Acht Weihnachten
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Buchvorschau
Acht Weihnachten - Hermann Sudermann
Erstes Bild.
Wie Fritzchen auf das Christkind wartete
Inhaltsverzeichnis
Der Sturm rüttelt am Dachfenster und fegt Schauer feiner Schneestäubchen gegen die Scheiben. Solch’ ein Decembersturm kann sehr, sehr unbarmherzig sein. Er will partout kein Einsehen damit haben, daß der Ofen abgekühlt und das Brennholz rar ist. Er bläst seinen eisigen Hauch durch Thürspalten und Schlüsselloch, durch Fensterritzen und Holzwände und wie zum Hohne macht er heulende, saufende, pfeifende Musik dazu.
Die Lampe brennt trübe. Man darf sie nicht zu hoch emporschrauben, denn das Öl ist teuer.
Da sitzt sie in ihrem verschossenen Trauerkleide, hüstelnd über das Nähzeug gebeugt, ihre gerötheten Augen folgen müde der emsigen Nadel und nur von Zeit zu Zeit werfen sie einen verstohlenen Blick nach dem vergitterten Kinderbettchen, das in der dunkelsten Ecke des ärmlichen Mansardenstübchens steht.
Dann sinkt die emsige Hand ruhend in den Schooß, und über das bleiche, vergrämte Angesicht huscht ein sonniges Lächeln. Doch nur für einen Augenblick, dann ist das Lächeln verschwunden und die Nadel arbeitet weiter.
Jetzt rührt sich’s hinter dem Gitter. Sie steht rasch auf und beugt sich über das Bettchen hin. Da liegt der kleine, blonde Krauskopf, hat die Augen fest geschlossen und schläft, was er schlafen kann. Sie haucht einen leisen Kuß auf die rothen Wangen, zupft noch ein wenig die Kissen zurecht und eilt an ihre Arbeit zurück.
»Gott sei Dank, daß er eingeschlafen ist«, sagt sie leise vor sich hin. »Jetzt kann ich ihm wenigstens in Ruhe den Baum ausputzen«, und ein wehmütig lächelnder Seitenblick gleitet nach dem entgegengesetzten Winkel des Stübchens, wo auf einem wurmstichigen Bretterstuhle ein mit grauem Tuche verhülltes geheimnisvolles Etwas steht. »Ob ich’s jetzt gleich thue?« fährt sie fort. »Ach nein, er schläft so süß, Wozu ihn wecken? Besser ist’s, ich mache zuerst die Arbeit fertig, sonst wird’s zu spät und ich schlaf’ am Ende darüber ein.« Sie preßt für einen Moment die Rechte auf die schmerzende Brust, dann rückt sie hastig den Fingerhut zurecht, um weiter zu schaffen.
Doch kaum hat sie den Blick auf das Nähzeug niedergesenkt, da öffnen sich, anfangs vorsichtig blinzelnd, zwei große, leuchtende Kinderaugen und starren hinter dem Gitter hervor, zuerst nach der nähenden Mutter, dann nach dem geheimnisvollen, grauen Etwas, das in der fernsten Ecke steht.
Heute ist Christabend, das weiß er ganz genau, der kleine Hemdenmatz. Die Mutter hat ihm ja seit vier Wochen alle Abend vor dem Schlafengehn davon erzählt, hat ihm erzählt von dem lieben Christkindlein und den leuchtenden Weihnachtsbäumen, von den blanken Spielsachen und den schönen Nüssen und Aepfeln auf dem Weihnachtsteller. Er hat davon geträumt schon unzählige Male, hat auch das Christkindlein heut auf dem letzten der Sonnenstrahlen zur Erde hinunter fahren sehen. Er hatte sehr große Angst ausgestanden, daß es den verpassen würde, denn die Mutter hatte heute mit traurigen Lächeln gesagt, wenn das Christkindlein sich im Himmel versäume und den letzten Sonnenstrahl abreisen lasse, ohne sich darauf zu setzen, dann könnte es nicht mehr auf die Erde herab und die Menschen dürften dann auch keine Weihnachten feiern.
Dabei hatte sie einen sehr traurigen Blick in ihr Portemonnaie geworfen und war mit einem farbigen Kleide unter dem Arme von dannen gegangen, nachdem sie ihm in Hinblick auf das Christkindlein Artigkeit dringend anempfohlen hatte.
Er aber war auf das Fensterbrett geklettert, was mit Hülfe von Schemel und Stuhl