Sanft und sonders

Von Kurt Scharf

Was sollen denn Grenzen, schamvoll hergestellt zwischen den Künsten; Bilder reden.
Wir reden in Bildern. Sonst sähen wir auch, randwärts, die Schatten nicht, das deutliche Licht nicht, und nicht die Fehlversuche.
Worte und Klänge. Musik. Der ewige Film, den wir bewegen, dem wir begegnen.
Du und ich, wir sind achtbar; wir sind.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Books on Demand
• Erscheinungsdatum: 22. Sept. 2016
• ISBN: 9783741278716

Kurt Scharf

geboren 1954; Studium am Leipziger Literaturinstitut (1978 bis 1981); lebt in Wolgast

Buchvorschau

Die Gedichte entstanden ab 1970.

Auf eine chronologische Abfolge der Texte wurde verzichtet.

Auf ein Inhaltsverzeichnis nicht.

Inhaltsverzeichnis

Der Besuch

Frage

Ich liebe die Stunde

An die ungeborenen Verse

Mutters Tod

Zeit

Roda/Sandersleben

Flug nach W.

Ich bitte euch

Bloß ein Blues

Stumm

Reziprok

Hinauf

Aussicht

Zeitrechnung

Zum Beispiel dort

Verbannen wolln wir

Inselkirche

Klippe im Harz

Sonntags mit dem Sohn hinaus

Nahe dran

Ausflug

Bachlauf

Das neue Nest

Vormittags

Die bessere Spur

Grad so

Marienkirche/Konzert

Gegenstrophen

Abriss über die Söhne des Luzifer

Gegen-Sätze der Nacht

Umgekehrter Lebenslauf

Und sah doch nicht genug

Moderne Musik

Zwischenwelt

Am Klavier

Debatte

Erinnerung

Vati, wir waren

Drinnen

Befangen

Jugend

Wir schaudern zurück vorm Kreislauf der Natur

Fremde

In der heutigen Zeit

Aufruf (am Rande des Klimagipfels)

Auskunft

Möglichkeit

Endmoränen

Es geht voran

Getarnt

Das Licht

Es war nicht Zeit

Niemandsland

Enthaltsamkeit

Erklärung

Lems neue Kosmogonie

Missing link

Unverständnis

Jenseits

Unterhalb des Hangs

Juni

Trisomie 21

Spröde Gegend

Fahle Fährte

Haus der Erinnerungen

Umsiedlerin

Herabgestiegen

Wir leben im Wort

Das Regenbogentier

Wellenwesenwitz

Vorbei ist

Kein Flackerlicht

August 1968

Korrektur

Meditation

Zwischen den Prüfungen

Großörner

Talsperre

Beginn eines Winters

Start 1970

Jorge Luis Borges (Magier des Unbewussten)

Kometen und Katzen

Stumpfe Nacht

Ich gehe dann

Du

Frage an den Laplaceschen Dämon

Fazit

Gehört

Mittags

Elegie

Le rideau

Waldlicht

Ruhige Zeiten

Lohme 1972

Über Land, auf Straßen zu den Blüten

Lächle!

Polterabende

Kausalität

Uhren

Kein Hindernis

Tag und Nacht

Gläsern schleichen sich die Wogen

Umschmelzung

Unbekannte Felgen

Nächtliche Überlegung

Anfang

Dag på hösten

Kieselsteine

Duschka

Distanz

Traum-Poet

Irgendwie Frühling

Über die Brücke gehen und hinuntersehen

Hier

Asphalt

Beim Betrachten des Kreislaufs Wasser

Inserat

Sanfter Sieg

Schrundig

Die Zeit lehnt sich zurück

Begriffetausch

Sanduhr

Ab-Bild

Wir sterben nicht

Suche

Warnowblick

Unerwartete Begegnung

Die Ultimotte

Foto

Sestine

Im Stadion

Sobald du einschläfst

USA

Wir bleiben

Gewichtheber

Erspart

Vielleicht

Erwachen

Adventskalender

Abendlicht

Zu verwindender Verlust

Nebeneffekt

Anlass

Still

Abendlicht

Heute

Nachts

Für …

Briefe

Wegzehrung

Museum

Angesichts von frühen Tagen

Was ich mach

Nimm des Nachts

Forderung

Sternschnuppen

Schräg

Herab

Untergang

Der Mut der Quellen

Resolution

Gleich dem Regen

Sie warten

Statt zu schreien

New age – aquarius

Auf halbem Weg

Waldgesicht

Neubeginn

Stimme

Über den Unsinn von Präfixadverbien

Steinkreis

Geringe Hoffnung

Blinder Fleck

Das Wort Krieg

Franta

Andromeda zum Muttertag

Wir haben uns gesungen

Stumm

Jetzt

Ferien auf dem Bau (Modernes Gedicht)

Von Kritikern

Mitunter

Straßenspuk

Übrigens

Kernproblem

Eine Spur

So kamen andre

Als mir meine Geldbörse gestohlen wurde

Positives Sonett

Meine Sprache

Was soll ich dort

Was Neues

Die Straße starb

Aitmatows Richtstatt

Überfahrt (Kiel – Oslo)

Summender Sommer

Stadtbilder

Nachbarn

Langsam

Provinz. Karfreitag. Nachts.

Traum

Bilder-Leute

Ich breche ein

Political game

Das Ende der Welt

Der Jäger hat erzählt

Nämlich sie haben

Waren wohl zehn Kilometer

Skulptur am Park (Rostock)

Vierzeiler

Dreizehn Worte

Der Besuch

Vor dem Haus eine Wagenkolonne.

Tausend PS in der Brust.

Auf dem Hof die Regentonne.

Ein Tag im August.

Nässe durchdringt den Flur.

Tritt mit mir ins Zimmer ein.

Der Tisch, das Bett, die Uhr.

Alles ruft: Herein!

Das Bild an der Wand.

Die Tapete schon alt.

Aber jung Deine Hand.

(Draußen wird's kalt.)

Frage

Ich habe gehört

vom Glockentierchen:

Das würde sich vorm Tode drehn

(rasend schnell),

um dann zu vergehn.

Was sag ich denen nun,

den Leuten,

die mit ihrer Meinung

ständig

sich im Kreise drehn?

Ich liebe die Stunde

Ich hasse die Tage,

an denen nichts Neues geschieht.

Die sind, als hätte ich Noten

und mir gelänge kein Lied.

Ich glaub nicht an Tage,

an denen Altes ich nenn.

Ich liebe die Stunde,

die ich noch nicht kenn.

An die ungeborenen Verse

Meine schönsten Gedichte

sind die,

die keiner kennt.

Die ein Traum für mich bestellte.

Die ich, erwachend,

schon ganz anders wieder dachte.

Meine schönsten Gedichte

sind die,

die keiner kennt.

Die auftauchen zwischen zwei Sonnenstrahlen.

Die der Wind zerreibt,

bevor ich sie zu Ende gedacht.

Mutters Tod

Anders sind die Jahreszeiten.

Beengend ist der Wald im Herbst.

Nicht mehr holt zurück den Sommer

das Grün Deines Kleides.

Die Blätter rosten schneller.

Anders sind die Jahreszeiten.

Unsern Fensterscheiben Dein Atem fehlt.

Eisblumen sperren die Sonne aus.

Ich schlag ein das Fenster.

Zeit

Meine stille Freundin,

die in diesem Hause wohnt –

ich würde gern dich fragen,

ob sich mein Leben lohnt.

Ob ich mit manchen Worten,

die ich im Munde führ

und die noch niemand sprach,

bestehen kann vor dir.

Meine stille Freundin,

die in diesem Zimmer lebt

(grau sind hier die Wände,

wenn der Abend sich erhebt),

stille, kluge Freundin,

keiner kennt dich ganz.

Um dich zu erklären,

braucht man Toleranz.

Roda/Sandersleben

Das Wiegehaus

empfängt mich seltnen Gast

weist belanglos

mir den Weg ins Dorf.

Da schrumpf ich

werd zum Zwerg...

halt in der Hand ein Zuckerbrot der

streitlustige Hahn ist weiß ich lauf vom

Hof den andern hinterher wir wollen

hin zum Mann der hier die Hamster

fängt er sagt der Felle wegen sein Hut

ist braun...

Da wachs ich

und komme an.

Flug