Die Macht des Schwertes: Der Stasi entkam niemand

Von Doris Vogt-Köhler

Die Wege zweier Frauen werden auf unterschiedliche Art vom ideologischen System der DDR bestimmt. Beide haben enorme Hindernisse zu überwinden. Marie, die junge Lehrerin, hat nicht nur ihr Kind und ihren Mann verloren, auch ihr bis dahin lebenswertes Umfeld ist komplett zusammengebrochen. Ausgestoßen und abgeschoben soll sie sich als Lehrerin in einem Heim für schwererziehbare Kinder in Mecklenburg bewähren. Die beruflich erfolgreiche Ärztin Frau Dr. Junghans ist voller Tatendrang. Sie will der immer mehr verkrusteten Enge entfliehen und sich in Bulgarien eine neue Existenz aufbauen. Beide Frauen verfolgen unabhängig voneinander ein Ziel. Sie wollen das erbärmliche, abgeschminkte Dasein hinter sich lassen. Die autobiografischen Züge dieses Buches kommen durch die sehr offenen und emotionalen Bekenntnisse der Autorin zum Vorschein. Diese Geschichte Frauenschicksale liest man an einem Stück, weil sie bisweilen erschrecken und unter die Haut gehen.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Verlag Kern
• Erscheinungsdatum: 21. Aug. 2012
• ISBN: 9783939478904

Buchvorschau

Bibliografische Informationen der Deutschen Bibliothek: Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte Daten sind im Internet über http://dnb.ddb.de abrufbar.

Impressum:

© 2012 Verlag Kern

1. digitale Auflage 2013 Zeilenwert GmbH

ISBN 978-3-939-478-836

ISBN eBook: 9783939478904

© Inhaltliche Rechte beim Autor

Autorin: Doris Vogt-Köhler

Herstellung: www.verlag-kern.de

Lektorat: Manfred Enderle

Umschlagdesign und Satz: www.winkler-layout.de

Doris Vogt-Köhler

Die Macht des Schwertes

Der Stasi entkam niemand.

Inhaltsverzeichnis

Cover

Impressum

Titelseite

Gedicht

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Begriffserläuterungen

Sieben Billionen Jahre vor meiner Geburt

war ich eine Schwertlilie.

Meine suchenden Wurzeln

saugten sich

um einen Stern.

Aus seinen sich wölbenden Wassern,

traumblau,

in neue, kreisende Weltenringe

wuchs,

stieg, stieß

zerströmte, versprühte sich – meine dunkle Riesenblüte.

Arno Holz, Phantastus 1916

1

Der Zug hält mit einem quietschenden Ruck. Marie balanciert Trittbrett für Trittbrett den Koffer nach sich ziehend den uralten Eisenbahnwaggon hinunter. An zwei Holzstangen ist ein Schild befestigt: Kleinzwözen. Also hier ist sie richtig.

Der Bahnhofsvorsteher steuert bereits auf einen Flachbau aus roten Klinkern zu, nachdem er einen durch Mark und Bein gehenden Pfiff aus seiner Trillerpfeife abgegeben hat. Der Zug rollt so schnöde und nichtssagend davon, wie er gekommen ist. Aussteigen und Ankommen im Nichts, in einem verwaschenen Bettlaken von Grau in Grau. Jetzt lugt der Bahnhofsvorsteher doch hinter einem zerkratzten, vergitterten Glasfenster hervor. Er wendet nicht einmal den Blick von ihr, als sie ihn ebenso anstiert. Die Augen in seinem Kopf scheinen bewegungsstarr. Nichts deutet darauf hin, dass er mit ihr Kontakt aufnehmen möchte. Der Sand unter ihren Füßen gibt nach. Er ist noch regenfeucht. Einzelne Pfützen zeichnen sich ab.

Genau dem Bahnhofsgebäude gegenüber sitzen drei alte, dunkel gekleidete Frauen auf einer Bank. Die Münder von allen Dreien sind fest verschlossen, und doch scheinen sie sich zu unterhalten. Die Frau rechts nickt ab und zu. Die Hände der Frau in der Mitte schwimmen über ihren Schoß. Die Frau links putzt unentwegt ihre Nase in ein umhäkeltes Taschentuch. Die Beine der drei Frauen stehen wie ein schwarzer Säulengang unter der Bank.

Als Marie genau vor ihnen steht, schaut sie in ihre Gesichter und sucht da, wo die Augen sind, eine Regung. Wimpernlos und krallig richten sie ihren Blick an ihr vorbei in eine verlassene Ferne, in die am Horizont gerade der Zug eintaucht. Sicher sehen sie Tag für Tag und Jahr für Jahr diesem 10-Uhr-Zug nach. Warum sollen sie diese zum Reflex gewordene Gewohnheit wegen der Gestalt da aufgeben? Im Übrigen will sie auch gar nichts von den Frauen. Es gibt sowieso nur diese eine durchlöcherte Teerstraße in Richtung Kleinzwözen.

Meter um Meter schleppt sie den immer schwerer werdenden Koffer weiter. Der Koffer mit seinem spärlichen, von der Stasi genauestens überprüften Inhalt, ist ihr einziger Besitz. Sie weiß nicht einmal, wer diesen Koffer gepackt hat. Geramschte Unterwäsche, aber auch eine fein gestickte Bluse ihrer Oma, die sie immer für ihre Kleiderentwürfe inspiriert hatte, waren neben den ausschließlich schwarzen Kleidungsstücken dabei. Der Koffer ihr rettender Strohhalm? Eine alte, halbverhungerte Krähe mit abgefledderten Federn beäugt sie von der Telefonleitung. Nur die Russen durften so stümperhaft Leitungen verlegen. Sie krächzt mit aufkommender Selbstironie zurück und bringt die Kraft auf, den Koffer höher zu heben. Wenigstens die Dorfköter kündigen sie an. Es klingt in ihren Ohren wie ein pathetisches Wutgebrüll. Angst spürt sie nicht so wie früher. Die ist ihr verloren gegangen.

Das Bürgermeisteramt liegt neben der Kirche. Es ist ein zweistöckiges, graues und vom äußeren Eindruck her wackeliges Gebäude mit kaputter Dachrinne. Vor dem Eingang hält sich noch eine große Pfütze. Links und rechts stehen, die Straße einrahmend, flache Katen. Marie läuft mitten durch die Pfütze, weil ihr die Kraft fehlt, das runde Nass zu umgehen. Auf den ausgetretenen Dielen hinterlässt sie feuchte Abdrücke. Geradeaus steht eine Tür offen. Sie betritt einen Raum mit einer erstaunlich hohen Decke. Dumpfer Geruch schlägt ihr entgegen. Durch die nur angelehnte Tür des nachfolgenden Zimmers hört sie eine kräftige, aber versoffen klingende Stimme:

„Genossin, das war nicht so vereinbart. Die Parteileitung wird auch noch ein Wörtchen mitzureden haben. Immer deine eigenmächtigen Entscheidungen. Ich sage dir, die Familie Loser bleibt vorläufig im Gut wohnen. Das Dach wird repariert."

„Als Bürgermeisterin bin ich für die Wohnungsvergabe zuständig. Familie Loser wartet schon fünf Jahre auf eine Wohnung. Sie ist jetzt an der Reihe, sonst machen wir uns alle unglaubwürdig."

Dabei richtet die Bürgermeisterin ihren Blick voll Spannung auf die sich langsam öffnende Tür. Marie sieht zuerst die zwei voluminösen Brüste abgelegt auf dem Schreibtisch mit den geschnitzten Türen. Über den Brüsten sitzt gleich ein jugendliches Gesicht umgeben von braun gewellten Haaren. Darüber das Bild von Erich Honecker mit dem grinsenden, schmallippigen Mund und dem an allen vorbei schauenden Blick, der sagen will: Ich bin der Schönste und Größte der ganzen Republik.

„Kommen Sie rein. Wir haben schon am Sonnabend auf Sie gewartet."

„Sie wissen also, wer ich bin?"

Trotzig mit erhobenem Haupt und fester Stimme stellt Marie diese Frage. Sie ist selbst über sich erstaunt.

„Hierher verläuft sich so schnell niemand. Die Abteilung Volksbildung hat uns mitgeteilt, dass eine neue Lehrerin kommt."

Die Bürgermeisterin geht auf sie zu und reicht ihr eine zierliche Hand mit rot lackierten Fingernägeln.

„Haben Sie auch meinen Personalausweis?"

Marie will mit dieser Frage der schmeichelnden Schlauheit der Bürgermeisterin Paroli bieten.

„Nein, der liegt sicher noch da, wo Sie herkommen. Aber es geht ja nichts verloren. Den Personalausweis brauchen Sie hier nicht."

Bei der Antwort lächelt die Bürgermeisterin ganz un­befangen.

So ein abgebrühtes Stückchen Scheiße, ist Maries einziger Gedanke.

Wie ein blinkender Leuchtturm protzt der vormalige Gesprächspartner auf der anderen Seite des Schreibtisches.

Die bleibt auch nicht lange. Die drehen hier alle durch, ob Männlein oder Weiblein. Sicher wieder so eine Staatsverhetzerin oder ausgemusterte Lehrerin, erkennt er sofort.

„Genosse Kurbjuweit fährt Sie gleich zum Kinderheim."

Diesen Befehlston hätte Marie der Bürgermeisterin in der Situation nicht zugetraut. Marie eine Geächtete, eine Staatsfeindin, auf die niemand mehr baute und die für jeden zum Abschuss freigegeben war.

Diensteifrig will Kurbjuweit, ohne sie eines Blickes zu würdigen, geschweige denn Guten Tag gesagt zu haben, an ihr vorbeieilen. Er fällt fast über den Koffer.

„Erich nimm den Koffer gleich mit!"

Wie eine Bombe haben die Worte der Bürgermeisterin eingeschlagen. Herr Kurbjuweit duckt sich instinktiv, grinst dann doch unterwerfend dümmlich und packt den Koffer mit einem pfeifenden Ton.

Das Kinderheim befindet sich knapp einen Kilometer entfernt in einem ehemaligen Herrenhaus. Eine breite, steinerne Freitreppe führt zu dem mit vier Säulen begrenzten Eingang. Rechts neben der gewaltigen Eichentür ist ein Schild angebracht: „Kinderheim Wilhelm Pieck". Bei Maries Entlassung aus dem Stasikrankenhaus hatte eine von Machthunger fast schon aufgezehrte Dame verkündet, dass ihr die einmalige Chance vom Arbeiter- und Bauernstaat eingeräumt würde, sich in einem Kinderheim für schwererziehbare Kinder und Jugendliche sowie Hilfsschulkinder zu bewähren. Marie glaubte als Erzieherin dort tätig zu sein und ist über die Einstellung als Lehrerin erstaunt. Kurbjuweit hat sich in einen ganz anderen Menschen verwandelt. Wohlgemut und aufgekratzt schwingt er behende und ohne Aufforderung ihren Koffer die unzählig erscheinenden Stufen hinauf. Die Eingangshalle ist mit Essensdüften angefüllt. Kurbjuweit hat es sehr eilig. Es erscheint nach wenigen Minuten ein wohlbeleibter, großer Mann um die Vierzig. Er begrüßt sie hastig mit fast den gleichen Worten wie die Bürgermeisterin.

„Aha, da sind Sie ja endlich. Ich bin der Direktor des Kinderheimes Wilhelm Pieck, Herr West. Sie sind Frau Radday, nehme ich an."

Dabei schüttelt er ihre Hand hoch und runter, sodass alle Knochen knacken. Ihr wird leicht schwindlig von dem vielen Fleisch in der Hand. Von unten hört man lautes Weiberlachen, von oben lärmende Schüler.

„Lassen Sie den Koffer stehen! Ihre Schüler warten schon."

Wie eine wandelnde Riesenechse auf einer Mülldeponie schiebt der Direktor den Scheuereimer aus Zinkblech neben der Treppe und einen Aufsteller „15 Uhr Fußball" zur Seite. Marie kann bei der ganzen Hektik nur vage erkennen, dass außerdem ein Essensplan und Vertretungen auf dem schmuddeligen Papier des Aufstellers zu finden sind.

In der 1. Etage öffnet Herr West eine abgewetzte, graue Tür und schiebt sie, ganz Kavalier, zuerst hinein. Auf dem Fußboden balgen sich zwischen umgestürzten Stühlen Mädchen und Jungen. Sie kreischen dabei laut vor Freude oder Ärger. Einige sitzen unbeteiligt auf den Tischen und kauen vermutlich Kaugummi. Eine Kreidewolke zieht, bedingt durch den Luftzug von der Tafel, in das Innere des Raumes. Die Tafel wurde höchstwahrscheinlich als Zielscheibe benutzt. Sie widerspiegelt ein wimmelndes Farbspektrum aus der Kreidezeit.

„Was ist denn hier los?", ruft der Direktor entrüstet, obwohl der Krach schon lange durch das Haus schallte.

„Macht euch auf eure Plätze!" Bei diesen Worten wackelt die Riesenechse von Direktor zum Lehrertisch.

Die Schüler reagieren äußerst träge.

„Hier stelle ich euch eure neue Lehrerin vor. Benehmt euch anständig!"

Sagt es und watschelt zur Tür, um gleich noch einmal den Kopf durch selbige zu stecken.

„Ach, was ich noch sagen wollte, die Stunde geht bis 13.30