Mein Sylt: BsB_ Ein Streifzug über die Insel

Von Hinrich Matthiesen

Ein Streifzug über die Insel: informativ und unterhaltsam für alle jetzigen und künftigen Sylt-Liebhaber.
Hinrich Matthiesen, der erfolgreiche Autor, dessen Romane gerade alle als E-Books erscheinen, ist ein direkter Nachfahre des legendären Sylter Walfängers Lorenz de Haan. Hier erzählt er von der Geschichte seiner Insel und von ihren Bewohnern, vom alten Sylt, das es nicht mehr gibt, und vom heutigen, das sich zum Urlaubsparadies gewandelt hat.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Best Select Book
• Erscheinungsdatum: 4. Juli 2015
• ISBN: 9783864663840

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Literatur

Ein Wort vorweg

Eigentlich mag ich es nicht, wenn der Verfasser eines Buches im Vorwort seine Rechtfertigung für eben dieses Buch gleich mitliefert, begibt er sich damit doch meistens von Anfang an in die Defensive. Hier aber scheint mir eine begründende Erklärung erforderlich zu sein, denn ich werde von der Insel Sylt erzählen, und über sie gibt es schon einige Hundert Bücher.

Als ich gebeten wurde, über meine Insel zu schreiben, war es diese Titelflut, die mich davon abhielt, spontan ja zu sagen. Ich hatte auch die meisten Autoren sofort im Kopf, zunächst natürlich unsere alten Chronisten. Sie allerdings waren es noch nicht, die mir Bedenken einflößten, denn das Sylt ihrer Zeit hat sich inzwischen so stark verändert, dass es kaum zu Überschneidungen kommen würde. Nein, es waren meine Zeitgenossen und ihre Texte, die mich vor der im Grunde reizvollen Aufgabe zurückschrecken ließen, ob es sich nun um Hermann Schmidt handelt, um Georg Quedens oder Sven Simon, um Kurt Lothar Tanks Lesebuch mit den vielen illustren Namen oder um Manfred Wedemeyers Käuze, Künstler, Kenner - kaum gekanntes Sylt, um Peter Schmidt-Eppendorfs Memoiren einer Insel oder um Harald Voigts historische Abhandlungen über Sylt, um das Stern-Buch mit den Zitaten von Thomas Mann, Stefan Zweig, Max Frisch und anderen Großen oder um Bodo Schütts Lyrik, um Jessen, Jessel, Stöver und wie sie alle heißen, um Boy Lornsen, Sylter wie ich, Kapitänssohn wie ich, um alle die vielen, die in den vergangenen Jahren und Jahrzehnten Sylt in Worten und Bildern dargestellt haben, nicht zuletzt um Henry Koehn, an dessen Standardwerk Die Nordfriesischen Inseln niemand, der sich etwas gründlicher mit Sylt befassen will, vorbeikommt. Aber auch zahlreiche journalistische Beiträge kamen mir in den Sinn, zum Beispiel die von Carla Petersen, die seit Jahrzehnten ebenso engagiert wie fundiert über die Insel berichtet. Und an Kurt Struve dachte ich, der mit Linse und Feder die Schönheiten der Insel festgehalten hat. Er war es, der meine ablehnende Haltung ins Wanken brachte. Ich traf ihn in der Westerländer Friedrichstraße, und wie immer, wenn ich ihn sah, staunte ich erst mal über seinen federnden Gang und sein frisches, wettergebräuntes Gesicht. An ihm schienen sich alle Heilkräfte unserer Nordseeluft so richtig ausgetobt zu haben. Er erzählte mir von seiner neuen Arbeit, einem Buchprojekt mit dem Titel Sylt - Die Roseninsel. Aber wie denn das? Ein Titel wie Die Iglus am Amazonas hätte mich kaum mehr verblüfft. »Die Roseninsel?«, fragte ich. »Ja«, antwortete er, »man muss nur die Augen offenhalten. Fahren Sie über die Insel! Überall Rosen in Fülle! «

Ich dachte sofort an das Blumenmeer in unserem Garten, zu dem auch Rosen gehören, die jetzt, im Juli, in voller Blüte standen. Aber ich hielt diese Pracht doch eher für die Ausnahme, für das Werk von Gondel, meiner Frau, die alle gärtnerischen Tricks kennt und – das glaub’ ich jedenfalls – heimlich mit ihren Pflanzen spricht und sich sogar Samen aus Mexiko schicken lässt.

Am Abend, zu Haus, geisterte Kurt Struves Roseninsel noch immer in meinem Kopf herum, und plötzlich hatte ich den Schlüssel zu meinem eigenen Sylt-Buch. Ein Spezifikum musste her! So etwas wie die Rosen! Etwas Besonderes also, das – wenn möglich – sogar den Reiz der Einmaligkeit hatte. Aber Moment, dieser Reiz war ja schon da, lag im vorgegebenen Titel! Mein Sylt. Also meins, nicht deins! Das war es. Selbst wenn zehn Autoren mit genau diesem Titel herauskämen, würden es zehn grundverschiedene Bücher sein. Das nur scheinbar einschränkende, in Wirklichkeit aber eine Fülle von Möglichkeiten bereithaltende Mein gab mir alle Freiheit, die ich nur wollte. Niemand würde mir vorhalten können: Du hast ja den Petritag gar nicht in deinem Buch und die Vogelkojen auch nicht, und nirgendwo steht, dass die Insel 38 Kilometer lang ist. Unser geologisches Paradestück, das Morsum-Kliff, hast du recht stiefmütterlich behandelt, und die Sylter Trachten... Macht nichts! Der Titel erlaubt es mir, auszuwählen, und das tu ich. Los geht’s!

Was ist ein Sylter?

Fast jeder Bundesbürger, der heute zu den älteren Jahrgängen gehört, hat es am Bildschirm oder am Radio miterlebt, und viele der jüngeren haben es im Geschichtsunterricht gelernt oder wissen es vom Hörensagen: 1963 rief der amerikanische Präsident John F. Kennedy vor dem Schöneberger Rathaus aus: »Ich bin ein Berliner!« Dabei war er nicht mal Europäer, geschweige denn Deutscher. Dennoch tat er jenen denkwürdigen Ausspruch, und alles jubelte.

Er durfte sich so äußern, obwohl seine Wiege in Massachusetts stand und der Potomac ihm ganz gewiss mehr bedeutete als die Spree. Ja, er durfte sich als einen Berliner bezeichnen, denn es handelte sich dabei, wie jeder weiß, nicht um eine regionale Zuordnung, sondern um ein weltpolitisches Signal.

Oft höre ich Leute sagen »Mein Sylt!« oder auch »Meine Insel!«, und ihr Wort klingt ähnlich emphatisch wie Kennedys Bekenntnis zu Berlin. Dabei stammen sie aus Hamburg und München, aus Düsseldorf und Köln. Sie sagen »Meine Insel!«, auch wenn Elbe und Isar und Rhein ihrem Leben näher sind als Wattenmeer und offene Nordsee und die Weltpolitik ohne sie gemacht wird. Dennoch, meine ich, dürfen sie Sylt als ihre Insel bezeichnen. Warum? Weil es nicht um Herkunft geht, sondern um Hinwendung. Sie haben sich für ein paar besondere, aus dem Gleichmaß des Jahres herausgehobene Wochen die Insel ausgewählt. Da komme bitte niemand und wende ein, mit einem Zweithaus oder einem alljährlich angemieteten Quartier auf diesem Flecken Erde sei man noch lange kein Sylter! In gewissem Sinne ist man es durchaus. Wer sich entschließt, hier regelmäßig Gast zu sein, hat schon mal etwas sehr Wesentliches an die Insel vergeben, sein Herz nämlich oder was immer der Ort sein mag für Liebe oder Vorliebe. Das zählt; jedenfalls, solange wir einen etwas gelockerten Umgang mit dem besitzanzeigenden Fürwort gelten lassen, und warum sollten wir das nicht tun? Schließlich wird uns Syltern mit diesem Anspruch nichts streitig gemacht, am allerwenigsten unsere Geschichte.

Diese Menschen meinen ja Sylt, wie es heute ist, meinen das Füllhorn, die Schatzkammer, und nicht jenen kargen, dem nordfriesischen Festland vorgelagerten Landstrich, der in vergangenen Zeiten seine Bewohner eher schlecht als recht ernährte. Nein, das schon geschichtliche Sylt meinen die Ferienmenschen nicht, denn dann ginge es um die Verwurzelung und also um andere Kriterien der Zugehörigkeit. Indes, so ganz eindeutig scheinen selbst die nicht zu sein.

Als ich 1953 ein Mädchen dieser Insel heiratete, begann zwischen meinem Schwiegervater und mir ein lange währender, aber immer verbindlich, mehr noch, ein liebevoll ausgetragener Disput über die Frage, wer denn nun eher berechtigt sei, sich ein Sylter Kind zu nennen, seine Tochter oder ich. Hier kurz die jeweilige Beweisführung:

Mein Schwiegervater, gebürtiger Ostfriese, war 1926, also noch vor Fertigstellung des Hindenburgdammes, als Rechtsanwalt und Notar in den Hauptort der Insel, nach Westerland, gegangen. Asphaltmüde hatte er das turbulente Berlin verlassen und führte dann für lange Zeit die einzige Anwaltspraxis von Sylt. Heute gibt es hier rund ein Dutzend Anwälte.

Seine Kinder wurden auf der Insel geboren, wuchsen dort auf. Was nun mich betrifft, so stand meine Wiege zwar in Westerland, und meine Vorfahren sowohl mütterlicher- als auch väterlicherseits waren Sylter, aber meine Kindheit verbrachte ich in Lübeck. Und die Kindheit, sie war es, die er immer wieder ins Feld führte, diese – wie er manchmal sagte – Zauberwelt, die jeden Inselquadratmeter zum ganz persönlichen Eigentum mache und daher mehr zähle als alles andere. Wenn, so plädierte er, Landschaft denn zur Identität eines Menschen beitrage, dann geschehe das vorwiegend in der Kinderzeit. Damit hatte er ja eigentlich auch recht, und so kam ich mir mit meiner fast vierhundertjährigen Sylter Ahnenkette und mit meiner friesischen Muttersprache schon fast geschlagen vor. Der Ort meiner Kindheit war nun mal nicht die Insel, sondern die Hansestadt an der Trave.

Doch eines Tages beantragte ich die Wiederaufnahme des Verfahrens. Ob ich denn neues Beweismaterial hätte, fragte er mich. Aber ja, erwiderte ich, und dann trug ich ihm, der es gewohnt war, Für und Wider sorgfältig gegeneinander abzuwägen, ein – wie ich fand – wirklich stichhaltiges Argument vor. Wenn meine Kindheit, so führte ich aus, nicht auf Sylt stattfand, sondern zweihundert Kilometer entfernt in einer Hafenstadt, dann doch nur deshalb, weil mein Vater Kapitän war und damit einen für die Sylter typischen Beruf hatte. Um den ausüben zu können, brauchte man große Reedereien, und die gab es nicht auf der Insel, sondern in Hamburg, Bremen, Lübeck oder Emden. Er müsse doch einsehen, dass diese Konstellation für einen authentischen Sylter schon fast Modellcharakter habe. Nun, er war nicht nur ein Mann des Rechts, sondern auch Schachspieler, und so antwortete er, nachdem er die veränderte Beweislage überdacht hatte: »Remis.«

Mit einem Vergleich davonzukommen, ist nicht der schlechteste Ausgang eines Rechtsstreites, aber der Fall zeigt, wie schwer es manchmal ist, Verwurzelung nachzuweisen. Selbst einer unserer ehemaligen Landesväter hat, wie er mir mal erzählte, gewisse Schwierigkeiten, die Zugehörigkeit zu seiner Heimatstadt Lübeck durchzusetzen. Dazu brauche man mindestens drei Generationen, sagte er, es sei denn, man habe einen Senator in der Ahnenreihe. Bei den Engholms sind es erst zwei Generationen, und den Joker haben sie auch nicht in der Hinterhand. Offenbar tut man sich andernorts genauso schwer, wenn es um