Jahrbuch Franz-Michael-Felder-Archiv 2020: 21. Jahrgang 2020

Von Jürgen Thaler

Das Jahrbuch 2020 enthält die Felder-Rede, die der Architekt Roland Gnaiger unter dem Titel "Dem Nächsten und Konkreten zugewandt" gehalten hat. Es enthält eine Edition von bislang unbekannten Gedichten und Tagebüchern von Yvan Goll durch Barbara Glauert-Hesse. Barbara Wiedemann kann ausgehend von unbekannten Briefen neue Aspekte zur sogenannten "Goll-Affäre" präsentieren. Claudio Bechter schreibt über Paula Ludwigs Beiträge in den Kunst- und Literaturzeitschriften ihrer Zeit. Helga Zitzlsperger folgt den Spuren der sogenannten "Schwabenkinder" in der Literatur. Mit Johann Koderle, einem Freund Franz Michael Felders, der vor allem auch durch seinen Erfindungsreichtum und seine naturwissenschaftlichen Schriften in Erinnerung geblieben ist, beschäftigt sich Günter Felder. Ulrike Längle schreibt über Wilhelm Furtwänglers Beziehung zu Dornbirn und Heiden in der Schweiz. Mit dem Verhältnis von Werner Kofler zu Vorarlberg setzt sich Wolfgang Straub auseinander. Harald Weigel gibt einen Einblick in den bislang beinahe unbekannten Nachlass von Joseph von Bergmann. Im letzten Teil des Jahrbuchs werden Beiträge zur Literatur des Bodensees veröffentlicht: Marcus Twellmann schreibt am Beispiel von Annette von Droste-Hülshoff über den Zusammenhang von Literatur und Tourismus. Andrea Capovilla beschäftigt sich mit Büchern von Eva Schmidt und Anna Stern. Literarische Blicke auf Konstanz analysiert Hermann Gätje und Irmgard M. Wirtz schreibt über Thomas Hürlimanns Stück "Grossvater und Halbbruder". Veröffentlicht wird auch die Grabrede, die Ulrike Längle auf den Schriftsteller und Ausstellungsmacher Oscar Sandner gehalten hat. Das Protokoll der 52. Jahreshauptversammlung des Franz-Michael-Felder-Vereins sowie der Arbeitsbericht des Franz-Michael-Felder-Archivs der Vorarlberger Landesbibliothek runden diesen vielfältigen Jahrgang wie gewohnt ab.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: StudienVerlag
• Erscheinungsdatum: 10. Dez. 2020
• ISBN: 9783706561198

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Edition

BARBARA GLAUERT-HESSE

Yvan Goll.

Unveröffentlichte Gedichte

und Tagebücher

1918 – 1940

Aus dem Nachlass von

Robert Warnebold

Gedichte 1918 – 1930

Abstieg

Jung schwang ich mich empor

Im Knochengebirg

Nach Göttern zu graben:

Viele Väter vor mir

Viele Söhne nach mir

Lockt der Granit.

Zum Übermut.

Doch bald

Wirft sie’s zurück

In leuchtendes Vergessen:

Rasch mit dem Wasserfall

Reisst sie’s hinab – –

Weise vom Sturz

Reich vom Verlust

Such ich die Menschen

Die ich zurückliess:

Ruhig

Erwart ich ihre dunkle Karawane

Ihre langsame

Karawane

Am Hügel lehnend

Den Kopf im roten Klee

Und – mit den Füssen im Bach

Des Himmels Bild

Zerschlagend

*

Und wende mich um

Ein Mensch unter Menschen

Von all dem Treiben

Nur einen roten Klee

Im Knopfloch

Bergwald

O Wald, du leuchtender lächelnder Freund

Mit grünem Moosbart

Von Sonne triefend und von Harz

Mit tausend Armen umarmend,

Mit tausend Händen verschwendend:

Ich brauche deine Güte!

Gib

Du Reichgeborener,

Goldäugiger, der wie ein Patriarch

Mit kleiner Erdbeerliebe sich umgibt

Und ein Ballett von Rehen unterhält

In der Waldmeisterlichtung –

Geheimniskundiger

Der mit den Wölfen und den Hexen verkehrt

Und greiser Eulen Weisheit lernte:

Du gib mir das Geleit

Bis ans Gebiet der Steine –

Und der Einsamkeit

Und zuversichtlicher

Beschreit ich dann den Weg

Des Einsamen.

Fels-Grat

Steig, steig

Und wär's umsonst!

Zehnmal gekreuzigt von der Sonne Nägeln

Und immer kleiner vor den Türen des Himmels

Du hängst am Rand der Erde – –

Und fehlt dein Fuss – fällst du ins Nichts hinauf.

Ein Tänzer musst du sein

Auf Spitzen balancierend

Nackt zwischen Tod und Tod

Der Stein ist los

Der Fels ist fremd

Du Mensch: was klopfst du an den Türen des Himmels?

Stumm

Fluch

Und überwind dein Herz

Gekreuzigt von der Sonne Nagel

Noch einmal fluch

Und überwinde Gott!

Gesang des Mädchens

1.

Streichle mich, Frühwind,

Betöre mich mit deinen Amseln,

Beströme mich mit deinem Lächeln.

Da steh ich

Schmal zitternd

Ein Mandelbäumchen

Mit blassen Blättchen,

Und unter deinen heimlichen Küssen,

Mannwind,

Reift mein rosa Gefühl

Und Durchduftet das Tal.

2.

Umschwalbe mich, Frühling,

Umlerche mich, Süsswind,

Ich bin deine Wiese

Erblüht und erkleet!

Ich minze den Bach,

Ich bächle das Wäldchen,

Ich nachte und monde

Dem Liebenden zu.

3.

Der Wölkinnen rosigste

Der Rosen wolkigste

Will ich dir sein!

Ganz hin geduftet

Deinem Rauschen,

O dass du mich umdornest

Und dunkel dich entadlerst

Und mir lächelst:

Unhimmlischer Gott!

Gletscher

In der pariser Morgue

Sah ich einmal die Toten eines Tags,

In Eissärgen zur Schau gestellt:

Ich suchte einen Freund

Und fand ein Dutzend …

So stand vor mir der Gletscher

Mit seinen Totenkammern:

Hier war der Götter Grabstatt

Hier sah ich vieler Morgenröten

Altgewordene Leichen

Und früher Riesen dauernde Skelette

Und dort auf einem weissen Felde

Vom Frühlingsföhn des Schnees gelockt

Lag eine Saat von kleinen grauen Vögeln

Die trunken aus dem Tal

Mit irren Schwingen

An ihren Traum

Geglaubt

Und dafür starben

Nachthütte

Erst in der Hütte

Ward’s wieder menschenwarm:

Es duftete nach herbem Holz

Nach liebem Feuer

Nach Frauenhaar!

Nun, seinen Sieg vergeuden!

Wie nur ein Gletscher im März

Hinrieseln

Hinsinken

Hinschmelzen

Aus allen Munden tropfen

Aus allen Augen weinen

Zergehen zu Tal

Zerrinnen zu Tiefe

Essen

Schlafen

Mensch sein

An der Schulter

Die vergänglich ist

Und zittert

Schlucht

Sind die Menschen für das Aug der Sterne

Das mit Feuerblicken

Sie erprobt:

Sind die Menschen mehr als ein Gekröse

Ein schattiges Geschlecht

Im Tanz der Wälder und der Städte?

Krone der Schöpfung!

Mit eckigen Köpfen

Mit Herzfehlern

Hungersnöten ausgesetzt

Und den schlimmeren Instinkten!

Dumpfe Gruppen mit Trommeln,

Müde Massen des Schweigens

Füllen die Plätze

Füllen die Häuser

Und arbeiten

Und arbeiten

Und arbeiten

Und wenn sie nicht arbeiten

Klagen sie

Klagen das Aug der Sterne an

Das sie ansieht

Und verlangen dass es ihnen helfe,

Und wissen nicht

Wozu es ihnen helfen soll

Wald

O Wald, mein bärtiger, reichgeborener Freund

Der funkelnd von Goldsmaragd

Mit tausend Armen und tausend Händen

Sein Alles ausstreut

Und immer freundlich ist.

Du Vie[l]gewaltiger

Der sich mit Kleinstem abgibt

Die Erdbeeren zu liebenden Herzen erzieht

Aus jedem Reh eine Tänzerin macht

In der waldmeisterduftenden Lichtung

Geheimniskundiger auch

Der mit den Wölfen und den Hexen verkehrt

Jedoch am glücklichsten

Wenn ein dummes Rotkehlchen

Die Tonleitern übt

Dass du mein Freund bist

Und mich den ersten Weg begleitest

Bis ans Gebiet der steinernen Einsamkeit

Wie zuversichtlich

Schreit ich aus!

Wald (2)

Du wirfst deinen nächtigen Mantel um mich

Legst Moos um meine Füsse

Legst Moos um meinen Mund

Und hältst den Schlag meines Herzens an!

Und doch gibst du mir keine Ruh:

Du Tausendäugiger!

Unheimlich ist mir deine Freundschaft!

Unheimlich deine väterliche Art:

Denn spielst du nicht mit der Angst der Rehe?

Verschweigst du nicht, du Tausendstimmiger,

Ein schreckliches Geheimnis

Mit deiner Eulen flügellosem Flug?

Geschehn nicht Morde

Am Mittaghang

Der rot von Erdbeeren brennt?

Was will die Wurzel,

Die nach mir rennt?

Ich fürchte mich vor deinem goldenen Lächeln

Vor deiner tiefen Tiere

Gottlosen Augen.

Gedichte 1930 – 1937

Ans Kreuz des Südens

Hast du mich angeschlagen

Nun leucht ich weiss – doch tot – diese

deine Nächte

   *

*    *

   *

Plötzlich erschrak mein Körper

Inmitten der brennenden Rosen

Brannte er mit – ohne dich

Auteuil, 27.8.1933

Einen Tag und eine Nacht brauchte ich

Um zu begreifen

Dass Du es warst der an mein Herz klopfte

Stark war ich und gross

Wie im Gebirge

Wuchsen meine Schmerzen über die Welt hinaus

Das Linnen der Begrabenen presste meinen Leib

Die Starre der Vergessenen dörrte meine Glieder

Meine Augen waren leer wie die der Denkenden

Da traf dein Atem mich

Und ich erzitterte auf meiner Erde

Zarter als der Krokus auf den Gräbern im Frühlingswind

Leise rührtest du mich an

Setztest sanft mir neue Augen ein

Meine Brüste wurden spitz von der Berührung des Engels.

Schwach bin ich nun

Erschrocken und stumm

Starr ich mit deiner Sehkraft

Ins Antlitz der Verheissung

Zögere nicht länger

Du der über mich schwebt

Spüre mein tödliches Zittern

Stoss herab o mein Gott

Komm!

Hochsommerlied

O dein Mohnblut

Im Gewoge des Hafers

Blaue Krone des Korns

Die zum König mich kürt

O du silberner Rittersporn

Der die Lenden mir schürt

Blühende Dornenhecke

Dach meines Schlafes

Dein Sommersonnengesicht

Mir Atem mir Speise mir Licht

Iwan

21. Juni 1938

Hügelwiese

Nur einmal noch –

Bevor der Berg beginnt –

Den Kopf an deine traumduftende

Hüfte schmiegen

Das Haar mit Veilchengras vermischt

Und im Geruch der Urgeburt versunken –

Mutter! Mutter!

Die ich verschrie,

Niedere, Dienende,

Die ich verschmähte,

Die Wäsche wusch

Im Acker grub

Und nach dem Regen fragte –

Mutter, Demutsmutter, Demeter

Hier hier vor meinem Gang zu Gott

Knie ich zu deinen Knien

Und esse deinen Staub

Weib, Leib, Erde!

Ich lass fallen von mir

Jahr um Jahr

Wie der Platanenbaum seine Rinden.

Langsam von der Stirn

Löst sich das seidne Gelock

Und der Geliebten

Rötliches Lied entweht.

Immer nackter wird meine Brust

Immer einsamer mein Mund

Immer grösser wird der Himmel

Da die Augen mir

Übergehn

Klage auf Delos

O käme jetzt die Amazone

Noch den Galopp des Mustangs in den Hüften

Und blutnass die Gelenke

Von der gerade tobenden Schlacht:

Sie würde mich retten,

Nachtschattengefangene!

Aber der Wind

Findet den Weg zu mir nicht mehr,

Die rosablaue Dämmerung

Erstickt mich unter dem seidenen Zelt.

Vom Himmel hängt die Ampel

Die offenmündige Dattura

Und mischt die Düfte des Todes

In meinen Atem.

Dort brennt die rote Schlacht,

O klirrende Amazone

Und dein Geschwader aufgeschäumter Pferde

Sprengt Blitze in den Abend.

Ich sehe deine rauchende Schulter

Verwegene Heldin, fern!

Mir aber steckt das Beil des Monds im Fleisch

Und meine Mattheit ruft

Die Tiere der Trauer schon:

Die grossäugigen Sphinxe

Und den bekreuzten Totenkopf,

Indessen die Fledermäuse

Mir schon die schwarzen Gehänge weben.

Mein grosser Häuptling

Ich danke dir dass du bist!

Ein wildes Fest muss ich feiern

Toben einen neuen Tanz

Und opfern dem Schöpfer

Der uns dein starkes Herz

Erstrahlen liess:

Palu!

Du bist der erste Mensch

Der ersten Tage

Des erhabenen Jahrhunderts!

Zur Führerin geboren

Des geistigen Geschlechts

Das doppelseelisch ist!

Das 33. Jahr

Das Jahr, in dem die Dichterpropheten

Den einsamen Berg ersteigen

Um die Sonne herabzuholen

Den bangenden Menschen!

Ich stehe an seinem Fuss

Bereit deine Botschaft zu künden

Wana

Paris, 5. 1. 1933

Wind

Da plötzlich löst ein Einzelner

Vom Zuge sich:

Sprach mich wer an?

Blickte ein Weib?

Nein

Ein

Flüchtiger

Flüssiger

Wind

Fuhr in mein Haar

Umschlang meinen Hals –

Ich hob das Haupt

Sah eine Sonne

Eine goldene Wolke

Ein Dreieck von Störchen

Rudernd gen Nord-Südwärts:

Und ich ihnen nach

Ihnen nach

Zehn Welt tief unter uns

Donnert die Untergrund

Zehn Himmel über uns

Schwirrt der Schneemöwenschwarm

Planetenwärts –

Was wissen wir vom Streben unsrer Kniee?

Was vom Altern unsres Haars?

Wir halten uns

In Höhe unserer schmalen Augen

Nichtachtend der Welten

Über und unter

Für Paula, 2. März 1931

illustrationillustration

Bericht

Bei den vorliegenden Gedichten handelt es sich um elf Gedichte von Yvan Goll (1891 – 1950) aus der Zeit von 1918 bis 1930 und um zehn Gedichte, die auf die Jahre von 1930 bis 1937 datiert werden können. Ein Gedicht, Croix de Lorraine, stammt von 1940 und wurde 1944 erstveröffentlicht. Siebzehn Gedichte sind bisher unveröffentlicht. Die bereits veröffentlichten Gedichte wurden schon im Jahr 2013 in die zweibändige Briefedition Claire Goll, Yvan Goll und Paula Ludwig, „Nur einmal noch werd ich dir untreu sein". Briefwechsel und Aufzeichnungen 1917 – 1966, herausgegeben von Barbara Glauert-Hesse (Göttingen: Wallstein Verlag) aufgenommen. Mit dieser Veröffentlichung sind alle bekannten und erhaltenen Gedichte Yvan Golls in seinem veröffentlichten Werk versammelt. Sie stammen aus einem von Robert Warnebold (1934 – 2018) überlieferten Konvolut, das sich im Nachlass des Darmstädter Buchhändlers befand. Robert Warnebold war mit Paula Ludwig (1900 – 1974) und ihrem Sohn Friedel Ludwig (1917 – 2007) befreundet. Beide lebten ab dem Jahr 1970 ebenfalls in Darmstadt. Diese Freundschaft ermöglichte Robert Warnebold, seine umfangreichen Textsammlungen zu Paula Ludwig und Yvan Goll durch handschriftliche Zeugnisse zu erweitern. So kamen diese Autographen vermutlich durch Schenkungen, aber auch durch Ankauf in seinen Besitz. Im Zuge der Übernahme von großen Teilen der Warnebold‘schen Sammlungen zu Goll und Ludwig durch das Franz-Michael-Felder-Archiv der Vorarlberger Landesbibliothek in den Jahren 2018 und 2019 kamen auch diese unveröffentlichten Texte von Yvan Goll nach Bregenz, die hier nun erstmals publiziert werden können. Ich danke dem Leiter des Archivs, Jürgen Thaler, dass er mich eingeladen hat, diese Editionsarbeit zu leisten. Meine langjährige Tätigkeit als Rundfunkredakteurin und Verlagslektorin in Mainz und Frankfurt führte mich schon nach dem Studium der Germanistik und der Amerikanistik in Mainz, Berlin und der University of Colorado in Boulder, Colorado, USA, im Jahr 1969 nach Paris zu Claire Goll. Im Auftrag der Deutschen Schillergesellschaft katalogisierte ich von 1969 an gemeinsam mit Claire Goll dort den Nachlass von Yvan Goll. Nach ihrem Tod 1977 setzte ich diese Arbeit im Deutschen Literaturarchiv in Marbach am Neckar und im Yvan und Claire Goll-Archiv der Bibliothèque Municipale in Saint-Dié-des-Vosges, Frankreich, fort. Seit 1988 ediere ich die Gesamtwerke beider Dichter. Sie werden seitdem im Wallstein Verlag, Göttingen, veröffentlicht. Die Datierungen der noch unveröffentlichten Gedichte stammen – soweit sie nicht bereits bekannt waren – von der Herausgeberin. Zur Datierung herangezogen wurde eine private Gedichtedatei, die alle veröffentlichten Gedichte Golls umfasst sowie die von Andreas Kramer und Robert Vilain erstellte Bibliographie Yvan Goll – A Bibliography of the Primary Works (Peter Lang: Oxford-Bern-Berlin-Bruxelles-New York-Wien 2006).

Anmerkungen

—Abstieg : 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Entstanden um 1918.

—Bergwald : 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Im Text abweichende Fassung in: Iwan Goll, Dithyramben . (Leipzig: Kurt Wolff Verlag [1918]). Darin: Die Alpenpassion. III Bergwald . Nachdruck in: Yvan Goll, Die Lyrik . Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Yvan et Claire Goll. Saint-Dié-des-Vosges. Berlin: Argon 1996. I. Frühe Gedichte 1906 – 1930, S. 79ff.

—Fels-Grat : 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Im Text abweichende Fassung in: Iwan Goll, Dithyramben . (Leipzig: Kurt Wolff Verlag [1918]). Darin: VII . Grat . Nachdruck in: Yvan Goll, Die Lyrik . Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Yvan et Claire Goll. Saint-Dié-des-Vosges. Berlin: Argon 1996. I. Frühe Gedichte 1906 – 1930, S. 84ff.

—Gesang des Mädchens .: 3 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Entstanden um 1918.

—Gletscher : 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Im Text abweichende Fassung in: Iwan Goll, Dithyramben . (Leipzig: Kurt Wolff Verlag [1918]). Darin: VI . Gletscher . Nachdruck in: Yvan Goll, Die Lyrik . Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Yvan et Claire Goll. Saint-Dié-des-Vosges. Berlin: Argon 1996. I. Frühe Gedichte 1906 – 1930, S. 82 – 84.

—Nachthütte : 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Im Text abweichende Fassung in: Iwan Goll, Dithyramben . (Leipzig: Kurt Wolff Verlag [1918]). Darin: VIII . Nachthütte . Nachdruck in: Yvan Goll, Die Lyrik . Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Yvan et Claire Goll. Saint-Dié-des-Vosges. Berlin: Argon 1996. I. Frühe Gedichte 1906 – 1930, S. 85ff.

—Schlucht : 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Im Text abweichende Fassung in: Iwan Goll, Dithyramben . (Leipzig: Kurt Wolff Verlag [1918]). Darin: VII . Schlucht . Nachdruck in: Yvan Goll, Die Lyrik . Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Yvan et Claire Goll. Saint-Dié-des-Vosges. Berlin: Argon 1996. I. Frühe Gedichte 1906 – 1930, S. 77ff. – Über seinen Gedichtband Dithyramben schrieb Goll am 18. Mai [1931] aus Bühlerhöhe an Paula Ludwig nach Berlin: „Inzwischen kamen auch die Dithyramben : aber ich schicke sie dir nicht, denn ich stehe gar nicht mehr zu ihnen, ich mag sie nicht mehr, und es kann also auch nicht sein, dass du sie mögest. Verzeih: aber lieber schreib ich dann was Neues. Eine Alpenpassion mit dir." In: Claire Goll, Yvan Goll, Paula Ludwig, „ Nur einmal noch werd ich dir untreu sein ." Briefwechsel und Aufzeichnungen 1917 – 1966. Herausgegeben und mit einem Nachwort von Barbara Glauert-Hesse. Göttingen: Wallstein 2013, S.91.

—Wald : 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Die Handschrift wurde – vermutlich von Goll – durchgestrichen. Wir haben sie trotzdem hier aufgenommen. Im Text abweichende Fassung in: Iwan Goll, Der Torso. Stanzen und Dithyramben. München: Roland Verlag, Dr. Albert Mundt 1918. Darin: Stanzen . Wald. I, II, III . Nachdruck in: Yvan Goll, Die Lyrik . Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Yvan et Claire Goll. Saint-Dié-des-Vosges. Berlin: Argon 1996. I. Frühe Gedichte 1906 – 1930, S. 122ff.

—Wald (2): 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Im Text abweichende Fassung in: Iwan Goll, Der Torso. Stanzen und Dithyramben. München: Roland Verlag, Dr. Albert Mundt, 1918. Darin: Stanzen . Wald. I, II, III . Nachdruck in: Yvan Goll, Die Lyrik . Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Yvan et Claire Goll. Saint-Dié-des-Vosges. Berlin: Argon 1996. I. Frühe Gedichte 1906 – 1930, S. 122ff.

—Ans Kreuz des Südens und Plötzlich erschrak mein Körper : 1 Bl., Hs. Datierung hs. von Yvan Goll: Auteuil 27.8.33. Zwischen den beiden Gedichten hs. von Goll: Vier gezeichnete Sterne. Veröffentlicht in: Iwan Goll, Paula Ludwig, Ich sterbe mein Leben . Briefe 1931 – 1940. Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Goll. Frankfurt am Main-Berlin: Limes Verlag im Ullstein Verlag 1993, S. 201. Und in: Yvan Goll, Die Lyrik . Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Yvan et Claire Goll. Saint-Dié-des-Vosges. Berlin: Argon 1996. II . Liebesgedichte 1917 – 1950, S. 192.

—Einen Tag und eine Nacht brauchte ich : 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Zugehörig zu: Ivan Goll, Chansons Malaises . Chansons de Manyana jeune fille malaise . Paris: Editions Poésie et Cie 1935. Charakteristisch dafür ist, dass Goll in der ersten und letzten Strophe des Gedichts von seinem Gegenüber als „der spricht („Daß Du es warst der an mein Herz klopfte und „Du der über mich schwebt"): Goll nannte Paula Ludwig oft mit männlichen Namen. Die deutschen Originalfassungen der Chansons Malaises , Malaiische Lieder, entstanden in den Jahren 1932 – 1934. Bereits am 30.12.1932 erschienen neun Gedichte in der Vossischen Zeitung (Berlin), Nr. 362.

—Hochsommerlied: 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Auf dem Original oben links die hs. Datierung „21 Juni 38". Zugehörig zu: Ivan Goll, Chansons Malaises . Chansons de Manyana jeune fille malaise . Paris: Editions Poésie et Cie 1935. S. dazu Yvan Golls Brief an Paula Ludwig vom 17. Juni 1937 in: Iwan Goll, Paula Ludwig, Ich sterbe mein Leben . Briefe 1931 – 1940. Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Goll. Frankfurt am Main-Berlin: Limes Verlag im Ullstein Verlag 1993, S. 473 – 475.

—Hügelwiese: 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Der Handschrift nach zugehörig zu: Ivan Goll, Chansons Malaises . Chansons de Manyana jeune fille malaise. Paris: Editions Poésie et Cie 1935.

—Ich lass fallen von mir: 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Im Original unter dem Gedichttext der Abdruck eines getrockneten Blattes. Zugehörig zu: Ivan Goll, Chansons Malaises . Chansons de Manyana jeune fille malaise . Paris: Editions Poésie et Cie 1935.

—Klage auf Delos: 1 Bl., Hs. Typoskript aus dem Nachlass von Paula Ludwig. Datierung um 1932. Veröffentlicht in: Yvan Goll, Die Lyrik . Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Yvan et Claire Goll. Saint-Dié-des-Vosges. Berlin: Argon 1996. II . Liebesgedichte 1917 – 1950, S. 218. Darin: „Die offenmündige Dattura". Richtig: Datura. Datura: Engelstrompete (Pflanze), s. Ulrike und Hans-Georg Preißel, Engelstrompeten: Brugmansia und Datura. (Stuttgart: Ulmer 1997).

—Mein grosser Häuptling : 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Datiert von Goll: Paris 5.I.33 (Paula Ludwigs Geburtstag). „Wana" (bedeutet Ivan mit a, d.h. weiblichem Ende des Namens) nannte sich Goll. Zugehörig zu: Chansons Malaises . Die deutschen Originalfassungen der Chansons Malaises , Malaiische Lieder , entstanden in den Jahren 1932 – 1934. Bereits am 30.12.1932 erschienen neun Gedichte in der Vossischen Zeitung (Berlin), Nr. 362.

—Wind: 1 Bl., Hs. Unveröffentlicht. Die ersten beiden Strophen von Goll hs. durchgestrichen. Entstanden vermutlich im März 1932, s. Yvan Golls Brief an Paula Ludwig [Paris, 26.3.1932] in: Claire Goll, Yvan Goll, Paula Ludwig, „ Nur einmal noch werd ich dir untreu sein . Briefwechsel und Aufzeichnungen 1917 – 1966. Herausgegeben und mit einem Nachwort von Barbara Glauert-Hesse. Göttingen: Wallstein 2013, S. 159: „Alle Menschen blickten in den Himmel, die Wagen stoppten, der Verkehr hielt ein: da ruderten meine Störche mit grossen, wilden Flügelschlägen vorbei, so gen Südosten zu Dir. [Originalzeichnung von Goll einer flügelschlagenden Vogelgruppe]. „Aber ich habe mir sagen lassen, dass sie auch manchmal weiter fliegen, übers Badenerland, in die Landschaften des Bodensees, also zu Dir, zu Dir."

—Zehn Welt tief unter uns: 1 Bl., Hs. Mit egh. Widmung von Goll: „Für Paula 2 März 1931". Veröffentlicht in: Yvan Goll, Die Lyrik . Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Yvan et Claire Goll. Saint-Dié-des-Vosges. Berlin: Argon 1996. II . Liebesgedichte 1917 – 1950, S. 153. Und in: Ivan Goll, Malaiische Liebeslieder . Ebenhausen bei München Langewiesche-Brandt, 2001, S. 7. „Donnert die Untergrund: Die: Berliner Slang für die Berliner Untergrundbahn. Die zweite Hälfte des Gedichts („Was wissen wir vom Streben unsrer Kniee?), setzte Paula Ludwig als Motto über ihren Gedichtband Dem dunklen Gott (Dresden: Wolfgang Jess, 1932). Goll äußerte sich in seinem Brief an Claire Goll vom 24.1.1932 darüber: „Was das Motto betrifft, so ist es lediglich ein Auszug aus einem Gedicht, das sich im Manuskript bei ihr [Paula Ludwig] befand und von dem ich selbst keine Ahnung mehr hatte. Es ist ein Motto, wie viele andere – und bedeutet für die Dritten, Außenstehenden, nichts anderes." (Claire Goll, Iwan Goll, Meiner Seele Töne . Das literarische Dokument eines Lebens zwischen Kunst und Liebe – aufgezeichnet in ihren Briefen. Neu herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse. (Mainz-Berlin: Kupferberg/Scherz 1966/1978, S. 79).

—Croix de Lorraine. Lothringisches Kreuz: In der bereits vorhandenen Sammlung ist nur die französische Fassung erhalten. 1 Bl. Kalligraphierte Handschrift. Erstveröffentlichung der französischen Fassung in: France Forever (New York), 24.12.1940. Weiter veröffentlicht in: Yvan Goll, Die Lyrik . Herausgegeben und kommentiert von Barbara Glauert-Hesse im Auftrag der Fondation Yvan et Claire Goll. Saint-Dié-des-Vosges. Berlin: Argon 1996. IV . Späte Gedichte 1930 – 1950, S. 74 (französische Fassung), S. 75 (deutsche Übersetzung von Claire Goll). Erstveröffentlichung der deutschen Übersetzung in: Yvan Goll, Dichtungen . Herausgegeben von Claire Goll. Berlin-Neuwied: Hermann Luchterhand Verlag 1960, S. 366. Zu ihrer deutschen Übersetzung gab Claire Goll folgende Notiz: „Die de-Gaulle-Partei ‚France for Ever‘ beauftragte Goll, ein Gedicht zu schreiben, das als Weihnachtskarte an die französische Kolonie in New York versandt wurde (1944). Goll schrieb es in Form des lothringischen Kreuzes. Auf der Originalkarte: „Poème d’Yvan Goll. Caligraphié par Thomas Naegele. Edité par Lucien Vogel. Publié par France Forever. Der Text der Karte lautet: „Bon Noël. Victoire et Libération pour La Nouvelle Année 1944. De la part de … Auf der Rückseite der Karte gedruckt: „Greetings of the Season. Meilleurs Voeux pour 1943 for [handschriftlich]: „Dr. & Mrs. Henry Sagan from [handschriftlich]: Claire &Yvan Goll". Dr. Henry Sagan: Arzt von Claire und Yvan Goll in New York.

Tagebuch in Paris

19. November 1919

Ich muß mir sehr klar werden, was mit mir geschieht. Oder geschah etwas mit Paris? Einen Monat gab ich meinem ersten Tag Zeit, sich zu revisieren. Und nichts hat sich verändert. Ich bleibe traurig, trostlos, [wie damals, Paris ist eine Desillusion.*] *[gestrichen]

Ergründe dich. Schmücke dich nicht mit dem elektrischen Glanz hirnloser Abende, da du tanzen möchtest vor Sehnsucht. Bete nicht den alten entfärbten Rosenkranz deiner zwanzig Jugendjahre zurück, dämme alle Sentimentalität ab, rücksichtslos gegen dein leer gewordenes Herz –

Dann bleibt folgende Betrachtung: Zwecklos, Kamerad dieser Zeit, aus dir selber herauszuwollen! Wenn du in Berlin nach mir fragst, mischt sich Goldstaub in das Wasser deines Blicks, und es wird in dir eine Ferne, ganz als ob du Kindheit sähest. Beim Namen Paris erschrickst du – und wahrlich, goldene teure Bustiers und herrlich sitzende Raglanmäntel prangen auf allen Boulevards! Ist es das? In Japan gibt es wunderschöne Vögel und trapezförmige Berggipfel, Schnee oder Chrysanthemen; in Indien tut Buddha lächelnd alles, um Nichts zu werden, und rührt den schalen Reis mit dem Stäbchen – wie schön leuchtet alles nach Berlin! Aber was kann der Europäer in Asien aus sich machen? Nicht mehr, als in Swinemünde, am großen nördlichen Wasser, unterm stillen Großen Bären, neben einer traulichen Silberweide, im besten Sinne aus ihm werden würde. Und so Paris: Irrlegende, Irrlichter. Es sei denn, man wolle in Louvre und Luxembourg hohe Schatten beschwören, die Schönheit einer Vergangen[heit*] *[Papierriss] nicht durch verzerrte Autobusfenster zerfetzen lassen [wie es*] *[Papierriss] ist noch in alten Steinen, [wie in*] *[gestrichen] alten Büchern.

ich [sic!] bewohne ein kleines Zimmer im Hotel des Grands Hommes, gegenüber dem Pantheon. Nur um den Kontakt mit der Literatur zu bewahren. Mein Zimmer ist nicht grösser als ein steinerner Sarkophag dort drüben. Aber es ist wärmer. Tulpen wachsen paarweise abwechselnd gelb und rot aus der Tapete. Wenn ich bedenke, wie kalt es so ein Genie in seinem Ruhm hat, will ich lieber als unbekannter Trödler in die lockere, wurmdurchdrungene, veilchendurchduftete Erde versenkt werden. Gestern* *[Text bricht hier ab.]

*

Warum erfüllt mich immer eine kosmische Trauer, wenn ich aus dem Schlaf in den von Sternstaub beschmutzten Himmel falle? Eine grosse unbekannte Schuld schlägt sich die Flügel wund in meinem Herzen, wie ein Ligusterfalter in einer Streichholzschachtel. Schnell spring ich auf, will es in die blaue Luft, in die Riesenwelt freilassen: da ist das Tierchen tot, mit zugeklebten Flügeln und so ergeben hingestreckten Füsschen. Ich kann schon nichts mehr für dich tun, meine Seele. Ich bleibe ein Verdammter. Wenn es nur morgen wäre und ich Zeitung lesen könnte!

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Wozu mich in die Seine stürzen? Ich will mich in eine Frau stürzen.

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Ich bin in diesen Tagen sehr unglücklich gewesen, weil ich einen grossen Frühling wieder habe vorbei ziehen lassen, ohne ihn ganz zu erleben. Meinen 33. Frühling. Das ist schlimm. Was habe ich in diesen 33 Jahren besseres getan als in den Nächten zuweilen die goldene Hand Gottes zwischen den Sternbildern erkannt, und an den Morgendämmerungen ein Kapitel aus dem Amselkoran mitgebetet. Die Erinnerung an solche Erlebnisse sind meine einzig bleibenden Werte.

Im Herbst und den ganzen Winter hindurch, während ich durch die dumpfen Schächte, in den nebligen Untergrundbahnen von Paris mit einer 20 Kilometer Geschwindigkeit rasselte, träumte ich nur davon, im Februar, im März, spätestens im April in einer italienischen Landschaft zu sitzen, die ganz rosa wäre von Mandelbäumen, ganz mild von Myrthen, ganz schwarz von Vögeln, ganz glücklich von Glocken, ganz gesegnet vom Papst. Ach, ein gläubiges, ein katholisches, ein grausames Land, wo Bauern die weichen Zicklein auf der Schulter die verregneten Wiesenwege entlang zum Dorf, zum Metzger tragen, wo Kinder und Greise immer von neuem den bleichen, barbarisch rot verstümmelten Leib des Christus im Glaskasten durch die Nacht tragen, wo man fastet, betet, leidet, träumt.

Da muß einer dreinfahren: Paul Colin, ein junger geschorener Löwe. Er, der von Belgien kommt, bietet sich an, nach Holland zu gehen, nach Deutschland und nach Berlin (was für ihn zweierlei ist), nach Dänemark, nach Wien. Licht blinkt östlich. Aber Schneewolken ersticken die Redaktion von „Clarté. Atmosphäre wie vor „schlagendem Wetter: die kleinen Lampen und die großen Herzen der Bergleute von Europa zittern.

Abends

Ruhige Jünglinge rauchen ihren Knaster. Sie sprechen sehr leise. Sie haben das grüne Kriegsbändchen im Knopfloch. Fast jeder zweite von ihnen gibt oder wird eine Zeitschrift herausgeben. Welchen Inhalts? Diese Jünglinge tragen das Erbe einer fünfzigjährigen sterilen Boheme und eines fünfjährigen sterileren Kriegs an sich. Und ein Geist schlägt aus ihnen, der ist aus Tabaksqualm und Opferrauch gemischt. Gute Menschen! Glückliche Woller. Aber Individualisten, Kämpfer für das Ideal, nicht für sich selbst. Diese Kameraden, auf die man vertraut, sind nicht Sozialisten, und doch akuteren Sinnes als Marcel Cachin. Sie sind keine „Revolutionäre", (das Wort kommt ihnen nie auf die Lippe) und unbeugsamere, unabhängigere Individuen als der Sanskulott.

Hier, in der Redaktion eines Zwanzigjährigen, der whitmansche und menschenzärtliche Hymnen von acht Schulfreunden drucken zu müssen glaubt (wer liest sie?), hier wird die Zukunft Frankreichs vorbereitet, (wenn es eine Zukunft hat!), denn derselbe Mann mischt sich in keine öffentliche Versammlung, er nimmt nicht teil an „Clarté, wo seiner Meinung nach nur 6 „Pontifen sind, die alle 6 Päpste der Menschheit werden möchten, ohne sich um den Menschen zu kümmern, hier wird nicht um Konjunktur und Ruhm geschrieben, hier ist jeder hundearm und ohne bürgerliche Karriere, hier schweigt man, mitten im Krawall Paris – hier glimmt der alleinige Funke späterer Freiheit, wenn ihn die Asche der Gegenwart nicht ganz erstickt.

Warum verweile ich bei diesen verwesenden Steinen? Unter zerfallenden Torbögen, die der Flügelschlag der Fledermäuse gefährdet, und die längst zerbröckelt waren ohne den stützenden Efeuarm, der fest noch die Blöcke umklammert. Warum stehe ich stundenlang vor den Mauern eines abgerissenen Hauses am Quai – in dem übrigens Napoleon als junger Leutnant sein Zimmerchen gehabt hat – es blieben blumige Tapeten übrig. Die verrauchte Stelle des Herdes, die gemalte Rampe der Treppe und, nicht zu vergessen, etwas von den Seelen, die hier gehaust: viel Geduld der Frauen, viel Zwiespalt der Männer. Ich liebe was da hinstirbt: und ich ahne warum: weil so zu sterben, nach erfülltem Dasein, befreiend und tröstend ist: zu sterben mit den Dingen, die schon nicht mehr Materie und schon Geschichte und Vergessen sind. Und auch, weil es gut ist, nicht allein zu sterben und die Gesellschaft so schweigsamer Geister wohltut. Nach uns kommt hier eine andere Geschwindigkeit, ein anderes Weltgefühl, andere Spannungen, andere Götter. Nach uns: wie gut, wie gut. Ein Schicksal hat sich erfüllt. Mögen die anderen von neuem anfangen. Ein Weltabschnitt fängt immer mit einer Sklaverei an, und hört mit der Freiheit auf: die* Sklaverei hat aber siebenmal länger gewährt als die Freiheit. Und diese ist ja für die Menschen viel schwerer zu ertragen! Wie unglücklich werden sie sein, wenn der Tag nur noch drei Arbeitsstunden hat! *[von „die Sklaverei bis „hat! gestrichen].

Ist dies das wahre Leben, dies Hasten, Laufen, Jammern der Boulevards: der wie ein grauer Strom zur Zeit der Überschwemmungen alles Menschliche hinunterspült, Häuserbalken, Kinderwiegen, Tierleichen, hinunterspült zum Ozean des Vergessens?

O könnt ich noch einmal mich anklammern am Ast einer kleinen Seitenstrasse, die die rauschende Zeit nicht berührt.

Hier, hier leben die Menschen noch langsam.

In alten Steinen leben die einfachen Menschen langsam. Sie leben ein menschliches Dasein, mit kleinen Dingen beschäftigt: Langsam lebt die Wirtin des kleinen Cafés: an der Kasse sitzt sie, giesst ein Glas Weisswein ein, schält ihre Spargeln für den Abend, ein roter Kater sieht ihr zu. Langsam gehen zwei Frauen über die Strasse, eine Mutter und ihre verheiratete Tochter, um Windeln einzukaufen. Langsam begiesst ein Mädchen am Fenster eines zerfallenen Palais drei Begonienstöcke. Langsam klopft der Schuster Boudian mit der vernickelten Brille auf den kleinen Ambos[s], der zwischen seine Kniee geklemmt ist. Langsam zieht er die weisse Naht. Langsam beklopft er die weissen Kinderschuhe, die müden Männerschuhe, die eitlen Frauenschuhe. Seit fünfzig Jahren soll er da sitzen. Seine Werkstatt ist ein kleines Dreieck zwischen zwei Häusermauern. Zwei Meter tief und drei Meter Hypothenuse. Gerade Platz für einen Stuhl, einen engen Tisch und rings die Planken, auf denen die traurigen, die verdrossenen, die heroischen, die hoffnungslosen Schuhe der Menschenfüsse stehen. Seit fünfzig Jahren kommt Vater Boudian um sieben Uhr früh, und schlägt die beiden Fensterläden auf. Jeden Morgen um sieben Uhr früh, werktags und sogar sonntags. Er setzt sich in sein kleines Gefängnis und klopft. Seit fünfzig Jahren ist es ihm nicht ein einziges Mal eingefallen, nicht zu kommen, und statt Schuhe zu klopfen, sich in eine Elektrische zu setzen, um in einen Vorort zu fahren, wo fremde Gärten blühen und ein steiler Heckenrosenweg zu einem Wäldchen führt. Seit fünfzig Jahren ist er freiwillig gekommen, hat sich in seinen vertikalen Sarg gesetzt und hat geklopft. Und hat nicht geklagt. Und hat sich für einen Pariser gehalten.

O wüsste ich, wer recht hat! Der stille bedächtige Gefangene in der alten verfallenen Gasse, oder der ungeduldig, ruhlose Europäer, der glattrasierte, im dicken Ulstermantel dahinstürmende Passant des Boulevard:

Der Bedächtige hat recht. Der Langsame.

Sieh den heiligen Arbeiter, der die Städte baut, die grossen, ruhmreichen, wolkenfressenden Städte. Auch er ist bedächtig. Auch er ist langsam. Langsam kommt er, um 7 Uhr früh, zum Neubau. Langsam zieht er die Jacke aus. Langsam spuckt er in die beiden Handflächen. Langsam hebt er die Schippe und stösst sie in den Sand. So schippt er Sand auf Sand. Schichtet Ziegel auf Ziegel. Schichtet Mauer auf Mauer. Stösst die Schippe in den Sand. Spuckt in die Hände. Schichtet Ziegel auf Ziegel. Bis zum dritten Stockwerk. Bis zum siebenten Stockwerk. So baut er die Städte. Setzt die Flasche Rotwein an den Mund, wie ein siegreicher Trompeter, und schippt dann weiter. Der stumme Arbeiter. Der bedächtige. Der langsame.

O wüsste ich, wer recht hat. Der Arbeiter, der sein ganzes Leben lang Ziegel auf Ziegel schichtet. Oder der fliegende, der ungeduldige, der ruhlose Mensch, der ich bin, und über den Städten das unmenschliche Geheimnis sucht.

Wie hilft