbooks

Dieses Buch entstand zwischen Mai 2017 und Juli 2019.

Besonderer Dank gilt meiner Autorenkollegin Anne Colwey für das Lesen und die vielen wertvollen Kommentare.

Grand merci auch an meine Eltern, die mir als Dreikäsehoch die Liebe zu dieser Landschaft zwischen Land und Meer, der Camargue, eingepflanzt haben.

Sara Kali

Man weiß nicht, was Sara Kali vorgefunden hat, als sie an der Küste der Camargue landete. Man weiß nicht, welche Farbe ihr Boot hatte, welche Farbe ihre Gewänder. Man ist sich nur über die Farbe ihrer Haut einig: Schwarz. Kali. Sara, die Schwarze.

Während ihre drei Begleiterinnen, allesamt Marien, zu Berühmtheiten unter den Heiligen der Kirche aufstiegen, blieb Sara die Ausgestoßene, die Randfigur, die nur umgeben von Sand, Meer und Wetter Magie entfaltete. Sie wurde Schutzheilige der reisenden Völker, die sich noch heute Ende Mai in Saintes-Maries-de-la-Mer – da wieder: Marien, von Sara kein Wort – versammeln, um sie in einer anrührenden Prozession ins Meer zu tragen. Reich geschmückt, prächtig gekleidet, wehklagend und ehrend besungen.

Sara Kali steckt im Wind, der Geschichten erzählt. Sie steckt im Sand, der verschlingt und erschafft. Sie steckt in den Liedern der Menschen, in ihrer Melancholie, ihren Sehnsüchten. Sie hört zu und schweigt, dort in der schnörkellosen Kirche mit dem Dach, das erklommen werden kann wie ein Himmel. Ein Moment der Rast über allem, bevor man zurückkehrt in das Getümmel der Menschen, die ohne Ziel umherirren, auf der Suche nach Sinn, Veränderung und Neuanfängen. Sara Kali wacht über sie.

Kapitel 1: Morgane 1993, Melonenlächeln

 »Morgane, hierher! Sofort!« Der Tonfall ihrer Mutter duldete weder Widerspruch noch Aufschub. Morgane ließ die Puppe, an der sie gerade nähte, fallen und lief ins Wohnzimmer. Miche Pétrusse hatte eine Hand in die Hüfte gestemmt, die andere streckte sie Morgane entgegen. Im Gegenlicht der Nachmittagssonne erschien dem kleinen Mädchen ihre Mutter wie eine Riesin. »Morgane, was habe ich gesagt?«

Morganes Herz schlug schneller. Ihre Mutter sagte ihr viele Dinge, die sie tun oder lassen sollte, aber ihr fiel gerade nicht ein, was sie meinen könnte. Doch einfach »Ich weiß nicht« zu sagen war keine Option, denn dieser Satz war für Miche Pétrusse der Stellhebel an der Wutmaschine.

»Dass ich den Abwasch machen soll?«, fragte Morgane vorsichtig und wusste, dass das nicht die richtige Antwort war, denn den hatte sie bereits erledigt und dabei ihre Ärmel nass gemacht, weil die Spüle für ein kaum zehnjähriges Mädchen mit kurzen Beinen und dünnen Ärmchen nicht gemacht war.

»Nein!« Ihre Mutter öffnete ihre Hand. Darin kam eine gelbe Tonmurmel zum Vorschein. Es war Morganes Lieblingsmurmel, die einzige, die keinen Kratzer hatte. »Du sollst deine Murmeln wegräumen, wenn deine Schwester in der Nähe ist! Virginie hat sie gefunden und wollte sie gerade in den Mund stecken. Nicht auszumalen, was passiert wäre, wenn ich nicht aufgepasst hätte. Sie wäre erstickt!«

Erstickt. Eines von Morganes Schreckensworten, neben schneiden, aufschlagen, strangulieren, sterben. Immer drohte eines dieser Schicksale ihrer winzigen Schwester, kaum sechs Monate alt, wenn Morgane nicht aufpasste und ihre Spielsache forträumte, oder wenn sie aufpasste und es ihr trotzdem nicht gelang, dass Virginie ruhig auf ihrer Decke liegen blieb.

»Tut mir leid«, sagte sie kleinlaut und wollte die Murmel an sich nehmen. Doch ihre Mutter steckte sie in die Tasche ihrer Schürze.

»Nein. Die bekommst du nicht zurück, vielleicht lernst du es dann.« Die Gestalt verließ das Gegenlicht, nahm Virginie auf den Arm und verschwand im Kinderzimmer.

Morgane war wieder alleine mit dem Ticken der Wanduhr, die ihre Großmutter hiergelassen hatte, als sie ausgezogen war und der wachsenden Familie das Haus überlassen hatte.

Es waren Sommerferien, aber Morgane freute sich nicht auf die Ferien, seit Virginie geboren wurde. Seitdem schien es, als verfolge sie eine Pechsträhne, als mache sie alles falsch. Sie versuchte sich zu erinnern, ob ihr eine schwarze Katze über den Weg gelaufen war, oder ob sie versehentlich den Weg unter einer Leiter hindurch genommen hatte, aber sie erinnerte sich nicht. Alles drehte sich nur noch um Virginie, doch da war keine Spur Neid, keine Angst, die Liebe ihrer Eltern zu verlieren. Denn die hatte sie nie gehabt.

Die Kinder in ihrer Klasse fuhren manchmal in den Urlaub ans Meer und Morgane stellte sich vor, wie es da aussah. Palmen und Eiskreme, tosende Wellen und warmer Sand.

Ihre Eltern fuhren niemals mit ihr irgendwohin. Die Kinder in ihrer Klasse bekamen an Weihnachten selbstgestrickte Pullover mit Schneeflocken darauf. Morgane wünschte sich sehnlichst einen selbstgestrickten Pullover, in dem man das Parfum ihrer Mutter noch lange riechen konnte, aber sie bekam nie einen. Einmal wünschte sie sich stattdessen selbstgestrickte Socken, weil sie dachte, das sei einfacher zu machen, doch immer, wenn ihre Mutter im Nähzimmer verschwand, strickte sie nur für ihren Vater Arthur. Und neuerdings für Virginie. Winzige Söckchen aus rosa Wolle, Strampler mit Rüschen und gehäkelten Bienen, Mützen mit grünen Bommeln, denn der erste Winter des Babys würde kommen, wenn auch erst in vier Monaten.

Doch es lag nicht an Virginie, das versuchte Morgane sich einzureden. Ihre Schwester war zu niedlich, zu zerbrechlich, um schuld daran sein zu können, dass Miche und Arthur sie mehr liebten als Morgane. Als sie einige Monate nachgedacht hatte, fiel ihr die Ursache ein wie Schuppen vor die Augen: Der Keks.

Als sie fünf Jahre alt gewesen war, hatten ihre Eltern Besuch von Freunden aus Lille bekommen, das ganz in der Nähe von Cassel lag, wo Morgane aufwuchs. Auf dem Tisch stand eine große Schale mit Keksen, die mit gelbem Zuckerguss überzogen waren. Während die Erwachsenen sich unterhielten, war Morgane um den Tisch herum geschlichen und hatte darauf gelauert, dass sie lange genug abgelenkt waren, damit sie ihren Arm ausstrecken, einen der Kekse herausziehen und sich damit unter dem Tisch verstecken konnte. Doch in genau dem Moment, in dem sich ihr Arm wie ein Schlange über den Tisch tastete und die Kekse erreichte, spürte sie einen Schlag. Eine kräftige väterliche Hand.

»Nicht stehlen!«, brüllte er und alle waren schlagartig still. Morgane schloss die Augen und machte sich ganz klein, aber es kam nichts mehr. Kein weiteres Brüllen, kein Klaps. Doch von da an musste es bergab gegangen sein, denn die Sache mit dem Keks war Morganes frühste Erinnerung, die sie rekonstruieren konnte, im Alter von neun Jahren, neunzehnhundertdreiundneunzig.

Es regnete nicht an diesem Ferientag, also schlich Morgane sich nach draußen. Seit diesem Frühling hatte sie einen eigenen Schlüssel, damit ihre Mutter sie nicht mehr von der Schule abholen musste. Sie drehte den Schlüssel so leise wie möglich im Schloss und lief dann über die Grand‘ Place nach draußen, bis sie genug Strecke zwischen das Haus ihrer Eltern und sich gelegt hatte.

Morgane setzte sich auf die Stufen vor der Kirche, die etwas versteckt hinter ein paar gesichtslosen Häuserreihen lag. Morgane sah nie jemanden hinter den Fenstern, deren Glas stumpf geworden war von den ereignislosen Jahren in dem kleinen Dorf. Sie wusste nicht, wer hinter dem roten Backstein lebte, wusste nicht, ob dort Kinder wie sie aufwuchsen und sich wie sie Sorgen um ihre Geschwister machten und um ihr eigenes Scheitern.

Was sie auch tat, sie tat es falsch.

Sie stützte die Ellenbogen auf ihre Knie und stieß kleine Kieselsteine mit dem Fuß weg. Es war ganz still um diese Zeit, nur in der Ferne hörte man die Straße. Hin und wieder würde die Kirchuhr schlagen und Morgane Stunden Zeit mitteilen, die sie hier schon saß. Sie hatte vor, bis zum Abendessen dort zu bleiben, wo sie keinen Schaden anrichten konnte. Wo kein Spülwasser auf den Boden tropfte und vor allem, wo sie nicht drohte, ihre kleine Schwester umzubringen. Sie bemerkte gar nicht, wie die ersten Tränen zu laufen begannen. Erst als sie auf ihre abgewetzten Schuhe tropften und sie dachte, es würde regnen, erschrak sie. Doch zum Glück war es kein Regen, der sie zurück nach Hause gezwungen hätte.

Eine Weile saß sie so da. Dann fischte sie die restlichen Murmeln, die sie noch besaß, aus ihrer Hosentasche und ließ sie eine nach der anderen die Stufen vor der Kirche herunterspringen. Sie sprangen hoch, kleine Tonsplitter platzten ab und die Murmeln kamen irgendwo unten an der Straße zum Halten, vielleicht verschwanden sie in der Kanalisation und landeten im Meer, in Freiheit.

»Entschuldigung?«, fragte eine fremde Stimme. Morgane sah auf. Vor ihr stand ein Mann mit schwarzen Haaren und schwarzen Augen, die sie freundlich ansahen. Er beugte sich zu ihr herunter und sie sah, dass er eine Kette mit einem Anhänger trug, der einen Flamingo darstellte. Ihr Vater fand, dass Männer keine Ketten tragen sollten, weil das tuntig sei. Sie wusste nicht, was das hieß, aber es klang nicht freundlich. Doch dieser Mann hier war freundlich.

»Entschuldigung, junge Dame. Du siehst wie jemand aus, der mir helfen kann, ich kenne mich hier leider nicht aus.« Er setzte sich neben sie auf die Stufe und ließ einen großen Seesack vor seine Füße fallen. Der Wind trug einen Hauch seines Geruchs zu Morgane. Lavendel, wie die gute Seife, mit der ihre Mutter nur Virginie badete. Unauffällig sog sie den Hauch ein, bis er ganz verblasst war.

»Ich weiß nicht, Monsieur«, sagte sie und schaute wieder auf ihre Fußspitzen. In Cassel gab es niemals Fremde und Morganes Herz schlug ein bisschen schneller. Fremde waren gefährlich, hatten ihre Eltern ihr eingeschärft und auch die anderen Leute im Dorf sahen es nicht gern, wenn jemand durch die Gassen strich, der nicht von hier war, denn die Leute, die hier lebten, trieben sich niemals einfach so draußen herum.

»Ich suche jemanden und du siehst aus wie eine kleine Detektivin.« Er zwinkerte ihr zu.

Sie? Eine Detektivin? Sie war Morgane, ein neunjähriges Mädchen mit strähnigen Haaren, Löchern in den Kleidern und Taschen, in denen sie nun nicht einmal den Schatz von Murmeln hatte. Sie hatte nichts und sie war niemand.

»Tut mir leid, Monsieur. Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

Der Fremde sagte nichts mehr, sondern kramte in seinem Seesack und holte eine große, grüne Frucht heraus. Morgane hatte so ein Ding erst einmal gesehen, in einem Obstladen in der Nähe, aber ihre Mutter kaufte immer nur abgezählte Äpfel, einen pro Woche und Person. Der Fremde sagte nichts, sondern warf die Frucht wie einen Ball von einer Hand in die andere. Schmiss sie hoch in die Luft, drehte sich einmal um seine Achse und fing sie hinter seinem Rücken wieder auf.

»Wenn ich Pech habe, gibt es gleich Melonenmatsch«, sagte er und balancierte die Melone auf seiner Stirn. Morgane lächelte. Und als sich dann das Lachen nicht mehr in der Kehle halten ließ, hörte der Mann auf und setzte sich zurück neben sie.

»Ich wusste, dass dir das gefällt. Vielleicht trete ich damit mal im Zirkus auf. Magst du Zirkus?«

»Ich war noch nie da.« Manchmal gastierte ein kleiner Zirkus auf einem Festplatz im Nachbardorf, aber Morgane konnte immer nur sehnsüchtig das Zelt anschauen, wenn sie mit ihren Eltern auf dem Weg zu ihrer Oma daran vorbeifuhr.

»Jedes Kind sollte in den Zirkus gehen, so oft wie möglich. Sag das deinen Eltern.«

Morgane seufzte. »Das geht leider nicht. Wir haben kein Geld dafür. Ich habe jetzt eine Schwester.«

Der Mann sah begeistert aus. »Aber das ist ja großartig! In diesem Fall seid ihr zwei Kinder, die unbedingt in den Zirkus gehen müsst, das macht noch viel mehr Spaß.« Er kramte wieder in seinem Seesack und beförderte ein ledernes Etui ans Licht. Darin klimperten Münzen, die er daraus befreite und in Morganes Hände legte. »Sag deinen Eltern, du hast es dir für deine Detektivarbeit verdient. Ich bin mir nämlich sicher, dass du doch eine kleine Forscherin bist und mir helfen kannst.«

Dann erzählte er ihr eine Geschichte, die von einem Boot handelte, das er einmal in der Bretagne besessen hatte und von einem blonden Mädchen, in das er sich unsterblich verliebt hatte. Sie hatten in einer alten Sardinenkonservenfabrik zusammen Pfirsiche und Mandarinen gegessen und stellten sich vor, wie es wäre, zusammen in einem Haus in Südfrankreich zu leben, vor dem Stockrosen wuchsen und wo es jeden Tag Eiskreme gab.

»Leider habe ich sie nie wiedergesehen. Wir haben uns vor zehn Jahren aus den Augen verloren.« Er sah traurig aus und Morgane wollte ihm unbedingt helfen, auch wenn sie nicht wusste, wie. Zehn Jahre, das war unendlich viel, das war mehr, als sie alt war. Damals musste die Welt noch ganz anders ausgesehen haben und Morgane erinnerte sich an die schwarzweiß Fotos aus ihren Schulbüchern. Ob es damals noch keine Telefone gegeben hat? Kein Fernsehen, keine Kühlschränke? Sie fand den Gedanken aufregend und hing an seinen Lippen.

»Ich habe ganz vergessen, dir zu sagen, wer ich bin! Merde, das passiert mir immer wieder. Und ich vergesse auch zu fragen, wie Leute heißen, das ist ganz schön unhöflich.«

Aus Morgane platzte das Lachen heraus. Der Mann hatte das böse M-Wort gesagt, ganz frei von der Leber weg, und das, obwohl er erwachsen war. Wenn Morgane fluchte, so wie die Kinder in der Schule, gab es von ihrem Vater eine Backpfeife.

»Ich heiße Morgane«, sagte sie. Sie war nicht stolz auf ihren Namen, er klang so seltsam aus dem Mund der anderen, so fremd. So hart aus dem ihrer Eltern.

»Potzblitz, ist das ein schöner Name! Weißt du, dass er aus der Bretagne stammt, wo ich mal gelebt habe? Es ist der Name einer keltischen Prinzessin.«

Sie wusste nicht, was ‚keltisch‘ bedeutete, aber das mit der Prinzessin gefiel ihr. Manchmal stellte sie sich vor, eine zu sein, aber der Traum hielt nie lange an. Zu früh fielen ihr immer die Löcher in ihren unförmigen Kleidern auf, die ihrer Fantasie Grenzen setzten.

»Wenn man eine Prinzessin ist«, fuhr der Fremde fort, »darf man das nie vergessen, hörst du? Prinzessinnen dürfen alles und vor allem träumen. Sie sollen spielen, so viel sie wollen und wenn sie sich ein buntes Kleid wünschen, sollen sie es bekommen. Sag das deinen Eltern.«

Unterdessen hatte er ein großes Messer aus dem Sack gefischt und begann, die Melone zu zerschneiden. Morgane hatte nie gesehen, wie sie von innen aussahen, und war ganz überrascht, als knallrotes, duftendes Fleisch zum Vorschein kam. Es roch süß und ließ ihr das Wasser im Mund zusammenenlaufen und von Ferien am Meer träumen. Der Mann schnitt einen Keil heraus, der aussah wie ein großer Mund.

»Ein Melonenlächeln für Mademoiselle«, sagte er und reichte ihr ein Stück, das breiter war als ihr Gesicht. Das rote Fleisch war saftig, klebrig, erfrischend. Der neue Geschmack pflanzte ihr ein Lächelns in Herz. Es kam nicht oft vor, dass sie etwas Neues probieren durfte, das auch noch so gut schmeckte. Der Mann forderte sie dazu auf, die Kerne so weit wie möglich zu spucken.

»Bei uns im Süden pflanzt man Melonen auf diese Weise. So macht es am meisten Spaß.«

Sie aßen die ganze große Melone und Morgane wusste, dass an diesem Tag der beste Ferientag aller Zeiten war.

»Wie kann ich Ihnen jetzt helfen?«, fragte sie und ihre Stirn kräuselte sich.

Der Fremde schwieg einen Moment. »Du bist ein ganz besonderes kleines Mädchen, Morgane, das möchte ich dir noch sagen.« Er schien ihre Frage gar nicht gehört zu haben. »Ich bin hier, weil ich ein anderes Mädchen suche, das mir viel bedeutet. Sie heißt Amandine. Amandine Petit.«

Morgane konnte ihre Enttäuschung nicht verbergen. »Die kenne ich leider nicht.« Sie hatte den Namen noch nie gehört und wenn es in Cassel jemanden mit diesem Namen geben würde, hätte sie es gewusst. Die Frauen hießen Louise oder Chantal, Marguerite oder Marie. Amandine, das klang nach Paris, nicht nach dem Nord-Pas-de-Calais. Aber Petit, so hieß ihr Nachbar mit Nachnamen. Er lebte schon lange allein und hatte einen rothaarigen Sohn, aber keine Tochter, die so hieß.

»Ich hatte es befürchtet, nach so vielen Jahren.« Der Mann sah eine Weile in die Ferne und schien nachzudenken. »Sie war eine Prinzessin, wie du, aber wir haben uns verloren, vor zehn Jahren.« Er erklärte ihr noch, dass er ein Mädchen in seiner Heimat kennengelernt habe, eine junge Frau, die ihn aber nur heiraten wolle, wenn er diese Amandine vergessen konnte. Doch er konnte nicht.

Morgane freute sich, dass der Mann mit ihr redete wie mit einer Erwachsenen und ihr nicht dauernd sagte, dass sie nichts von diesen Dingen verstand. Morgane wollte auch jemand Besonderes für jemanden sein, wollte, dass man sie nicht vergaß, dass man sie so liebte wie dieser Mann die Frau, die es hier nicht gab.

»Weißt du, wo die Camargue ist? Wenn du dir eine Karte von Frankreich vorstellst und von Cassel eine gerade Linie bis ganz in den Süden zum Meer ziehst, triffst du Sainte-Marguerite-les-Flots, wo ich wohne. Dort scheint fast immer die Sonne. Es gibt Palmen und Pinien und Oleander, die in der Wärme des Sommers duften. Die Menschen pflanzen Tomaten und Melonen und fahren am Wochenende aufs Meer hinaus zum Angeln. Ich hätte das gerne mit Amandine geteilt.«

Morgane sagte nichts. Sie träumte. Vom Süden.

»Ich muss weiter«, sagte der Mann. »Vielleicht treffe ich hier jemanden, der sie kennt und mir sagen kann, wo ich sie finde.« Er zog noch eine Melone aus dem Seesack und schenkte sie Morgane. »Wassermelonen sind nicht der praktischste Proviant, aber sie erinnern mich an die Heimat.« Er seufzte und lächelte. »Lass sie dir schmecken und versprich mir, dass du eine Prinzessin wirst und gut auf deine Schwester aufpasst. Schwestern sind das Wichtigste im Leben.«

Er klang so lebendig und alles an ihm strahlte. Sie kannte niemanden hier im Dorf, der so war wie er.

»Versprochen«, sagte sie und wusste, dass man alles für die Menschen tun musste, die man liebte und die einen mit gleicher Kraft zurückliebten. Sie erinnerte sich ihr ganzes Leben an den Fremden, und sie bedauerte es, ihn nicht nach seinem Namen gefragt zu haben. Das Geld, das er ihr für den Zirkus gegeben hatte, hat sie für immer in ein Taschentuch eingewickelt in einer Box unter ihrem Bett aufbewahrt. Auch dann noch, als der Euro den Franc abgelöst hat und die Münzen grünlich anliefen und stumpf wurden, wie die Jahre der Sorgen und des Fehlens, die folgten. Und noch im Dezember lief Morgane jeden Tag zu dem Platz vor der Kirche und sah nach, ob Melonen wuchsen. Vergebens.

Kapitel 2: Virginie 2016, Schlüsselanhänger

Virginie Pétrusse kannte diesen Ort nur zu gut. Lille, Boulevard de la Liberté. Dieser Name kam ihr wie Hohn vor, denn Freiheit hatte sie jetzt mehr als genug. Noch vor einigen Tagen war das blaugraue Gebäude im Zentrum ihr Arbeitsplatz gewesen, aber als sie jetzt durch die Tür unter dem Schild des Pôle Emploi ging, war es nicht mehr dasselbe. Sie musste eine Nummer ziehen und dann den demütigenden Gang in eines der Büros ihrer Ex-Kollegen gehen, die sich nur zu gut an sie erinnerten. Virginie Pétrusse war das Gesprächsthema schlechthin und würde es wohl noch einige Zeit bleiben, denn so ereignisreich war der Bürojob beileibe nicht. Raum genug also für Klatsch und Tratsch. Sie war gefeuert worden, in hohem Bogen.

Virginie ließ sich keine Schwäche anmerken, als sie das Büro von Liliane Dumas betrat, die mit ihren einundzwanzig Jahren zwei Jahre jünger war als sie selber. Formell, als sei sie eine Fremde, wies sie ihr einen Platz zu und musterte sie eindringlich, ihren Kugelschreiber zwischen ihren Fingern drehend. French Nails, professionell gemacht. Ihre dunklen Augen blitzten unter dem Pony hervor, der ihr halb ins Gesicht hing und sich immer wieder in ihren Wimpern verfing. Virginie würde niemals so aussehen wollen.

»Salut Lili, du Miststück«, hätte Virginie sie gerne begrüßt, schwieg aber weise. Sie saß hier auf der falschen Seite des Tisches und das behagte ihr ganz und gar nicht. Während Liliane ihre Personalien durchging, als hörte sie das erste Mal im Leben von Virginie Pétrusse, verschränkte diese die Arme vor der Brust und machte es sich auf dem harten Stuhl so bequem wie möglich. Füße ausstrecken, auf die Vorderkante rutschen und die Spitzen ihrer Chucks ansehen. Sie trug demonstrativ ihr Anarchisten-T-Shirt mit dem großen A darauf und ihre abgewetzte, schwarze Jeansjacke. Ihre Rastazöpfe hatte sie zu einem Dutt oben auf dem Kopf gebunden, so hoch wie möglich, so stolz wie möglich. Zu seinen Ansichten muss man stehen, ebenso zu dem, was man getan hatte.

»Mademoiselle Pétrusse«, begann Liliane Dumas ihren Satz, »ich kann Ihnen keine Leistung gewähren. Ihre Kündigung war nicht betriebsbedingt, sondern verhaltensbedingt, sodass Sie keinen Anspruch auf Leistung haben. Das sollte doch bekannt sein.«

Unter gewöhnlichen Umständen wäre Virginie in ihr lautes Lachen ausgebrochen, verursacht durch die alberne Anrede, die sich Lili offenbar nicht verkneifen konnte, sondern noch genüsslich auskostete. Aber das, was sie danach gesagt hatte, war einfach zu viel.

»Was?!«, entfuhr es ihr und sie sprang auf. »Das glaube ich nicht!«

»Tut mir leid, aber so sind die Regeln. Du kennst sie genau, Virginie. Das hier hast du selber verschuldet.« Liliane hatte sich zurückgelehnt, um mehr Distanz zwischen sich und der bedrohlich vor ihr stehenden Virginie zu schaffen, die sie überragte.

Diese hieb mit der Faust auf den Schreibtisch, sodass Liliane vor Schreck zusammenfuhr.

»Habe ich nicht! Ich habe das Recht zu demonstrieren wie es mir passt und wo ich will! Reicht es nicht, dass ihr mich hier rechtswidrig rausgeworfen habt? Schickt ihr mich jetzt auch noch auf die Straße?«

Der Anflug eines hämischen Lächelns zeigte sich in Lilianes Mundwinkel. »Nun ja, die Straße scheint dir nicht fremd zu sein«, sagte sie und blickte an ihrer ehemaligen Kollegin herab.

»Lieber lebe ich auf der Straße, als von euch Geld zu erbetteln.« Virginie versuchte diesem Satz einen stolzen Tonfall zu geben und das gelang ihr nicht schlecht. Sie sah, dass Liliane mit ihrem Bürostuhl immer weiter vom Tisch abgerückt war, je mehr sie sich vorlehnte. Virginie war von großem Wuchs und ihre Klamotten konnten gar nichts anderes bewirken als Liliane abzustoßen.

»Gut, dann wäre das geklärt. Ich soll dir übrigens noch das hier geben. Das war noch in deinem Schreibtisch«, sagte die junge Arbeitsvermittlerin und holte einen kleinen Karton aus ihrem Büroschrank. Darin befand sich neben unzähligen Schokoriegel-Verpackungen und hart gewordenen Gummibärchen auch ein Buch in rotem Einband. Es war Das Kapital von Karl Marx. Virginie nahm es heraus und steckte es in ihre Tasche, bevor sie den Karton zurück auf den Schreibtisch knallte. »Den Rest schenke ich euch«, sagte sie und drehte sich zur Tür um.

»Hey, Virginie!«, rief Liliane sie zurück. »Zwei Sachen noch, die du wissen solltest. Erstens: Erwarte keine weitere Post von uns. Du bist unvermittelbar. Ich denke, du weißt das. Zweitens: Als Arbeitsvermittlerin und Ex-Kollegin kann ich dir den Rat geben, über eine Laufbahn als Komikerin nachzudenken. Wir haben uns alle köstlich amüsiert, weißt du.« Bei diesem letzten Satz brach Liliane in Lachen aus und bedeute Virginie mit einem Wink ihres Kugelschreibers, ihr Büro zu verlassen.

Natürlich knallte sie die Tür. Natürlich spuckte sie gegen das Glasfenster. Natürlich kam der Sicherheitsdienst und zog sie grob an den Armen hinaus auf das graue Pflaster des Bürgersteigs. Es war Virginie gleich, und ja, ein bisschen gefiel es ihr auch. Es war ihre Rolle, die sie mit Bravour spielte. Fand sie selber.

Es hatte angefangen zu regnen, einen Schirm hatte Virginie natürlich nicht, das war nicht ihr Stil. Eine Revolution kann man schließlich nicht anzetteln, wenn einen schon der Regen in die Knie zwang.

»Hey, das ist mein Revier! Verpiss dich!«, wurde sie grob verscheucht, als sie an der Bushaltestelle wartete. Ein junger Obdachloser mit gelbem Irokesenhaarschnitt und einem Tattoo im Gesicht war auf sie zugekommen. Alle Umstehenden starrten sie an. Eigentlich hätte sie jetzt zurückgeblafft, ob sie etwa aussehe wie eine Bettlerin, aber das konnte sie sich selber mit einem Ja beantworten.

»Alles gut, Mann. Ich warte auf den Bus.«

Der Mann, wohl noch jünger als sie selbst, schaute finster und skeptisch.

»Wirklich, ich mache keine Platte.« Virginie kramte zwanzig Euro aus ihrer Hosentasche und reichte sie ihm. »Hier, wir teilen, Kumpel. Kannst wieder abzischen.«

Er kniff zweifelnd die Augen zusammen, während Virginie bemerkte, wie die Leute um sie herum sich zurückzogen und abwandten. Dann griff er nach dem Schein und schlurfte in dem Moment davon, in dem der Bus vorfuhr.

Virginie setzte ihre Kapuze auf und lehnte den Kopf gegen die Fensterscheibe. Aus ihrer Jackentasche holte sie einen Schlüsselanhänger ohne Schlüssel. Einen jener Sorte, die einem viel zu schade als Schlüsselanhänger sind. Falls der Schlüssel mal verloren ginge, wäre auch der Anhänger verloren. Es war eine kleine silberne Münze, in die das Relief zweier Flamingos gestanzt war, die mit ihren Köpfen und Hälsen ein Herz bildeten. Virginie fuhr in Gedanken verloren mit dem Finger darüber, so wie immer, so wie früher. Als Kind hatte sie darauf herumgekaut und sie erinnerte sich noch gut an den kühlen, metallischen Geschmack des Edelstahls.

»Kein schönes Wetter, nicht wahr?«, riss eine leise aber deutliche Stimme sie aus ihren Gedanken. Ihr