Kill With Me

Von Melody Adams

Eine moderne Bonnie & Clyde Story
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Ich sah sie töten - Es machte mich hart
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Clyde:
Ich lebe fürs Töten. Ich bade in Blut. Gewalt ist meine Religion. Ich brauche keine Drogen. Keinen Sex. Alles, was ich brauche, ist das High, wenn ich einen weiteren Motherfucker in die Hölle sende. Bis ich auf der Suche nach einem neuen Opfer über Bonnie stolpere, wie sie einen Mann zu Tode foltert. Zu sehen, wie sie tötet, macht mich hart. Sie ist genauso abgefuckt wie ich. Sie ist MEIN. Auch wenn ich dabei ein wenig Gewalt anwenden muss. Okay, vielleicht etwas mehr als ein wenig Gewalt. Mein Messer und ich, wir werden sie schon überzeugen.
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Bonnie:
Ich bin tot. Für eine Weile schon. Lebendig werde ich nur, wenn ich töte. Wenn ich die Kontrolle, die Macht zurücknehme und meine Neugeburt mit Blut taufe. Ich bin eine Einzelgängerin. Ich brauche keinen Partner. Doch dieser verrückte Motherfucker, der mich beim Killen erwischt ist der Meinung, ich wäre sein. Clyde akzeptiert kein Nein als Antwort. Und auch wenn ich es ungern zugebe, er kann sehr überzeugend sein. Er weiß, ich bin kein Mädchen, das du mit Rosen und schönen Worten gewinnst. Ein wenig Gewalt, ein wenig Blut, und der sexy-as-hell Bastard hat mich genau, wo er mich haben will.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: neobooks
• Erscheinungsdatum: 12. Aug. 2020
• ISBN: 9783752912043

Buchvorschau

Kill with Me

Melody Adams

New Adult Dark Romance

Kill with Me

Melody Adams

Deutsche Erstausgabe 2020

Love & Passion Publishing

www.lpbookspublishing.com

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copyright © 2020 by Melody Adams

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© Cover Art by CMA Cover Designs

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Alle Rechte vorbehalten.

Alle Personen und Gegebenheiten in diesem Buch sind fiktiv. Ähnlichkeiten mit noch lebenden oder bereits verstorbenen Personen sind rein zufällig.

Eine moderne Bonnie & Clyde Story

Ich sah sie töten

Es machte mich hart

Clyde:

Ich lebe fürs Töten. Ich bade in Blut. Gewalt ist meine Religion. Ich brauche keine Drogen. Keinen Sex. Alles, was ich brauche, ist das High, wenn ich einen weiteren Motherfucker in die Hölle sende. Bis ich auf der Suche nach einem neuen Opfer über Bonnie stolpere, wie sie einen Mann zu Tode foltert. Zu sehen, wie sie tötet, macht mich hart. Sie ist genauso abgefuckt wie ich. Sie ist MEIN. Auch wenn ich dabei ein wenig Gewalt anwenden muss. Okay, vielleicht etwas mehr als ein wenig Gewalt. Mein Messer und ich, wir werden sie schon überzeugen.

Bonnie:

Ich bin tot. Für eine Weile schon. Lebendig werde ich nur, wenn ich töte. Wenn ich die Kontrolle, die Macht zurücknehme und meine Neugeburt mit Blut taufe. Ich bin eine Einzelgängerin. Ich brauche keinen Partner. Doch dieser verrückte Motherfucker, der mich beim Killen erwischt ist der Meinung, ich wäre sein. Clyde akzeptiert kein Nein als Antwort. Und auch wenn ich es ungern zugebe, er kann sehr überzeugend sein. Er weiß, ich bin kein Mädchen, das du mit Rosen und schönen Worten gewinnst. Ein wenig Gewalt, ein wenig Blut, und der sexy-as-hell Bastard hat mich genau, wo er mich haben will.

Eine Warnung, ehe du fortfährst

Kill with Me ist eine Dark Romance und ein Thriller. Wenn du in die blutige Welt von Bonnie und Clyde eintauchen willst, brauchst du starke Nerven und einen guten Magen. Wenn du eine sanfte Liebesgeschichte suchst, bist du hier falsch. Blättere nicht weiter, sondern nutze dein 7-Tage Rückgaberecht, wenn du dir nicht sicher bist, dass du wirklich bereit bist, ein Beifahrer auf diesem Trip zu sein. Bonnie und Clyde sind keine Helden, sie sind psychopathische Killer. Dieses Buch enthält grafische Szenen von Gewalt und Gewaltfantasien. Der Sex ist auch nicht wirklich einverständlich oder romantisch. Wenn du mit solchen Themen ein Problem hast, dann ende das Buch hier.

Wenn es dich jedoch nicht erschreckt. Wenn du mutig genug bist – und vielleicht ein wenig grusel-neugierig ;) – dann lese weiter, und finde heraus, was in den Köpfen zweier psychopathischer Killer vor sich geht.

Prolog

Clyde

Ich starrte zum sternenbedeckten Nachthimmel hinauf und lächelte. Meine Hand tastete nach Bonnies Hand und ergriff sie. Bonnie drückte fest zu und ich drückte zurück. Ich sah das Blaulicht aus den Augenwinkeln. Stimmen waberten durch die Nacht, doch ich verstand kein Wort. Alles, was ich hörte, war das Klopfen meines Herzens. Schlug es bereits langsamer oder kam es mir nur so vor?

„Ich dachte... sterben würde... mehr wehtun", sagte Bonnie neben mir leise.

„Yeahhh", erwiderte ich, erneut ihre Hand drückend.

„Bereust du... was wir... getan haben? Dass wir... sie hustete leise. „... dass es so endet?

„Neeeee. Niemals, Baby, sagte ich heiser. „Fuckups wie wir... werden niemals alt... Wir hatten... eine gute Zeit.

„Yeah... so viel Fun", antwortete Bonnie, leise lachend, bis ihr Lachen in einem erneuten Hustenanfall endete.

Ich registrierte am Rande, dass Sanitäter neben uns nieder knieten und versuchten, unser Leben zu retten. Yeah, viel Glück damit. Ich war mir sicher, dass wir bereits mit einem Bein in der Hölle standen. Ich lachte leise. Fuck! Lachen tat weh.

„Dir wird das Lachen noch vergehen, erklang eine Stimme von irgendwo her und polierte Spießer-Schuhe tauchten in meinem Blickfeld auf. „Wenn du und deine abgefuckte Freundin im Todestrakt sitzen, um auf eure Hinrichtung zu warten.

„Ich glaub... dafür ist es ein wenig... zu spät, krächzte ich. Schwarze Flecken tanzten vor meinen Augen. „Bin schon... so gut wie... tooo...

Dunkelheit.

Seliges Nichts.

Kapitel 1

Bonnie

Richter Bernhard Stone lebte allein. Keine Frau. Keine Kinder. Nicht einmal ein verdammter Goldfisch. Niemand wusste, dass Bernie eine Schwäche für kleine Mädchen hatte. Auch wenn seine milden Urteile für Kinderschänder für jemanden wie mich ein klares Anzeichen gewesen waren, niemand sonst schien sich den ehrenwerten Richter jemals etwas genauer angesehen zu haben.

Ich hatte.

Ich hatte ihn seit einigen Wochen beobachtet und in seinen Angelegenheiten rum gestochert, bis ich genügend Beweise hatte. Nein, ich brauchte keine Beweise, um ihn vor Gericht zu bringen, nur damit er mit ein paar mickrigen Jahren wieder raus kam. Nein, ich brauchte die Beweise für mich selbst. Um zu wissen, dass er verdiente, was ich für ihn geplant hatte. Und Junge – verdiente der Hurensohn was ihn erwartete. Es war einfach gewesen, die Alarmanlage auszuschalten. Das Haus lag weiter von der Straße zurück als die Nachbarhäuser und alte Bäume dienten zusätzlich als Sichtschutz. Die anderen Häuser waren zu weit weg, als dass jemand die Schreie von Richter Stone hören würde. Dies war ein Traum jedes Serienkillers. Ich würde mir mit Bernie genügend Zeit nehmen können, ohne dass ich mir Gedanken darüber machen musste, entdeckt zu werden.

Lautlos schlich ich durch den Flur. Bernie war im Wohnzimmer. Die Tür zum Wohnzimmer stand offen. Ich konnte leise Musik hören. Und noch etwas anderes. Etwas, was mein Blut zum Kochen brachte. Leises Stöhnen und ein nasses, schmatzendes Geräusch. Der Hurensohn wichste sich einen. Wahrscheinlich gingen ihm dabei eine Reihe von perversen Kinderficker-Fantasien durch den Kopf. Erinnerungen kamen ungebeten an die Oberfläche.

Ich war jung, zu jung, um zu verstehen, was mich aufgeweckt hatte. Ich war vier Jahre alt. Das Geräusch war ganz nah. Es kam von hinter mir. Mein kleines Herz raste. Ich konnte nicht sagen, warum mir das Geräusch solche Angst einjagte. Jemand stand hinter mir. Ich hörte seinen schweren Atem. Seinen Atem und dieses Geräusch. Plötzlich kam eine Hand von hinter mir, zog meine Bettdecke weg. Ich zitterte. Die Hand glitt in den Bund meiner Pyjamahose. Faste mich an. Da unten. Es fühlte sich seltsam an. Ich wollte die große, raue Hand nicht da unten. Und das Geräusch. Sein Atem kam schneller. Doch mein Herz raste noch schneller. Als die Hand mich da unten kniff, schrie ich auf vor Schmerz. Etwas Nasses traf mich.

Meine Haare.

Meine Wange.

Meine Schulter.

Es war nass und klebrig und es roch komisch.

Ich schrie noch immer, als die Hand lange verschwunden war und Schritte sich entfernten.

Ich schrie noch immer, als die Tür wieder zuging.

Ich wusste nicht, wie lange ich geschrien hatte, doch als ich irgendwann ruhig wurde, fühlte es sich an, als würde mein Herz explodieren.

Ich schüttelte die Erinnerung ab. Viele Jahre waren seitdem vergangen, und der Missbrauch war noch viel schlimmer geworden, doch diese erste Begegnung mit dem Monster hinter der gutbürgerlichen Fassade meines Pflegevaters war eine meiner am häufigsten auftauchenden Erinnerungen. Mein Pflegevater war der erste Mann, den ich getötet hatte. Ich hatte ihn aufgeschlitzt. Ich war nicht besonders vorsichtig gewesen. Doch ich hatte das Haus mit der Leiche darin angezündet und das hatte wohl die meisten Spuren beseitigt. Nicht, dass ich damals über so etwas wie Spuren nachgedacht hatte. Ich hatte das Haus angezündet, weil ich wollte, dass von dem Hurensohn nichts übrig blieb. Seitdem war ich auf der Flucht. Ich war damals erst zwölf gewesen. Keine Ahnung, was man mit mir gemacht hätte, wenn man mich gefasst hätte. Doch ich hatte es seitdem geschafft, den Fuckern zu entgehen. Jetzt, mit einundzwanzig, sah ich vollkommen anders aus als mit zwölf. Ich bezweifelte, dass mich jemand von damals erkennen würde.

Ich hatte keine Papiere.

Hatte keinen Job.

Kein Zuhause.

Ich reiste von Ort zu Ort. Schlief in verlassenen Häusern oder billigen Motels, die keine Papiere sehen wollten. Ich klaute für meinen Lebensunterhalt und killte für meinen Seelenfrieden. Keine Panik. Ich killte keine Unschuldigen. Nein, glaub mir, die Männer die Bekanntschaft mit meinem Messer machten, hatten es mehr als verdient. Genauso wie Richter Stone, was mich wieder zurück zu dem Grund brachte, warum ich hier war. Die nassen Geräusche wurden schneller, das Stöhnen lauter. Der Mistkerl war kurz davor zu kommen.

Oh, nein, Bernie. Du wirst nicht kommen.

Ich schlich ins Wohnzimmer. Bernie saß mit dem Rücken zu mir auf der Couch. Er sah mich nicht kommen. Er hörte mich nicht. Selbst wenn ich ein wenig mehr Lärm gemacht hätte, wäre er wohl zu beschäftigt gewesen, um etwas wahrzunehmen. Doch als sich die Klinge meines Messers gegen seine Kehle presste, realisierte er endlich, dass er nicht mehr allein war. Er erstarrte. Seine Hand noch immer fest um seinen kümmerlichen Schwanz geschlossen. Er hatte ein Foto eines kleinen Mädchens, wahrscheinlich nicht älter als drei Jahre, auf dem Display seines iPad. Seine kranke Wichsvorlage.

„Pack deinen Schwanz wieder ein. Und versuch keine Dummheiten zu machen. Wir wollen doch nicht riskieren, dass meine Klinge aus Versehen abrutscht und deine Halsschlagader verletzt, hmmm?"

„Was... was willst du... von... von mir?"

„Wir werden eine kleine Unterredung haben, doch ich will dabei wirklich nicht auf deinen kümmerlichen Schwanz schauen müssen. Also sei ein guter Junge und pack ihn ein, ja?"

Um meinen Worten ein wenig Nachdruck zu verleihen, drückte ich die scharfe Klinge fester gegen seine Haut und ein dünnes Rinnsal von