PICKNICK IN PLUNDERLAND: Ein Roman für Leser ab 108 Jahren
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Über dieses E-Book
"Es entstehen immer wieder sehr gute Geschichten für sehr gute Kinderbücher. Und einige werden unvergesslich, ja unsterblich. Für mich sind das vor allem Huckleberry Finn, Die Heiden von Kummerow, Die unendliche Geschichte und natürlich die stets emanzipierte Pippi Langstrumpf. Picknick in Plunderland von Erhard Schümmelfeder mag einmal dazu gezählt werden." Vroni WM, München
* Dieses Werk gehört zu den Gewinnerbeiträgen im 3. neobooks-Wettbewerb 2011
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Rezensionen für PICKNICK IN PLUNDERLAND
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Buchvorschau
PICKNICK IN PLUNDERLAND - Erhard Schümmelfeder
DIE GESCHICHTE VON DER WUNDERBAREN BROTVERZEHRUNG
In der Schule von Plunderland gab es damals nur zwei Klassen: in der oberen Etage des roten Backsteingebäudes unterrichtete mein Vater einundzwanzig Jungen und Mädchen; im Erdgeschoss brachte Frl. Lampe neunzehn Mädchen und Jungen Lesen, Schreiben, Rechnen und vieles mehr bei. Zumindest versuchte sie es redlich. Sie war erst kurze Zeit an unserer Schule Lehrerin und wohnte in der Pension Zum Teufel, im Haus Nr. 49.
Eines Morgens nach den Ferien sprachen wir Kinder im Klassenzimmer über Fräulein Lampe.
„Ich finde, sie sieht wunderschön aus", sagte Silke zu ihrer Schwester Simone.
„Ja."
„W-w-ie eine Königin", sagte ich und kletterte über die Schulbank auf meinen Platz in der ersten Reihe.
Blödmann
, zischelte Nina von der Fensterbank her.
„Vielleicht w-w-erde ich sie heiraten, verkündete ich großtönend, und fügte hinzu: „W-w-enn ich etwas größer bin!
„Haha!, ließ Alexander sich mit gespielter Belustigung vernehmen. „W-w-w-enn ich etwas größer bin
, ahmte er meine Stimme nach. Alle nannten ihn nur Angeber, denn er war auch einer.
„Warum eigentlich nicht?", fragte Babette laut und selbstbewusst in die lachende Runde, die plötzlich verstummte. Babette war sehr nett. Außerdem war sie nicht nur das hübscheste, sondern auch das gescheiteste Mädchen in unserer Klasse. Alle hatten Respekt vor ihr.
„Kann ich mir nicht vorstellen", sagte die kleine Minni aus der letzten Bankreihe.
„Ich wüsste aber, wer Frl. Lampe heiraten könnte", ließ Eule sich vernehmen.
„Wer denn?", wollten alle wissen.
„Vielleicht Herr Presszeh, Picknicks Vater!"
„Das glaube ich nicht", sagte Angeber, schob die Unterlippe vor und schüttelte entschieden seinen Kopf.
„Warum denn nicht?", bohrte Simone.
Aber Angeber antwortete nicht. Er zeigte ihr nur einen Vogel und schüttelte weiter seinen Kopf.
Alle Kinder waren der Meinung, mein Vater und Frl. Lampe wären ein bildschönes Paar. Irgendwann einmal, so hofften wir, würde mein Vater unsere junge Lehrerin vielleicht heiraten. Dann wieder waren wir uns doch nicht mehr so sicher, dass sich dieser Wunsch je erfüllen würde, denn wir gewannen im Laufe der nächsten Tage mehr und mehr den Eindruck, mein Vater sei schüchternste Mann von Plunderland. Außerdem sprach er viel zu selten mit Frl. Lampe.
„Sie müssten öfter miteinander reden", sagte Babette eines Morgens, als die Klingel gerade den Unterrichtsbeginn ankündigte.
„Ich weiß, w-w-ie man es anstellen muss, damit mein Vater Frl. Lampe heute einmal anspricht", sagte ich in die Klasse hinein. Alle verstummten.
„Weißt du nicht", sagte Angeber, der zwei Plätze rechts neben mir saß.
„Wie sollte man es denn anstellen?", erkundigte Babette sich. Sie schien sehr gespannt auf die Antwort zu sein.
„Heute in der Pause spricht mein Vater mit Frl. Lampe!", prophezeite ich geheimnisvoll.
„Das will ich sehen!", höhnte Angeber.
„W-w-ollen wir wetten?", fragte ich.
„Nein, wir w-w-w-etten nicht", ahmte Angeber mich wieder nach.
Die Klassentür öffnete sich, und Frl. Lampe kam herein. Sie legte ihre kastanienbraune Ledertasche auf das Lehrerpult und sagte gutgelaunt:
„Guten Morgen, Kinder!"
„Guuuuuuuten Mooooooorgen!", ertönte es fröhlich aus der Klasse zurück.
Aufmerksam betrachteten alle Kinder unsere junge Lehrerin in ihrem leichten cremeweißen Sommerkleid mit roten Punkten. Um die Hüfte trug sie einen schwarzen Gürtel mit einer silbernen Schnalle, die eine Schlange darstellte.
„W-w-ie eine Königin", flüsterte ich Silke, die neben mir saß, ins Ohr. Sie streckte mir die Zunge heraus und blickte auf Frl. Lampe, die ihre Tasche öffnete und das Lesebuch herauszog. Ich hatte das Gefühl, alle aus unserer Klasse beobachteten mich, doch dann wurden sie abgelenkt durch eine spannende Geschichte, die Frl. Lampe uns vorlas: sie handelte von einem Jungen, der beim Ziegenhüten ein Lagerfeuer machte und einige Steinbrocken um die Feuerstelle legte, damit die Flammen sich nicht ausbreiten konnten; auf einmal bemerkte der Junge, wie die Steine zu glühen begannen. Als er bald darauf den Leuten aus seinem Dorf hiervon erzählte, wollte ihm zuerst niemand glauben. Aber bald erkannte man, dass der Junge die Wahrheit gesagt hatte, und man nannte die Steine Kohlen...
Während Frl. Lampe vorlas, behielt ich ihre Tasche fest im Auge.
Nach zwei Schulstunden läutete es zur Pause. Alle Kinder eilten mit ihren Butterbroten und Kakaoflaschen auf den sonnenwarmen Schulhof hinaus.
Als ich wenig später meinen Vater unter der Pausenhalle erblickte, lief ich sogleich zu ihm und rief laut und für alle Jungen und Mädchen der Schule hörbar:
„Herr Presszeh! Frl. Lampe hat ihr Frühstücksbrot heute vergessen!"
„Na sowas", sagte mein Vater trocken. Offensichtlich fand er diese Tatsache nicht sonderlich beunruhigend.
Ein rothaariges Mädchen namens Ann-Christin kam über den Hof gelaufen.
„Herr Presszeh!"
„Was gibts denn?"
„Melissa hängt mit ihrer Jacke im Stacheldraht!"
„Noch ein Unglück", sagte mein Vater gelassen. Nichts schien ihn aus der Ruhe bringen zu können.
Zusammen mit den Kindern, die uns neugierig umringten, überquerten wir den geteerten Hof, um zum Zaun zu gelangen. Es war ziemlich leicht, Melissa vom Stacheldraht zu befreien.
„Au", ließ mein Vater sich vernehmen.
„Was ist denn?", fragte ich.
„Jetzt habe ich mir den Finger am Zaun aufgeritzt." Ein Blutstropfen erschien an seinem rechten Zeigefinger.
„Ablecken!", rief ich.
Gehorsam steckte mein Vater den verletzten Finger in den Mund und lutschte daran.
„Schmeckts?"
„Hab schon Süßeres geschleckt", sagte er.
„Der Finger muss verbunden werden", sagte ich.
„So schlimm ist es nicht", sagte mein Vater, ohne an die Gefahren zu denken, von denen er mir so oft gepredigt hatte.
„Ich sage schnell Frl. Lampe Bescheid!", rief ich.
„Das wird nicht nötig s-"
Aber schon sssssssauste ich los zum anderen Ende des Schulhofes, wo Frl. Lampe vor der Holzbank einem Mädchen eine rosafarbene Schleife ins Haar band.
„Frl. Lampe!", brachte ich atemlos hervor.
„Was ist denn, Nick?"
„Mein Vater braucht einen Verband!"
„Ist es so schlimm mit ihm?"
„Am Stacheldraht hat er sich aufgeschlitzt!"
„Am Stacheldraht?"
„Ja. B-b-is aufn Knochen!"
Frl. Lampe ging eilig ins Schulgebäude und kam mit Verbandszeug und einer blauen Flasche zurück. Draußen, auf der Bank vor unserem Klassenzimmer, saß mein Vater inmitten einer Traube von Kindern, die gespannt verfolgten, was ich hier angestellt hatte.
„Tut es sehr weh?", erkundigte Frl. Lampe sich mitfühlend bei meinem schüchternen Vater.
„Sehr", sagte mein Vater und biss die Lippen aufeinander.
Nach und nach kamen alle Kinder der Schule näher und umringten unsere beiden jungen Lehrer.
„Dann muss ich Ihnen leider noch einmal weh tun", sagte Frl. Lampe und schraubte den Deckel der blauen Flasche ab.
„Was ist das?", fragte Keule interessiert.
„Das ist Jod, erklärte Frl. Lampe. „Es wird über die offene Wunde gegossen, damit sie sich nicht entzündet.
„Jod kenne ich, sagte Minni kühl. „Es brennt wie Feuer!
Mein Vater lächelte gequält. „Besser Jod als tot", sagte er halblaut.
„Sie werden es überleben", versprach Frl. Lampe und goss ein paar Tropfen in die Wunde.
Ich bemerkte zufrieden, dass mein Vater keine Miene verzog, als Frl. Lampe die Wunde abtupfte und ein kleines Pflaster über den Finger klebte.
„Gut so?", fragte sie lächelnd, wobei man ihre schönen weißen Zähne sehen konnte.
„Perfekt, erkannte mein Vater ihre Hilfe an. „Ich bedanke mich herzlich. Sie haben mir das Leben gerettet.
„Finden Sie?", fragte Frl. Lampe und legte ihre Stirn in viele kleine Falten.
Mein Vater räusperte sich und blickte in die Runde der Kinder, die, während sie gespannt zuhörten, eifrig ihr Pausenbrot aßen.
„Nun, sagte mein Vater bedeutsam, „der Mensch lebt nicht vom Jod allein.
Frl. Lampe wurde ein ganz klein wenig rot, und mein Vater fragte:
„Haben Sie eigentlich schon gefrühstückt?"
„Nein, sagte sie. „Ich fürchte, ich habe heute Morgen in der Eile vergessen, mein Brot in die Tasche zu stecken.
„Picknick hat ihr Brot aufgefressen!", petzte Angeber.
„Das stimmt nicht!", verteidigte ich mich.
Ein Murren durchlief die aufgeregte Kinderschar.
„Wie auch immer, sagte mein Vater freundlich. „In diesem Fall lade ich Sie ein, mit mir zusammen zu frühstücken.
„Aber das geht doch nicht", sagte Frl. Lampe verunsichert.
„Doch, das geht!", rief Beule überschwänglich.
„Ja, das geht!", stimmten gleich mehrere Kinder ein.
„Sie müssen was essen", sagte Babette mit tiefem Ernst.
„Ja, ließ Keule sich über die Köpfe der anderen Kinder hinweg vernehmen. „Sonst wird Ihnen gleich ganz schlecht.
„Da hören