Der Junge in Gummistiefeln

Von V.M. Frost

Der Junge in den Gummistiefeln ist eine wahre Geschichte, die ebenso fesselnd wie schockierend ist. Es erzählt getreu eine verlorene Kindheit, gesehen durch die Augen des Jungen, der sie durchlebte, und mit der Rückschau des erwachsenen Autors. Die Geschichte schildert die Folgen für eine Familie, die aus ihrer Heimat gerissen und in einem fremden und unbekannten Land ausgesetzt wird, wo sie durch Untreue, Armut und schiere körperliche Not auseinandergerissen wird. Der Junge in den Gummistiefeln beschreibt in schmerzhaften, aber ehrlichen Details den Kampf eines jungen Kindes gegen die Vernachlässigung, den Hunger und die Misshandlung, die ihm die Umstände auferlegen. Der Bericht folgt dem Weg des Autors bis zur Reife und darüber hinaus.
Der Stoff für The Boy In Wellington Boots lieferte die bittersüße Inspiration für VM Frosts vorherigen Roman: By Conscience Bound.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: V.M. Frost
• Erscheinungsdatum: 2. Jan. 2024
• ISBN: 9798223346302

Buchvorschau

Auch von V.M. Frost

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Nach Gewissensbissen gebunden

Versandt

Vorderer Stapel

Doppelt verriegelt

Rücken an Rücken

Hinterer Stapel

Von Hand zu Handfläche

Einfach Alkohol hinzufügen

Abschied von den Stiefeln

Entebbe - Die Menschenmenge im Griff

Mähen, wann ich will

Mit Dank entlassen

Eine Handvoll Frost

Ein Vogel in meinem Abfluss

Anmerkung des Autors

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Dieser Bericht basiert auf meinen ehrlichen Erinnerungen an diese Zeit und dokumentiert die ersten achtzehn Jahre meines bewegten Lebens. Es muss betont werden, dass es sich um eine reine und ehrliche Wiedergabe meiner Gefühle und Schlussfolgerungen während dieser dunklen Tage handelt, und nicht um eine Geschichte, die im Nachhinein oder mit erwachsener Menschenkenntnis erzählt wird. Es ist unvermeidlich, dass einige Erinnerungen zusammen mit dem Schmerz verblasst sind, aber ich habe meine Geschichte in keiner Weise verschönert und habe bewusst nicht auf poetische Freiheit beim Erzählen zurückgegriffen. Im Zweifelsfall habe ich nachgeforscht und Familienmitglieder befragt, die meine Erfahrungen teilen. Einige Ereignisse mögen chronologisch etwas durcheinander geraten sein; ein unvermeidlicher Faktor, wenn man über Ereignisse schreibt, die längst der Erinnerung entschwunden sind.

Es wird einige geben, die sich durch das, was ich geschrieben habe, verletzt fühlen, und ich kann ihnen nur versichern, dass es nie meine Absicht war, sie zu verärgern; dies war ein Kapitel meines Lebens, das, damit ich weitermachen konnte, eines Exorzismus bedurfte. Ich habe die Gedanken und Gefühle meiner Kindheit getreu in erwachsene Worte gefasst, und obwohl einige Dinge im Erwachsenenalter erklärt werden können, bleibt die Tatsache bestehen, dass diese Ereignisse stattgefunden haben, und ungeachtet der Umstände spiegelt der Bericht getreu wider, wie ich mich während dieser turbulenten Zeit auf der Insel Malta wirklich gefühlt habe.

VM Frost

London, August 2012

Widmung

Für meinen Vater, der seine Familie verloren hat, für meine Brüder, die keine andere Wahl hatten, und für all die Malteser, die uns Freundlichkeit entgegenbrachten. Mein besonderer Dank gilt jedoch Antonia Attard, auch bekannt als The Ginger Lady, und Vladimir Pisani, die geholfen haben, den Hunger zu stillen und uns die dringend benötigte Zuneigung gaben... Mal Roberts für seine Unterstützung bei der Übersetzung 2023

Prolog

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Als der neue Tag anbrach, lag der Junge auf seinem Behelfsbett unter der Steintreppe, die in den ersten Stock führte, wo im Badezimmer auch sein jüngerer Bruder lag, nicht auf einem Bett, sondern in der Badewanne, sein schmächtiger Körper nur von einer dünnen Decke bedeckt. Das Badezimmer teilte sich den ersten Stock mit zwei Schlafzimmern und einer Küche. Im Hauptschlafzimmer an der Vorderseite des Hauses, gleich rechts neben dem geschlossenen und verzierten Holzbalkon, lag die Mutter des Jungen, die sich unruhig hin und her wälzte, den Bauch geschwollen von der Gewissheit, ein neues Leben zu bekommen.

Eine weitere Sandsteintreppe führte hinauf zum Dach, wo die Kaninchen mit ihren pelzigen Pfoten eine Warnung ausstießen und Brenda, das Huhn, in ihrem Käfig nach verirrten Maiskörnern scharrte. Auf dem Dach lebte auch Candy, der Cockerspaniel, der unermüdlich, aber vergeblich an den unbehandelten Tics kratzte, die sich an ihrem Blut labten. Über dem Haus des Jungen, seines Bruders und der Mutter mit ihrem ungeborenen Kind flogen Taubenschwärme durch den wolkenlosen mediterranen Himmel, die mit ihren Flügeln klatschten, als wollten sie sich selbst für ihre Kunststücke beklatschen.

Von Eseln gezogene Karren, beladen mit Gemüse und Schlachtabfällen aus dem örtlichen Schlachthof, zogen ihren müden Weg durch die Straßen und ihre Fahrer riefen den Hausfrauen unwirsch zu, die in diesen Tagen der Entbehrung auf Schweinefüße und sogar Rinderköpfe angewiesen waren, um daraus eine Mahlzeit für ihre Familien zu machen. Die Mutter des Jungen war geschickt darin geworden, aus einem Schweinekopf alle möglichen seltsamen und wunderbaren Gebräue zu machen, und der klapprige Kühlschrank stöhnte unter ihren Bemühungen, Pastete und Sülze zu machen. Auch der Kerosinmann war schon früh unterwegs, und mit heiseren KERO...SENE!-Rufen spritzte er seinen fettigen, süßlich riechenden Spiritus in metallene Messdosen, bevor er ihn in das Sammelsurium von Plastikbehältern umfüllte, die von feilschenden Hausfrauen aufbewahrt wurden, die Brennstoff für ihre Aladin-Heizungen und -Lampen brauchten, um die Kälte und Dunkelheit des kommenden Abends zu vertreiben.

In der unscheinbaren Kirche am Ende der Straße des Jungen standen die Gläubigen Schlange, um bei der ersten Messe des Tages als Erste den mit Weihrauch gefüllten Innenraum zu betreten. Die Frauen, deren Köpfe mit einheimischer Spitze verhüllt waren, tratschten und fingerten an ihren goldenen Kruzifixketten herum, während die Männer in Gruppen und in gebührendem Abstand zu den Frauen den billigen Tabak vom Vortag verhökerten und sich die Kehle räusperten, während sie fluchten und den Zustand der Wirtschaft ihres Landes und den Mangel an Arbeit beklagten. Mürrische Kinder, die unbeeindruckt davon waren, dass sie schon Stunden vor der Schule geweckt worden waren, schmollten und jammerten um ihr Frühstück und warfen Steine auf streunende Hunde, die in den umgestürzten Mülltonnen um Abfälle kämpften.

Unter der Treppe rührte sich der Junge. Er hatte sich an die Unbequemlichkeit seines so genannten Bettes gewöhnt, das aus einem Holzbrett bestand, das auf Windschutzscheiben montiert war, aber er hatte trotzdem unruhig geschlafen. Als er die Augen öffnete, um den neuen Tag zu begrüßen, wurde sein Geruchssinn von dem strengen Geruch von Jeyes Fluid überfallen, der dem Geruch von Kreosot nicht unähnlich war, der schwarzen Flüssigkeit, die in gemäßigteren Klimazonen zur Wetterfestmachung von Holzzäunen verwendet wird. Im Haushalt des Jungen wurde die Flüssigkeit täglich zum Waschen der gefliesten Böden verwendet, und wie Kreosot war sie ebenfalls tiefschwarz, wurde aber als Desinfektionsmittel vermarktet. Wenn man das Zeug ins Wasser gab, wurde es milchig grau. Die Mutter des Jungen hatte ihm gesagt, dass die Flüssigkeit giftig sei.

Der Geruch kam von der Unterseite des Bettes des Jungen. Er hatte am Tag zuvor eine Schale mit dem stinkenden Zeug dorthin gestellt - man hätte es einen Hilferuf nennen können - ein Signal der Verzweiflung, das in der Hoffnung ausgesandt wurde, dass seine Mutter die Schale unter seinem Bett bemerken und ihn fragen würde, was sie dort zu suchen hatte. Er hatte sich vorgenommen, entsprechend traurig auszusehen, bevor er mit leiser Stimme antwortete, dass er vorhatte, den Inhalt der Schüssel zu trinken. Diese Enthüllung, so dachte er, würde ihm sicherlich das ersehnte Mitgefühl und, wenn er Glück hatte, auch eine liebevolle Umarmung einbringen. Leider kam es nicht dazu, und einen Tag später stand die Schale immer noch unter seinem Bett, unbemerkt von allen außer ihm, und stank sein ungemütliches Bett aus und bereitete ihm Kopfschmerzen.

Es war etwa fünf Uhr dreißig, die gleiche Zeit wie immer, als der Mann das Haus betrat. Seine stahlbeschlagenen Schuhe klapperten den langen gefliesten Flur hinunter in Richtung Treppe und Bett des Jungen, sein billiges Aftershave wirbelte in seinem Kielwasser. Mit dem Ruf Steh auf! und der Androhung, ihn mit einem Eimer Wasser zu bespritzen, wenn er es wagen sollte, zu zögern, stapfte der Mann die Steintreppe hinauf zu seiner nächsten Anlaufstelle, dem Badezimmer, in dem der Bruder des Jungen steif und zerschunden von einer weiteren Nacht in der Badewanne lag.

Ein sicheres Zeichen für den Jungen unten, dass sein unglücklicher Bruder in der Nacht ins Bett gemacht hatte, war das Geräusch der Dusche, die über dem Bett aufgedreht wurde und den Bewohner des Bades unten durchnässte. Auf das Geräusch des Wassers folgte das grausame Lachen des Mannes und das dumpfe Schluchzen des zitternden Bettnässers. Der Mann ging weiter durch das Haus und in das vordere Schlafzimmer, wo seine englische Geliebte, die Mutter der beiden Jungen, lag. Es gab noch einen dritten und älteren Bruder, aber der hatte die Insel im Jahr zuvor verlassen und war in sein Heimatland zurückgekehrt, wo er im Alter von sechzehn Jahren in der rauen und ungewohnten Landschaft des Londons der 1970er Jahre sich selbst überlassen worden war. Als der Mann das Zimmer betrat, beugte er sich über das Bett und streichelte die Beule, die bald sein viertes - allerdings uneheliches - Kind sein sollte. Die Mutter des Jungen blickte schläfrig zu ihm auf und lächelte. Es waren kaum fünf Stunden vergangen, seit sie das letzte Mal zusammen gewesen waren, aber er gab sich nicht damit zufrieden, die Frau eines anderen Mannes gestohlen zu haben, sondern war entschlossen, sie wie Rapunzel in dem Haus mit dem Balkon zu behalten. Nur ein paar Stunden, um in sein richtiges Ehebett zu steigen, nachdem er seinen eigenen schlafenden Kindern den Kopf getätschelt hatte; ein paar Stunden Schlaf neben seiner Frau, dann zurück zu seiner Geliebten, damit sie nicht vor seiner Rückkehr erwachte; oder noch schlimmer, aus dem Alptraum ihrer Gefangenschaft erwachte, ihre spärlichen Habseligkeiten packte und aus ihrem offenen Gefängnis floh.

Der Zweck, den Jungen zu dieser Stunde zu wecken, bestand darin, ihn dazu zu bringen, sich in die Schlange der Kirchenbesucher einzureihen, die gerade die Straße hinunter zum Gotteshaus ging, das umgangssprachlich als Ta'Lourdes (Madonna von Lourdes) bekannt war. Die Kirche war seit 1974 offiziell die Pfarrkirche für die Gegend, aber ihre Architektur war wenig inspirierend, und ihre hässliche Präsenz auf einer Insel mit schönen Kirchengebäuden hatte nicht gerade die Tradition von schwerem Schmuck und Majestät aufrechterhalten. Es war lediglich funktional, fade und im Stil der 1970er Jahre gebaut. Sie wirkte wie ein armseliges Gegenstück zur Hauptkirche des Dorfes, mehr aus der Not der wachsenden Bevölkerung heraus gebaut als zur Verherrlichung. Es ist schon eine Ironie, dass der Mann, der mit einer anderen verheiratet und selbst Vater von drei Kindern war - ein Ehebrecher in einem so katholischen Land -, so religiös war. Nicht, dass er die Kirche besuchte. Vielleicht, so überlegte der Junge später, hatte der Mann stellvertretend ein religiöses Leben geführt, indem er ihn jeden verdammten Morgen in die Kirche schickte!

Der Junge kratzte sich an den lästigen Mückenstichen der Nacht und blickte mit müden Augen auf die kahle Steinwand gegenüber. Dort, neben dem vergitterten Lüftungsloch, hoch oben zwischen den Blutspritzern der quälenden Mücken, sah er den grau gesprenkelten Körper eines urzeitlich aussehenden Geckos, dessen Kopf dem eines Miniaturalligators glich. Die flache, bewegungslose Form der Eidechse schmiegte sich an den schmutzigen Sandstein, die winzigen Füße klebten wie Kletten an der Wand. Reptilien wie diese waren im Haus des Jungen alltäglich, und er schenkte der Kreatur kaum Beachtung, als er sich widerwillig aus dem Bett schleppte. Was das stinkende Jeyes-Fluid unter ihm anging, würde er noch einen Tag warten, um zu sehen, ob seine Mutter seinen erbärmlichen Hilferuf bemerken würde...

Er stapfte müde die Straße hinunter zur Kirche, betrachtete die triste Fassade und den unscheinbaren Glockenturm und ging widerwillig hinein, weil er keinerlei religiöse Gefühle hatte. Der englische Junge wählte seinen gewohnten Platz ganz hinten in der Kirche, setzte sich zwischen die alten Damen mit ihren Papierfächern und ging zur Tagesordnung über. Er befolgte das Ritual des Aufstehens, Kniens und Sitzens, ertrug die endlose Stunde bedeutungslosen Lateins, und als der Gottesdienst endlich zu Ende war, ignorierte er standhaft den Sammelteller, als dieser die Runde machte. Es war kein Akt der Gemeinheit; aber Geld auf den Teller legen? Wenn er doch nur etwas zu spenden gehabt hätte - er besaß nicht einmal ein Paar Unterhosen, um Himmels willen!

Es dauerte jedoch nicht lange - möglicherweise aufgrund seiner erzwungenen regelmäßigen Anwesenheit - bis er als Messdiener und Glöckner eingestellt wurde und sich zum Priester auf den Altarsockel gesellen konnte, von wo aus er, aus der Mitte der knienden Gläubigen herausgepflückt, während des Rituals der Kollekte selbstgefällig auf die verschleierten Häupter herabblicken konnte, ohne sich beschämt oder unzulänglich zu fühlen.

Nach der Messe kehrte der Junge in das Haus mit dem Balkon zurück, wo er, bevor er etwas essen durfte, einen Eimer mit klarem Wasser füllen und die Flüssigkeit hinzufügen musste, die es milchig machte. Dann musste er auf Händen und Knien die gefliesten Böden mit einem Wischlappen reinigen. Das einzige Vergnügen, das ihm diese Aufgabe bereitete, war der knabenhafte Spaß, sich mit den Beinen an der Wand abzustützen und sich in einer Rutsche vorwärts zu schieben, wobei er mit Hilfe des nassen, schmierigen Bodens von einer Seite des Raumes zur anderen rutschte. Danach konnte er froh sein, wenn er ein Stück trockenes Brot und vielleicht eine Tasse Tee bekam, bevor er sich mit seinen privilegierteren Nachbarn auf den Weg zur örtlichen staatlichen Schule machte und vor dem Tor eine Runde Murmeln spielte, bevor die Glocke läutete. Wenn die Glocke dann läutete, war das der Tag, an dem er von seinem Klassenlehrer gehänselt wurde, einem überzeugten Anhänger der Labour-Partei, der es genoss, dem englischen Jungen das Gefühl zu geben, so willkommen zu sein wie ein Furz in einem Astronautenanzug.

Wir schreiben das Jahr 1973, das Land ist Malta. Ein winziger, geschichtsträchtiger Streifen von siebzehn mal neun Meilen aus kargem Fels mitten im Mittelmeer. Die Inseln wurden damals von der linksgerichteten Labour-Partei unter der Führung von Dom Mintoff, auch bekannt als der Architekt, regiert. Es war Mintoffs zweite Amtszeit und sein zweites Jahr an der Macht, und er leitete die Beseitigung aller so genannten britischen Kolonialmächte; ironischerweise wurden sie durch chinesische und libysche Einflüsse ersetzt. Mintoffs Regierung hatte nicht gerade eine Atmosphäre geschaffen, die den englischen Jungen willkommen hieß, und die Feindseligkeit, die der Liebhaber seiner Mutter ihm entgegenbrachte, führte dazu, dass er sich sowohl zu Hause als auch in bestimmten Gemeinschaften auf der Insel als Persona non grata fühlte.

Sein Gefühl der Isolation wurde durch die Tatsache verstärkt, dass er nicht einmal seinen Geburtsnamen verwenden konnte, einen Namen, der in den Augen des neuen Mannes seiner Mutter ein Synonym für den Vater des Jungen war. Daher hatte er sich in den letzten Jahren daran gewöhnen müssen, mit dem Mädchennamen seiner Mutter angesprochen zu werden. Der Junge war dreizehn Jahre alt, und er war seit sechs Jahren auf dem Land - nicht alle davon waren so elend gewesen...

Erster Teil

Erstes Kapitel

Ein ordentlicher Start

Die Eingeborenen scheinen freundlich zu sein...

Der Junge atmete seinen ersten Atemzug in der Entbindungsstation des Krankenhauses von Stamford. Sein Vater - ein Unteroffizier der Royal Air Force - war damals in der RAF Wittering an der Grenze zwischen Lincolnshire und Cambridgeshire stationiert, und so war Stamford der nächstgelegene Ort für die Geburt des zweiten seiner drei Söhne. Sein Schwiegervater bezeichnete seinen Enkel, der gerade in Lincolnshire geboren wurde, später in guter Tradition als Lincolnshire-Gelbbauch. Es gibt viele Gründe für diesen Spitznamen, von denen die beiden glaubwürdigsten genannt werden. Der erste ist, dass die Männer der Royal North Lincolnshire Militia leuchtend gelbe Westen trugen, um auf dem Schlachtfeld leichter erkannt zu werden, während der zweite - und plausiblere - auf die Postkutsche anspielt, die von Lincoln entweder nach York oder nach London fuhr. Diese Kutsche hatte ein gelbes Fahrgestell, und bei ihrer Ankunft in Lincoln sollen die Einheimischen gerufen haben: Hier kommt der gelbe Bauch von Lincolnshire! Seine Großmutter hatte angeblich gezögert, ihr neugeborenes Enkelkind in die Arme zu nehmen, und in einem atemberaubenden Mangel an Taktgefühl hatte sie laut ausgerufen: Er hat rothaariges Haar!

Als zweites Kind hatte der rothaarige Junge aus den Fehlern seines älteren Geschwisters und später seines jüngeren Bruders gelernt. Er hatte bald herausgefunden, wie er sich die Zuneigung seiner Eltern erschleichen und so seinen eigenen Willen durchsetzen konnte. Er lernte auch, dass er sich durch die Drohung, seinen Bruder zu verraten, bei ihm einschmeicheln konnte. Dies mag der Fall gewesen sein, aber sein älterer und klügerer Bruder sorgte manchmal für Situationen, in denen der Rotschopf den Kopf hinhalten musste. Diese Situationen wurden oft durch das Mantra der Jungen gelöst: Wenn du mich verrätst, verrate ich dich, was in dem Satz gipfelte: Ok, wenn du mich nicht verrätst, verrate ich dich auch nicht! An jenem verhängnisvollen Abend wurde jedoch keine solche Abmachung getroffen, als Sohn Nummer eins mit einem Stück verheerenden Theaters versuchte, Sohn Nummer zwei dazu zu zwingen, ins Bett zu scheißen. Das große Puh-Debakel hatte sich in etwa so abgespielt.

Die Jungen teilten sich ein Zimmer und gingen fast immer zur gleichen Zeit ins Bett. Als sie in ihrem abgedunkelten Schlafzimmer lagen, sagte der ältere Bruder:

Ich wette, du kackst das Bett nicht voll.

Immer für eine Herausforderung zu haben, erwidert der jüngere Bruder:

Ich werde es tun, wenn du es tust!

Nach vielen Strapazen erklärt der ältere Bruder:

Ich habe es geschafft!

Ingwers Bruder war zwar jünger, aber er wollte sich nicht ohne einen Beweis festlegen und bat daher um eine Bestätigung der heimtückischen Tat. Blitzschnell greift sein Bruder in der Dunkelheit hinüber und reicht Ginger ein Bündel durchnässtes Toilettenpapier, das er seit der Vereinbarung, das Bett zu beschmutzen, gekaut hatte. Ginger nimmt es in die Hand und ist beeindruckt, und wie verabredet und nicht zu übertreffen, rollt er es stolz aus. Er hat nie erfahren, was seinen Vater dazu veranlasst hat, ins Zimmer zu kommen, aber wenn, dann mit dem kaum verhohlenen Verdacht, dass er gefragt hat, was zum Teufel das für ein Gestank ist. Sohn Nummer eins nutzte den Moment des Triumphs über den Angeber und verkündete triumphierend, dass sein kleiner Bruder ins Bett geschissen habe. Der Junge ließ sich jedoch nicht gleich einschüchtern und in der Annahme, dass sein verräterischer Bruder sicherlich seinen Teil der Strafe auf sich nehmen würde, platzte er selbstbewusst heraus

Und das hat er auch!

Daraufhin produzierte der hinterhältige ältere Bruder sein durchnässtes Toilettenpapier mit einer selbstgerechten Geste, begleitet von den verdammten Worten Nein, habe ich nicht!

Es war auch nicht das erste Mal, dass der jüngere Junge überlistet worden war; es gab den Fall der verhängnisvollen Turnvorführung, die in einer Garage mit freiliegenden Metalldachbalken stattfand. Bei diesem Spiel ging es darum, wer von einem Hocker springen und sich am Balken festhalten konnte, bevor er sich etwa einen Meter über dem Betonboden hinunterschwang. Sie wechselten sich dabei ab, wobei der Hocker nach jedem erfolgreichen Sprung ein paar Zentimeter weiter vom Balken weggeschoben wurde.

Der Junge hatte den Vorfall mit dem Haufen im Bett schnell vergessen und seinen Bruder mit dem schrittweisen Verschieben des Hockers beauftragt. Nachdem er losgelegt hatte und nicht von seinem kleinen Bruder, dem Konstrukteur der Garagengymnastik, übertrumpft werden wollte, hatte er Ginger irgendwie abgelenkt und den Hocker in eine unmögliche Entfernung gebracht. Der Junge hatte zunächst bemerkt, dass der Hocker sehr weit weg zu sein schien, doch dann hatte er, von dem Vorwurf, ein Angsthase zu sein, geplagt, seinen Versuch gewagt. Das nächste, was er wusste, war, dass er in den Armen seiner Mutter lag, mit süßem Tee gefüttert wurde und ein Ei auf seiner Stirn hatte!

Bei einer ähnlichen Episode einige Jahre später hatte er mit seinem Bruder gewettet - mit wem auch sonst -, dass er nicht auf einen Baum klettern könne. Es gelang ihm, den Pflaumenbaum zu drei Vierteln hinaufzuklettern, bevor er den Halt verlor und auf den steinigen Boden stürzte. Während dieses Abenteuers war er bei Bewusstsein geblieben, aber ein gebrochenes Jochbein hatte sein Gesicht auf die doppelte Größe anschwellen lassen, so dass seine linke Wange nur noch mit Hilfe eines Spiegels zu sehen war. Der ältere Bruder hatte in diesem Fall Reue gezeigt und den benommenen Jungen nach Hause begleitet, wobei er ihn ermahnte, der Mutter