MIAMI VICE 3: IM HÖLLENFEUER: Der Roman zur legendären TV-Serie!

Von Stephen Grave

Ihre Autos sind schnell und schnittig, ihre Kleidung ist teuer und entspricht der neuesten Mode, ihre Freundinnen sind attraktiv und sexy. Sie sind Polizisten – Polizisten in Zivil. Sie arbeiten im Untergrund... für Miami Vice. Ihr Rhythmus ist hart und gewalttätig wie das Leben auf den Straßen von Miami. Sie machen Jagd auf die Dealer, die großen und die kleinen, die eine friedliche Stadt blutrot färben...

Crockett und Tubbs, die smarten Draufgänger von Miami Vice, haben den gefährlichsten Auftrag ihrer Laufbahn übernommen: Crockett muss sich in die Denkweise eines Serienmörders hineinversetzen und gerät dabei an den Rand des Wahnsinns. Tubbs schmuggelt sich in das schlimmste und am schärfsten gesicherte Gefängnis von Florida, aus dem es kein Entrinnen gibt.

Mut und Intelligenz der beiden Polizisten werde auf eine harte Probe gestellt – und sollte einer versagen, müssen beide sterben...

 

MIAMI VICE – die legendäre TV-Crime-Serie (1984 – 1989) von Michael Mann hat wie kaum eine andere TV-Produktion das Bild der 1980er Jahre geprägt. Die Roman-Adaptionen von Stephen Grave fangen diese Atmosphäre und das düstere Neon-Noir-Feeling der Serie perfekt ein, die bis heute Kult-Status innehat.

Der Apex-Verlag veröffentlicht die Roman-Serie als durchgesehene Neu-Ausgabe.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: BookRix
• Erscheinungsdatum: 16. Mai 2021
• ISBN: 9783748782902

Buchvorschau

Das Buch

Ihre Autos sind schnell und schnittig, ihre Kleidung ist teuer und entspricht der neuesten Mode, ihre Freundinnen sind attraktiv und sexy. Sie sind Polizisten – Polizisten in Zivil. Sie arbeiten im Untergrund... für Miami Vice. Ihr Rhythmus ist hart und gewalttätig wie das Leben auf den Straßen von Miami. Sie machen Jagd auf die Dealer, die großen und die kleinen, die eine friedliche Stadt blutrot färben...

Crockett und Tubbs, die smarten Draufgänger von Miami Vice, haben den gefährlichsten Auftrag ihrer Laufbahn übernommen: Crockett muss sich in die Denkweise eines Serienmörders hineinversetzen und gerät dabei an den Rand des Wahnsinns. Tubbs schmuggelt sich in das schlimmste und am schärfsten gesicherte Gefängnis von Florida, aus dem es kein Entrinnen gibt.

Mut und Intelligenz der beiden Polizisten werde auf eine harte Probe gestellt – und sollte einer versagen, müssen beide sterben...

MIAMI VICE – die legendäre TV-Crime-Serie (1984 – 1989) von Michael Mann hat wie kaum eine andere TV-Produktion das Bild der 1980er Jahre geprägt. Die Roman-Adaptionen von Stephen Grave fangen diese Atmosphäre und das düstere Neon-Noir-Feeling der Serie perfekt ein, die bis heute Kult-Status innehat.

Der Apex-Verlag veröffentlicht die Roman-Serie als durchgesehene Neu-Ausgabe.

IM HÖLLENFEUER

Für Stephen Jones und Jo Fletcher

Vice: Moralische Abartigkeit oder Verdorbenheit, perverses Verhalten, das der Gesundheit oder der Leistungskraft schadet: sexuelle Unmoral, insbesondere Prostitution.

Vice Squad: Polizeieinheit, die damit beauftragt ist, für die Einhaltung der Gesetze zu sorgen, die Glücksspiele, Pornographie, Prostitution und den illegalen Konsum von alkoholischen Getränken und Drogen betreffen.

1.

Ricardo Mallarme Tubbs wartete nicht darauf, dass ein Deal ablief. Er hatte sich auf angenehmste Weise von seinen Gedanken befreit. Der einzige Deal, der ablief, geschah genau hier und jetzt, so weich wie die Satinlaken, in die er eingehüllt war, so kühl wie die nächtlichen Meeresbrisen, die durch die dämmrige Abgeschiedenheit des Schlafzimmers zogen. Heute Abend gab es keine Deals und keinen Dienst. Heute Abend gab es nichts, was ihm im Kopf herumging. Nichts außer Laura Fortunato, und sie war sehr wohl in der Lage, seine Gedanken total in Anspruch zu nehmen.

Seine Hand griff zu dem Kristallkelch, der auf dem Nachttisch stand. Ein halbes Glas schal gewordenen Korbeis glitt kitzelnd durch seine Kehle, und gleichzeitig verspürte Tubbs ein entsprechendes Kitzeln unter den Laken. Lauras Kopf tauchte aus der Satinhülle auf, wobei sie schelmisch lächelte. Dann glitt sie ganz hervor und schmiegte sich an ihn. Keiner von ihnen trug heute Nacht mehr als ein Lächeln.

Laura war wirklich ein Kunstwerk.

Tubbs schloss die Augen und brachte ein sonores, widerhallendes Stöhnen hervor, das andeutete, dass er sich auf dem schmalen Grat zwischen tiefer, wohliger Befriedigung und Fasterschöpfung befand. Es wurde zum Schnurren, als seine Sinne, die einen Augenblick lang Lauras Anblicks beraubt gewesen waren, sie wieder wahrnahmen.

Augen: mandelförmig, so klar, dass es bisweilen schwer war, ihrem Blick direkt zu begegnen, von der Farbe eines gehaltvollen café cubarto, gefleckt, wie es Tubbs' eigene Augen waren, mit einer erstaunlichen Iris im schimmernden Grün von Katzenaugen. Es waren Lauras Augen gewesen, die ihm zuerst aufgefallen waren. Nase: falkenförmig kühn, aggressiv wie die Nase von Tina Turner. Noch eine Frau, die man nicht herumschubsen oder zu leicht nehmen durfte. Ohren: feingebildet, dunkelbraun, zart und modelliert wie Keramik. Tubbs hatte das Gefühl, es wäre unangemessen, solche Ohren mit seiner üblichen Wortakrobatik und Witzchen und musikalischem Unsinn zu füllen. Diese Frau ließ sich nur ohne faulen Zauber beeindrucken. Mund: Lieber Himmel, dachte Tubbs. Ein ganzes Sonett für Lauras Mund, das wäre das mindeste. Und das brachte ihn zu ihren Beinen, ihren Brüsten, ihren perfekten Schlüsselbeinen, zu ihrer geschmeidigen Jaguarfigur, ihrer mühelosen Anmut, ihrer weichen Stimme, ihrer physischen Präsenz, die ihn verrückt machte, ihrer Berührung, zu ihren Händen, die ihn betasteten, zu ihrem Körper, der sich seinem eigenen näherte...

Tubbs' innere Drähte liefen heiß, und seine Sicherungen flogen raus. Er kehrte in die Wirklichkeit zurück, wo die Zeit stillzustehen schien, für den Augenblick alles sicher und nichts bedrohlich war, und öffnete die Augen wieder, um Laura anzusehen. Und um von neuem zu beginnen.

Immer noch lächelnd, kroch sie zu ihm, bis sie sich direkt in die Augen schauten, umfing ihn mit Armen und Beinen, stützte ihre Faust auf seine Brust und ihr Kinn auf ihre Faust. Die mandelgrünen Augen suchten verwirrt die seinen. Der Rhythmus der in ihr verborgenen Musik tanzte in diesen hypnotisierenden Augen.

»Also, jetzt ist es nach Mitternacht!«, sagte sie. »Respektierst du mich jetzt immer noch?«

Das kam für Tubbs völlig unerwartet, und er verschluckte sich fast beim Lachen. Laura hatte einen untrügerischen Instinkt für wohlgezielte Scherze.

»Ruhig, Weib!«, knurrte er in nachgemachter Machomanier. »Wo sind meine Socken? Wo ist das Geld fürs Taxi? Gib mir die Schlüssel zu deinem Wagen! Was hast du gesagt, wie du heißt, Schätzchen?«

Dieses Mal war sie es, die lachte. Sie umfingen einander in einer engen Umarmung. Das doppeltbreite Satinlaken, teils trocken-kühl und teils feucht-warm, rutschte von ihren Körpern auf den Fußboden, so dass Laura und Tubbs überhaupt nichts mehr zwischen sich hatten.

»Ich muss dir etwas Perverses erzählen«, sagte sie, wobei ihre Stimme ernsthaft und seriös klang. »Das würde ich nicht jedem erzählen. Es ist ziemlich hart, so 'ne Sache gegenüber einem so attraktiven Bürschchen zuzugeben, wie Sie eines sind, Mister Tubbs - aber ich habe das Gefühl, dass ich Ihnen das direkt ins Gesicht sagen muss!«

»Legen Sie los, meine Dame!«, stimmte Tubbs zu und liebkoste ihr Gesicht zwischen seinen Handflächen.

»Sind sie sicher?«

»Ganz und gar! Der gute alte Rico Tubbs wird mit allem fertig, was es auch immer ist.« Er zeigte sein berühmtes betörendes Lächeln. Aufgepasst, warnte ihn sein Verstand. Du verfällst in künstlich aufgesetzten Charme, und Laura kann ganz gut ohne diesen Kitsch auskommen.

»Also...« Sie steckte den Daumen in den Mund wie ein kleines Mädchen und zögerte.

»Sag's mir!«, bedrängte er sie.

»Ich will einen doppelten Cheeseburger.« Dann jammerte sie gekünstelt auf, als hätte ein Schlag sie getroffen. »Ich weiß - ich weiß, es ist abstoßend. Jetzt, wo du es weißt, wirst du wahrscheinlich nichts mehr mit mir zu tun haben wollen. Aber ich kann nicht anders. Ich brauche Nitrate. Ich brauche kräftiges Fleisch. Ich brauche Soße aus der Flasche... du gütiger Himmel, gib mir ein Sesambrötchen! Gib mir Pommes frites und Kaffee aus dem Pappbecher! Ich halte es nicht mehr aus!«

Tubbs hatte Angst, er würde vom Lachen einen Bruch bekommen, und sie beide fielen lachend übereinander her und rollten sich im Bett herum. Die Hitze der Leidenschaft ergriff sie beide erneut.

»Ich glaube, wir könnten einen Ausflug in die neonerleuchtete Nacht machen!«, sagte er, als er wieder zu Atem gekommen war. »Wir könnten uns bei Lenny's Cosmic Burger ein Kilo Hackfleisch und ein paar Superfritten besorgen. Nach zwei Uhr nachts spazieren da die Transvestiten von der Queen Elizabeth herein. Wir könnten uns diese Gratisvorstellung anschauen...«

»Mmmm!« Jetzt war es Laura, die schnurrte. Auch die Art und Weise, wie sie sich beharrlich an ihm rieb, war katzenhaft. Sie wollte unbedingt Zärtlichkeit.

Als sie wieder auftauchte, hielt sie die Kette aus flachen Goldgliedern, die Tubbs stets um seinen Hals trug, zwischen ihren schönen, gleichmäßigen Zähnen.

»Hoppla!«, sagte Tubbs, als er fühlte, dass er gefangen war. »Was ist denn nun mit den Burgern?«

»Fertig zur nächsten Runde?«, schmeichelte Laura. Dann brachte sie ihn mit einem langen, wollüstigen Kuss zum Schweigen.

Die Burger würden noch warten müssen.

Während sich Tubbs und Laura zum vierten oder fünften Mal behaglich aneinanderschmiegten, schlüpfte auf der anderen Seite der Stadt der Killer in seine schwarzen Reebok-Sportschuhe und trat hinaus in die ruhige Nacht von Miami.

Von der Brücke aus warf er einen prüfenden Blick über die Vororte. Aus der Entfernung blinzelten ihm ihre Lichter zu. Sie waren den Sternen am Himmel nicht unähnlich. Das gefiel dem Killer. Die Sterne am Himmel waren wichtig. Er liebte sie und würde alles für sie tun.

Schließlich waren die Sterne das Universum, und das Universum war... alles.

Seine Augenlider, seine Handflächen, die extrem empfindliche Haut seiner Lippen - alles war ein Empfänger, auf den weiten Raum eingestellt und in Erwartung von Botschaften. Er war einer der Getreuen, ein Gläubiger. Dort draußen gab es geheimnisvolle und tiefgründige Kräfte. Angst würde keinen retten, Zorn konnte keinem helfen. Man musste diese kosmischen Kräfte als Licht der Erkenntnis sehen. Das war der einzige Weg, sich selbst zu verstehen... und dadurch schließlich auch alle anderen.

Die Menschen, die in den Vororten lebten, sie brauchten... Verständnis. Der Killer überquerte die Brücke und verlor sich in der Umgebung, allein. Er war der einzige Fußgänger. Hunde bellten, wenn er vorüberschritt.

Er blieb in der Dunkelheit zwischen zwei Straßenlaternen stehen, drehte sorgfältig seine Handflächen nach außen und versuchte, Vibrationen zu erfühlen. Seine Hände waren wie ein Paar feinabgestimmter Radarantennen, die suchten, irgendein Signal suchten. Von dort draußen. Von dem, was gerade vor ihm war. Von überall her. Von jedem Ort her, der ihm helfen konnte zu verstehen.

Die gewöhnlichen Menschen stürzten sich um neun Uhr in die Arbeit, trotteten um fünf nach Hause, aßen langweilige Mahlzeiten, lasen zensierte Nachrichten, saßen abgeschlafft vor dem flimmernden Schirm des Fernsehers, liebten sich wie Automaten, hassten einander und fielen in den gequälten Schlaf der Verdammten, bevor sie aufwachten, um das alles von Neuem zu beginnen. Es war ein Verbrechen. Der Killer hatte Mitleid mit ihnen. Verständnis war nötig. Das war der rote Faden, der alle Dinge miteinander verband. Sein Leben war von seltener Kontinuität. Er war ein besonderes und besonders begabtes Individuum.

Er holte die dünnen Chirurgenhandschuhe aus seiner hinteren Hosentasche und zog sie über seine Hände.

Die Handschuhe behinderten den Empfang der Signale ein wenig. Doch der Unterschied konnte außer Acht gelassen werden. Manchmal waren die Signale so stark, dass es nichts ausmachte.

Er hielt vor einem breiten, zweistöckigen Gebäude mit einer Vorgesetzten Art-Deco-Fassade, die von strategisch verteilten, bunten Scheinwerfern grell beleuchtet wurde. Ein achteckiges Zeichen wies darauf hin, dass hier eine angesehene Wachfirma beschäftigt wurde. Auf Eindringlinge wird geschossen! warnte das Zeichen.

Der Killer verstand.

Die Leute hatten Angst.

Er konsultierte die Sterne. Das schwächere Licht hier draußen erlaubte ihm, mühelos den Orion ausfindig zu machen. Nicht dieses Haus.

Er bewegte sich weiter.

Er fand ein älteres Haus. Rolläden schlossen es dicht gegenüber der Außenwelt ab, zwei teure Wagen standen Seite an Seite in der Auffahrt wie schlafende Metallrosse. Rosenbüsche. Ein anderes achteckiges Zeichen. Wach- und Schließgesellschaft!

Die Leute hatten das Bedürfnis, beschützt zu werden. Sie waren führungslos, gottlos. Sie brauchten Sicherheit und versuchten so, diese käuflich zu erwerben. Sie verstanden nicht.

Die schwarzen Reebok-Schuhe quietschten leise, als der Killer quer über den feuchten Rasen ging. Seine Schritte schienen das dicke Gras nicht niederzudrücken. Der Schäferhund, der im Hof schnarchte, wachte erst auf, als der viertelpfündige Hamburger direkt vor seiner schwarzen Hundeschnauze auf die Terrasse fiel.

Das Fleisch kam aus einem mit Reißverschluss versehenen Plastikbeutel. Der Killer war vorbereitet hierhergekommen. Es enthielt etwas, das dem besten Freund des Menschen half, ein paar Runden zu schlafen. Der Wirkstoff wurde innerhalb von sechs Stunden vom Organismus abgebaut. Dann würde sich jeder fragen, wie der Eindringling es geschafft hatte, den Hof zu überqueren, ohne Fußabdrücke zu hinterlassen, und an dem Wachhund vorbeizukommen, ohne dass ein Bellen oder ein abwehrendes Knurren zu hören gewesen war.

Sie würden es nicht verstehen.

Der Schäferhund war sanft auf dem Steinfußboden zusammengesunken. Dunkelheit.

Die Sterne schauten zu und billigten sein Tun.

Jetzt musste er nur noch über den schlafenden Hund steigen und sich zu der Glasschiebetür begeben. Dahinter war die Küche, wo er das nächste, was er brauchte, finden würde. Oben lagen zwei Leute im Schlaf. Ein Mann, der auf dem Rücken schlief. Sein Bauch war höher als sein Kinn, sein Atem schwer und mühsam, gelegentlich schnarchte er auf. Er war in mittleren Jahren, so wie seine Frau. Sie lag auf der Seite, hatte einen Arm über den Leib ihres Mannes gelegt. Ihr Haar war von einem Netz umgeben. Laken und Decken waren durcheinander, wobei der Ehemann die meisten auf seiner Seite hatte. Sie machte kleine, schläfrige Geräusche, so als wäre sie erschöpft in dieser Stellung eingeschlafen und hätte sich seitdem nicht bewegt.

Der Killer beobachtete, wie der schlafende Mann nach seiner juckenden Nase griff - mit den weitausholenden Bewegungen des Tiefschlafs. Dann drehte sich der Killer um und ging unhörbar wieder nach unten in die Küche.

Er fand die ersten Gegenstände, die er brauchte - den Löffel, die Gabel, das Brotmesser. Die Schneide des Messers glänzte silbrig. Es war erst kürzlich geschärft worden. Der Killer legte alles ordentlich nebeneinander auf die Arbeitsplatte.

Als nächstes fand er im Eisschrank das Fleisch, das er benötigte - ein T-bone-Steak von mittlerer Größe mit guten Fettadern. Es war noch in der Supermarkt-Klarsichtfolie. Der Mann hielt erneut inne, um erneut die Sterne zu konsultieren. Durch die Glasschiebetüren waren sie deutlich sichtbar. Von draußen würden spähende Augen nur die undurchdringliche Finsternis der Küche sehen. Der Eindringling war schwarz gekleidet und bewegte sich als schwarze Gestalt vor einem schwarzen Hintergrund. Er ließ die Kühlschranktür leise zuschnappen und legte die Steakpackung neben die Reihe der Essutensilien auf der Arbeitsfläche.

Schwarz brauchte weiß...

Als nächstes kam Mehl. Eine Fünfpfundpackung wartete im Schrank. Die Hände mit den Chirurgenhandschuhen platzierten diese neben das Fleisch. Das Gewicht des Mehls fiel mit einem schweren, dumpfen Geräusch - wumm! - auf die gekachelte Oberfläche, als die Tüte geleert wurde.

Er tauchte seine Finger in das Mehl. Gott, das fühlte sich so gut an, selbst durch die Handschuhe hindurch. Er starrte in den dunklen Spiegel des Küchenfensters und begann, sich das Mehl in ritueller Weise ins Gesicht zu schmieren. Das genaue Muster war von entscheidender Wichtigkeit.

Im oberen Stockwerk fand er ein Gasfeuerzeug und einen Lippenstift. Die würde er für später brauchen. Er steckte sie ein und ließ dabei den Schmuck und andere, offensichtlich teure Gegenstände liegen, die über den Schreibtisch verstreut waren. Sie konnten vielleicht von Nutzen sein... aber ihretwegen war er nicht gekommen.

Die Hosen des schlafenden Mannes waren unordentlich über die Rückenlehne eines Lehnstuhls geworfen, der unter einer selten benutzten Leselampe stand. Das war falsch. Der Killer durchquerte den Raum, entfernte die Hosen und faltete sie sorgfältig so, dass die Bügelfalten aufeinander lagen. Er würde die Hosen brauchen. Das tat er immer. Dann bewegte er sich zu der Ecke des Raumes, die gegenüber dem Lehnstuhl und direkt im Blickfeld des Bettes lag. Die dreißig Zentimeter lange Schneide des Brotmessers schimmerte bedrohlich in