Der Tiefe ganze Breite: Geschichten - Gedichte - Geknipstes

Von Claudia Dorka

Was darf ich, was kann ich, was traue ich mich?
Fragt die Autorin und stellt uns ein Kind vor, das Kartoffelpüree in Architektur verwandelt. Welche Nöte und Freuden erlebt eine dicke Frau mit einem Marmeladenbrot? Ist es erlaubt, in der Meditationsgruppe einen Lachkoller zu kriegen? Wohin führt es, wenn Beinebaumeln zu Widerstand wird? Wie wachse ich hinaus aus Familienritualen, die zum Grauen wurden?
Die Geschichten fordern, sich in Situationen hinein zu begeben, die wir kennen, die wir täglich beobachten, die peinlicher kaum sein könnten und doch Ausbruch bedeuten können. Es geht um die Möglichkeiten, die Haut zu verlassen, deren Enge Claudia Dorka so eindringlich-haptisch beschreibt.
Geschichten, die auf der Haut, auf der Zunge spürbar werden, die Klänge durch unsere Ohren jagen, die unsere Nasen ins Schnuppern versetzen. Geschichten, die lächeln und schaudern machen. Geschichten, die ungemein nah kommen, eigene Erinnerungen wecken.
Begleitet von lässigen Gedichten und illustriert mit fotografischen Erzählbildern.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: tredition
• Erscheinungsdatum: 5. Feb. 2023
• ISBN: 9783347856455

Claudia Dorka

Claudia Dorka - wohnt & arbeitet in der Pfalz / schreibt & knipst an der Westküste Irlands - Was tun nach Kindheit und Jugend im Ahrtal? Aufbruch nach Mainz, um Publizistik, Germanistik und Amerikanistik zu studieren, Abstecher an die University of Bristol. Danach Träume erfüllen beim öffentlich-rechtlichen Radio (WDR/SWR/HR) als freie Journalistin, Moderatorin, Sprecherin. Mit eigenen Programmen auf Bühnen stehen, an freien Kulturveranstaltungen (u. a. Open Ohr Mainz) mitarbeiten. Inmitten hoch verdichteter Zeit und schneller Ereignisse nie diese zwei inspirierenden Gerätschaften der Kindheit vergessen: Agfa Optima 1535 sensor Kamera. Also fotografieren, Geschichten aus Rost, Übrig- und Liegengebliebenem, Ein- und Ausblicken belichten. Und Pelikan Pelikano Füller. Immer wieder Kladde um Kladde mit Worten füllen, Texte für sich selbst, Texte für andere schreiben und redigieren. Unterwegs das hier: Zum Hammer greifen und große Steine in kleine hauen. Vor der Frage stehen, ob sie es Bildhauerei nennen darf. Den Pinsel schwingen und Farbe auf und ins Papier bringen. Bewegungen einfangen, Bildhauerisches einarbeiten – geht das? Körper- und Gefühlswelten ergründen wollen – in Ausbildungen zur Gestalttherapeutin, in Humanistischer Psychotherapie, als Coach. Wissen weitergeben mit Entwicklungs-, Krisen- und Auftritts-Coaching, u. a. für die Berufsfelder Medien/Kabarett/Musik/Wirtschaft/Politik. Eine eigene Praxis als Heilpraktikerin für Psychotherapie und Gestalttherapeutin eröffnen. Was ist jetzt gerade? Aus allen diesen Erfahrungen, Eindrücken & Auf-Brüchen ist ein Buch entstanden – nicht der letzte Aufbruch… www.dorkas.art

Buchvorschau

Emil und die kleine Hexe …

Leise. Ganz leise jetzt die Seite umschlagen. Nichts darf rascheln. Nichts darf knarzen. Luft anhalten. Seite anpacken, oben rechts. Die Seite zwischen den Fingern spüren und sie möglichst behutsam auf die schon gelesene Seite legen. Und das, obwohl die innere Spannung, wie die Geschichte weitergeht, sie völlig kribbelig macht. Vor Anstrengung hält sie die Luft an. Geschafft! Glaubt sie wenigstens.

Bevor sie weiterliest, lauscht sie, ob sie Schritte in der Wohnung hört. Und fühlt ihr Herz schlagen – bis zum Hals. Draußen alles ruhig. Weiter geht’s. Buchstabe um Buchstabe folgt sie der kleinen Hexe durch den Hexenwald, taucht mit dem Wassermann auf den Seegrund hinunter, hält den Gepäckschein 666 in den verschwitzten Händen und rennt mit Emil und seinen Detektiven um die Wette.

Immer im Schein von Opas heimlich zugeschanzter Taschenlampe. »Bleibt aber unter uns«, murmelte er, als er sie ihr in einem unbeobachteten Moment in die Hand drückte.

Eine Taschenlampe nur für sie allein. Und das Beste, zum Aufladen in der Steckdose. Kein Taschengeldbetteln für neue Batterien und vor allem keine Nachfragen, wieso die alten Batterien schon wieder alle sind, wo sie doch so teuer sind und wieso braucht Fräulein Tochter überhaupt eine Taschenlampe …

Wieso? »Um mich im Keller nicht zu fürchten Mama.«

Lesen unter der Bettdecke ist nämlich verboten. Gibt schlechte Augen, zu wenig Schlaf und wahrscheinlich auch noch Pocken, Masern und Keuchhusten auf einmal. Erwachsene können so ungerecht sein. Im spannendsten Moment soll sie aufhören zu lesen.

»Morgen ist doch auch noch ein Tag.« Ach ja?

»Und wenn nicht, dann weiß ich nicht, wie es ausgegangen ist.« Das ist doch nicht so schwer zu verstehen, dass sie jetzt noch weiterlesen muss. »Nur noch eine Seite, nur noch ein Kapitel, nur noch diese eine Reihe.« Nichts hat geholfen.

Kein Jammern, kein Heulen, kein Luft anhalten. Und jetzt liegt sie hier, Abend für Abend unter der stickigen Bettdecke, eingerollt mit der Taschenlampe neben dem Buch und taucht ein in Abenteuerwelten und Buchstabenstürme. Die ganzen Sommerferien lang.

Und tagsüber?

Liegt sie auf ihrer Beinebaumelbank unter der Weide im Siedlungsgarten, wartet darauf, dass die Taschenlampe in der Kellersteckdose aufgeladen wird, steckt die müde Nase in die Luft und hört den Raben Abraxas ihr zurufen:

»Ohh, sie erwischen dich kleine Hexe, bestimmt erwischen sie dich. Ey Ey Ey, ich glaube das geht nicht gut.«

»Doch. Doch.« murmelts unter der Weide.

Mittwärts

Dreh.

Tanz.

Ent-

Sprungen.

Höhe-

Strebend.

Tief

Tauchend.

Mittwärts …

Laut.Los.Still.

Schmerzen schlagen in Wellen durch ihre rechte Wade. Nicht Fuß, nicht Bein, nein nur Wade, rechts. Alles bündelt sich genau dort. Es brennt orange-blau in diesem eng begrenzten Stück Fleisch. Und aus unerklärlichen Gründen schmeckt es auch feuerrot im Mund.

Aufstehen – sofort.

Bewegen – gleich.

Flucht – jetzt.

Sie atmet tief durch und bleibt.

Den Schmerz im Körper als Chance erleben, um dem Brainfuck im Kopf zu entgehen. So viel zur Theorie. Praktisch durchlaufen sie gerade viele Erscheinungen gleichzeitig: Schmerz – Gedankenrasen – innerliche Kampfansagen – lautlos dröhnende Wuttiraden.

Toll.

Und dafür bin ich extra hierhin gekommen.

Niemand kann sagen, ich sei gezwungen worden. Ergo gibt es niemanden außerhalb mir selbst, auf die ich sauer sein könnte, der ich die Schuld geben könnte, die ich mal ordentlich anmaulen könnte.

Nix is’ mit externer Dampfentladung.

Nur ich, mein Körper, der Raum und dieses Kissen.

Basta.

Mit ihr sitzen 60 andere, zusammen und doch alleine, auf ihren Kissen. Der Raum scheint sich in vielen Atemtempi facettenreich mal zu weiten, mal zu verengen. Wie ein eigener Organismus wirkt er. Alles scheint dort verlangsamt. Auch die Staubpartikel, die vor ihr durch die Luft schweben.

Atmen!

Nicht-denken …

Wie soll das gehen?!

In gefühlten Nano-Intervallen sausen Sätze, Fragmente, Bilder durch etwas, das sie »da-oben« nennt.

Denkt sich der ganze Quatsch echt im Hirn?

Woher weiß ich das?

Vielleicht denkt ja der Arm, die Ferse oder ein ganz anderes Feld außerhalb meiner Selbst, das irgendwie einer Drohne ähnlich um mich herum saust?

Vielleicht …

Atmen!

Ihr Brustkorb hebt und senkt sich.

Sie fühlt ihren Hintern auf dem Kissen.

Fett und …

Atmen!

Das Ende ihres Blickfeldes zieren zehn nackte Zehen auf einem Kissen ihr gegenüber. Die Rückseite