Porterville - Folge 09: 14 Sekunden: Mystery-Serie

Von Simon X. Rost und Ivar Leon Menger

"Ich habe Hudson überlebt, ich habe die Säuberungen unter Sato überlebt, ich habe einen Job und es gefällt mir hier. Manchmal bist du eben Polizeichef und ganz oben, manchmal bist du der letzte Privatermittler der Stadt und siehst aus wie ein übergewichtiger Penner. Und wenn Sato und die IFIS ganz ehrlich mit sich wären, müssten sie sich eingestehen, dass sie jemanden wie mich in Porterville brauchen." (Hank Parker)

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Ivar Leon Menger
• Erscheinungsdatum: 12. Juli 2013
• ISBN: 9783942261517

Buchvorschau

Menger

Prolog

„Wir waren die Ersten, die kamen. Die Könige und Königinnen. Sieben der renommiertesten Wissenschaftler des Landes. Koryphäen auf ihrem Gebiet. Und ich. Vor 44 Jahren. Als wir ankamen, war der Bau nicht mehr als ein niedriger Korridor mit dem Labortrakt an einem und acht engen Wohneinheiten am anderen Ende. Seitdem ist viel passiert. Wir haben den Bau stetig erweitert. Er wuchs wie organisches Gewebe. Je weiter wir die Forschung vorantrieben, desto mehr Budget wurde bereitgestellt. Je mehr Gelder flossen, desto mehr Möglichkeiten hatten wir. Es war ein kometenhafter Aufstieg. Bis zur Mayflower. Der ersten bemannten Reise. Seitdem ist nichts mehr so, wie es war. Projekt Zero-Zero hat seine Unschuld verloren."

Prof. Paul Higgins

NSA-Zentrale, Maryland

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Zuerst blinzelt sie, und die Augen werden feucht. Die Träne schimmert eine Weile in ihrem Augenwinkel, bis sie schließlich über ihre Wange läuft. Dann atmet sie tief ein, und führt den Handrücken zum Mund, so als müsse sie verhindern, dass sie zu schreien beginnt. Es ist herzzerreißend. Ich bin zwar nicht aus Zucker, aber das sind die Momente, in denen mir mein Job keinen Spaß macht.

„Ja. Tut mir leid. Es ist Ihr Vater", sage ich. Michelle Balfour starrt noch immer auf die Fotos, die einen vierundsechzigjährigen, dünnen Mann mit schütterem, grauem Haar zeigen. Wie in einem langsamen Trickfilm sieht man auf den einzelnen Bildern, wie er eine Schreibtischschublade in einem Büro öffnet, eine Geldkassette hervorzieht und ein dickes Bündel Mac-Kingsley-Karten entnimmt. Deutlicher kann ein Beweis nicht sein. Und das weiß Michelle, so gerne sie es leugnen würde.

Michelle ist eine attraktive, blonde Frau in den frühen Vierzigern und sie ist die Geschäftsführerin von „Balfour Dry Cleaners" mit Filialen in der Heightstreet, der Filmore und der Houston. Das Haupthaus ist am Cleeveland Drive. Und sie wollte von mir wissen, wer in ihre Kasse greift.

Michelle hatte zuerst die Sekretärin, dann den Buchhalter im Visier, aber von denen wars keiner. Ich hab mich ein paar Nächte lang auf die Lauer gelegt, schließlich habe ich Daddy Balfour in flagranti erwischt. Tja, dumm gelaufen. Vor allem, wenn man bedenkt, dass er das Unternehmen erst vor zwei Jahren an seine Tochter überschrieben hat.

Durch die Jalousien dringt geschnittenes Licht ein, es ist knallheiß hier drin und der Ventilator an der Decke schiebt die feuchtwarme Luft durch den Raum. Michelle, die bisher stand, lässt sich kraftlos auf den hölzernen Bürostuhl sinken, der vor meinem Schreibtisch steht. Ich wusste schon, dass das nicht schön wird und habe den Bourbon griffbereit. Das Zeug kostet inzwischen ein Vermögen, wenn man es überhaupt bekommt, aber wenn es jemals jemand gebraucht hat, dann ist das hier und jetzt Michelle Balfour. Ich schenke uns beiden ein, reiche ihr das Glas.

Dankbar nimmt sie es entgegen, wischt sich die Träne von der Wange und trinkt in großen Schlucken. Dann räuspert sie sich, blickt aus geröteten Augen zu mir auf und stammelt: „A-aber, Mr. Parker, warum ... ich meine, wozu ...?"

„Ihr Vater verbringt viel Zeit im Casino, Mrs. Balfour. Ich fürchte, er hat ein handfestes Problem."

„Sie meinen ... Spielsucht?", fragt sie mit heiserer Stimme und ich nicke. Von dem kleinen Stricher, den ihr Vater nach dem Casino immer besucht, erzähle ich ihr nichts. Etwas Würde muss man dem alten Mann ja lassen. Und sie bezahlt mich auch nicht, um seine sexuellen Vorlieben auszuspionieren. Sie wollte nur wissen, wer in die Kasse greift. Alles andere geht mich nichts an.

„Es tut mir sehr leid, Mrs. Balfour., sage ich. „Aber immerhin wissen Sie jetzt dass Ihre Sekretärin und der Buchhalter Sie nicht hintergehen.

Sie nickt matt und ich weiß, das ist ein schwacher Trost, aber es ist die beste schlechteste Überleitung, die mir gerade einfällt. „Konnten Sie im Gegenzug etwas für mich tun, Mrs. Balfour?"

Sie nickt, kramt in ihrer Handtasche. Dann zieht sie ein Tablet hervor, ein flaches, quadratisches Gerät mit einer Seitenlänge von fünf Zentimetern. Die Wäschereien scheinen gut zu laufen, kaum jemand in Porterville kann sich ein Tablet leisten. Michelle wischt ein paar Mal über den Bildschirm, dann hält sie es mir hin.

Man sieht eine Frau in den späten Sechzigern. Sie liegt zugedeckt in einem Krankenbett, scheint apathisch aus dem Fenster zu starren. Sie ist alt geworden, sie sieht verwirrt aus. Aber sie ist es. Ganz bestimmt. Martin muss es erfahren.

Ich seufze, atme tief durch, dann kopiere ich das Bild auf einen Stick und gebe Michelle das Gerät zurück.

„Vielen Dank. Wurden Sie gesehen, als Sie das Foto aufgenommen haben?"

Michelle schüttelt den Kopf. „Wir machen die Wäsche