Ende Eins: S1L0

Von Boris D. Schleinkofer

Es gibt keine Geheimnisse. Alles leckt.
Und am Ende gibt es keinen Ort, an dem Sie sich vor dem verstecken können, was Sie getan haben.
General Maquino wollte die Zivilisation beenden und sie nach seinem Vorbild wieder aufbauen. Sein Plan sah vor, die Besten und Klügsten zu rekrutieren und ihnen einen Platz in der neuen Welt zu versprechen.
Die Klügsten von ihnen waren dafür zu schlau.
In einem geheimen Silo an einem versteckten Ort, fernab der Verwüstung des Generals, dachten sie, sie wären in Sicherheit.
Sie lagen falsch.
Vom Autor: Es ist eine ziemlich düstere Geschichte über schreckliche Menschen, die einander schreckliche Dinge antun. Ja, es werden Geheimnisse gelüftet. Nein, es gibt hier keine Erlösung, nur Armageddon. Und dann noch ein bisschen Armageddon.
Dies sind die Enden der Welt; wir sind bei ihnen, sie sind uns an der Kehle.
Ob wir uns dafür entscheiden oder nicht schrei uns wach, es liegt an uns, aus diesen Albträumen zu entkommen.
#künstlicheIntelligenz, #Apokalypse, #Verrat, #Technologie, #Nanowaffen, #Untergrundbasen, #Agenda21

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Boris D. Schleinkofer
• Erscheinungsdatum: 21. Juli 2023
• ISBN: 9798215386767

Boris D. Schleinkofer

He is a fictional character in the Horror-Play “The Greatest Practical Joke Ever”, by Shaytan Komp’ü’tor. He has never made love to a beautiful woman, never wallowed in fresh kill, never found a briefcase full of hundred-dollar bills. In fact, he doesn't even exist at all. So there...And another:Boris D. Schleinkofer is a slave, just like you and everybody else. He lives near the monolith of Baal. His number is 5x2-00x1-11. He is a good citizen.

Buchvorschau

Kapitel 00001: Ziehen

Seine Augen taten weh, und er konnte sie nicht öffnen. Etwas unter den Deckeln fühlte sich an wie Glaspulver; es tat weh, die Bewegungen der Stimmen zu verfolgen, die er um sich herum hörte. Es gab ein aufgeregtes Gespräch, mit dem er nicht Schritt halten konnte, irgendein Notfall, der sofortige Aufmerksamkeit erforderte. Jemand musste etwas dagegen tun. Er war dankbar, dass er nicht Teil davon war.

Pneumatische Maschinen zischten, Flüssigkeiten strömten gurgelnd aus seiner Kapsel, und dann traf die Kälte der offenen Luft seine entblößte Haut. Er erbrach ein Bündel verdrehter Kabel und holte keuchend Luft, seine Bauchmuskeln zogen sich schmerzhaft zusammen und er krümmte sich, von Krämpfen geplagt und seine Lungen husteten, bis das Gelee herauskam. Er rollte herum und stöhnte. Flach auf dem Rücken liegend, betete er für die Rückkehr der Träume, für die Befreiung aus dem schwarzen Schlaf, und wusste, dass es nicht kommen würde. Dass es ihm genommen worden war.

Er konnte immer noch nichts sehen, aber jetzt, da er sie deutlich hören konnte, ohne dass die dicke Glasscheibe sie trennte, argumentierten oder flehten die unbekannten Stimmen nicht mehr und sagten überhaupt nichts mehr. Die Stille schmeckte nach Franzbranntwein und Fruchtwasser. Er wollte an der abgestandenen, sauerstoffhaltigen Süße ersticken, der Invasion seiner grobstofflichen Körperteile im Kryotank; er wollte es aushusten, aber der Tank hatte seine gelähmten Gliedmaßen noch nicht freigegeben. Jetzt wusste er mit Sicherheit, dass sie die Technologien für den kryogenen Winterschlaf perfektioniert hatten. Das war... beruhigend? Die Ironie war ein bittersüßer Klumpen, der in seinem Magen rostete.

Jemand befeuchtete seine Augen mit einem feuchten Lappen und wischte sie auf, um die Helligkeit und den Schmerz und die verschwommenen Gesichtsformen freizulegen, alle Gesichter, wohin er auch blickte, und starrten ihn erwartungsvoll an.

„Frag ihn!" Diese Leute würden ihn nicht in Ruhe lassen, ganz und gar nicht.

„Sei nicht dumm—er hat sich noch nicht erholt. Du musst ihm Zeit geben, zur Besinnung zu kommen."

„Wir haben keine Zeit! Kenneth, welcher Kanal sind sie an?"

„Lassen Sie ihn in Ruhe, er wird keine Ihrer Fragen beantworten können! Aghh... Herr Galbraith, erinnern Sie sich an irgendetwas? Wissen Sie, wie man es abschaltet?"

„Abschaltet was ab? Wer bist du? Wo bin ich? Was ist los? Wo ist Frank?" Dies war offensichtlich nicht die Antwort, nach der die Menge suchte. Im Raum brach Chaos aus.

„Warum habt ihr beide gedacht, dass es retten würde, uns zu beerdigen —"

„Wie viele Finger halte ich —"

„Warum hast du uns das angetan?—"

„Ich habe dir gesagt, dass er sich nicht erinnern würde —"

„Zum Teufel damit! Hey, wie schalten wir es ab? Wie ist die Frequenz, Kenneth?"

Es war zu viel. Er wollte sich nicht erinnern; Vor einiger Zeit hatte er die Entscheidung getroffen, diese Welt zu verlassen, und er hatte es auch getan, und er hatte keine Lust, diese Entscheidung in naher Zukunft noch einmal rückgängig zu machen. Die Schwärze war eine willkommene Rückkehr.

Es hielt nicht an. Jemand weckte ihn mit einer Spritze und forderte ihn auf, sich nicht zu widersetzen.

Er schrie einmal, hustete und schrie dann zur Sicherheit noch einmal.

„Hör auf damit, du bringst ihn um!" Das wäre dieser Bastard Serge. Er wünschte, er könnte sich erinnern, warum er den Mann so sehr hasste. Er wusste, dass der Grund gut war.

„Lass mich gehen... Ich möchte nach Hause zu meiner Frau und meiner Familie..."

„Oh, der arme Bastard. Das tust du wirklich nicht... Wie lange hat er schon geschlafen?"

Er hörte die Antwort, die jemand gab, kaum, so beiläufig, als würde das nicht den Zusammenbruch seiner ganzen Welt bedeuten, beiläufig wie die Ankündigung der Beerdigung eines Fremden oder der Erfüllung seiner Pflicht durch einen Henker, nur kaum gehört die drei Worte, die ihn auf den Weg der Erinnerung brachten. Sie hörten sie kaum auf seinem Trommelfell, aber sie hallten durch sein Gehirn wie die läutenden Glocken des Urteils, diese drei Worte:

„Von Anfang an..."

Sie sagten noch etwas; er hörte es nicht, er wollte es nicht hören, aber dann unterbrach ihn jemand anders:

„Zeigen Sie ihm den Video-Feed. Vielleicht frischt das sein Gedächtnis auf." Was für eine seltsame Aussage... was könnte das bedeuten?

Jemand hat ihn geschlagen. Hart.

Jetzt gelang es ihm, seine Augen zu fokussieren, und er sah, dass er einer sehr, sehr wütenden Frau gegenüberstand, die einen Tablet-Computer vor sich hielt, so dass er gezwungen war, darauf zu schauen. Er hat.

Es gab ein unbekanntes Labor. Er war sich ziemlich sicher, dass es ein Labor war, viel Weiß, Glas und Stahl, vielleicht eine Fabrik zur Herstellung von Chips. Auf dem Bild war niemand zu sehen, und wenn am unteren Bildschirmrand nicht der sich ändernde Timecode gewesen wäre, hätte er gedacht, es sei ein Standbild. Er betrachtete es ein oder zwei Sekunden lang pflichtbewusst, war sich nicht sicher, was er da eigentlich sehen sollte, dann suchte er den Raum ab, um die Menschen, die ihn aus seinem Zufluchtsort mitgenommen hatten, deutlicher zu erkennen.

Sie waren eine abgemagerte Truppe. Ihre fleckigen Overalls bestanden größtenteils aus Flicken, und keiner von ihnen schien seit Ewigkeiten Sonnenlicht gesehen zu haben, und ihre Ausrüstung war aus reparierten Teilen zusammengeschustert. Jeder andere von ihnen war uralt, und es war der Älteste unter ihnen, der ihn mit der größten Heftigkeit und mit offen zum Ausdruck gebrachtem Hass betrachtete. Der Zustand der Dinge, wie er sie sah, löste in ihm einen instinktiven Abscheu aus, ein Echo dessen, wer er war und was ihm wichtig war und warum, und er hätte die Dinge in seiner Erinnerung fast wieder zusammengefügt, aber dann zog ihn jemand zurück auf den Moment, den schrecklichen Moment...

„Er schlüpft raus—verdammt, Galbraith, schau dir das Video an! Kommt dir irgendetwas davon bekannt vor? So, gleich fängt es an! Schau, schau!"

Er konnte nicht anders, er sah aus, und er hasste sich selbst dafür, dass er bedingungslos dem gefolgt war, was