Von der Unmöglichkeit, an Heiligabend ein Taxi zu rufen

Von George Saoulidis

Dagobert sucht ein Taxi

Dickens trifft I, Roboter in dieser Sci-Fi-Nacherzählung einer klassischen Geschichte.

In dieser modernen Nacherzählung von Charles Dickens' "Eine Weihnachtsgeschichte" sucht Scrooge ein Taxi, das ihn am Heiligabend nach Hause fahren soll. Aber er bekommt die Fahrt seines Lebens, als er durch seine Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft geschickt wird und als veränderter Mann aussteigt. 

Diese Science-Fiction-Version der klassischen Geistergeschichte, die im modernen Athen spielt, wird Ihnen garantiert Schauer über den Rücken jagen und ein Lächeln auf Ihr Gesicht zaubern.

"Es ist nicht zu spät für uns Scrooges, und diese Geschichte hat mich mehr als nur den Klassiker sehen lassen.

"Eine unterhaltsame, ermutigende Geschichte, perfekt für die Weihnachtszeit."

"Das ist eine ausgelassene Moral, die vor Lachen Schluckauf verursacht und Dickens dazu bringen würde, sich aufzusetzen und Spaß zu haben."

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Mythography Studios
• Erscheinungsdatum: 14. Dez. 2020
• ISBN: 9781071552292

Buchvorschau

Von der Unmöglichkeit, an Heiligabend ein Taxi zu rufen

George Saoulidis

Urheberrecht © 2020 George Saoulidis

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Strophe Eins

Marley war tot: das muss ich vorausschicken. Daran besteht kein Zweifel, las er laut von der ersten Seite vor und klappte dann das Buch zu. Er atmete aus. Eine Dampfwolke bildete sich vor seinem Mund, als er sagte: Und das soll ein Märchen sein? Wie düster.

Er hielt das Buch in seinen Händen, einen echten Druck von „Eine Weihnachtsgeschichte" von Charles Dickens. Es war nur eine billige Kopie aus der Massenproduktion, aber heutzutage galt so etwas schon als klassisch. Sein verstorbener Partner hatte es auf seinem Schreibtisch liegen lassen, mit einer handschriftlichen Widmung für ihn. Scrooge hatte den Grund nie verstanden.

Sein Name war natürlich nicht wirklich Scrooge. Er hieß John. Die Leute nannten ihn einfach so, und der Spitzname war geblieben. Es war nur so, dass er an jedem Weihnachtsabend seit dem Tod seines Geschäftspartners an den Mann erinnert wurde, der an genau solch einem Abend gestorben war. Scrooge hatte keine Bilder von ihm oder sonst etwas, nur das abgenutzte alte Buch in seiner Schublade. Er war nie dazu gekommen, das Ding zu lesen, es war zu verdrießlich. Er hielt es einfach in seinen Händen, fühlte das Papier, dachte nach. Die Beschaffenheit von Büchern hat etwas, das die Menschen anspricht. Die leuchtenden, glänzenden Oberflächen der Lesegeräte von heute erweckten einfach keine ähnlichen Emotionen.

Auf der anderen Seite des eiskalten Büros befand sich seine Assistentin Clara. Sie war alleinerziehende Mutter eines Kindes, Ende dreißig, und hätte eine neue Blondierung benötigt. Sie hätte attraktiv sein können, wenn es ihr gelungen wäre, etwas Schlaf zu bekommen, genug Geld, um ihre Rechnungen zu bezahlen, und ein Wunder, das ihr die Sorgen von den Schultern genommen hätte. Sie war Buchhalterin und die einzige Angestellte von Scrooge, und das bedeutete, dass sie jeden einzelnen Job jonglierte: Sie bediente die Telefone, erledigte die Buchhaltung, beseitigte Computerprobleme mit den Technikern und sorgte dafür, dass das Büro mit ein paar Pflanzen wohnlich wirkte.

Sie hatte sich in eine Decke gewickelt und wirkte wie ein Gyros-Wrap. Sie zitterte und zog die Nase hoch. Das eisige Büro war dunkel und wurde nur durch das Licht von draußen beleuchtet: bunte Weihnachtsdekorationen, Straßenschilder und Laternenpfähle, und auch die Computermonitore auf den Schreibtischen trugen zur Raumbeleuchtung bei. Clara trug bunte Strickhandschuhe und tippte auf ihrem Mobiltelefon herum. Sie unterbrach sich ständig, um etwas auf ihrem Monitor zu überprüfen, klickte eine Schaltfläche an, seufzte und wandte sich dann wieder ihrem Telefon zu. Es piepste die ganze Zeit durch eingehenden und ausgehenden Weihnachtswünschen an alte Freunde und die weit entfernte Familie. Die Fingerspitzen der Handschuhe hätten normalerweise nicht auf dem Touchscreen funktioniert, aber sie besaß diese beliebten Touchscreen-Handschuhe, in deren Finger kapazitive Elemente eingenäht waren. Das war ein kleiner Trost im kalten Büro.

Mr. Tsifoutis, es funktioniert immer noch nicht, klagte sie und sprach dabei niemand im Besonderen an.

Der Server arbeitet die Hälfte der Zeit, also ist er gut genug. Wie viele Stunden brauchen Sie, um ein paar Daten einzugeben, Frau? knurrte Scrooge. Er sah sie dabei nicht einmal an.

Aber ich warte schon seit über einer Stunde, um das hier zu beenden und nach Hause gehen zu können. Die IT reagiert nicht, sie müssen das Büro schon geschlossen haben. Es ist immerhin Heiligabend. Sie zog die Nase hoch. Anfangs hatte sie noch versucht, sich leise und diskret zu schnäuzen, wie es einer Dame geziemte, aber nachdem sie jedes Jahr ein winterliches Büro ertragen musste, hatte sie einfach irgendwann aufgegeben und trompetete in ihr Taschentuch wie in eine Posaune.

Pah! Und das nennen die Kundenservice! Es ist jedes Weihnachten dasselbe, man kann einfach nirgendwo arbeiten! schimpfte Scrooge mit säuerlich verzogenem Gesicht.

Die Leute wollen nur nach Hause zu ihren Familien gehen, Mr. Tsifoutis, erklärte sie leise.

Er begriff