Kalkutta

Von Shumona Sinha

Nach dem großen Erfolg von Erschlagt die Armen! der neue preisgekrönte Roman von Shumona Sinha
In ihrer unnachahmlich poetischen Sprache erzählt Sinha von einer verlorenen Kindheit in Indien, zwischen gestern und heute, zwischen der Familien- und der politischen Geschichte.

Nach vielen Jahren in Frankreich kehrt Trisha anlässlich der Einäscherung ihres geliebten Vaters zurück in ihre Geburtsstadt Kalkutta. Im verlassenen Haus der Familie, in dem sie aufgewachsen ist, schicken die Möbel und vertrauten Gegenstände aus alten Tagen ihre Gedanken auf eine Zeitreise in die Vergangenheit. Da ist zum Beispiel die rote Steppdecke, die sie nicht nur an die Hausierer erinnert, die solche Decken anfertigten, sondern auch daran, wie sie eines Nachts ihren Vater dabei beobachtete, wie er in ebendieser aufgerollten Decke einen Revolver versteckte. Oder das kleine Fläschchen mit Hibiskusöl, mit dem man ihrer Mutter Urmila die Kopfhaut massierte, wenn diese wieder einmal von schwerer Melancholie überwältigt wurde. Indem Trisha sich in die Kratzer und Risse dieser Objekte, der Möbel, des Hauses versenkt, ersteht die Vergangenheit mehrerer Generationen einer Familie wieder auf, und damit auch die kollektive, politische Vergangenheit Westbengalens – von der britischen Kolonialzeit bis zur jahrzehntelangen kommunistischen Regierung seit den späten 1970er Jahren.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Edition Nautilus
• Erscheinungsdatum: 25. Aug. 2016
• ISBN: 9783960540113

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nannte.

Die rote Bettdecke

Vom Flugzeugfenster aus erscheint Kalkutta ihr kompakt und eng, langsam wie eine Pythonschlange, die nicht verdauen kann, was sie gefressen hat. Beim Aussteigen fühlt Trisha sich benommen von den Geräuschen, dem Lärm der Stadt. Der Flughafenzubringer befördert sie an Baustellen vorbei ins Herz der Metropole, wo aus glänzenden, bienenstockartigen Shopping Malls das Geld wie Honig quillt und die berauschten Menschen anlockt. Es scheint, als würde sich eine neue Stadt in der alten breitmachen, in der grauen, staubigen, die noch ihre leprösen Mauern und ihre grünen, schief in den Angeln hängenden Fensterläden hat, ihre Teestuben, in denen räudige, schreckhafte Straßenköter auf der schwarzen Erde liegen und hin und wieder freundschaftlich mit dem Schwanz wedeln, während der Betreiber mit nacktem Oberkörper und bis über die Knie hochgekrempelten Sarong Beignets in Fett bäckt, das so alt und schwarz ist wie die Erde. Dann wird die Straße schmaler, verstopft vom zähen, lärmenden Verkehr und den von beiden Seiten überbordenden Auslagen der Läden, bis sie schließlich in das unglaubliche Durcheinander eines Kreisverkehrs mündet, wo Hunderte von Autos auf eine gereizte Menschenmenge treffen.

Trisha erkennt den Himmel über ihrer Stadt nicht wieder. Mitten am Tag scheint ihr das Licht gedämpft, schwarzfleckig. Straßenbrücken durchkreuzen den Himmel über Kalkutta, fassen die Leere ein, als ob sie die Geometrie der Erde zum Himmel hin fortsetzen wollten. Wieder steigt Beklemmung in ihr auf. Mit der Geschwindigkeit des fahrenden Autos verblassen ihre Erinnerungen, gehen verloren, gleiten ins Vergessen hinüber.

Im Haus ihrer Eltern steigert sich ihre Beklemmung noch. Sie fragt sich, ob sie die Einladung ihrer Freundinnen nicht hätte annehmen sollen, ob es vielleicht keine gute Idee war, nach der Einäscherung ihres Vaters alleine zu bleiben. Unter dem Einfluss der Beruhigungsmittel irrt sie taumelnd, unsicher durchs Haus.

Die Zimmer im Erdgeschoss riechen nach Ratten. Der feuchte Boden ist so blankpoliert, dass sie den Eindruck hat, von ihrem eigenen Schatten verfolgt zu werden. Unzählige Frauen, die als Haushaltshilfen aus weit entfernten Dörfern gekommen waren, haben sich mit diesem Boden herumgeplagt. Die Zeit ist glatt. In diesen Räumen mit den schweigenden Wänden gefangen.

Wände voller Bücherregale. Vergilbte Bücher, auf denen die Sonne Spuren hinterlassen hat. Man weiß nicht recht, was sie davon abhält, zu Staub zu zerfallen, was ihre geheimnisvolle Aura bewahrt, als ob sich zwischen den Worten eine Zaubertür öffnen könnte.

Neben einem Bücherregal, hinter dem Schreibtisch entdeckt Trisha einen hellen Fleck auf der weißen, rauen Wand: Ihr Vater hatte sich immer nach hinten gelehnt und den Kopf auf die Lehne des Sessels gelegt, seine Pausen, die Minuten und Stunden, haben ihre Spuren hinterlassen. Würde sie die Wände der Zimmer genauer begutachten, fände sie noch weitere helle Flecken, die Schatten der Kerzen, so schwach, dass sie zu verblassen scheinen, sobald man sie berührt. Das breite Bett an der Wand fehlt. Ein ausladendes Bett, wie ein Kahn, der sich am Strand in den Sand gegraben hat, ein Bett zum Faulenzen und für die langen Sonntage der Kindheit. Wenn er schläfrig neben Mutter lag, verlangte Vater eine Massage. Trisha legte die Hand an die Wand, rechts, links, links, rechts, um das Gleichgewicht zu halten und wanderte ganze Nachmittage lang mit ihren kleinen Schritten über seinen Rücken. Sie durchquerte das gebräunte, muskulöse V, das zu einem Y wurde, wenn er die Arme ausstreckte. Wenn ihre kleinen Beine müde waren, versteckte sie sich zwischen den tiefschwarzen Haaren ihrer Mutter. Ihr Spielzeug blieb in den Vertiefungen ihrer Körper zurück.

Obwohl der Himmel wie blankgeputzt scheint, weht nun ein feuchter Wind, und die Kälte sickert in den Tag, in die Mauern des Hauses. Eine niederträchtige Kälte dringt in ihre Schlüsselbeine und jagt ihr einen Schauer über den Rücken und die Brust. Trisha verlässt die dunklen Räume und steigt auf die Terrasse. Inmitten der Bäume und Blätter wirkt das weiße Quadrat wie ein Wachturm. Die runden, samtigen Köpfe der Bäume wiegen sich im Wind wie eine Elefantenherde. Ihre Augen gewöhnen sich an die dichte, undurchdringliche Vegetation, und langsam macht sie hier und da Wohnhäuser aus, die grellen Farben der Mauern, gelb, blau, rosa, die glänzenden Geländer der Veranden, die neuen Mopeds, über deren Sitz zum Schutz hier und da ein altes rotes Handtuch liegt. Sie hört auch die Schreie der Kinder, die der rennenden und die derjenigen, die noch in der Wiege liegen.

Sie wendet den Kopf nach links und sieht den Brunnen. Die Nachbarn konnten sich lange nicht für einen geeigneten Platz entscheiden. In einem Jahr gruben sie hier, im nächsten dort, schütteten das alte Loch mit Abfall zu und bedeckten das neue mit großen, breiten Palmblättern. Die Kinder sprangen darüber und die Mütter schimpften und drohten damit, sie hineinzuwerfen. Trisha lächelt bei dem Anblick, dann senkt sie den Kopf, ihre Augen brennen. Anstelle des Brunnens sieht sie ein Grab. Anstelle des Hofs einen Friedhof. Als ob der Abfall und die Blätter, die Büsche und die Bäume die unter ihnen begrabenen Geschichten und Leben für immer ersticken und verbergen wollten.

Sie geht wieder ins Haus, rollt sich auf dem breiten Bett zusammen und schläft ein. Wenig später entlädt sich ein Gewitter. Große Tropfen trommeln aufs Dach. Klare Tropfen, die ohne Umwege ihr Ziel erreichen. Bald regnet es so stark, dass die ganze Stadt im Bauch des Regens verschwindet. Das Haus liegt offen da wie eine Schachtel aus Papier, die Mauern lösen sich auf. Trisha scheint es, als könnte sie, wenn sie die Hand ausstreckt, den Regenvorhang berühren, der sich um das Haus gelegt hat. Ein gellender, durchdringender, verzweifelter Schrei reißt sie aus dem Schlaf. Der Schrei wird immer panischer, und dann erkennt sie ihn: ihr Kater! Ein großer Kater, weiß wie Mehl, der auch riecht wie Mehl. Seit Monaten völlig außer Kontrolle. Er streunt umher, verschwindet, bis Trisha sich Sorgen macht, taucht schmutzig und griesgrämig wieder auf und bleibt im Garten, als ob er erst wieder zu Atem kommen müsste. Trisha steckt den Kopf unter das Kissen, unter die Decke und versucht, weiterzuschlafen und die Schreie ihres Katers im Schlaf zu ertränken. Dann sieht sie ihren Vater, er wirkt verstört, rüttelt sie wach. »Ich habe eine schlechte Nachricht. Gablou ist ertrunken!«

Der Kater, eine Mozzarellakugel, als er noch klein war. Die dünnen Härchen auf seinem Kopf schimmerten bläulich. Um ihn ständig bei sich zu haben, setzte sie ihn in die Tasche ihrer Bluse. Dann wurden ihm ihre Tasche, ihre Arme und ihr Schoß zu klein.

Trisha bricht in Tränen aus, aber ihre Lippen schmecken nicht salzig. Sie umarmt ihren Vater, sein himmelblaues Hemd ist ganz weich, er hat die Ärmel hochgekrempelt, sie streicht über die hervortretenden blauen Adern auf seinen Armen, er lässt sie weinen, lange, bis sie sein Hemd und seine Arme nicht mehr spürt, seine Stimme wird immer schwächer, sein Flüstern wird zum Schweigen.

Im Schlaf weint Trisha weiter, im leeren Haus ihrer Eltern, überzeugt davon, dass ihr Kater im Hof noch immer versucht, aus dem Brunnen zu klettern, der Regen drückt seinen Kopf unter Wasser, er kommt wieder an die Oberfläche, der Regen drückt ihn wieder hinunter, erschöpft überlässt er sich dem schlammigen Wasser. Sein verzweifelter Schrei ist so nah, auf der anderen Seite der Wand, auf der linken Seite ihres Gehirns, dass er einen Knoten in ihrem Bauch formt, einen Knoten aus Schuld, Scham und Ohnmacht.

Trisha irrt von einem Raum zum nächsten. Die Schlafzimmer. Der quadratische Raum, der eigentlich das Esszimmer werden sollte, in dem dann aber die Küche untergebracht wurde, zum großen Leidwesen der Hausangestellten, die sich nicht vorstellen konnten, stehend zu kochen, auf einer Arbeitsplatte aus Zementputz, die Vater eigenhändig poliert hatte. Nichts fand mehr auf dem Boden statt, und das war, als würde man auf Händen laufen. Sie saßen nicht mehr stundenlang auf dem Boden, um das Gemüse zu schneiden, während sich die Schalen um sie herum auftürmten und die Katzen mit ihren blutigen Schnauzen darin herumwühlten, sie kratzten Mutter und die Köchin, um an die Fischreste zu kommen, Fischköpfe, die so groß waren wie ihre eigenen. Von einem Tag auf den anderen hatten diese kleinen Bestien keinen Zugang mehr zu ihren täglichen Leckerbissen. Sie sprangen und riskierten die Unversehrtheit ihrer weichen, rosafarbenen Tatzen, kamen aber nicht an die Arbeitsplatte, die wie ein Opferstein in die Höhe ragte. Die Bediensteten wischten den Boden mit einem zerrupften, stinkenden Wischlappen, aus dem schmutziges Wasser mit langen, schwarzen Haaren darin tropfte, sie vermissten die alte Küche mit den Fenstern zum Hof der Nachbarn und ihre Gespräche über alles und nichts, von morgens bis abends, und hielten wenig von dem Boden aus Beton, auf den sie sich nicht mehr breitbeinig setzen konnten, um die Resultate ihrer Kochkünste den Vormittag lang vor sich aufzubauen. Das Senkrechte verkörperte die moderne Zeit.

Danach hatten ständig neue Veränderungen Einzug gehalten. Ihr Vater hatte den Esstisch auf die Veranda gestellt. Wenn sie bei Tisch waren, grüßten die Nachbarn und Händler sie im Vorbeigehen. Ihrer Mutter war das unangenehm, aber gegen diesen erfinderischen Mann, der damit drohte, den Tisch im Sommer auf die Dachterrasse zu stellen und darüber ein buntes Laken wie ein Beduinenzelt zu spannen, konnte sie nichts ausrichten.

Früher hatten sie wie ihre Nachbarn gegessen, das heißt im Lotossitz auf dem Boden, auf kleinen, bunten Baumwollteppichen. Trisha kannte die Muster auswendig, eine Reihe ineinander verschachtelter roter und beigefarbener Quadrate, die auf ein unbestimmtes Zentrum zuliefen. Heimlich zog sie unter ihren Beinen mit der linken Hand an den lose heraushängenden Fäden. Die Teller und Becher aus Messing klirrten leise auf dem Boden. Die Körper waren der Erde nah, sie berührten den Boden, überließen sich dem Lauf der Zeit und ihrer Trägheit. Die mutigsten Katzen kamen und schnupperten an den zerkauten Fischgräten neben den Tellern. Bis zu dem Tag, an dem das Leben senkrecht geworden war. Der Vater schritt wie der König der Gaukler vor den vier Arbeitern her, die auf ihren Köpfen eine große Anrichte aus Holz trugen, und die Kinder des Viertels liefen ihnen begeistert hinterher und feuerten sie an. Die damalige Hausangestellte – eine andere, denn Mutter jagte sie regelmäßig davon, bevor sie sich durchsetzten, bevor sie die Ordnung der Küche oder die Gewürze in den Gerichten verändern konnten – schwankte zwischen Faszination und Entrüstung. All das bot ihr neuen Anlass zum Klatsch, während sie sich gleichzeitig rühmen konnte, bei einer Familie zu arbeiten, die ihrer Zeit voraus war. Schon bald kamen Tische fürs Esszimmer in Mode, immer schönere, in vielen Formen und Farben, aus Resopal. Ihr Vater hatte mal wieder die Nase vorn gehabt. Vater, Mutter und Trisha, die für diese Aufgabe ebenfalls hinzugezogen worden war, wählten das hochwertigste Resopal, ein Marmorimitat. Die alte Tischdecke aus rotem, geriffeltem Plastik wurde als Hundedecke wiederverwertet.

Anstelle der Dachterrasse gibt es nun eine zweite Wohnung, die mit der Erdgeschosswohnung identisch ist. Beim Eintreten wird Trisha von der Kühle überrascht. Diese Schlafzimmer, dieses Wohnzimmer, dieser Balkon, vor dem inzwischen eine Bougainvillea blüht, all das löst bei ihr nichts aus, außer vielleicht das unangenehme Gefühl, ein Eindringling zu sein. Vater und Mutter hatten den Anbau nach Trishas Auszug machen lassen. Er erinnert sie an die Verbundenheit zwischen den beiden, um die sie sie immer beneidet hatte. Die Wände, bei denen unter der frischen Farbe noch der raue Beton durchscheint, das helle Holz der Fensterläden, die vergitterten Fenster, die Lampen, all das ergibt in ihren Augen eine unergründliche Geometrie.

Eine Hitze steigt von ihren Fußsohlen auf. Mörderischer Mai. Exilantin in ihrem eigenen Haus. Schnell durchquert sie die Räume.

Nur dem Erdgeschoss fühlt sie sich verbunden. Dort haben die Räume den Atem angehalten, die Wände kennen ihren Abdruck, der Boden erinnert sich an ihren trägen Körper, wenn die Sommerhitze ihnen zu Kopf stieg, ihr und Mutter, wenn sie sich nackt auszogen und sich der kalten Liebkosung des Bodens überließen, Haut an Beton, weich an hart, Herz an Herz. Ihr früheres Leben ist dort unten.

Sie steigt eine weitere Treppe hinauf, um den neu ausgebauten Dachboden zu besichtigen, und plötzlich fällt ihr alles wieder ein, dunkler Haufen, Wolken in der Lunge. Baumwollflocken. Diese Samenfasern, die durch ihre Tage flogen, lange bevor es Frühling wurde. Und wenn sie sich wieder gelegt hatten, etwas Rotes, Warmes, Weiches auf dem Boden. Die rote