Igolka

Von Leo Frank-Maier

"Die Geschichte der Menschheit ist eine stolze Bilanz schöpferischer Leistungen. Nur gegen Glatzköpfigkeit bei Männern, gegen Dummheit und gegen Geheimdienste hat man noch keine wirksame Medizin erfunden. Dabei wäre eine solche insbesondere gegen Letzteres dringend vonnöten." Dieser Satz, den Leo Frank seinem Spionageroman "Igolka" vorangestellt hat, wirkt in den Tagen von NSA-Skandal und Handy-Abhörung der deutschen Kanzlerin aktueller denn je. Ein Gleiches gilt auch für den nachfolgenden Roman. Wien, eine Stadt, die spätestens seit dem Film "Der dritte Mann" ihren begründeten Ruf als Drehscheibe für die Aktivitäten der internationalen Geheimdienste hat, bildet die Ausgangskulisse für einen fesselnden Roman, der von der österreichischen Hauptstadt aus um die halbe Welt führt, nach Grand Canaria, Mexiko, in die USA, die Sowjetunion und nach Israel. Immer auf der Suche nach Klärung der Frage der Fragen: Wer verbirgt sich hinter dem Decknamen "Igolka"? Und was führt dieser Igolka da Schlimmes im Schilde? – In diesem packenden Roman, Leo Franks zehntem, der nach eigener Aussage des Autors "von Zynismus trieft", lässt der beliebte österreichische Kriminalautor seine in vierzig Jahren bei der Kriminalpolizei und im Geheimdienst gesammelten Erfahrungen Revue passieren. Mit Bravour!-

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: SAGA Egmont
• Erscheinungsdatum: 21. Juni 2018
• ISBN: 9788711518632

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Autor

Er bestellte noch ein Glas Wein, es war sein siebentes.

Am Nebentisch saß eine Gruppe Burschen und unterhielt sich lautstark über ein Motorradrennen. Irgend jemand war »Spitze« und »super« und »voll gut« gefahren. Alles zusammen war natürlich der unvermeidliche »Wahnsinn«. Die ständigen Wiederholungen dieser Heldentaten und der dafür zutreffenden modernen Bezeichnungen kamen ihm unendlich blöde vor. Aber was sollte er tun? Er war alt und verstand eben die neue Generation nicht mehr.

Die Kellnerin brachte das Glas. Sie war jung, hatte ein freundliches Gesicht und einen ebensolchen Popo, und er sah ihr lächelnd nach, als sie wieder zum Schanktisch ging.

Der Wein schmeckte herb, wie er es gerne hatte. Er würde heute noch drei oder vier Gläser trinken. Denn morgen war Sonntag, der 14. Dezember 1980, und da konnte er sich kein Glas leisten. Nicht aus finanziellen Gründen. Aber morgen hatte er etwas zu erledigen, was seine ganze Konzentration beanspruchen würde. Morgen mußte er einen Menschen töten.

Peter Brucker war Jahrgang 1920. Ein beschissener Jahrgang im deutschsprachigen Raum. In Wien geboren, wurde er also mit achtzehn vom Österreicher zum Ostmärker, dann mit neunzehn Soldat der glorreichen großdeutschen Armee. Als der Zweite Weltkrieg zu Ende war, fand er, 25 Jahre alt und aus russischer Kriegsgefangenschaft kommend, ein ausgebombtes Elternhaus, eine verzweifelte Mutter und die Nachricht vom Tode seines Vaters, der in den letzten Kriegstagen den ehrenvollen Heldentod nicht versäumt hatte.

Die Burschen vom Nebentisch zahlten jetzt und verließen das Lokal. Es wurde ruhiger. Peter sah ihnen nach und hörte noch, daß sie es eilig hatten, rechtzeitig zu einem Pop-Konzert zu kommen. Vor dem Lokal wurden Motorräder gestartet, die Motoren brüllten. Er rechnete. Die Burschen waren etwa ebenso alt wie er, als er zum ersten Mal verwundet wurde. 1940 bei Dünkirchen, ein Oberschenkeldurchschuß.

Er dachte nach.

Weil er gerecht sein wollte.

Natürlich hielt er diese Motorrad-Enthusiasten und Pop-Star-Fans allesamt für jugendliche Idioten. Aber wie war er denn in diesem Alter gewesen?

Dreimal die Woche hatte er »Heil« gebrüllt, wie Millionen seiner Altersgenossen. »Heil dem Führer, Heil dem Vaterland!!« Und zu Millionen hatte seine Generation, die Jugend aus Europa, aus Amerika, sich in einem gnadenlosen, sinnlosen Krieg gegenseitig umgebracht! Da war es doch wirklich besser, wenn die jungen Menschen heute einzeln bei Verkehrsunfällen oder an der Heroin-Nadel Selbstmord verübten.

Oder doch nicht?

Er bestellte noch ein Glas – – –

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Als seine Frau starb, war seine Tochter Sonja gerade sechzehn, und Peter überlegte damals ernsthaft, sich eine Kugel in den Schädel zu schießen. Er war mit den Nerven am Ende. In Gedanken war er Hunderte von Toden gestorben, bevor ihm Natascha vorexerzierte, wie man das in die Tat umsetzt. Die Zeitungen schrieben von einem tragischen Verkehrsunfall, er wußte es besser. Sie war von Jahr zu Jahr depressiver und alkoholabhängiger geworden und hatte schließlich wahrgemacht, was sie ihm so oft schon prophezeit hatte. Alles hatte er versucht, damit ihr Leben noch einmal eine Änderung erfuhr. Doch die Hilflosigkeit eines Mannes ist grenzenlos einer schizoiden Chaotikerin gegenüber, wie sie es war. Seine Freunde, Verwandten, alle waren sie von ihm abgerückt, verstanden nicht, warum er sich nicht von Natascha trennen konnte, nach allem, was sich immer wieder abspielte. Dabei war die Erklärung dafür so einfach:

Er liebte sie.

Sein Leben hatte er gelebt, es war turbulent wie selten eines. Nichts also hinderte ihn, damit Schluß zu machen. Nichts – nur der Gedanke, was aus Sonja werden sollte. Hätte er doch einen Bruder gehabt – oder eine Schwester –, jemanden, der für Sonja sorgen würde. Aber wenn er nicht mehr da wäre, dann wäre sie allein auf dieser Welt – einem hübschen, sensiblen sechzehnjährigen Mädchen würde das nicht gut tun.

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Wie immer, wenn er bei einem Weinglas sinnierte und über das Leben nachdachte, erinnerte er sich an die Zeit, als er durch einen glatten Zufall in die Welt der Geheimdienste geraten war. Als der Privatdetektiv Peter Brucker in Wien plötzlich ins ganz große Geschäft kam.

Es ist eine alte Weisheit im Geheimen Nachrichtendienst: Die besten Agenten sind solche, die gar nicht wissen, daß sie Agenten sind. Und so etwas gibt es im Spionagemilieu tatsächlich weit häufiger, als es in der bürgerlichen Welt vorstellbar ist. – Vermeintlich harmlose, locker fallengelassene Bemerkungen von Politikern oder Diplomaten, Äußerungen hoher Offiziere oder Militärattachés bei Empfängen oder Partys finden oftmals den Weg in gespitzte Ohren arglos tuender Menschen und von dort in die Archive der interessierten Dienststellen. Mögen das nun Gesandtschaften oder Konsulate, staatspolizeiliche Büros, militärische Abwehrdienststellen oder ähnliche Einrichtungen sein, eines haben sie alle gemeinsam: Eine unglaublich effektive und ständig wachsende Bürokratie. Und diese ist der ärgste Feind eines Nachrichtenmannes, gefährlicher als es eine Gegenspionageorganisation je sein könnte.

Peter Brucker hatte das am eigenen Leib erfahren.

Damals hätte er nicht nachgeben dürfen –, aber hinterher weiß man eben immer alles besser.

Er könnte sein Detektivbüro heute noch führen, es war ein recht gut florierendes Unternehmen gewesen. Und am besten hatte er verdient nach der Begegnung mit diesem Kravtschenko von der Sowjetischen Botschaft. Ein kluger Kerl, der Genosse Kravtschenko. Peter hatte rasch herausgefunden, daß die Beobachtungsaufträge des Iwans keine privaten Motive hatten. Aber die Idee fand er ausgesprochen originell: Wenn Kravtschenko von irgendeiner »Zielperson« des KGB etwas wissen wollte, beauftragte er Privat-Detektive. Das war einfach und relativ billig. Was er nicht wußte, der Kravtschenko, war, daß Peter Brucker zur Staatspolizei Kontakt hatte, zu dem Kriminalbeamten Heller. Und die Staatspolizei war natürlich sehr daran interessiert zu wissen, für wen sich der sowjetische Geheimdienst interessierte. Und nicht nur die Staatspolizei.

Die CIA zahlte ein Vielfaches für all diese Informationen, Peter verdiente somit doppelt und dreifach. Und wenn er dann noch für die Amis seine Berichte an Kravtschenko nach deren Wünschen manipulierte, dann waren die Honorarnoten oft vierstellig. In guten Dollars, versteht sich.

Es war also alles eitel Wonne gewesen, das lukrative Nachrichtenspielchen florierte volle zwei Jahre. Dann aber schrieb die Frau eines Chiffrierbeamten der amerikanischen Botschaft ihrem Gatten von San Francisco aus einen Brief.

Sie hieß Molly Miller und ließ ihren John Miller wissen, daß sie genug von ihm habe und mit einem anderen Mann zusammen sei.

Kleine Ursachen, große Wirkungen.

Der Johnny Miller in Wien drehte komplett durch, beschloß, sein Leben zu ändern und rannte in die sowjetische Botschaft. Suchte dort um politisches Asyl nach, weil er dem amerikanischen Imperialismus die Schuld an seiner privaten Misere gab. Und seinem Chef, dem Botschafter, weil er ihm keinen Urlaub nach San Francisco gewährt hatte. Das wäre für die Amis nicht weiter schlimm gewesen. Ein John Miller mehr oder weniger war für die USA kein Problem. Der gekränkte Johnny jedoch nahm einen Jutesack voller Geheimakten mit ins Paradies der Werktätigen. Und dieser Sack hatte für eine ganze Reihe von Personen recht unangenehme Konsequenzen. Darunter war auch Peter Brucker.

Er hätte es niemals für möglich gehalten, daß ein Geheimdienst über jede Kleinigkeit Aktenvermerke und Berichte anlegt, in vielfacher Ausfertigung und mit allen möglichen Stellungnahmen. In Beachtung des Dienstweges natürlich. Das war ja schlimmer als in einem Statistischen Zentralamt. Er mußte diese Tatsache zur Kenntnis nehmen, nachdem ihn sein junger Freund, der Staatspolizist Heller eines Tages besucht und gebeten hatte, sofort mit ihm zum Chef der Staatspolizei, einem Ministerialrat Roßmanek, zu kommen. Sehr blaß und wortkarg war er damals gewesen, der Jo Heller.

Um so gesprächiger war der Ministerialrat.

Peter Brucker erfuhr von ihm, daß er ein CIA-Agent war, Deckname »the prattler«. Ersteres hielt Peter für einen schlechten Witz, weil er noch nicht einmal recht wußte, was CIA eigentlich bedeutete, das zweite fand er wenig schmeichelhaft, denn ein Schwätzer war er doch eigentlich nie gewesen. Ganz schlimm wurde es für ihn, als ihm der Ministerialrat die übersetzten CIA-Dossiers in Fotokopie vor die Augen hielt. Was da alles drinstand, vom Geheimagenten Prattler persönlich! Und am meisten schockierten ihn die Beträge, die da monatlich für ihn verrechnet worden waren. Es stimmte, er hatte gut verdient, aber verrechnet hatte man mindestens das Zehnfache!

Bis heute wußte er nicht, wer bei den Amis außer ihm noch die Hand aufgehalten hatte. Alles auf dem Dienstweg natürlich, versteht sich.

Womöglich noch schlimmer war die Situation für den Kriminalbeamten Heller.

Auch von ihm bestand ein solcher Geheimagenten-Akt, und als Beamter saß er natürlich vollkommen in der Patsche. Obwohl ihm der Ministerialrat glaubte, daß er das alles nur mit Wissen und Billigung seiner Vorgesetzten getan hatte.

Die Iwans hatten ganze Arbeit geleistet.

Sie hatten dieses geheime Aktenmaterial dem österreichischen Außenminister überreicht, mit der dringenden Frage, wie so etwas mit der österreichischen Neutralität zu vereinbaren wäre. Der Fall John Miller war also auf höchster politischer Ebene gelandet.

Eine Woche später war diese ganze Geschichte in der Prawda und der Iswestija zu lesen. Die westliche Presse machte aus dem Thema eine Sensation. Parlamentarische Anfragen der politischen Oppositionsparteien in Wien waren die Folge.

Es mußte also etwa geschehen.

Und es geschah auch etwas. Ein Untersuchungsausschuß wurde eingesetzt, unter Vorsitz des Ministerialrates Roßmanek. Und als erste Maßnahme wurde der Staatspolizist Heller versetzt. Er kam zu den UNO-Truppen nach Zypern. Peter sah ihn nie wieder. Auch Kravtschenko ließ sich nicht mehr blicken. Von seiten der Staatspolizei wurde ihm dringend nahegelegt, sein Detektivbüro zu liquidieren. Um weitere Schwierigkeiten zu vermeiden.

Schließlich hatte er zugestimmt.

Heute tat es ihm leid.

Das Weinglas war wieder leer.

Er dachte an dieses moderne Schießeisen in seiner Wohnung, eingewickelt in ein Handtuch. Und an den Armenier Schahnazarian, den er morgen damit erschießen würde.

Er bezahlte und ging.

Er konnte zu diesem Zeitpunkt nicht wissen, daß er bereits seit Wochen wieder im Interessenfeld von Staatspolizei und Geheimdienst war.

Ministerialrat Dr. Josef Roßmanek war Chef der Wiener Staatspolizei, jedoch ansonsten ein durchaus vernünftiger Mensch. Alles andere als ein James-Bond-Typ, las er weit lieber Zeitungen als Geheimdienstberichte. An diesem Dezembertag des Jahres 1980 war auch allerhand los in der Tagespresse: Ronald Reagan war zum 40. Präsidenten der USA gewählt worden, in Süditalien hatte ein Erdbeben gewütet, und der österreichische Finanzminister und Vizekanzler war zurückgetreten. Außerdem hatte die BRD in einem Fußball-Weltmeisterschaftsqualifikationsspiel in Sofia gegen Bulgarien 3:1 gewonnen, und in Paris war ein hoher KGB-Offizier abgesprungen und hatte um politisches Asyl nachgesucht. Beim Studium dieser letzten Meldung stutzte der Ministerialrat:

Der Name des übergelaufenen Iwan war mit Sergej Kravtschenko angegeben, und was Namen betraf, hatte der alte Roßmanek ein Gedächtnis wie ein Elefant. Er erinnerte sich: Sergej Kravtschenko war vor acht Jahren »Kulturattaché« in Wien gewesen. Seine kulturellen Aktivitäten beschränkten sich damals zwar auf das sporadische Lesen der Kinoprogramme sowie vermutlich auf das tägliche Zähneputzen, aber auf nachrichtendienstlichem Gebiet war der Sergej ein Spitzenmann. Das Umdrehen eines Chiffrierbeamten der amerikanischen Botschaft trug seine Handschrift, und gegen einen tüchtigen und deshalb unangenehmen Mann der österreichischen Staatspolizei hatte er so raffiniert intrigiert, daß man diesen schließlich versetzen mußte, um Schlimmeres zu verhindern. Josef Heller hieß dieser junge