Onkel Wanja

Von Anton Tschechow

In neuer Übersetzung ins Deutsche:

Onkel Wanja ist ein Werk des russischen Dramatikers Anton Tschechow. Es wurde erstmals 1898 veröffentlicht und 1899 vom Moskauer Kunsttheater unter der Leitung von Konstantin Stanislawski uraufgeführt.

In dem Stück geht es um den Besuch eines älteren Professors und seiner glamourösen, viel jüngeren zweiten Frau Jelena auf dem Landgut, das ihren städtischen Lebensstil unterstützt. Zwei Freunde - Wanja, der Bruder der verstorbenen ersten Frau des Professors, der das Gut seit langem verwaltet, und Astrow, der örtliche Arzt - geraten beide in den Bann von Jelena und beklagen gleichzeitig die Langeweile ihres provinziellen Lebens. Sonja, die Tochter des Professors von seiner ersten Frau, die mit Wanja zusammenarbeitet, um das Gut am Laufen zu halten, leidet unter ihren unerwiderten Gefühlen für Astrow. Die Situation spitzt sich zu, als der Professor ankündigt, dass er das Gut, das Zuhause von Wanja und Sonja, verkaufen will, um mit dem Erlös ein höheres Einkommen für sich und seine Frau zu erzielen.

Onkel Wanja ist unter Tschechows großen Stücken einzigartig, weil es im Wesentlichen eine umfassende Überarbeitung seines eigenen, ein Jahrzehnt zuvor veröffentlichten Stücks Der Walddämon ist. Kritiker wie Donald Rayfield, Richard Gilman und Eric Bentley haben versucht, die Entwicklung von Tschechows dramaturgischer Methode in den 1890er Jahren nachzuzeichnen, indem sie die spezifischen Änderungen, die Tschechow während der Überarbeitung vornahm, erläuterten - darunter die Reduzierung der Besetzung von fast zwei Dutzend auf neun Personen, die Umwandlung des kulminierenden Selbstmordes aus Der Walddämon in den berühmten gescheiterten Mord von Onkel Wanja und die Änderung des ursprünglichen Happy Ends in eine mehrdeutige, weniger endgültige Auflösung.

Rayfield zitiert neuere Forschungsergebnisse, die darauf hindeuten, dass Tschechow "Der Walddämon" während seiner Reise auf die Insel Sachalin, einer Gefängniskolonie im Osten Russlands, im Jahr 1891 überarbeitete.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: AtheneMedia-Verlag
• Erscheinungsdatum: 14. Aug. 2023
• ISBN: 9783869925998

Buchvorschau

Anton Pawlowitsch Tschechow

Onkel Wanja

SZENEN AUS DEM LANDLEBEN

IN VIER AKTEN

Übersetzte Ausgabe

2022 Dr. André Hoffmann

Dammweg 16, 46535 Dinslaken, Germany

ATHENEMEDIA ist ein Markenzeichen von André Hoffmann

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PERSONEN

ALEXANDER SEREBRAKOFF, ein Professor im Ruhestand

HELENA, seine Frau, siebenundzwanzig Jahre alt

SONIA, seine Tochter aus einer früheren Ehe

MME. VOITSKAYA, Witwe eines Geheimen Rates und Mutter von Serebrakoffs erster Frau

IVAN (VANYA) VOITSKI, ihr Sohn

MICHAEL ASTROFF, ein Arzt

ILIA (WAFFLES) TELEGIN, eine verarmte Landbesitzerin

MARINA, eine alte Krankenschwester

A ARBEITER

Die Szene spielt auf SEREBRAKOFFs Landsitz

ERSTER AKT

Ein Landhaus auf einer Terrasse. Davor ein Garten. In einer Baumallee, unter einer alten Pappel, steht ein gedeckter Tisch für Tee, mit Samowar usw. Einige Bänke und Stühle stehen neben dem Tisch. Auf einem von ihnen liegt eine Gitarre. Eine Hängematte ist in der Nähe des Tisches geschwungen. Es ist drei Uhr nachmittags an einem bewölkten Tag.

MARINA, eine ruhige, grauhaarige, kleine alte Frau, sitzt am Tisch und strickt einen Strumpf.

ASTROFF geht neben ihr auf und ab.

MARINA. [Schüttet etwas Tee in ein Glas] Nimm ein wenig Tee, mein Sohn.

ASTROFF. [Nimmt das Glas widerwillig von ihr] Irgendwie scheine ich nichts zu wollen.

MARINA. Nehmen Sie dann stattdessen einen kleinen Wodka?

ASTROFF. Nein, ich trinke nicht jeden Tag Wodka, und außerdem ist es jetzt zu heiß. [Eine Pause] Sagen Sie, Schwester, wie lange kennen wir uns schon?

MARINA. [Nachdenklich] Lass mich sehen, wie lange ist es? Herr, hilf mir, mich zu erinnern. Du kamst zum ersten Mal hierher, in unsere Gegend ‒ lass mich nachdenken ‒ wann war das? Sonias Mutter lebte noch ‒ es waren zwei Winter, bevor sie starb; das war vor elf Jahren ‒ [nachdenklich] vielleicht mehr.

ASTROFF. Habe ich mich seither sehr verändert?

MARINA. Oh, ja. Sie waren damals schön und jung, und jetzt sind Sie ein alter Mann und nicht mehr schön. Du trinkst auch.

ASTROFF. Ja, zehn Jahre haben mich zu einem anderen Mann gemacht. Und warum? Weil ich überarbeitet bin. Schwester, ich bin vom Morgengrauen bis zur Abenddämmerung auf den Beinen. Ich kenne keine Ruhe; nachts zittere ich unter meinen Decken aus Angst, hinausgezerrt zu werden, um jemanden zu besuchen, der krank ist; ich habe geschuftet ohne Erholung oder einen Tag Freiheit, seit ich Sie kenne; könnte ich etwas dafür, dass ich alt werde? Und dann ist das Dasein sowieso ermüdend; es ist ein sinnloses, schmutziges Geschäft, dieses Leben, und geht schwer. Jeder hier ist dumm, und nachdem man zwei oder drei Jahre mit ihnen gelebt hat, wird man selbst dumm. Das ist unvermeidlich. Seht, was für ein langer Schnurrbart mir gewachsen ist. Ein törichter, langer Schnurrbart. Ja, ich bin so dumm wie die anderen, Schwester, aber nicht so dumm; nein, ich bin nicht dumm geworden. Gott sei Dank ist mein Gehirn noch nicht verwirrt, obwohl meine Gefühle taub geworden sind. Ich verlange nichts, ich brauche nichts, ich liebe niemanden, es sei denn dich allein. [Er küsst ihren Kopf] Ich hatte eine Amme wie Sie, als ich ein Kind war.

MARINA. Wollen Sie nicht einen Happen zu sich nehmen?

ASTROFF. Nein. In der dritten Woche der Fastenzeit war ich bei der Epidemie in Malitskoi. Es war eruptiver Typhus. Die Bauern lagen alle nebeneinander in ihren Hütten, und die Kälber und Schweine liefen zwischen den Kranken auf dem Boden herum. Was für ein Dreck war da, und Rauch! Unbeschreiblich! Ich schuftete den ganzen Tag unter diesen Leuten, kein Krümel ging mir über die Lippen, aber als ich nach Hause kam, gab es immer noch keine Ruhe für mich; ein Weichensteller wurde von der Eisenbahn hereingetragen; ich legte ihn auf den Operationstisch, und er starb in meinen Armen unter Chloroform, und dann erwachten meine Gefühle, die abgestorben sein sollten, wieder, mein Gewissen quälte mich, als hätte ich den Mann getötet. Ich setzte mich hin und schloss die Augen ‒ so ‒ und dachte: Werden unsere Nachkommen in zweihundert Jahren, für die wir den Weg brechen, an ein freundliches Wort denken? Nein, Schwester, sie werden es vergessen.

MARINA. Der Mensch ist vergesslich, aber Gott erinnert sich.

ASTROFF. Ich danke Ihnen dafür. Sie haben die Wahrheit gesprochen.

VOITSKI kommt aus dem Haus. Er hat nach dem Abendessen noch geschlafen und sieht ziemlich zerzaust aus. Er setzt sich auf die Bank und rückt seinen Kragen zurecht.

VOITSKI. Mhm. Ja. [Eine Pause] Ja.

ASTROFF. Haben Sie geschlafen?

VOITSKI. Ja, sehr sogar. [Er gähnt] Seitdem der Professor und seine Frau gekommen sind, scheint unser Alltag aus den Fugen geraten zu sein. Ich schlafe zur falschen Zeit, trinke Wein und esse mittags und abends alle möglichen Schweinereien. Es ist nicht heilsam. Früher haben Sonia und ich zusammen gearbeitet und hatten nie einen müßigen Moment, aber jetzt arbeitet Sonia allein und ich esse und trinke nur noch und schlafe. Irgendwas stimmt da nicht.