Es gibt keine Ufos über Montana

Von Peter Nathschläger

Text für Vorschau zu: „Dunkle Flüsse“

Peter Nathschläger:

„Nachdem David Schneider nach seiner Odyssee quer durch die Vereinigten Staaten von Amerika nach Hause und zu seinen Eltern gefunden hat, (Dunkle Flüsse) dachte ich mir: Bleib noch eine Weile. Hier ist es schön. Hier ist ein guter Platz zum Leben.
Da, die Berge, die klaren Seen, die Wälder … und die Kleinstadt Helena. Eine idyllisch gelegene Stadt an den Ausläufern der blauen Berge - eine Stadt, wie geschaffen für Geschichten. Man braucht nur ein wenig spazieren zu gehen, dachte ich mir. Ein bißchen herumgehen und die Augen offenhalten. Und tatsächlich!

Da ist eine weitere Geschichte. Eine für die Stadt unrühmliche Geschichte, die im Jahr 1983 zwei verliebte Jugendliche entzweite. Ein Junge wurde von seinen Eltern verstoßen und aus der Stadt getrieben. Eigentlich schon fast ein Drama, wenn nicht doch hin und wieder die Zeit Wunden heilen würde.
Denn manchmal genügt es, dass einer, der einst verstoßen wurde, nach Jahren zurückkehrt, um seine Angelegenheiten zu ordnen.
Manchmal genügt es, wenn man die richtigen Leute mit Renovierungsarbeiten des Elternhauses beauftragt.
Und manchmal genügt es, wenn einige Leute fest davon überzeugt sind, UFOs über Montana gesehen zu haben. Lichter über Helena.

Ich war an dem See, den David Schneider seinem Freund Mark Fletcher gezeigt hatte (Mark singt). Ich sah ein paar Halbwüchsigen an einer Busstation vor einem Kiesparkplatz. Ich hatte den Waldrand des Nationalparks im Rücken, die Frühlingssonne war wunderbar, und ich wartete auf den Linienbus, um nach Helena zurück zu kommen. Da sah ich einen Mann Ende Dreißig in einem offenen Wagen vorbeifahren. Braungebrannt, mit einem Ausdruck von Trauer und Wut im Gesicht. Mit ihm sollte die Geschichte beginnen.

Wißt Ihr was? Es ist gut, daß ich hier geblieben bin.
Denn manchmal geschehen Wunder: Unrecht wird gesühnt, und die Liebe findet ihren Weg. Und am Ende wird alles und jedes gut. Alles wird gut.“

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Himmelstürmer
• Erscheinungsdatum: 8. Juni 2012
• ISBN: 9783863611996

Peter Nathschläger

Peter Nathschläger ist 1965 in Wien geboren, als Jugendlicher in Biedermannsdorf aufgewachsen und 1983 wieder in die Landeshauptstadt gezogen. Er arbeitete dort als Bühnentechniker an zahlreichen Bühnen, darunter an der Staatsoper, dem Volkstheater und der Volksoper. Heute ist er als IT-Solution Manager tätig und lebt mit seinem Mann in einer eingetragenen Partnerschaft in Wien-Ottakring. Schon als Jugendlicher entwickelte er eine Vorliebe für die Poesie der Dämmerung und des Verfalls. In seinen späteren Werken thematisiert der Autor die Schicksale von Menschen, die am Wendepunkt ihres Lebens stehen. Immer wieder greift er dabei homoerotische Inhalte auf. Er schreibt Romane, Kurzgeschichten und Fantastische Geschichten und hat bereits zahlreiche Veröffentlichungen. »Ich kritzle kleine schwarze Notizbücher voll, trinke gerne Mojitos, rauche selten, aber wenn doch, dann fette Zigarren …«, erzählt der Autor und reist so oft es geht ans Meer oder in die Berge, »dorthin, wo das Leben wild ist, und wir von dem überwältigt werden, was wir sehen und erleben.

Buchvorschau

Peter Nathschläger

Geboren am 3.3.1965 in Wien.

Nach der Schule Tischlerlehre, Abschluss 1983.

Von 1983-1998 bei verschiedenen Wiener Bühnen als Tischler tätig.

1998 Wechsel zur IT, zurzeit tätig im IT Projektmanagement.

1999 erschien der erste Gedichtband, der erste Roman folgte im Herbst 2004.

Peter Nathschläger lebt seit 1995 gemeinsam mit seinem Freund Ryszard in einer vom Leben gebeutelten aber glücklichen Beziehung.

Bibliographie

„Alles besser", Gedichte. Männerschwarm, 1999

„Mark singt", Roman. Himmelstürmer Verlag, Herbst 2004

„Die Legende vom heiligen Dimitrij", Roman, Himmelstürmer Verlag, Frühjahr 2005

„Dunkle Flüsse", Roman, Himmelstürmer Verlag, Herbst 2005

Kurzgeschichten in GAY UNIVERSUM 1 und 2, Himmelstürmer Verlag

Dazwischen gab und gibt es mehrere Veröffentlichungen von Kurzgeschichten in diversen Anthologien, Literaturzeitschriften und Auswahlbänden

Himmelstürmer Verlag, Kirchenweg 12, 20099 Hamburg

E-mail: [e-mail]

www.himmelstuermer-verlag.de

Photo by: Anja Müller, Berlin

Umschlaggestaltung: Olaf Welling, Grafik-Designer, AGD, Hamburg

www.olafwelling.de

Originalausgabe, Februar 2006

Nachdruck, auch auszugsweise, nur mit Genehmigung des Verlages

ISBN Print 978-3-934825-50-8

ISBN E-pub: 978-3-86361-199-6

ISBN pdf: 978-3-86361-200-9

Peter Nathschläger

Es gibt keine UFOs

über Montana

Roman

Schlagzeilen

(Helena Independent Record: 03. September 1985)

„Prostituiert sich unsere Jugend auf Helenas Bahnhof?"

 (Helena Independent Record: 26. Mai 2004)

„Großer Lichtball am Nachthimmel von Montana:

Feuerball-Boliden sind einfach die großen Brüder der normalen Sternschnuppe"

(Helena Independent Record: 11. Juni 2004, Fußnote)

„Kehrt der berühmte Autor Robert Walden nach Helena zurück?"

(Helena Independent Record: 30. Juli 2004)

Haben wir hier in Montana ein zweites Roswell?

(Helena Independent Record: 05. August 2004)

„Lichtpfeile in Montanas Nachthimmel"

(Montana Review: 07. August 2004)

„Werden sie landen?"

(Inside View: 10. August 2004)

„Panik in Helena? Oder doch ein Event?"

  1. Heimkehr, Vorbereitungen

Am Samstag, dem 22. Mai rollte der Schriftsteller Robert Walden nahezu unbemerkt und unbeobachtet im Norden von Helena in Montana unterhalb des Naturparks des Canyon Ferry Lake in seinem alten Ford Cabrio über die kurvenreiche Bundesstraße US12. Ein paar Kids, die auf dem Kiesparkplatz vor dem Canyon Ferry Lake Haupteingang bei Broadwater auf den Bus warteten, mit dem sie zurück nach Helena fahren wollten, sahen den dunkelblauen Ford und spöttelten, weil der Mann den Wagen so langsam fuhr.

Der Tag war hell, klar und groß, der Himmel hatte die Farbe von ausgewaschenen Jeans und es war warm genug, den Wagen offen zu fahren. Man brauchte zwar noch eine Jeansjacke, aber das war schon okay so.

Robert Walden fuhr so langsam, weil er versuchte, sich an den Frieden zu erinnern, den ihm die Landschaft in seiner Kindheit und Jugend vermittelt hatte. Seine Eltern waren vor drei Wochen bei einem Flugzeugabsturz in den Bergen von Vermont ums Leben gekommen. Das Kleinflugzeug eines Freundes von ihnen war – warum auch immer – außer Kontrolle geraten und in einer Schlucht zerschellt. Die Untersuchungen zum Unglückshergang liefen noch, aber Augenzeugen nach waren die drei Leute nicht ganz nüchtern, als sie in das Flugzeug stiegen.

Das Verhältnis zwischen Robert Walden und seinen Eltern war nach seiner fluchtartigen Abreise aus Helena vor neunzehn Jahren mehr als unterkühlt gewesen; selbst sein Erfolg als Autor konnte da nichts mehr retten. Okay, ja, sie hatten es versucht. Nachdem er sechs Wochen mit seinem ersten veröffentlichten Roman die Bestsellerlisten angeführt hatte, hatten sie sich bei ihm gemeldet und halbherzig versucht, den Kontakt wieder aufleben zu lassen. Mehr als ein: Komm doch mal wieder zu uns war nicht zustande gekommen. Robert war nicht darauf eingegangen – die Wunden saßen zu tief. Er mutmaßte, dass sie sich mit ihm herausputzen wollten. Dass der missratene Sohn, oder sagen wir mal der Sohn, den alle für missraten hielten, dann doch etwas zuwege gebracht hatte. Sie hatten nach jedem weiteren Buch, das in die Bestsellerlisten der verschiedenen großen Zeitungen kam, versucht, in Kontakt mit ihm zu treten. Und als er für seinen Gedichtband: „Diving to the clubs" den National Book Award bekam, hatten die Verrenkungen, sich doch auszusöhnen, schon etwas Flehentliches. Robert hasste sie dafür, ebenso wie alle anderen, die nur den Schriftsteller um sich haben wollten, nicht den Mann. Es ist zu leicht, dachte er immer, Erfolg zu mögen. Erfolg ist die größte Nutte alle Zeiten, war Robert Waldens unumstößliche Meinung

Und dies war auch der Grund, warum ihn der Tod seiner Eltern nicht all zu sehr erschütterte. Ihnen war nicht die Liebe ihres Sohnes wichtig gewesen sondern das, was er geworden war. Sie interessierte nicht, was ihr Sohn von ihnen hielt, sondern die Kirchengemeinde, die Nachbarn, der Pfarrer, die Damen und Herren der Gesellschaft, in der sie sich so gerne und selbstbewusst bewegten. Sie hatten sich ausgerechnet, mutmaßte er, dass sie ihren befleckten Ruf durch seine Bücher und seine Erfolge wieder reinwaschen konnten. Dabei waren sie selbst es gewesen, die ihn aus dem Haus geworfen und sogar in einer Talkshow ihr Leid geklagt hatten, so bestraft zu sein, mit so einem Sohn: „Wir wissen doch nicht, was wir falsch gemacht haben … er ist uns einfach … es ist schrecklich darüber zu sprechen. Er ist uns einfach entglitten. Verstehen sie?"

Damals, als er gerade achtzehn Jahre alt war.

Er war nach Helena gekommen, um sich um die Hinterlassenschaft zu kümmern. Er war ihr einziges Kind, und sie waren nicht wirklich wohlhabend gewesen. Das Vermögen, das es gab, war alt und steckte im Grundstück und im Haus. Aber das interessierte ihn nicht sonderlich. Er wollte mit der Erledigung der Hinterlassenschaftsangelegenheit einen Schlussstrich ziehen. Wohlhabend war er durch seine Bücher geworden - den Ertrag aus der Erbschaft würde er vermutlich in irgendwelche Sozialhilfefonds investieren, in Stiftungen für junge Autoren, irgendetwas in der Art. Es würde, davon war er fest überzeugt, keinen Erbschaftsstreit, keine Komplikationen geben. Mit wem denn auch? Er würde das große Herrschaftshaus seiner Eltern erben, dass seit Generationen weitergegeben wurde. Daneben gab es nicht viel, was sie hinterlassen konnten, außer diesen nach außen hin zuerst makellosen - und erst durch ihn angekratzten Ruf.

Er hatte vor, einen Tischler und einen Installateur mit den Renovierungsarbeiten zu beauftragen und dann einem Makler den Verkauf anzuvertrauen und nach ein paar Urlaubstagen zurück nach New York zu fahren, um sich wieder seinem angestammten Leben zu widmen. Zumindest war das der Plan. Wie viele Tage es sein würden, die er hier verbringen wollte, richtete sich in erster Linie nach der Wetterlage. Und wenn es so blieb wie jetzt, würden wohl ein oder zwei Wochen daraus werden. Er hatte seinen Laptop mit und die Hoffnung, hier in dieser Abgeschiedenheit, weit weg von der all zu erwartungsvollen New Yorker Literaturszene, sein Buch fertigstellen zu können. Momentan blockte und bockte es an allen Ecken und Enden, und er befürchtete, nur ein gewagter chirurgischer Eingriff, bei dem er an die achtzig Seiten rausschnitt - wie ein Arzt ein Krebsgeschwür herausschneidet - könnte es retten.

Die zweite Sache, die seine Freude dämpfte, hier in dieser wundervollen Landschaft zwischen Bergen, Wäldern, Seen und unter diesem gigantischen Himmel zu fahren, waren die Erinnerungen an seine Flucht vor neunzehn Jahren. Gerüchte über einen achtzehnjährigen, stillen Burschen, Gerüchte von unermesslicher Gehässigkeit und bodenloser Gemeinheit. Diese Gerüchte und seine völlige Ahnungslosigkeit, wie und warum sie zustande gekommen waren und wer sie ins Rollen gebracht hatte, hatten ihn zu einem menschenscheuen Mann gemacht, der nur schwer und ungern neue Bekanntschaft schloss.

Robert Walden war mit Sicherheit kein kaltherziger Mann. Aber seine Seele war vernarbt und seine Fähigkeit zu mögen, ja zu lieben, war verschreckt wie ein scheues Waldtier. Seine Eltern hatten ihn fallen gelassen, als er ihren Schutz und ihr Patronat am nötigsten gebraucht hätte, und die nahezu inzestuöse Betulichkeit der Kleinstadt schloss ihn aus, wie man jemanden nur ausschließen konnte, der voll und ganz in Ungnade gefallen war. Dass seine Eltern testamentarisch sogar verfügt hatten, dass ihr Sohn Robert nicht zum Begräbnis kommen sollte, förderte nicht gerade eine von Herzlichkeit geprägte Willkommensstimmung.

Sein Ausschluss aus der Gesellschaft von Helena war wasserdicht und schlüssig.

Sogar die Regionalzeitung hatte mitgespielt und die eine große Frage gestellt, die sein Leben in Helena zerstörte. Sie erwähnte nicht seinen Namen. Aber alle wussten, worum es ging. Das Foto erlaubte viele Interpretationen. Der Text dazu suggerierte allerdings die übelste Version.

Wenn sie ihn damals, Anfang September 1985, mit Spießruten aus der Stadt gejagt hätten, wäre das nicht schlimmer gewesen als der Blick seiner Eltern, als er mit seinen zwei Koffern zu Fuß zum Bahnhof ging, weil ihn niemand hinbringen wollte, die Schulkameraden, die auf dem Bahnsteig warteten und ihn mit Obszönitäten überfielen, mit Gesten und heiseren, von fröhlicher Gehässigkeit bebenden Stimmen, die sich im Stimmbruch überschlugen, wie sie vor ihm ausspuckten. Der Spott über seine Tränen. Ein schlaksiger Achtzehnjähriger, der in den Zug stieg, nicht, um irgendwohin zu fahren, sondern einfach nur, um weg zu kommen.

Aber was soll’s, dachte er jetzt bitter. Ich brauche sie alle nicht. Und sie brauchen mich nicht.

Er lenkte den Wagen an den Straßengraben und stieg aus. Er griff ins Handschuhfach, holte die Zigarettenschachtel heraus und zündete sich eine an. Er blies den Rauch aus und war wütend. Rechter Hand zogen sich die Vorläufer der South Hills sanft in tiefgrünen Wellen dahin, und in der Ferne, unten im Tal, konnte er schon die zwei Kirchtürme von St. Helena sehen. Er war wütend, weil nur ein einziges Gerücht, das auf einer Lüge aufgebaut war, diesen wundervollen Anblick von Frieden und Geborgenheit zerstörte und allem die körnige Konsistenz altersbedingter Zerbrechlichkeit und lauernder Boshaftigkeit verlieh. Er war verbittert, weil er sich um die Sicherheit gebracht fühlte, die die Stadt Helena durch ihre Lage, ihr Aussehen und ihre Bürgerlichkeit suggerierte. Weil seine Jugend hier mit einem grässlichen, polyphonen Hassgesang beendet wurde.

Da stand er: Robert Walden, siebenunddreißig Jahre alt. Ein großer, stoppelhaariger Mann mit sanften Augen, hartem Mund und tiefbrauner Haut. Ein Mann in Jeans und Flanellhemd unter der Jeansjacke. Und staubigen Dockers an den Füßen. Rechts vom Straßengraben gurgelte und strudelte ein kleiner Bach mit kristallklarem Wasser.

Robert kletterte vorsichtig den Hang hinunter und wusch sich das Gesicht im eiskalten Wasser. Der gelbe Municipale rollte in Richtung Canyon Ferry Lake auf der Straße vorbei, als Robert die Böschung hochkam. Er dachte an die Jungs, die in diesen Bus steigen würden, um zu ihren Eltern heimzufahren, nach Hause zu kommen, um Abend zu essen und ihren Fang zu präsentieren. Er freute sich mit ihnen. Und es freute ihn weiterzufahren. Nach Helena zu fahren. Trotz allem. Zurück in die Stadt, in der er geboren worden war. Er wusste, dass er sich jetzt freuen konnte, zumindest ein Gefühl anzapfen konnte, das dem der Freude nahe kam. Neunzehn Jahre waren vergangen, und bis auf die letzten zwei Tage, bevor er Helena bei Nacht und Nebel verließ, war er hier glücklich gewesen: als Kind, als Junge, als Jugendlicher. Ein Rad fahrender Derwisch, ein Dichter, ein gottbegnadeter Kiffer, lässig, heiser und schon immer schwul. Akademisch gesehen wusste er von seiner Homosexualität schon, bevor ihm sein Körper sagte, dass es so war. Er wusste es, wenn er im Glacier National Park am Seeufer auf einem Holzsteg saß, kiffte und seine Gedichte schrieb. Und wenn er bei den Begriffen Schönheit, Eleganz und Anmut an die Fußball spielenden Jungs dachte. Als aus der stillen Bewunderung des Dreizehnjährigen ein ziehendes Begehren wurde, war es nur noch ein kleiner, lässiger Schritt zur Erkenntnis. Ihm tat es nicht weh, aber er hielt sich bedeckt. Das schien auch zu funktionieren. Zumindest eine Zeit lange …

Der Tag war heiß. Das Haus lag in den Schatten der alten Eichen am Ende der South Beattie Straße im Süden Helenas. Die Zufahrt bildete das Ende einer etwa vierhundert Meter langen Sackgasse, die von alten, hohen Laubbäumen gesäumt wurde, hinter denen sich gepflegte Gärten und altherrschaftliche Villen verschanzten. Das Licht des Tages flirrte durch die Blüten der Bäume, manche schon grün, die meisten aber noch im Farbenrausch. Das Viertel um die Rhode Island Straße stammte aus der Zeit des großen Goldfiebers, hier ums Eck war auch das Governors Home, uralte Häuser von denen, die zur Zeit des Goldrausches reich geworden waren. Hinter der Siedlung stiegen die grünen South Hills sanft an. Der Anblick war majestätisch, beeindruckend und wunderschön.

Als er seinen Wagen links vor dem schmiedeeisernen, rostigen Tor abstellte und ausstieg, schien es ihm, als würden hunderte Vorhänge zur Seite geschoben. Und er glaubte fast, in dem silbrigen Rauschen der Blätter das Getuschel der Nachbarn zu hören: „Ist das nicht… Er ist da? Er wagt es, hierher zu kommen? Ist das nicht? Wie kann er es wagen …"

Das Haus stand fast hundert Meter von der Einfahrt entfernt am Ende einer geharkten Kieszufahrt. Es war aus rotbraunen Ziegeln, wirkte aber ungepflegt. Der Garten war verwildert, doch das störte Robert nicht sonderlich. Ihm gefiel diese wild-romantische Verkommenheit. Er nahm den Schlüsselbund aus dem Handschuhfach, den ihm der Anwalt seiner Eltern vorige Woche mit ein paar sehr unpersönlichen Zeilen per Post geschickt hatte, stieß das quietschende Tor auf und betrat zum ersten Mal seit fast zwanzig Jahren das Haus seiner Jugend.

Robert stand fast zehn Minuten auf dem Eichenparkett im großen Vorraum und atmete Vergangenheit ein. Links befanden sich die große Küche und das Speisezimmer, rechts das Wohnzimmer und der Salon. Die Treppe in den oberen Stock schwang sich im großen Vorraum von der linken Seite in einem weiten Bogen nach oben, wo sich zwei Schlafzimmer, ein weiterer Salon, das Bad und die Toilette befanden. Unten wie oben gab es eine große Holzveranda mit übergroßen Topfpflanzen, die jetzt allesamt als vertrocknetes Gestrüpp Verlassenheit signalisierten.

Robert wartete auf ein Gefühl. Er hoffte auf ein Gefühl. Willkommen zu sein, zum Beispiel. Oder einfach, nicht Willkommen zu sein. Er wartete auf Erinnerungen, auf etwas, das man so gerne in rührseligen Werbungen verarbeitete, auf etwas, das er in seinen Bestsellern verbriet: das Gefühl von Heimkehr, von der Gnade familiärer Liebe. Er wartete auf ein Zeichen, und das Haus wartete mit ihm.

Sie hatten sich nichts zu sagen.

Das merkwürdige Frühjahrslicht dieser Region tröpfelte in Pastelltönen durch die großen Fenster, aber auch das berührte ihn nicht. Robert ging zum Telefon, hob ab und hielt den Hörer ans Ohr. Es funktionierte. Während er das tat und wie erstarrt dem lang gezogenen Tuten der Freileitung zuhörte, fiel ihm ein, dass er die Sachen seiner Eltern zusammenräumen musste. In Kisten packen und der Wohlfahrt übergeben. Das wollte er – zumindest was die Kleidung und den Schmuck betraf – noch heute erledigen. All das bedeutete ihm nichts. Er wollte nichts davon behalten. Und er hatte niemanden, dem er etwas davon schenken wollte.

Mit dem Gerücht, das ihn vor so langer Zeit aus Helena getrieben hatte, waren auch die empfindlichen Wurzeln aufkeimender Freundschaft ausgerissen worden. Er hatte hier niemanden. Und um ehrlich zu sein: Er hatte auch in New York niemanden, abgesehen von den Stricher, die er sich von Zeit zu Zeit kommen ließ. Es war ihm eine Wonne, sich von ihnen aufreizen zu lassen, und es war eine Freude, ihnen beim Strippen zuzusehen. Aber es war keiner dabei, der sein Herz berührt hätte. Es gab eine lose Freundschaft mit zwei Lektoren und einem Schriftsteller, mit dem er sich einmal in der Woche auf ein paar Bier traf. Aber das war auch schon alles an Privatleben. Alles, was in ihm an Leidenschaft vorhanden war, weinte und lachte er in die geduldige Tastatur seines Computers. All sein Leben floss aus seinen Fingern.

Robert Walden war davon überzeugt, dass seine Bücher genau deshalb Bestseller waren. Weil er stellvertretend für alle seine Leser das kaputte Leben führte, das keiner wollte. Weil sein Leben kaputt war, und weil doch noch irgendwo in ihm, ganz tief vergraben, ein Schimmer Hoffnung flimmerte. Hoffnung worauf? Das wusste er nicht. Noch nicht, aber es war da. Das wusste er, als er zum Wagen zurückging, um die Flasche Wodka zu holen, die er in einer Kühltasche im Kofferraum hatte.

Später saß er im staubigen Dämmer des Salons im oberen Stock, hatte die Verandatür offen, um Luft rein zu lassen, und starrte vor sich hin. Er wartete noch