Blauer Grund der Sirenen: Gedichte

Von Reiner Bonack

Reiner Bonack, Jahrgang 1951, legte im Jahr 2011 nach einer Reihe von Haiku-Publikationen und anderen Büchern einen Band mit Gedichten aus 20 und mehr Jahren vor. Die inhaltliche Spanne reicht dabei von der Kindheit bis in die Welt der Gegenwart.
Zu den besonderen Stärken dieses Autors gehört die Fähigkeit genauer Alltagsbeobachtung wie auch die literarische Verarbeitung des Erfahrenen zu dichten, eindringlichen Texten. Die starke Bildkraft von Details steht dabei für sich selbst und weist in exemplarischer Weise gleichzeitig weit darüber hinaus.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Books on Demand
• Erscheinungsdatum: 21. Dez. 2015
• ISBN: 9783739266725

Reiner Bonack

Reiner Bonack wurde am 3.1.1951 in Senftenberg geboren, lebte dort acht Jahre bei den Großeltern und anschließend am nördlichen Rand von Berlin. Er ist gelernter Zerspaner / Fräser. Nach dem Armeedienst arbeitete er als Transportarbeiter, Beifahrer und Fräser. Von 1976 bis 1979 studierte er am Institut für Literatur J. R. Becher in Leipzig. Bis 1990 war er als freiberuflicher Autor tätig. Nachfolgend arbeitete er u.a. als Journalist, Freizeitgestalter für Kinder und SeniorInnen, Mitarbeiter in einem Theaterverein, Mitarbeiter der Stadtbibliothek Magdeburg - Redakteur der Anthologie Schauplatz Magdeburg - sowie als Mitarbeiter für Öffentlichkeitsarbeit und Projektplanung in einem Mehrgenerationenhaus. Reiner Bonack wohnt seit 1980 in Magdeburg. Er veröffentlichte bisher elf Bücher für Erwachsene sowie neun Kinderbücher. 1995 erhielt er den "Haiku-Preis zum Eulenwinkel".

Buchvorschau

Meer

Kindheit

schöner Vogel

Die Schulglocke läutet, Kastanienschnee fällt

hier las ich den Brief

der merkwürdigerweise ein wenig

nach Flieder roch (damals

das wurde mir später bewusst

dufteten die Mienen der Kugelschreiber

alle ein wenig nach Flieder)

der seinen Absender verschwieg und somit

keine Stimme hatte, keinen Mund, keine Augen

aufschimmern ließ und mit dem ich seitdem

dort stehe, kleiner werdend

und kleiner auf dem Platz

des Friedens, wo der stotternde Schulbus

für immer eine Stille hinterließ

die weit zurückreichte – vielleicht bis in die Zeit

nach dem Ende des Kriegs, als der Rauch

sich legte, die Luft noch lange, so wurde erzählt

nach bitteren Mandeln schmeckte und

ich spürte es deutlich noch immer

wie Bittermandeln im Mund lag

Eine alte Frau bleibt stehen

sieht auf, schließt die Lider

im blendenden Duft

des Lichts

Kindheit

schöner Vogel

fliegst

über Abraum Asche und Schnee

bernsteinfarben

blüht der Rost an den Rohren

streifen die Schwingen

den herbstzeitlosen

schillernden See

Die Straße

Die Straße war keine Straße. Sie war ein schwarzer Streifen. Er führte zu schwarzen Gebäuden, Schornsteinen, Hallen. Dahinter, zum Teil noch verdeckt, stand eine plakatrote Sonne. Ich zählte die Strahlen.

Das ist die Zukunft, teilte man mir mit.

Ich machte mich auf den Weg.

Hinter dem Haus erstreckten sich Gärten. Hinter den Gärten begannen Feldwege. Auf den Feldwegen erreichte ich eine Kieferninsel, wasserlose Gräben, die Elster, die Brotbüchse neben Großvaters Sense.

Dir steht die Welt offen, Junge.

Zweigschatten bildeten ein Gitter. Er massierte sein zerschlagenes Bein.

Es roch nach Wermut.

Das ganze Leben hast du noch vor dir.

Im Feld standen Mannstreu, Distel, Schlafmohn. Betäubender Duft.

Das Korn lag zur Hälfte geschnitten.

Luftballons stiegen. Sie trieben durch die Küche, über den Hof, die Siedlung, die Kieferninsel, die Kindheit.

Ich rannte. Unvergessliche Farben. Zwischen den Händen erste Detonationen.

Sie schmerzten, schmerzten vielleicht am meisten.

Ich lief. Ich sah weiterhin auf. Ich stolperte zur Tafel. Ich stürzte in eine Ehe. Ich fiel ins Bett.

Beim Erwachen war Mittag, schrieb Arthur R., der ewig frische Franzose, an die Wand meines Zimmers.

Ich nickte, hob nicht den Blick, die Straße war eine Straße.

Aber die Sonne stand tief.

1987

Der Mittelpunkt der Welt

jener Hof mit Brunnen

hatte ein verschlossenes hohes

Tor und nur

auf der Schaukel sah ich

darüber hinweg

Weit

ist die Erde und voller

Märchen sagten

die Märchen und ich

hätte mich gern in

einen Vogel verwandelt –

hingleiten

wollte ich über

den rostdurchwucherten Fluss

zur weißen Stirn

des Mondes oder

den bleichen Bergen

des Abraums vor der Stadt

Schloss ich

die Augen