triste: Schmerz und Heilung

Von Katrin Sell

Mit zärtlichem Sarkasmus, der dazugehörigen Portion Offenheit und einer verwegenen, aber treffenden Weitschweifigkeit beschreibt die Autorin ihre Weltsicht. Nicht immer von Leichtigkeit getragen, oft von sezierender Genauigkeit, bleibt viel Raum für ein Lächeln über die Tatbestände. Lesen Sie und lesen Sie immer wieder und weiter, es könnte Ihre Blickrichtung verändern.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: neobooks
• Erscheinungsdatum: 29. Apr. 2020
• ISBN: 9783750235069

Buchvorschau

Inhalt

Dich vergessen

Energien

Und immer weiter

Selbstermutigung

Anblicke

Raum und Weite

Zufuhr an Gedanken

Einsichten

Insolenz

Dunkle Materie

Therapeutische Erkenntnisse

Der Poetin Trotz

Abspaltung

Hoher Ton

Reibung und Anpassung

So stürmisch

Erwartung und Ernüchterung

Ungewollte Bilanz

Syrien

Entstehung

Tagesanbruch

Liebesmüh

Vor sieben

Ingrimm

Mögliche Gesundung bei gleichbleibenden Verhältnissen

Nach vierzig

Gewissen

Körpereigen

Wahnsinn, Versuch einer kurzen Beschreibung

Die Verrückte

Berufswechsel unter Wahrung des Stolzes

Verweigerte Akzeptanz

Aufschrei

Verschmelzung

Sonnenfinsternis

Herzweh

Kurze Verständigung über Träume

Zeitweiliges Entrinnen

Spätere Tage

Körperunlust

Agonie

Reale Gestalt

Heimkehrender Soldat

Drohende Verkündigung

Unterboden

Annäherung ans Subjekt

Strafbar

Formulierung von Erinnerung

Fühlbar

Ausbleibende Abrechnung

Morgenröte

Aussicht

Angemessener Protest

Unterwegs

Assoziationen über Liebe, Erbitterung und Poesie

Tirade

Sinn

Ohnmächtig

Winterlichter

Die Gedanken sind frei

Martyrium

Anklage und Flucht

Hörsturz

Perspektiven

Verbleiben ein paar unbezwingbare Realitäten

Nachtrag

Katrin Sell

triste

Schmerz und Heilung

Texte

1.    Auflage

Copyright © 2020 Katrin Sell

www.literaturbraut.de

Alle Rechte vorbehalten

Gestaltung Peter Ahrens artwork Berlin

www.peterahrens.net

Dich vergessen

Während jeder schreitet, in ein Blütenfeld oder in Gruben und Aushöhlungen,

in seinen Tag hinein, wie ein Tag sein kann als Wiederholung oder Ereignis,

rinnt Wasser verstohlen im Hintergrund, als unterdrückter Schmerz,

in dessen Zwerchfell ein Atmen ist, auch ein Schrei, meinetwegen

von jener Art, die hervorbrechen will, doch nicht zu den einfachen

Dingen passt. Denn stell dir vor, plötzlich sprichst du von glühenden Namen

und der erwürgten Braut, sprichst von Erinnerungen und grausamen

Umständen, denen nichts entnommen werden konnte, außer einer fieberhaften

Krankheit und dem Verlust von tausend Küssen.

     Es bedeutet weiter und sprich nur von Dingen, von gekauften Kleidern

und Kaffeetassen, von Terminen und Autobahnen. So ist es. Sich die

Oberfläche zu eigen zu machen, und das Geschrillte selbst niederschreien

oder sich abwenden vom Gekrächze der eigenen inneren Stimme

und das ohne Mitleid, was heißt, den Schmerz bei sich selbst ausrotten,

ihn verschlingen und sich irgendwo hintreiben lassen.

Und Tau kommt dann vielleicht, auch ein frisches Gewächs,

das dem versehrten Morgen einen Anreiz gibt, die verdunkelten Straßen

zu vermeiden; und wie jemand zu sein, der nicht mehr fragt: Warum dies?

Das nennt sich Strategie und braucht den Kopf, ärztliche Verordnungen und Willen

zur Überwindung; die starke, rosige Hand, auch den Roboterarm, der öfter

empfindungslos über Rosen streift, damit nicht alles Eindruck und Sanftheit ist.

Ja, ein Lächeln, wenn nichts gelingt.

     Hier sind Wochen, in denen man an einem Dorn festhing und die niedergetrampelte

Angst von Neuem kam, es nicht zu schaffen, was so scheinbar existiert

zwischen Kaffeehausluft und Fußballplatz, eben dieses Leben, befreit und nicht

in Nächten verschüttet.

     Jeder Winkel der Seele, ihr weiches Mark, klammert sich

an mir fest, dich nicht auszusortieren wie zerstörten Hausrat, dabei bist du

das wasserlose Gras und stumm wie hundert Tote zu mir und sprichst von Terminen

wie andere von ihren Kindern. Eitle Füchsin, sagt etwas in mir, denn ich kenne

dich als Zwielicht und habe dir deine Bücher hinterhergetragen und dich verehrt

wie ein Knabe die schlaksige Abiturientin.

Das geht so durch die Tage, eine niedergerungene Leidenschaft, von der niemand

hören will, nicht einmal du selbst.

Energien

Blendender Tag, eigentlich. Irgendetwas müsste es zu heben oder

zu werfen geben; die bunten Kugeln eines Clowns oder die verwitterten

Kohlköpfe in den Auslagen der Gemüsehändler.

In dieser Sekunde jagt eine Flamme durch den Körper: Dich müsste es geben,

mit deinem rührseligen roten Lippenstift, damit ich in dein Haus gehen kann,

wie ein halber Mond, knapp an der Erfüllung vorbei. Es bliebe danach

eine erneute Freude und immer ein Davor.

Doch da liefen einem die Nerven davon. Ja, ich habe gespürt

und hatte gehabt. Hatte das romantische Palaver und die offene Frage,

die Schwerelosigkeit und den klaren Verstand, der sich im Nachdenken bildet.

Deshalb geht dieser Morgen so dahin, mit seiner waghalsigen Wucht.

     Nennt es Erfüllung, was es auch war. Trotzdem bleibt ein bettelndes Tier

in den Eingeweiden und ein bohrender Drang, der fordert und schraubt

und auf Einfälle pocht, etwa, den Kopf durch Wände zu schieben und

die Makler zu verdreschen. (Gleich einen ganzen Haufen, ihr versteht.)

     Jemand hatte die Vorstellung, und es gefiel mir sehr, eine Weile auf

Bäumen zu leben. Da wären dann andere Einsichten, die braucht man doch,

eine andere Art, ein anderes Sitzen, Fassen und Gehen,

andere Erkenntnisse wie verborgen gehaltene Flügel.

Jedoch: Oft bleiben ein Aufschrei, eine Pappel und ein Fänger im Tor,

mit seinen verschwitzten Schuhen.

     Irgendwann kommt der Zwang, sich zu verteidigen.

Was hast du gemacht?

Mitunter lässt sich sagen: Leuchter zerbrochen und Schatten gesehen.

Doch immer ist da eine aggressive Hektik und manchmal

das Irre hinter Vorhängen und eine Glocke ohne Seil.

Dich quält er auch, der manische Moment, stürzen zu wollen und

herauszubrechen. Wenn die Kraft aus den Poren fließt, kommen

die Möglichkeiten, kleine widerspenstige Reize sind es, mit viel Größe

und Geschrei. Ach, es bleiben Reste einer unvollendeten Idee,

wie silberne Zöpfe liegen sie auf Dachböden.

Und immer weiter

An diesem weißen Morgen – eine kleine Übertretung sei erlaubt,

es ist Abend, und der ist, von einem flüchtigen Stern abgesehen,

dunkel. Was geht einen die Wirklichkeit von mondsüchtigen Poeten an?

Inmitten der Poesie ist es fatal,

sich nach dem Befinden des Schreibenden zu erkundigen. Der schüttelt

oft Nester aus und spricht von Inspiration.

Heute wurde irgendwo das Leben von unerschrockenen Männern

auf Papier gedruckt. Die habe ich von ferne gesehen.

Ihr lebenslanger Mut blieb niemandem verborgen, denn ihre Flugzeuge

flogen höher als andere, und ihre Augen sahen mehr als üblich.

Bei so was möchte man sich die Fingernägel benagen

und an dunkle Kinosäle denken.

Dort läuft ein unerschütterlicher Held durch Wände, ist in Shanghai oder Bombay.

Und

lässt sich von Seilen herab auf den Planeten fallen.

Ein Beifall für ihn, denn er kann auch Rebhühner verschlingen.

     Ein weit glänzendes Abenteuer wird es heute geben,

denn der Morgen ist immer noch weiß, und die Fische beißen gut.

(Das will man so.)

Wenn man still sitzt, von mir aus auf Dünen oder in Couchgarnituren,

fallen einem manchmal die eigenen Beine auf,

die Muskelpartie, die weiche Haut an den Waden, und es denkt sich, wie es

sich so denkt, die Prinzessin zu befreien, ihre fabelhaften weißen Füße zu küssen.

Ach ja, seufzt es, immer wieder das: das passive Weib.

Ich gebe zu, und auch du, kleiner Bruder neben mir,

mit der geliebten Sonne überm Kopf, bist nicht frei

davon, etwas retten zu wollen, feministisch korrekt diesmal und

mit kleinen Hunden auf den Armen.

     Da stehe ich, nackt, manchmal, mit einer tödlichen Waffe in der Hand,

und halte Ausschau nach dem Gegner: