Mein Körper ist ein Hotel

Von Cora Frost

Cora Frost, Performancekünstlerin, Sängerin und Herrendarstellerin, bewegt sich zwischen Nightclubs und Nationaltheater. Ihre Liederabende führen sie bundesweit auf Tournee und weltweit auf Gastspielreisen, u. a. mit Chico César nach São Paulo, ins Opernhaus von Manaus, nach Paris und Amsterdam, mit Tim Fischer durch Syrien, Ägypten und Sudan, als Tänzerin durch Florida, nach Chicago und New York. In ihrem Buch erzählt Cora Frost vom Unterwegssein, von den Versprengten der Nacht, den Wünschen einer Animierdame und dem verbrennenden Feuer der Einsamkeit. Die Reise durch ihr Leben wird flankiert von ihren Liedern und Gedichten, von Zeichnungen und Fotos.

"Cora Frost ist eine Expertin des Bizarren." (FAZ Magazin)

Die Reihe "Es geht auch anders" in der Edition diá:

Gad Beck
Und Gad ging zu David. Die Erinnerungen des Gad Beck
ISBN 9783860345016

Georgette Dee
Gib mir Liebeslied. Chansons Geschichten Aphorismen
ISBN 9783860345061

Cora Frost
Mein Körper ist ein Hotel
ISBN 9783860345078

Ulrich Michael Heissig
Irmgard, Knef und ich. Mein Leben, meine Lieder
ISBN 9783860345085

Lotti Huber
Diese Zitrone hat noch viel Saft. Ein Leben
ISBN 9783860345023

Lotti Huber
Jede Zeit ist meine Zeit. Gespräche
ISBN 9783860345030

Charlotte von Mahlsdorf
Ich bin meine eigene Frau. Ein Leben
ISBN 9783860345047

Napoleon Seyfarth
Schweine müssen nackt sein. Ein Leben mit dem Tod
ISBN 9783860345054

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Edition diá
• Erscheinungsdatum: 10. Dez. 2012
• ISBN: 9783860345078

Buchvorschau

Über dieses Buch

Cora Frost, Performancekünstlerin, Sängerin und Herrendarstellerin, bewegt sich zwischen Nightclubs und Nationaltheater. Ihre Liederabende führen sie bundesweit auf Tournee und weltweit auf Gastspielreisen, u. a. mit Chico César nach São Paulo, ins Opernhaus von Manaus, nach Paris und Amsterdam, mit Tim Fischer durch Syrien, Ägypten und Sudan, als Tänzerin durch Florida, nach Chicago und New York. In ihrem Buch erzählt Cora Frost vom Unterwegssein, von den Versprengten der Nacht, den Wünschen einer Animierdame und dem verbrennenden Feuer der Einsamkeit. Die Reise durch ihr Leben wird flankiert von ihren Liedern und Gedichten, von Zeichnungen und Fotos.

»Cora Frost ist eine Expertin des Bizarren.« (FAZ Magazin)

Die Autorin

1963 in München geboren, tritt Cora Frost seit 1981 als Sängerin mit eigenen Liedern und Texten auf, später mit eigenwillig-schrägen Shows. 1996 Deutscher Kleinkunstpreis. Sie lebt in Berlin und arbeitet als Autorin, Performerin, Schauspielerin und Regisseurin.

Cora Frost

Mein Körper ist ein Hotel

Eingerichtet von Kai Precht

Edition diá

Inhalt

Über dieses Buch

Werden

Wie schöne Frauen schmecken

Intermezzo

Richtige Männer, richtige Frauen

Trink und stirb

Berufen

Striptease, Gebete und all das

Nur eine tote Chansonette ist eine gute Chansonette

Nachtsalon

Ich geh mit meinem Pianör

Begegnen

It’s often zu spät

Marie

Bleiben

München

Berlin

Gehen

Unterwegs

New York, New York

Italien

Brasilien

Hawaii

Syrien, Ägypten, Sudan

Schließen

Lieder und Texte

Impressum

für

für Gert

für meine Freunde

für meine Feinde

Lob der Reise

Joseph erlangte auf Reisen

kostbare Schätze und Glück –

Hatte er einst nicht geweinet

beim Abschied voll Traurigkeit?

Ging Mustafa nicht zur Reise

nach Jathrib, und fand er nicht dort

Herrschaft und wurde ein König

von Hunderten Ländern weit?

Fehlt dir der Fuß zur Reise,

so wähle den Weg in dich selbst:

Nimm auf, dem Rubinschachte gleichend,

in dich alle Strahlen der Zeit.

Reise, o Freund, aus dir selber

und in dein eigenes Herz.

Maulānā Dschēlaladdīn Rūmī, 1273

Morgens im Sudan. Ein Sufi-Scheich mit seinem Schüler. Der trägt ein gelbes Hemd – wie eine Teerose – und eine lange Narbe auf seiner rechten Wange. Er ist schüchtern. Dann legt er den Kopf zurück und singt. Sein Gesang ist, wie in einer gelben Rose zu schlafen, tief innen, wo ihr Duft dich betäubt. Er sieht schön aus dabei.

Nachts sitze ich mit einem Techniker auf dem Hoteldach. In der Nähe stehen Geisterhäuser, in denen Studenten gefoltert werden. Die Lager vor der Stadt sind planiert und ihre Bewohner in die Wüste gekarrt worden. Alle, denen wir begegnen, bilden nach kurzer Zeit mit ihren Händen ein Flugzeug, das wegfliegt.

Werden

Wie schöne Frauen schmecken

Manche sagen, dass ich schockieren will. Aber ich schreie, weil es so wehtut. Schreien ist einfach der Ausdruck von Schmerz. Jacques Brel

Weihnachten bei meiner Schwester in Schweden. Ein Mann, dessen Frau verschieden ist – das Kleinhirn war ihr abgestorben –, klingelt überall im Haus und kündigt an, dass er drei Stunden schreien wird. Zwischendurch geht er in den Hof und raucht. Ab und zu fragt er bei meiner Schwester nach, ob alles in Ordnung sei. In die Puppenstube meiner Nichten und Neffen schlägt eine Bombe ein. Die Familie wird evakuiert, Vorräte werden gehortet. Mein Schwager Karl singt mit einem Krebskopf auf der Nase Krebslieder. Er lutscht die Tiere, kaut die Füße und spuckt sie wieder aus. Nachts schneit es auf den Seen. Tannen und Birken sehen aus wie verbrannte Gerippe. Rauchgeruch. Meine gesamte Familie schläft während des Gottesdienstes in der Kirche ein. Ein Sonnenuntergang. Brennendes Pulver hinter dem Horizont. Die Schwiegermutter meiner Schwester legt zum Abschied die Hände auf den Ansatz ihrer großen Brüste. Ich schaue auf Örebro, den kleinsten Flughafen der Welt, der unter mir verschwindet. Die Stewardessen tragen weiße Handschuhe wie in Entenhausen, und die Lichter, trollblau, verschwinden. Ich habe Rentierfleisch in meiner Tasche.

Geboren in München, rechts der Isar, ging ich regelmäßig in die Kirche, bekam Unterricht, sah die vielen Kreuze und verstand sie nicht. Folterszenen sind besonders für Kinder hässlich. Noch immer halte ich es für problematisch, dass das Christentum als Glaubenssymbol das Kreuz gewählt hat. Das Kreuz, an dem ein gefolterter Mann hängt. Mit solch einem drohenden Zeichen aufzuwachsen, finde ich eher befremdlich.

Mein Urgroßvater war katholischer Priester. Wenn er mit seinem Pferd zur Frau des Dorflehrers geritten kam, ging der Lehrer ins Wirtshaus zum Kartenspielen. Besuchte er sie nicht, fuhr meine Urgroßmutter in einer Kutsche zu ihm. Er starb an einer Blutvergiftung, einer aufgeplatzten Blase, die er während einer Predigt bemerkte. Er wusste sofort, dass er sterben würde, davon zeugt ein kleines Sterbebüchlein mit seinen Eintragungen. Meine Urgroßmutter hatte zwei weitere Kinder – von dem Dorflehrer. Sie war winzig klein, trug aber riesige Hüte und galt als extrovertiert. Noch die nächste Generation musste die Schulden für ihre Hüte abbezahlen. Meine Großmutter hatte Berlin in den Augen. Sie kam aus Pommern und fuhr später immer, wenn sie Zeit hatte, nach Berlin.

Ach, Großmutter

Ach, wär mein Vater doch Scholle und grübe Gruben und hätte Eier voll Erde und meine Mutter den Mund voller Sand und Anemonen. In meinen Adern flösse fette weiße Milch, ich würde auf Kartoffeln schlafen und mit den Hunden sprechen. Ich hätte Arme wie ein Pferd, ich würde zu Maria beten, Schweine schlachten und Blutsuppe essen. Ich würde Enten haben. Ich würde Entenhälse und -füße wickeln und im Stadtsee baden und auf den ersten Storch warten. Ich würde Grützwurst und Erdbeeren essen. Ich würde meine Hände falten und beten. Ich glaube, ich glaube an das Kaffeeservice im Schrank, die goldene Hochzeit, Kompott, den Bürgermeister und Rexona. Amen.

Auch in der Nachbarwohnung wohnten Flüchtlinge aus Pommern. Sie machten kanonenkugelgroße böhmische Klöße, von denen mir schlecht wurde. Ich aß sie und spuckte sie dann heimlich ins Klo. Weil sie mir augenscheinlich so gut schmeckten, boten sie mir weitere Klöße an.

An dem Tag, an dem meine Großmutter starb, quälte ich meine Mutter damit, unbedingt mit meinen Freundinnen ins Hofbräuhaus gehen zu wollen. Meinen Geburtstag wollte ich mir nicht versauen lassen. Ich war sieben oder neun.

Mein Onkelchen aus dem Lied »Ich habe keine Füße mehr« war das Kind meines Großvaters und einer belgischen Krankenschwester. Er lag im Lazarett, und sie fälschte seine Fieberkurve, damit sie länger zusammen sein konnten. Mein Onkel warf ihr zeitlebens Fraternisierung vor. Erst ganz am Ende konnte er ihr verzeihen.

Vater Frost, die kleine Uroma ohne großen Hut und Onkelchen

Ich habe keine Füße mehr

Ich habe keine Füße mehr

sie sind mit dir begraben

Ich habe keine Füße mehr

will meine nicht mehr haben

Du hattest Füße comme baguette

schlank wie die Hasenpfoten

genau wie meine sahn sie nie aus

Es sind jetzt meine, deine Toten

Die toten Füße faulen fort

wie kleine braune Schlangen

erst ein Zeh, der zweite Zeh

der dritte, auch die langen

der vierte Zeh, der fünfte Zeh

wie oft hab ich schon für dich gesungen

der sechste, siebte, achte Zeh

es ist dir fast gelungen!

Der zehnte Zeh, auf dir liegt Schnee

der ganze Fuß verschwunden

Ich geb sie gern, es schmerzt mich nicht!

So bin ich doch mit dir verbunden

Wenn ich dir in die Augen sah

war’n meine Augen deine

und hab ich keine Füße mehr

so sind jetzt deine Augen meine!

Ich trink für dich, ich geh für dich

Ich sing für dich, ich seh für dich

Ich trink für dich, ich geh für dich

Ich sing für dich, ich seh für dich

Meine Mutter, das kleine Lottchen, mit einem Vater und einem Stiefvater, stammt aus einer Schneiderfamilie, und so sollte auch mein Bruder Schneider werden. Jetzt ist er Grafiker und entwirft meine Plakate. Ich sollte auch mein Bruder werden, aber mein Bruder wurde mein Bruder. Deshalb verprügelte ich ihn vor unserer Wohnung, als ich klein war. Danach kroch er zum Schrank und holte sich Schokolade heraus. Wenn ich ihn nicht verprügelte, spielten wir Krippenspiele.

Gille, gille Jesulein

In einer kalten Dezembernacht (anno null) stehen Maria und Josef in einem Stall zu Bethlehem. Nur der Wind pfeift erbarmungslos um die traurige Hütte. Die Könige, die Hirten, alle sind schon abgezogen. Das Christfest ist vorbei.

Josef: »Maria, Maria, Maria, Maria …«

Maria: »Josef, lieber Josef, lieber, lieber Josef …«

Josef: »Maria, Maria, Maria, Maria …«

Maria: »Josef, lieber Josef …«

Josef: »Du bist mir