Warum Du Entfürt Wurdest: Wenn Der Morgen Ruft, #1

Von JT Lawrence

Es braucht mehr als eine Lüge, um Kirsten zu beschützen.

 

Ein kreativer Attentäter.

 

Eine Abschussliste, die in einem Weltuntergangs-Saatgut-Tresor versteckt ist.

 

Eine Frau mit einer ungewöhnlichen Begabung, die die Verschwörung entwirren muss … bevor diese sie tötet.

 

Als Kirsten die Vergangenheit ihrer Mutter untersucht, entdeckt sie einen schockierenden Verrat, der ihr Leben zum Entgleisen bringt. Wird sie das Geheimnis lüften, bevor der Attentäter sie findet?

 

★★★★★ "Ein spannender, intelligenter Science-Fiction-Thriller, der voller Herz ist." PAUL ANLEE

 

★★★★★ "Eines der besten Sci-Fi-Werke, das ich dieses Jahr gelesen habe." YUDHA WIJERATNE

 

★★★★★ "Eine ausgefallene, nahe Zukunft, Cyberpunk, Gibsonesque, sofortiger klassischer Sci-Fi-Thriller. Sehr empfehlenswert. Kann die Verfilmung kaum erwarten." TIAN VD HEEVER

 

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• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: JT Lawrence
• Erscheinungsdatum: 17. Nov. 2023
• ISBN: 9798223862536

JT Lawrence

JT Lawrence is an author, playwright and bookdealer based in Parkhurst, Johannesburg. She is the mother of two small boys and lives in a house with a red front door.

Buchvorschau

WARUM DU ENTFÜRT WURDEST

WENN DER MORGEN RUFT

BUCH 1

JT LAWRENCE

ÜBERSETZT VON

ULRICH SEYDEL

Fire Finch Press

1 DIE BRAUT IN DER BADEWANNE

JOHANNESBURG, 2021

Ein kräftig gebauter Mann in schmutzigen blauen Overalls wartet vor der Haustür eines Mr. Edward Blanco, Nummer 28, Rosebank Heights. Er ist auf einer kurzen Trittleiter und tut so, als ob er die Deckenleuchte des Korridors repariert, deren Glühbirne er am Tag zuvor abgeschraubt hatte. Das hatte die alte Dame am Ende der Passage veranlasst, die allgemeine Wartung, deren Nummer er vorübergehend an sich selbst umgeleitet hatte, anzurufen.

Er würde grinsen, aber er nimmt sich selbst zu ernst. Man denkt oft, dass Menschen in seinem Beruf ein geringes Gehirn-Muskel-Verhältnis haben, aber in seinem Fall ist es nicht wahr. Man muss schlau sein, um in diesem Spiel zu überleben, um sich aus den Lagern für Kriminelle herauszuhalten.

Schlau und wachsam, denkt er, als er jemanden die Treppe hinter sich hinaufsteigen hört und einen nutzlosen Schraubenzieher an eine bereits festgezogene Schraube hält. Die unsichtbare Person bleibt nicht auf seinem Treppenabsatz stehen, sondern geht weiter hoch.

Der Mann im Overall senkt seinen Schraubenzieher und lauscht. Er wartet darauf, dass Mr. Blanco sein Abendbad nimmt. Wenn er es in den nächsten Minuten nicht beginnt, muss er gehen und einen anderen Grund finden, das Gebäude zu betreten. Er ist bereits seit zwanzig Minuten hier, und sogar die alte Oma würde wissen, dass man nicht mehr als eine halbe Stunde benötigt, um ein kaputtes Licht zu reparieren.

Noch fünf Minuten, er prüft die Glühbirne wieder und befestigt den Schirm um sie herum, staubt sie mit einem Ausatmen ab, dann klappt er seine Leiter hoch. Als er seinen verbeulten Werkzeugkasten aus Metall schließt, hört er das Wasser durch die Rohre in der Decke fließen. Er verwendet ein drahtloses Gerät in seiner Tasche, um den Mechanismus für die Zugangskarte an der Tür kurzzeitig zu stören. Es ist so einfach, wie wenn das rote Ampellicht auf Grün wechselt, ein gedämpfter Klick, und er öffnet leise die Tür zu 28, tritt ein und schließt sie hinter sich. In der Eingangshalle von Blancos Wohnung steigt er aus seinen Handwerkstiefeln, zieht seinen Overall aus, wodurch ein geschmeidigeres Outfit aus einem eng anliegendem schwarzem Hemd und einer schwarzen Hose mit Gürtel enthüllt wird.

Die Brandnarbe an seinem rechten Arm ist jetzt sichtbar. Die Haut ist gefleckt, glänzend. Er bemerkt es nicht mehr; es ist genauso ein Teil von ihm wie seine Augen oder seine Nase. Vielleicht ist es unbewusst seine ständige Erinnerung daran, warum er tut, was er tut. Vielleicht nicht.

Er steht in seinen schwarz bestrumpften Füßen und wartet, bis er hört, wie die Hähne zugedreht werden. Mr. Blanco halb pfeift, halb summt. Ein kleiner Mann; verweichlicht.

Was ist das für ein Lied? So vertraut. Etwas aus den 1990er-Jahren? Nein, ein wenig später als das. Melancholisch. Eine perfekte Wahl, bedenkt man, wie sein Abend ausfallen wird.

Er hört das kräftige Plätschern des Mannes, der sich in das Bad senkt. Vorsichtig. Ist das Wasser zu heiß oder zu kalt? Oder vielleicht ist es die Farbe des Wassers, die ihn abschreckt. Wiederverwendetes Wasser hat etwas Trübes, etwas Verdächtiges an sich.

Wer weiß, wo das Wasser war, was es gesehen hat? Die Ankündigungen der öffentlichen Dienste, die jetzt überall angeschlagen sind, drängt einem zum Duschen statt zum Baden, um Wasser zu sparen. Es scheint die sauberere Option zu sein. Wenn man darauf besteht, zu baden, belehren sie, braucht man nicht mehr als fünf Finger hoch. Und dann, nur jeden zweiten Tag. Seine Nase runzelt deswegen etwas. Er nimmt seine Sauberkeit sehr ernst.

Herr Blanco lässt sich nieder und beginnt wieder zu summen. Der Mann mit dem verbrannten Arm gleitet über den Parkettboden und betritt das Badezimmer. Obwohl seine Augen geschlossen sind, spürt der Mann im Bad seine Gegenwart und erschrickt, sein Gesicht ist von Verwirrung geprägt. Der vernarbte Mann zieht Blanco in einer anmutigen einarmigen Bewegung an den Knöcheln hoch, was dazu führt, dass Wasser seine Nase hoch und in seinen Mund schießt. Während er würgt und sich auf den Kopf gestellt windet, hält der Mann mit seiner freien Hand sanft den Kopf unter das Wasser.

Es ist eine Technik, die er gelernt hat, als er eine Wiederholung des Krimikanals sah. In den frühen 1900er-Jahren heiratete und tötete ein grauäugiger George Joseph Smith, bekleidet mit bunten Fliegen und Händen mit glänzenden Goldringen, mindestens drei Frauen wegen ihrer Lebensversicherung. Er war abends auf Promenaden herumgeschlichen, nach einsamen Jungfern suchend und schlug bei jedem Anzeichen von Verwundbarkeit zu. Sein Charisma, das vergleichbar mit einem Magnetfeld war, sorgte dafür, dass die Frauen taten, was er ihnen sagte. Eine seiner Frauen kaufte sogar das Bad, in dem sie ermordet werden sollte. Seine Technik, sie zu töten, war kaltblütig, sauber: Er packte ihre Knöchel, um ihre Körper so schnell zu untertauchen, dass sie sofort das Bewusstsein verloren – und sie zeigten nie einen blauen Fleck. Aber wo solche Sorgfalt bei den eigentlichen Morden angewandt worden war, war Smith sorglos mit der Originalität, und wurde gefangen und gehängt, bevor er eine weitere Braut im Bad töten konnte.

Es dauert nur einen Moment, und bald liegt Herr Blanco wieder im Bad, mit offenem Mund und nur ein wenig blasser als zuvor. Der Mann in Schwarz dreht die Hähne auf und füllt die Wanne. Es hat sich herausgestellt, dass fünf Finger hoch ausreichen, um darin zu ertrinken, aber es wäre besser, wenn es wie ein Unfall oder Selbstmord aussieht.

Mr. Blancos Gesicht ist eine Porzellanmaske, eine Insel aus Elfenbein im milchig-grauen Wasser. Vielleicht denkt derjenige, der ihn findet, dass er im Bad eingeschlafen ist. Was er in gewisser Weise getan hatte. Er wäscht sich die Hände im Waschbecken, wischt den Raum ab. Er zieht das weiße Hemd an, das er mitgebracht hat, und innerhalb von fünf Minuten ist er aus dem Gebäude und geht zur Bushaltestelle, wobei er auf dem Weg den Dummy-Werkzeugkasten und den Overall wegwirft. Er schafft es, in einen Bus zu springen, gerade als er losfährt. Er ist gut gelaunt, aber er zeigt es nicht. Das war einer seiner leichteren Jobs. Er fragt sich, ob die anderen sechs Namen auf der Liste so einfach sein werden.

Er steckt seine Hand in die Tasche und zieht die Kuriosität heraus, die er von Blancos Kaminsims gestohlen hat: Ein abgenutztes Elfenbeinstück – eine von Hand polierte Klaviertaste. Auf der Unterseite ist eingraviert: ‚Ich liebe dich immer, mein Plinky Plonky.’ Es liegt glatt auf seiner Handfläche und hält die Wärme seiner Haut. Eine Melodie kommt ihm in den Sinn. Coldplay: das war es, was Blanco summte. Der Mann findet das sehr befriedigend.

2 REGENBOGEN VOM

JOHANNESBURG, 2021

Kirsten, die zu spät zu dem Termin ist, vor dem sie sich seit Wochen gefürchtet hatte, tippt mit ihren Turnschuhen auf den verschrammten Beton des öffentlichen Taxistandes an der Oxford Road. Die Taxis sollen alle 15 Minuten Fahrgäste abholen, aber die Fahrer achten nicht besonders auf den offiziellen Fahrplan. Die meisten von ihnen sind passiv aggressiv, was, Kirsten denkt, besser ist als einfach nur aggressiv zu sein, was sie früher waren. Taxibosse, Südafrikas eigene Mafia, haben ihre Rivalen erschossen – Blut auf den Straßen -, als ob unsere Geschichte nicht schon genug davon hätte.

Sie verbleiben mit ihr, die Bilder. Sie weiß nicht, ob es Teil ihrer Synästhesie ist oder ob sie nur ein visuelleres Gedächtnis hat als die meisten anderen. Es ist praktisch für ihren Job als Fotografin.

Die Ausnahme ist natürlich ihre frühe Kindheit, an die sie sich sehr wenig erinnern kann. Es war, bevor man seine Erinnerungen herunterladen und sichern konnte. Ihre Eltern erzählten ihr, wie sie als Kind war, beschrieben ihr erstes Wort, ihre ersten Schritte, die Ausflüge, an denen sie teilgenommen hatte, aber Kirstens früheste Erinnerungen bleiben eine geruchloser, geschmacklose Leere.

Einmal, zu ihrem Jahrestag, gab Marmelade James ihr das erste Buch, das sie jemals von vorn bis nach hinten gelesen hatte. Eine gebundene, wunderschön illustrierte Vintage-Ausgabe eines Grimms Märchens: ‚Hänsel und Gretel ’. Die Seiten sind stockfleckig, der Einband ist beschädigt. Wenn sie es hält, kann sie fühlen, dass das Buch mehr als eine Geschichte enthält. Sie war so gerührt von der Geste: als ob er versuchte, ihr einen kleinen Teil dieser frühen Jahre zurückzugeben. Sie schätzt das Buch. Liest es sorgfältig, ist davon entsetzt, verliebt sich in es, kann es nicht ertragen, es noch einmal zu lesen. Träumt immer noch von waffelförmigen Fliesen.

Kirstens Uhr piept zur Erinnerung, gerade als ein Kleinbus vorfährt. Sie sollte schon in der Klinik sein. Sie doppelklickt auf die Nachricht, und die wählt die Empfangsmaschine an, um sie wissen zu lassen, dass sie spät dran ist. Die Menschen sind jetzt flexibler, da private Autos praktisch ausgestorben sind und fast jeder sich auf öffentliche Verkehrsmittel verlässt. Wenigstens hofft Kirsten das, da sie völlig verspätet ist. Die Ironie, dass ihre Periode jeden Monat pünktlich ist, ist ihr nie entgangen.

Sie erlaubt ein paar Passagiere in der Warteschlange sich an ihr vorbeizuschieben, sodass sie als letzte einsteigt und einen Platz in der ersten Reihe bekommt. Sie hasst es, hinten zu sitzen. Alle die Gerüche: das Parfüm und Aftershave und Shampoo und getragene Kunstlederschuhe und Dreck und Atchar und Kaugummi. Alle Geräusche: das blecherne Kwaito, Jazz und Retro-Marabi aus dem Radio; die verschiedenen Sprachen und Dialekte; die Schattierungen der Haut; das verrückte Hupen.

Das dichte Gewebe aus unterschiedlichen Texturen und Farben macht sie schwindlig, manchmal übel. Überwältigend: wie alle Farben des Regenbogens gleichzeitig zu sehen, zu riechen, zu berühren und zu schmecken, in 3D. Im schlimmsten Fall vermischt es sich zu einem dicken, saftigen, stinkenden, blubbernden, bunten Durcheinander.

Normalerweise schließt sie ihre Augen, stellt sich vor, in einem sauberen weißen Raum zu sein und versucht, sich von ihren Sinnen abzutrennen, aber Mitreisende mögen das nie. Sie sind entweder beleidigt oder bewegen sich ein wenig weg von ihr, aus, vielleicht berechtigter Angst, dass sie sich auf sie stürzen wird. Regenbogen Vom, denkt sie und lächelt, obwohl diese Idee die Reise nicht vereinfacht.

Mit ihrer MedallionCam schießt sie schnell einen Schnappschuss des Miniatur-Disco-Balls, der am Rückspiegel des Taxis hängt und schwingt, während sie anhalten, um Passagiere aufzusammeln. Der Fahrer macht einen riskanten Halt in einer Spitzkehre, um einer Frau eine Mitfahrgelegenheit anzubieten. Wahrscheinlich, weil sie hübsch ist, denkt Kirsten, bis sich die Tür öffnet und sie den prallen Bauch der Frau sieht.

Mein Gott. Als ob dieser Morgen nicht schwierig genug wäre.

Die anderen Passagiere bemerken es und machen die entsprechenden Geräusche. Kein Aufstöhnen, nicht ganz, aber etwas Ähnliches. Sie schieben sich in ihren Sitzen hoch, machen Platz für sie und stauben unsichtbare Krümel von dem billigen, rissigen Polstersitz ab.

Die schwangere Frau lächelt schüchtern, bedankt sich volkssprachlich. Die Menschen auf beiden Seiten von ihr strahlen, als sie sich setzt, und schauen verstohlen auf ihren Babybauch. Lächelnd legt die Frau ihre Hand auf den Bauch. Eine besondere Art von Selbstgefälligkeit, so wie es nur schwangere Frauen tun können. Kirsten starrt aus dem mit Haaröl verschmierten Fenster.

Die Unfruchtbarkeitskrise hat die unteren sozioökonomischen Gruppen am härtesten getroffen, neun von zehn Paaren kämpfen mit dem Kinderkriegen. Mit steigenden Gehältern nimmt die Unfruchtbarkeit jedoch – verrückterweise – ab, wobei die Spitzenverdiener das umgekehrte Glück haben.

Sinkende Geburtenraten sind ein weltweites Problem, aber nirgendwo ist es so schlimm wie in Südafrika. Niemand kennt die definitiven Gründe für die Krise. Milliarden wurden ausgegeben, um die verschiedenen Hypothesen zu testen: Strahlung von Mobilfunkmasten, Verwendung von Medizin und/oder Freizeitdrogen, Hormone, die in der Landwirtschaft und im Ackerbau verwendet werden, hohes Stressniveaus, schlechte Ernährung, GVO, Menschen, die zu lange warten, um ihre Familien zu gründen. Obwohl es einige Korrelationen gibt, können sie immer noch nicht herausfinden, warum Südafrika im Vergleich zu anderen Ländern so stark betroffen ist. Die Bevölkerung nimmt rapide ab, und die wenigen Glücklichen, die schwanger werden können, werden wie Königinnen behandelt.

Als sie sich nähern, wohin sie will, lässt Kirsten es den Fahrer wissen, indem sie hundert Rand zu ihm schiebt. Sie sollten staatliche Token verwenden, um für Gemeindetaxis zu bezahlen, aber Fahrer schätzen immer Bargeld. Wie in der guten alten Zeit. Sie tut dies nicht zum Wohle des Fahrers, sondern eher als einen kleinen Akt der Rebellion gegen die amtierende Regierungspartei, der New ANC – bedauerlicherweise als Nancies, Schwule, bezeichnet -, weil die Idee eines Kindermädchenstaates ihr die Haare zu Berge stehen lässt.

Sie springt auf den Bürgersteig, froh, Abstand zwischen sich und der schwangeren Frau zu bekommen. Digitale Straßenplakate rufen ihren Namen und sagen ihr, sie soll warten, weil sie eine Nachricht für sie haben.

„Kirsten, sagt eine aufgenommene Stimme mit amerikanischem Akzent, „hast du heute etwas für dich getan?

Bilchen kennt ihre Geschmacksvorliebe für Eiscreme – Rosenblüten – und schenkt ihr 4D Rosenblüten und einen Hauch kühler Luft. Ein Reisebüro erzählt ihr, dass es 206 Tage her ist seit ihrem letzten Urlaub – braucht sie nicht einen weiteren? Bolivien? Mosambik? Die Kaprepublik? Der Soundtrack erinnert vage an Inseln und sie kann Rum und Kokos riechen. Hat sie eine Reisebeurlaubung in Betracht gezogen? Einen Arbeitsurlaub?

Tuk-tuks zoomen an ihr vorbei und hupen dabei. Der Himmel verdunkelt sich. Kirsten schirmt ihre Augen ab und schaut auf, um einen Drohnenschwarm über dem Kopf fliegen zu sehen. Sie mag sie nicht, sie mag den Schatten nicht, den sie werfen. Hasst es, dass sie Kameras haben, als ob sie in den düsteren futuristischen Vorstellungen von jemand anderem lebt. Bereits fühlt sie, als würde man sie beobachten, hat das immer schon getan. Sie schüttelt ihren Kopf und versucht, sich auf die bevorstehende Aufgabe zu konzentrieren. Es ist so weit.

Carpe Diem und all das.

Solange sie sich erinnern kann, hat sie Ärzte immer gehasst. Und Krankenhäuser, aber tut das nicht jeder? Sie verabscheut es, wenn jemand sagt, dass sie Krankenhäuser hassen. Das ist wie zu sagen, du hasst es, in Hundekot zu treten oder sich in der Öffentlichkeit in die Hose zu machen. Offensichtlich. Oder im lokalen Slang, obvi-ass: eine Behauptung, welche in der Regel nur zeigt, wie wenig man weiß.

Verflixt, ich bin einfach mürrisch. Nervös.

Ihre Achselhöhlen sind feucht, also verlangsamt sie ihr Tempo und denkt an die Eiscreme, die Piña Colada.

Außerdem, wie kann sie sagen, dass sie Ärzte hasst, wenn sie praktisch mit einem verheiratet ist? Nur ein Beispiel dafür, wie widersprüchlich (das heißt, beschissen) ihre Persönlichkeit ist. Wie auch immer, Marmelade ist andersartig. Er ist ein Kinderkardiologe und ist damit beschäftigt, Kinderherzen zu reparieren, wie eine Art goldhaariger Engel mit einem Skalpell. Und es ist nicht so, dass er jemals ihr Arzt war. Wird nie passieren (Nein, nicht einmal dann).

„in Vitro" erhebt sich vor ihr. Es ist größer, als sie erwartet hatte. Die Bilder auf der Website ließen es weniger einschüchternd aussehen. Die Architektur ist wunderschön, inspiriert von Petri: Das scheibenförmige Gebäude ist aus gedämpften Glas (Kristallgeflüster) gebaut, seltsam transparent und gleichzeitig reflektierend: als ob der Architekt es unsichtbar aussehen lassen wollte.

Kirsten wischt sich ihre klammen Hände an den Jeans ab, fragt sich, ob sie das wirklich machen will. Alle elektronischen Plakatprojektoren in der Nähe ihrer Wohnung haben diesen Ort angepriesen; es scheint die beste der Hunderten von Fruchtbarkeitskliniken zu sein. Die Spambots hacken deinen sozialen Online-Status, und sobald sie sehen, dass du in einer Beziehung bist, bombardieren sie dich mit Mitteilungen über Hochzeiten. Als ob jemand überhaupt noch heiraten würde. Nach einer Weile geben sie auf, dass du heiraten wirst und beginnen über Fruchtbarkeit und Babys zu reden. Ein wenig wie Eltern.

Oder – Kirsten schnieft – so wie früher Eltern waren. Ihr Schmerz ist immer noch heftig.

Zwei schwer bewaffnete Wachen stehen am Eingang. Sie sehen eher aus wie amerikanische Milizionäre als Sicherheitskräfte: Schnellfeuergewehre der Spitzenklasse, Kevlarwesten, Helme geformt wie Schildkrötenpanzer, die sie schwitzen lassen. Sie lassen die Fußgänger, die vorbeigehen, nicht aus den Augen. Überwachungskameras schwenken in Kirstens Richtung und blinzeln ihr zu. Etwas weiter drin scannt eine weniger bewaffnete Wächterin Kirsten auf etwas Verdächtiges und zeigt dann, wohin es geht.

Der Empfangsbereich von „in Vitro" ist vornehm, aber anämisch: dekoriert in der seelenlosen Art und Weise eines Fünf-Sterne-Hotels. Die Wände sind mit vanillefarbigen Tapeten bedeckt, die sich glatt und trocken anfühlen und süß wie eine Waffel schmecken. Kirsten hört das Flüstern von Luftreinigern, als sie sich dem hohlen Lächeln an der Rezeption nähert.

Der Warteraum ist proppenvoll; es muss eine Goldgrube sein. Eine Frau, getarnt in Beige, reicht ihr einen Stylus und eine Glastafel mit einem Formular zum Ausfüllen. Sie sucht einen leeren Platz im überfüllten Raum. Vor allem Paare: einige, die blank geputzt aussehen und hoffnungsvoll sind, einige, die die schale Luft der Niederlage tragen,ein paar, die rosig verlegen sind, obwohl Kirsten keinen Grund sieht, es zu sein. So schwierig es auch ist, es ist allgemein anerkannt, dass jeder in Südafrika heutzutage UBAB sind: Unfruchtbar bis anders bewiesen. Zumindest haben Kirsten und die anderen Leute im Raum das Geld für die Behandlung – die meisten sind nicht so glücklich, daher die riesige Schieflage in den neuesten Bevölkerungsstatistiken.

Einige der Patienten tragen Masken gegen den Krankheitserreger, „SuperBug. Kirsten nimmt an, dass sie auch ihre tragen sollte, aber sie denkt, eine Grenze ziehen zu müssen. Wenn sie sich entscheiden muss, ob sie für den Rest ihres Lebens jeden Tag eine Maske vor dem Gesicht trägt oder krank wird, würde sie es lieber mit „The Bug riskieren. Außerdem sehen die von der Regierung ausgeteilten Masken abscheulich aus. Vielleicht, wenn sie eine der Designermasken finden kann … sie will sich gerade neben einem resignierten Paar setzen, als ihr Name aufgerufen wird.

Das goldene Namensschild auf der halb offenen Tür ist blank. Die Krankenschwester klopft an und sie treten ein. Jetzt oder nie. Kirsten holt tief Luft.

Der Arzt nimmt das elektronische Clipboard, entlässt die Krankenschwester und blickt über die Oberseite seiner schwarz eingefassten Brille interessiert auf Kirsten.

„Miss Lovell?"

Seine Augen sind das hellste Blau (Chinin) (arktische Eiskappen). Sie bohren sich durch sie hindurch, lassen sie sehr unbehaglich fühlen.

„Ich bin Doktor Van der Heever."

Kirstens Nervosität verstärkt ihr Lächeln. Sie würde am liebsten wegrennen. Er bittet sie, sich zu setzen und ignoriert sie für die nächsten zwei Minuten, während er ihr Formular, knisternd und blätternd, überfliegt. Sie konzentriert sich auf ihre Atmung und lässt ihre Augen wandern: Eine Seite des Büros ist Glas vom Boden bis zur Decke, mit einem wenig eingeladenen Blick auf China City/Sandton. Glanzvolle Urkunden nehmen den größten Teil der gegenüberliegenden Wand ein. Was für ein Spezialist spürt das Bedürfnis, die Hälfte seines Büros mit Zertifikaten zu tapezieren? Was versucht er zu kompensieren?

„Also … Sie haben es etwa drei Jahre lang versucht?"

Kirsten merkt auf. „Drei Jahre. Ja."

Er grunzt zur Bestätigung, dann blättert er weiter.

„Haben sie Kinder?", platzt sie heraus, ohne es wirklich zu wollen. Sie denkt, er wird nein sagen, dass er mit seinem Job verheiratet ist. Auf seinem Schreibtisch sind keine gerahmten Familienbilder.

Er schaut zu ihr auf, starrt sie an. Befeuchtet seine Lippen. „Ja. Ein Junge. Nun ja, er war mal ein Junge. Ein erwachsener Mann, jetzt. Ein Arzt."

Huch. „Sie müssen sehr stolz sein."

Er blinzelt sie an; seine Augen sind vergrößert durch seine Brille. „Die Krankengeschichte ihrer Familie – "

„Sie ist lückenhaft. Ich bemühe mich, mehr Informationen zu finden. Ich bin eigentlich – "

„Egal, sagt er, „wir werden die gewöhnlichen primären Diagnosetests mit ihnen und ihrem Partner durchführen.

Die Erwähnung von Tests gibt Kirsten einen Schlag in den Magen. Es stimmt, dass sie nicht viele Erinnerungen an ihre frühe Kindheit hat, aber woran sie sich erinnert, sind endlose Untersuchungen, ein Spezialist nach dem anderen, Röntgenaufnahmen, MRTs, CAT-Scans, Bluttests. Einatmen von Gas, um den Blutfluss zu ihrem Gehirn zu verfolgen, ein Hitzewallung durch eine Jodinfusion, um ihr Nierensystem zu untersuchen.

Es hatte sie dazu gebracht, ihren Zustand zu hassen. Erst als sie von den wöchentlichen Terminen befreit war, begann sie endlich zu akzeptieren, wie sie ist: Es als Geschenk statt als Behinderung zu betrachten. Jetzt scheint es, als würde alles wieder von vorn anfangen und sie ist voller Vorahnung.

„Was für Tests?" Kirsten versucht, ihre Stimme ruhig zu halten.

„Nichts zu invasives. Blut, HSG, PET. Dann vielleicht eine Laparoskopie, Hysteroskopie, je nachdem, was wir finden."

Mit einem Stylus schreibt er etwas auf das Glas und klickt dann auf einen Knopf, um das Rezept zu ihrer Uhr zu schicken. Ihr Handgelenk summt, als es ankommt. Ein Sprühnebel aus kleinen blauen Punkten.

„Es ist ein pränatale Supplement. Folsäure, DHEA, Pycnogenol, Gelée Royale, Omegas."

Dr. Van der Heever steht auf, als wollte er sie hinausbegleiten.

Das ist es? Neuntausend Rand kauft dir sicher nicht viel Spezialist.

„Seien sie nicht so besorgt, sagt er mit einem Seitenblick, einen den Kirsten nicht anders, als bedrohlich finden kann. „Wir kümmern uns gut um sie.

SIE MÜSSEN WIEDER MIT DEM WETTER SPIELEN

3

Johannesburg, September 2021

Jeder hält seinen Atem an. Die blassen, geschminkten puppenartigen Körper halten still, während das Licht hell weiß blitzt.

„Und das war es dann schon", kündigt Kirsten an, senkt ihre Kamera und schaut zu ihrem Team hin. Die Models, die es leid sind, ihren Magen einzuziehen und von den Visagisten belästigt zu werden, schmollen und blinzeln ihr dankbar zu. Sie fährt ihren Drehstuhl zum 24-Zoll-Bildschirm, um ihre Aufnahmen zu speichern.

Sie ist zufrieden mit der Arbeit des Tages. Es ist ein Luxus, der mit Werbe-Shootings einhergeht, im Vergleich zu den journalistischen und proaktiven Sachen, die sie normalerweise tut. Es sorgt für einen einfachen Tag, und sie fühlt sich gut, weil sie weiß, dass sie ein paar exzellente Aufnahmen produziert hat. Hochstilisiert, super gekonnt, dieser Job geht definitiv in ihr Portfolio. Sie fühlt sich voller Begeisterung, Minze Grün.

„Atemberaubend, zischt ihre Assistentin über ihre Schulter und erschrickt sie. Sie schließt die Akte. „Ernsthaft, das ist ziemlich fantastische Arbeit.

„Ich haue ab, sagt Kirsten. „Gibst du den Models etwas von diesem Essen?

Shootings für Marken wie diese sind immer überreichlich mit Mahlzeiten versorgt. Sie steckt ein Päckchen Schwarzsalz-Chips und einen CaraCrunch-Schokoladenriegel in die Tasche, greift eine Flasche Wasser.

„Sag ihnen, sie sollen etwas essen. Models lieben es, wenn man ihnen sagt, dass sie etwas essen sollen."

Die Sonne versinkt hinter der zerklüfteten Skyline der Innenstadt, als Kirsten zur Schnellbahn-Station geht, und ein warmer Tropfen Regen auf ihrer Wange lässt sie zum Himmel aufschauen. Sie erwartet immer, dass der Regen durch die Daten in ‚The Cloud‘ parfümiert wird. Sie stellt sich all die Bilder dort vor, all die Poesie und Musik. Natürlich sollte der Regen nach etwas schmecken? Mummatuswolken sammeln sich im Osten. Sie müssen wieder mit dem Wetter spielen. Es fühlt sich für sie falsch an, dass die Regierung erlaubt ist es zu tun. Das Land benötigt unbedingt Regen, aber das Wetter zu beeinflussen, scheint einfach falsch zu sein. Unnatürlich.

Ihrer Erfahrung nach funktioniert es selten, ein Ergebnis zu erzwingen. Das ist einer der Gründe, warum sie so lange gewartet hat, um eine Fruchtbarkeitsklinik aufzusuchen. Sicher, wenn es passieren soll, würde es doch einfach passieren? Aber das hat es nicht. Also vermutet sie jetzt, dass sie im selben Boot sitzt wie die Manipulatoren des Wetters.

Es ist nicht das erste Mal, dass sie eine Parallele zwischen der Dürre und der Fruchtbarkeitskrise zieht. Der menschliche Körper besteht schließlich zu 87 % aus Wasser. Ohne Wasser kann es kein Leben geben. Vielleicht ist dies der nächste Schritt in der menschlichen Evolution – Erkenntnisse von Lemmingen – unsere natürlichen Ressourcen gehen aus, aber anstatt von Klippen zu springen und ins Meer zu gehen, um unsere Bevölkerung zu kontrollieren, wurden wir einfach unfruchtbar. Eine sauberere Lösung. Zivilisiert.

Trotzdem gibt es am Rande der Gesellschaft immer noch Menschen, die von Lemmingen inspiriert sind: Die Suizidraten sind in die Höhe geschnellt. Sie nennen es die Selbstmordkrankheit, als ob es ansteckend wäre. Als würdest du schön und glücklich in deinem kleinen Flecken Leben dahintreiben, bis der Typ in der Arbeitsnische neben dir beschließt, eine Flasche TranX mit ins Bett zu nehmen. Und das Nächste, was du in Betracht ziehst, ist, es auch zu tun. Als ob es dir nie in den Sinn gekommen wäre, dass du dein Leben beenden könntest, bis du