Sing - Saving Tate

Von Anna Edwards

Tate Gordon ist der Leadsänger von Saving Tate, der angesagtesten neuen Rockband in Seattle. Nachdem die Gruppe mehrere Jahre lang von der Musiklegende Berrettini betreut wurde, steht nun ihre erste Welttournee an. Tate ist aufgeregt, aber gleichzeitig kämpft er mit den Geheimnissen, die er für sich behalten hat. Seine Freunde kennen weder die Wahrheit über seine Jugend noch die Verwirrung, die ihm durch den Kopf geht. Wird Tates Vergangenheit alles zerstören, wofür die Gruppe gearbeitet hat, wenn seine Vergangenheit durch eine zufällige Begegnung zurückkehrt?

Zoey Danson ist eine heiße Ware in der Plattenindustrie, und ihr Chef möchte, dass sie einen seiner Top-Kunden, Saving Tate, auf seiner Welttournee begleitet. Sie ist sich nicht ganz sicher, ob sie mit vier notgeilen Männern in einem Tourbus festsitzen soll, aber dank ihrer zahlungsunfähigen Mutter häufen sich ihre Schulden, so dass sie keine andere Wahl hat.

Als Zoey die Stufen des Tourbusses erklimmt, heiß aussehend und mit einem Klemmbrett mit einem vollen Reiseplan in der Hand, fliegen sofort die Funken zwischen ihr und Tate. Können die beiden es professionell halten, oder wird ihre sofortige Anziehung zu einer explosiven Katastrophe führen, die niemand vorhersehen konnte?

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Anna Edwards
• Erscheinungsdatum: 10. Nov. 2023
• ISBN: 9781667466064

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Copyright © 2021 von Anna Edwards.

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Dies ist ein Werk der Fiktion. Namen, Personen, Orte und Begebenheiten sind ein Produkt der Phantasie des Autors. Örtlichkeiten und öffentliche Namen werden manchmal für atmosphärische Zwecke verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder mit Geschäften, Unternehmen, Ereignissen, Institutionen oder Orten ist rein zufällig.

Warnung: Dieses Buch enthält sexuell explizite Szenen, Sprache für Erwachsene und kann von einigen Lesern als anstößig empfunden werden. Dieses Buch ist nur für den Verkauf an Erwachsene bestimmt, gemäß den Gesetzen des Landes, in dem Sie es gekauft haben.

Haftungsausschluss: Bitte versuchen Sie keine sexuellen Praktiken ohne die Anleitung eines erfahrenen Praktikers. Weder der Herausgeber noch der Autor sind für Verluste, Schäden, Verletzungen oder Tod verantwortlich, die aus der Verwendung der in diesem Buch enthaltenen Informationen resultieren.

Redaktionelle Bearbeitung durch Tracy Roelle.

Korrekturlesen durch Sheena Taylor.

Singen ist eine Art, zu entkommen. Es ist eine andere Welt. Ich bin nicht mehr auf der Erde.

Edith Piaf.

Prolog

Tate

vor 10 Jahren

Nachdem die Jungs gegangen sind, räume ich noch auf. Wir haben in letzter Zeit hart geübt, da wir in ein paar Tagen unseren ersten Auftritt haben. Der Auftritt ist nichts Besonderes. Ich bin erst fünfzehn, um Himmels willen. Es ist nicht so, dass ich schon in Clubs auftreten kann. Wir sind die Vorgruppe bei einem Konzert, das in der Schule stattfindet, um Geld für neue Sportanlagen zu sammeln. Das ist ein bisschen ironisch, denn Liam, Cameron, Austin und ich werden wahrscheinlich nie auf dem Sportplatz zu finden sein. Wir sind keine Sportskanonen. Wir sind die seltsamen Kids, die Tag und Nacht an unserer Band arbeiten, in zerrissenen Jeans und T-Shirts, die mit den Logos der Gruppen bedruckt sind, die wir schon auf Konzerten gesehen haben. Heute trage ich mein Iron Maiden-T-Shirt. Es ist eines meiner Lieblingsstücke, aber das Schwarz hat schon bessere Tage gesehen - es ist zu einem Grau verblasst.

Ich verstaue meine Les Paul Studio 2016 in ihrer Tasche. Es ist nicht die Les Paul Standard 1959, die ich irgendwann besitzen möchte, aber ich habe Glück, dass meine Eltern reich genug sind, um mir eine gute Gitarre zu kaufen. Sie haben sie mir dieses Jahr zu meinem fünfzehnten Geburtstag geschenkt. Es war das erste Mal, dass mein Vater erkannte, dass ich nicht wie er in Zukunft als Buchhalter arbeiten würde. Ich war für andere Dinge bestimmt. Also begrüßte er meine Berufswahl, dämmte die Garage und kaufte mir die Gitarre. Ich spiele sie nicht ständig. Ich bin der Leadsänger unserer Band, Saving Tate. Warum ich gerettet werden muss, weiß ich nicht genau, aber der Name ist schon mal cool. Als meine Stimme brach, entwickelte ich einen tiefen und rauen Ton, der perfekt zu den Songs passt, die wir spielen. Hoffentlich werden wir eines Tages entdeckt und kommen groß raus. Bis dahin sind es Auftritte in Schulhallen.

Endlich ist alles weggeräumt, und ich gehe zurück ins Haus. Ich brauche etwas zu trinken, öffne den Kühlschrank und leere eine ganze Packung Milch. Meine Eltern sind heute Abend auf einer gesellschaftlichen Veranstaltung - meine Mutter ist in der Szene sehr beliebt - und sie haben meiner Schwester die Aufsicht über mich überlassen. Heidi ist fünf Jahre älter als ich. Sie ist eine kleine Enttäuschung für meine Eltern, weil sie die Schule mit sehr wenigen Qualifikationen verlassen hat und seitdem nicht in der Lage war, einen Job länger als ein paar Monate zu behalten. Neulich kam sie mit einem neuen Job nach Hause, Strippen ist offenbar sehr lukrativ. Meine Eltern haben sie aus dem Haus geworfen, aber offenbar ist sie so vernünftig, dass sie wieder auf mich aufpassen darf. Ich bin fünfzehn - ich glaube, ich kann besser auf mich selbst aufpassen als meine Schwester. Heidi und ich haben uns früher sehr gut verstanden, als wir jünger waren. Sie hat mich bemuttert, bis sie sechzehn wurde und Jungs und Gott weiß was noch alles entdeckte. Seitdem streiten wir uns ständig. Ich liebe meine Schwester wirklich, aber in letzter Zeit war es ein Glück, dass sie nicht im Haus war.

Ich werfe die leere Milchtüte in den Müll und mache mich auf den Weg durch das stille Haus.

Heidi. rufe ich. Sie antwortet nicht... so viel zum Thema Auf mich aufpassen. Ich wette, sie hat sich rausgeschlichen, um einen ihrer Versager-Freunde zu treffen. Heidi. rufe ich erneut. Verdammt noch mal.

Fluchend stapfe ich die Treppe hinauf, aus dem ehemaligen Schlafzimmer ertönt leise Musik. Sie hat es leer geräumt, als sie ging. Ich habe meinen Schreibtisch dorthin gebracht und benutze es jetzt als Schreibzimmer. Ich bin fest entschlossen, die Band zu einem Erfolg zu machen, und brauche einen Ort, an dem ich mich konzentrieren kann.

Heidi, du solltest besser nicht lesen, was ich geschrieben habe.

Ich stoße die Tür auf - sie prallt von der Wand ab und fliegt fast zu mir zurück. Als ich ins Zimmer schaue, sehe ich Heidi in dem bequemen Sessel, den ich hierher gebracht habe, zusammengesunken. Ihre Augen sind geschlossen, und sie sieht aus, als würde sie schlafen.

Als sie heute Abend hier ankam, war ihre Kleidung schmutzig, und sie sah erschöpft aus. Ich frage mich, wo sie untergekommen ist - hoffentlich nicht auf der Straße. Ein Anflug von Sorge um meine Schwester trifft mich in der Brust. Vielleicht testen Mom und Dad sie nur, um zu sehen, ob es ihr besser geht, und sie lassen sie bald wieder nach Hause kommen.

Auf einem Regal im Zimmer liegt eine Decke, die ich leise aufhebe und auf Zehenspitzen zu Heidi gehe. Sie wird frieren, wenn sie nur ein T-Shirt und eine Jeans trägt. Ich will die Decke über sie legen, aber da fällt mir etwas ins Auge: eine Nadel, die in ihrem Arm steckt. Ein ungutes Gefühl überkommt mich, sie hat keine medizinischen Probleme, von denen ich weiß, und ich lasse die Decke fallen. Ich strecke meine Hand aus und berühre zaghaft ihr Handgelenk. Ihre Haut ist kalt.

Heidi, flüstere ich, aber sie wacht nicht auf. Heidi. Ich sage ihren Namen ein wenig lauter.

Sie antwortet nicht - sie zuckt nicht einmal mit der Wimper.

Die Angst packt mich eiskalt, und ich versuche verzweifelt, meine Schwester zu schütteln, aber sie lässt sich nicht wecken. Sie gibt keinen Laut von sich und öffnet ihre Augen nicht, und als ich sie loslasse, fällt sie mit einem lauten Knall auf den Boden des Schlafzimmers.

Tot.

Ich kann nicht atmen. Meine eigene Lunge versucht, mich vor Schreck zu ersticken. Ich renne aus dem Zimmer und die Treppe hinunter zu einem Telefon. Ich muss meine Eltern anrufen, aber meine Finger funktionieren nicht richtig. Ich wähle aber nicht ihre Nummer, sondern tippe 911 ein. Erst als ich später darüber nachdenken kann, wird mir klar, dass es die richtige Entscheidung war.

Bevor ich weiß, wie mir geschieht, rennen die Leute im Haus herum, während ich im Zimmer meiner Schwester stehe und zusehe, wie sie versuchen, sie wieder zum Atmen zu bringen. Meine Mutter und mein Vater kommen nach Hause, und ich werde in ihre Arme gezogen, während wir alle in stillem Gebet für die Schwester stehen, die ich trotz all ihrer Probleme anbete. Aber nichts funktioniert. Innerhalb weniger Minuten wird sie für tot erklärt. Später wird festgestellt, dass sie an einer Überdosis Heroin gestorben ist.

Das war der Tag, der mein Leben unwiderruflich veränderte.

Der Tag, über den meine Familie nie wieder sprach.

Der Tag, den ich tief in mir vergraben hatte, weil ich wusste, dass ich ihn niemals wieder an die Oberfläche kommen lassen konnte, weil ich die Erinnerungen nicht überleben würde.

Kapitel 1

Zoey

#Das Leben kann nicht noch schlimmer werden Oh Shit

Ich weiß nicht, wie spät es ist, aber als ich es endlich schaffe, meinen faulen Kadaver aus dem Bett zu zerren, ist die Wohnung noch dunkel und verdammt kalt. Ich muss heute Morgen früh zur Arbeit, um das World Wide Web nach Neuigkeiten über einen unserer problematischeren Kunden zu durchsuchen.

Das letzte Mal, als ich das tat, verbrachte ich den ganzen Vormittag damit, Fragen über einen Dreier mit einem verheirateten Paar abzuwehren. Wenigstens hatte der betreffende Mann etwas bekommen - auf jeden Fall mehr, als ich jemals hatte. Alle Erwachsenen waren damit einverstanden, so dass ich persönlich nicht erkennen konnte, warum das eine Rolle spielte. Für die Weltöffentlichkeit war es jedoch ein weiteres Vergehen, das zu seiner sehr langen und weithin bekannten Liste hinzukam.

Manchmal ist meine Arbeit erstaunlich, aber manchmal macht es mich traurig zu sehen, wie die Liebe zu allen Dingen, die berühmt sind, das Leben von Menschen so leicht zerstören kann.

Ich wasche mich schnell und ziehe einen meiner besseren Anzüge an, die ich alle von Goodwill bekomme, weil ich mir nichts halbwegs Anständiges leisten kann, und schaffe es, mich in rekordverdächtigen fünf Minuten anzuziehen. Ich bürste mir kurz die Haare und trage meinen treuen, jahrealten Lippenstift auf, der schon fast aufgebraucht ist, und schon bin ich bereit, aus der Tür zu rennen. Ich werde mir später ein Sandwich holen müssen. Normalerweise nehme ich mein eigenes Mittagessen mit, weil es billiger ist, aber heute habe ich keine Zeit, es zu machen. Ich muss die Schlagzeilen überfliegen und die Highlights auf dem Schreibtisch meines Chefs haben, bevor er ins Büro kommt, sonst gibt es Ärger, und den kann ich nicht gebrauchen.

Mama, rufe ich, als ich mein Zimmer verlasse. Mama! Ich rufe erneut, bekomme aber keine Antwort und befürchte sofort das Schlimmste.

Es dauert nicht lange, bis sich mein Verdacht bestätigt. Als ich das Wohnzimmer betrete, liegt meine Mutter ohnmächtig auf der Couch, immer noch in den Klamotten, in denen sie gestern Abend ausgegangen ist, und eine leere Whiskeyflasche liegt neben ihr auf dem Boden. Wie zum Teufel konnte sie sich das leisten? Wir haben doch gar kein Geld, verdammt!

Mama! rufe ich so laut ich kann und schüttele sie.

Sie rührt sich leicht und öffnet ein blutunterlaufenes Auge. Unter ihren Augen sind dunkle Ringe aus Wimperntusche verschmiert.

Zoey Boey, was machst du denn hier? Sie lächelt mich an, ein Grinsen, das die Lücke zeigt, wo sie vor einem Monat einen Zahn durch Karies verloren hat. Die anderen sind in keinem viel besseren Zustand.

Ich wohne hier, Mama.

Du wohnst in einer Bar?

Nein, in unserem Haus.

Unser Haus. Meine Mutter setzt sich aufrecht hin und hält sich sofort den Mund zu.

Ich weiß, dass sie krank sein wird. Ich greife hinter die Couch und nehme einen Eimer, den ich dort für solche Fälle aufbewahre. Es ist nicht das erste Mal, dass ich so etwas mit meiner Mutter erlebe, und ich bin sicher, es wird auch nicht das letzte Mal sein. Ich schaffe es gerade noch rechtzeitig, ihr den Eimer zu reichen, und sie bringt den Inhalt ihrer letzten Trinknacht hervor. Ich sage euch, erbrochener Whiskey riecht nicht gerade gut. Mir dreht sich der Magen um, und ich trete einen Schritt zurück, als sie den Eimer selbst in der Hand hält.

Ups. Meine Mutter kichert. Ich glaube, ich habe gestern Abend ein bisschen zu viel getrunken.

Es ist auch nicht das erste Mal, nicht wahr, Mama?

Nö. Sie kichert wieder, offensichtlich verloren in ihrem eigenen persönlichen Witz, den niemand sonst versteht. Ich sollte ins Bett gehen.

Nachdem sie den Eimer abgestellt hat, versucht sie, sich von der Couch zu stoßen, aber ihre Beine geben ihr keinen Halt - es ist offensichtlich, dass sie immer noch betrunken ist.

Lass mich dir helfen, biete ich an und trete vor, aber Mama hält ihre Hände hoch, um mich aufzuhalten.

Ist schon gut. Ich ruhe mich hier noch ein bisschen aus, dann dusche ich und gehe ins Bett. Wie spät ist es eigentlich?

Sechs Uhr dreißig.

Wohin gehst du um diese Zeit?

Um zu arbeiten, muss ich früh da sein.

Meine Mutter wedelt mit der Hand in der Luft.

Du arbeitest zu hart. Du musst ein bisschen leben. Sie lacht wieder über ihren privaten Scherz.

Ich weiß wirklich nicht, was daran lustig ist. Je länger ich hier stehe und der Geruch von Whiskey und Kotze in der Luft liegt, desto mehr steigt meine Laune.

Leider, Mama, muss jemand arbeiten, um die Rechnungen zu bezahlen, sonst können wir die Wohnung nicht behalten.

Langweilig. Meine Mutter kuschelt sich noch weiter auf die Couch, und meine fürsorgliche Seite übernimmt die Oberhand. Ich greife nach einer Decke, die über die Lehne eines der anderen Stühle gefaltet ist, und decke sie damit zu.

Es mag langweilig sein, aber es ist eine Notwendigkeit, Mom. Apropos, woher hast du das Geld für den Whiskey?

Welcher Whiskey?, fragt meine Mutter, und ihre Augen beginnen zu flattern, als die Wirkung des Alkohols sie wieder einholt.

Mama, konzentriere dich, rufe ich und verschränke die Arme vor der Brust. Woher hast du das Geld für den Whiskey?

Geld..., antwortet sie undeutlich, während sie wieder in den Schlummer oder vielmehr in die Bewusstlosigkeit abdriftet. Topf in der Küche.

Ich möchte sofort schreien, aber ich weiß, dass das nichts nützt. Meine Mutter ist schon wieder eingeschlafen.

Verdammt noch mal. Ich stapfe in die Küche, um den Topf zu suchen, in dem ich Geld für die Stromrechnung gespart habe. Das ist die einzige Rechnung, die ich nicht als automatische Zahlung sortiert habe. Oh, Mom, knurre ich, mehr zu mir selbst als zu ihr, vor Erschöpfung und Frustration zu gleichen Teilen.

Die Rechnung muss heute noch bezahlt werden, und jetzt muss ich das Geld dafür auftreiben, sonst wird uns der Strom abgestellt. Kaum habe ich diesen Gedanken gedacht - dass alles, was schiefgehen kann, um mir den Tag zu versauen, auch schiefgehen wird -, schlägt Murphys Gesetz zu. Der Strom fällt aus, das Licht geht aus, und die Geräte funktionieren nicht mehr. Ich hatte in letzter Zeit so viel zu tun, dass ich wohl die Tage durcheinandergebracht habe. Mir stehen die Tränen in den Augen, aber ich habe keine Zeit zum Weinen... das habe ich nie. Der Wecker meines Handys, das in der Tasche meiner billigen Jacke „Made in China" steckt, klingelt. Ich muss zur Arbeit gehen, sonst verliere ich meinen Job, und dann können wir keine Rechnungen mehr bezahlen.

Meine Mutter war schon immer so - ich verstehe nicht, warum. Ich habe mich so ziemlich selbst erzogen, also kenne ich es nicht anders. Ich bin einundzwanzig und die Mutter in unserer Beziehung, nicht das Kind. Wir haben es mit Beratungen versucht. Sie hat sich sogar selbst in eine Entzugsklinik eingewiesen, um dreißig Tage lang trocken zu werden. Aber nichts funktioniert auf Dauer. Ich weiß nicht, was es ist, aber irgendetwas hat diese Dunkelheit in ihr verursacht. Manchmal, wenn sie nüchtern ist, lachen und scherzen wir zusammen, aber am Ende übernimmt immer der Alkohol die Oberhand, während sie versucht, die Erinnerungen zu begraben, die sie heimsuchen. Das ist für keinen von uns ein Leben.

Ich nehme das wenige Geld, das noch im Topf ist, und stecke es in die Handtasche, die ich über der Schulter trage. Dann gehe ich zurück ins Wohnzimmer, sehe ein letztes Mal nach meiner Mutter und bringe sie in die stabile Seitenlage, damit sie nicht erstickt, falls sie sich wieder erbricht. Ich ziehe meine betagten Pumps und einen Mantel an, der mir zwei Nummern zu groß ist, aber wenigstens einen Stil aus diesem Jahrzehnt hat, und mache mich auf den Weg nach draußen.

Ich dachte immer, mein Leben würde anders sein, aber alles, was ich zu tun scheine, ist zu arbeiten und mich um die Wohnung und meine Mutter zu kümmern. Ich habe keine Freunde... keinen festen Freund. Ich habe keine Zeit für sie. Dieses Leben ist alltäglich, und es fühlt sich an, als würde ich langsam innerlich sterben. Ich sehne mich danach zu reisen, neue Orte zu sehen, aber ich weiß, dass das nie passieren wird. Ich war in meinem ganzen Leben noch nie außerhalb von Seattle.

Kopfschmerzen machen sich hinter meinen Schläfen bemerkbar, als ich den kilometerlangen Weg zu meinem Büro antrete - anders kann ich mir das Pendeln nicht leisten. Ich ziehe mir die Kapuze meines Mantels über den Kopf, um mich vor der Kälte zu schützen, und gehe weiter und träume von einem anderen Leben. Einem Leben, das niemals das meine sein wird.

Kapitel 2

Tate

#Babysitter nerven und das nicht auf eine gute Art

Das ist völliger Blödsinn. Wir haben es nicht nötig, bemuttert zu werden. Cameron, unser Lead-Gitarrist, schlägt mit der Faust auf den Tisch, während unser Manager uns erklärt, dass wir einen Vollzeit-Publizisten haben, der uns auf der Tournee begleitet. "Wir müssen nicht gebabysittet werden. Es ist ja nicht so, dass wir das