Der Keim: Thriller

Von Max Stascheit

In einer unheilvollen Nacht kreuzen sich die Wege vieler Personen.
Ein Schwerverbrecher soll in das berüchtigte Statefield Hochsicherheitsgefängnis für geisteskranke Kriminelle überstellt werden.
Für Christian Blake, erfahrener Sicherheitsbeauftragter, ein scheinbar leichter Job. Doch schon bei der Ankunft überschlagen sich die Ereignisse.
Fjodor Petrov, ein wahnsinniger Mörder, hat alles genauestens geplant. Für ihn soll der Aufenthalt im Gefängnis nur der Auftakt für einen weitaus größeren Plan sein:
Die Befreiung aller Insassen.
Die Nacht versinkt in einem Meer aus Blut und Wahnsinn.

Roman
214 Seiten
e-Book
Mit Nachwort vom Autor

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: epubli
• Erscheinungsdatum: 15. Dez. 2015
• ISBN: 9783737581745

Buchvorschau

Der Keim

MAX STASCHEIT

2

3

Das Buch

In einer unheilvollen Nacht kreuzen sich die Wege vieler

Personen.

Ein Schwerverbrecher soll in das berüchtigte Statefield

Hochsicherheitsgefängnis für geisteskranke Kriminelle

überstellt werden.

Für Christian Blake, erfahrener Sicherheitsbeauftragter,

ein scheinbar leichter Job. Doch schon bei der Ankunft

überschlagen sich die Ereignisse.

Fjodor Petrov, ein wahnsinniger Mörder, hat alles

genauestens geplant. Für ihn soll der Aufenthalt im

Gefängnis nur der Auftakt für einen weitaus größeren Plan

sein:

Die Befreiung aller Insassen.

Die Nacht versinkt in einem Meer aus Blut und Wahnsinn.

Zum Autor

Max Stascheit wurde am 09.04.1991 in

Vechta geboren.

Schon in jungen Jahren faszinierte ihn das

Unheimliche und Makabre.

Comics, Kurzfilme und Hörspiele sind nur

einige Dinge die ihn begeistern und

immer wieder erneut antreiben.

Erste Erfahrungen mit Horrorliteratur machte er mit

Büchern von Stephen King. Sein großes schriftstellerisches

Vorbild ist nach eigenen Aussagen Robert Bloch.

4

5

Titel der Originalausgabe

> Der Keim <

Copyright © 2015 -‐ Max Stascheit

Umschlagillustration -‐ Max Stascheit

ISBN 978-‐3-‐7375-‐8174-‐5

Deutsche Erstausgabe

1. Auflage Dezember 2015

Alle Rechte vorbehalten

Copyright 2014

Max Stascheit

6

7

Inhaltsangabe

K A P I T E L I

11

K A P I T E L 2

27

K A P I T E L 3

40

K A P I T E L 4

52

1 0 J A H R E F R Ü H E R

54

K A P I T E L 5

71

K A P I T E L 6

100

K A P I T E L 7

122

K A P I T E L 8

149

Z W E I T A G E S P Ä T E R

170

D R E I M O N A T E S P Ä T E R

177

E P I L O G

190

N A C H W O R T D E S A U T O R S

193

E B E N F A L L S E R H Ä L T L I C H

197

8

Der Keim allen Übels gedeiht in Dunkelheit.

Wenn er erblickt das Licht der Welt,

trägt er Früchte und verteilt sie weit.

9

10

K a p it e l I

(I)

Schweiß.

Wie ein Schleier lag der säuerliche Geruch von bitterem

Schweiß in dem kleinen Raum.

Keaton Carlyle hatte das Gefühl den widerlichen Gestank

schon auf seiner Zunge schmecken zu können.

Mit der rechten Hand fächerte er sich die erhofft kalte

Nachtluft in das glänzende Gesicht. Doch vergeblich, der

animalisch anmutende Geruch hing weiter über ihm wie

eine Dunstglocke.

Der Mann schielte zu dem Fenster mit dem schweren

Eisengitter. Der Mond stand am höchsten Punkt und

tauchte den kleinen quadratischen Raum in kaltes Licht.

Keaton starrte wieder geradeaus.

Da er mit dem Rücken auf der kleinen Pritsche lag, konnte

er die untere Seite des Bettes seines Zellengenossen über

sich sehen. Die silbern schimmernde Oberfläche des

Doppelbettes schien das Mondlicht noch zu verstärken.

Carlyle wälzte sich zur Seite.

Nacht um Nacht hatte er diese Zelle mit seinem Mithäftling

Carter Preston geteilt, stets hatte er seine Fresse gehalten,

wollte keinen Ärger mit dem stämmigen Mann.

Er hatte schon zu Antritt der Haftzeit geschworen, sich hier

keine Feinde zu machen. Und dies tat er aus zweierlei

guten Gründen.

Zum einen war das Statefield Sicherheitsgefängnis für

kriminelle Geisteskranke hoffnungslos mit den irrsten und

verwerflichsten Wichsern dieses Landes vollgestopft, und

er wollte nun wirklich nicht überraschend erwürgt

11

werden, zum anderen war er schwächlicher und kleiner als

manch anderer hinter den hohen Mauern.

Keaton streckte seine Arme aus und fühlte die wohlige

Kälte des Bettes über ihm. Seine Sehnen standen aus

seinen knochigen Armen und der Mond ließ kleine

Schatten über die Haut tanzen. Er vernahm ein Raunen,

sicher spürte sein Zellengenosse die Hitze ebenfalls.

Keaton dachte über den Tag seiner Ankunft in diese

Einrichtung nach.

Damals, vor über fünf Jahren, hatte ihn das mit

Stacheldraht eingefasste Maul des Eingangstores

regelrecht verschluckt.

Er war mit einem dieser klassischen Gefängnisbusse

hergekommen, zusammen mit zwanzig weiteren

Verbrechern. Ein fetter Bulle hatte ihnen die Türen

geöffnet und sie alle zusammengekettet auf den kleinen

Vorhof des Gefängnisses geführt.

Das Statefield Sicherheitsgefängnis trug seinen Namen zu

Recht. Keaton waren damals die strengen

Sicherheitsvorkehrungen aufgefallen.

Man hatte Kartenleser, anstatt altmodischer schwerer

Schlüssel. Kameras verfolgten einen auf Schritt und Tritt.

Und es gab eine verdammte Armee von Wachen. Eine

Flucht von diesem Ort war genauso undenkbar wie eine

Entlassung vor Carlyles Tod.

Die Prozedur war wie im Film abgelaufen.

Man wurde in einen weiteren, mit schweren Rolltoren

ausgestatteten Raum geführt, fotografiert und mit einer

Nummer versehen, dann ging es schon in die nächste

Abteilung.

Keaton Carlyle hieß ab sofort Nummer 1349.

Die Gänge mit den Zellen schienen endlos. Keaton hatte

nur flüchtige Blicke in beide Richtungen riskiert, wollte

nicht aus der Reihe fallen.

Die Zellenblocks waren schachtähnlich angerichtet.

12

Je weiter man ging, desto schwerwiegender waren meist

die Verbrechen der Männer hinter den dicken Eisenstäben.

Der Bulle hatte nach und nach Verstärkung bekommen. Die

Hilfskräfte hatten Zellentüren geöffnet, dabei harte Befehle

ins Innere der quadratischen Quartiere gebrüllt.

Dann waren immer wieder Menschen vor Keaton in die

Zellen verschwunden.

Hasstiraden und obszöne Lieder wurden gerufen. Der Gang

mit den Verbrechern ertönte im Widerhall der Abscheu.

Das Gefängnis war schäbiger, als es von Außen den

Anschein gemacht hatte.

Überall roch es penetrant nach Pisse und Schweiß.

Verrücktes Lachen schallte durch die Gänge, verwirrtes

Gerede erfüllte die Luft.

Keaton hatte sich schon öfter gefragt, weshalb man ihn

hierher verfrachtet hatte, quasi in eine Anstalt für

Geisteskranke.

Wahrscheinlich weil sein Anwalt auf

Unzurechnungsfähigkeit plädiert hatte. Vielleicht hätte man

ihn sonst schon kross gebraten.

Wer wusste das schon?

Man hatte Carlyle in seine Zelle gebracht und ihn mit

einem süffisanten Grinsen zurückgelassen.

In Gedanken verloren, hatte Keaton damals nicht einmal

bemerkt, dass eine weitere Person in seiner Zelle war.

Erst als ein massiger Leib von der schweren Pritsche

sprang und er den süßlichen Geruch vernahm.

Keaton war nun neu hier.

Wilde Storys schossen ihm durch den Kopf. Bilder von

Vergewaltigungen brannten sich in seinen Verstand. Er

würde das Bückstück von diesem widerlichen Riesen sein.

Doch der Kerl hatte ihn nur angesehen, mit diesen

Tieraugen. Besser konnte man den verwilderten Blick nicht

beschreiben. In den Pupillen des Mannes lag so etwas wie

ein animalischer Raubtierinstinkt.

13

Das Gesicht des Fremden war hart und voller Narben,

sicher ein Überbleibsel starker Pocken.

Der kurzgeschorene Schädel glänzte vor Schweiß.

Um stark zu wirken hatte Keaton Carlyle nicht reagiert,

ließ sich äußerlich nicht einschüchtern und hatte den Kerl

standhaft ernst angeschaut.

Dann war die Situation gekippt, der Riese hatte seinen

stinkenden Mund geöffnet und gesprochen.

Der hünenhafte Fremde hatte sich als Preston vorgestellt,

Carter Preston.

Dies war fünf Jahre her.

Keaton hatte sich mit dem Gefängnisalltag nie völlig

arrangiert, zu oft wütete der Sturm nach Freiheit in seinem

Inneren. Zu oft wünschte er sich frei zu sein und wieder

seinem Leben nachgehen zu können.

Preston hatte nie gefragt, weshalb Carlyle überhaupt hier

war, dazu hatte er auch keine Zeit. Meist starrte der Irre

gegen die Decke oder pumpte nachts eine Ladung Wichse

gen Zellendecke.

Carlyle war froh, dass es nie zu Streit kam, er ließ Preston

in Ruhe und er ihn.

Viel von der Außenwelt hatte er nie mitbekommen, dazu

waren sie in dieser Haftanstalt zu isoliert, es gab keinen

Fernseher oder geschweige denn eine aktuelle

Tageszeitung. Und das war auch rational zu erklären,

meinte Keaton. Welcher Geisteskranke war auch

interessiert, wie der Dow Jones stand, oder wie viele

Drogenabstürze Lindsey Lohan noch durchmachte, bevor

sie endgültig ins Gras biss?

Sie hatten ihren eigenen kleinen Mikrokosmos, bestehend

aus Schlafen, Scheißen, einer halben Stunde Freigang auf

einem viel zu kleinen Hof und die alltäglichen

Zellenkontrollen.

Die Monate waren zuerst quälend langsam

herumgegangen, niemand hatte angerufen und auch das

Besucherzimmer war nie von Keaton Carlyle aufgesucht

14

worden, er hatte ja schließlich niemanden, der ihn hier

besuchen wollte.

Oder konnte.

Alles war so eintönig, dass die Lethargie Besitz von Keaton

ergriff.

Bis vor einigen Wochen.

Nur zufällig hatte er einen Wärter belauscht, Fred den

Schönling, so nannte ihn Keaton, aufgrund seiner langen

blonden Haare und seinen strahlend weißen Zähnen.

Dieser hatte sich mit einem anderen Gefängnismitarbeiter

unterhalten und dabei einige sehr pikante Details

herausgegeben.

In wenigen Wochen sollte eine VIP Gast einziehen, hatte er

spöttisch gesagt und angefangen zu lachen.

Keaton lauschte konzentrierter. Es schien sich um einen

Hochkaräter zu handeln, jemanden, der so wichtig war und

anscheinend so gefährlich, dass die Wichser hier drin

zitternde Knie bekamen.

Dies schloss Keaton aus der Reaktion des zweiten

Wachmannes. Er hatte die Augen aufgerissen und starrte

den schönen Fred an. Dann hatten sie Keatons Lauschen

bemerkt und ihn zum Teufel gejagt.

Und so wartete Keaton Carlyle jede Nacht, mit Blick auf das

Bett über ihm, auf Veränderungen im Gefängnis.

Er hatte es im Gefühl, etwas würde passieren, etwas

Großes.

Woher er diese Info nahm, wusste er selbst nicht.

Vielleicht war es ein natürlicher Selbsterhaltungstrieb in

seinem Innern, etwas, das ihn die Tage und Wochen hier

einfacher bewältigen ließ. Wenn man auf etwas wartet,

kann die Zeit auch schneller verstreichen, dachte er und

streckte die Füße aus dem Bett.

Preston raunzte noch immer leise, er schien allerdings

wieder eingeschlafen zu sein.

Keaton streckte seine Glieder, trat an das vergitterte

Fenster und starrte auf den Hof unter ihm.

15

Alles war still, selbst das oft hörbare Schreien der Irren

war verstummt.

Etwas lag in der Luft, etwas nicht Greifbares. Wie das

Flimmer auf dem heißen Asphalt eines Highways.

Es war da, drückte und surrte, doch man konnte es nicht

berühren.

Dann hörte Keaton Carlyle das entsetzliche Schreien.

Wie Schweinelaute brüllte jemand so markerschütternd,

dass sich eine feine Gänsehaut auf Keatons Arme legte.

Woher kam der Schrei?

Keaton wirbelte herum. Hatte Preston das gerade auch

gehört? , fragte er sich.

Der Riese schien noch immer selig zu schlafen.

Carlyle presste sich an die Gitterstäbe, er stierte auf den, in

Dunkelheit liegenden Gang.

Dann vernahm er Stimmengewirr. Einige Häftlinge redeten

wildes, unverständliches Zeug. Vereinzelt vernahm Keaton

Wortfetzen und Bruchstücke wilder Gespräche wahr.

Eine Stimme sprach von der Ermordung eines Häftlings.

Keaton lauschte angestrengt, irgendetwas ging hier vor.

Er war so in das Lauschen vertieft, dass er nicht einmal

merkte, wie Carter Preston von der Pritsche glitt.

Der riesige Mann umschlang mit seinen haarigen Pranken

den Kopf Carlyles. Mit einem harten Ruck stieß er dessen

Schädel durch die Gitterstäbe. Ein entsetzter Schrei

entwich Keatons Kehle, der Schmerz raubte ihm alsbald

den Verstand. Mit eingedrücktem Schädel stierte Keaton

auf den, für ihn nun gut sichtbaren Gang. Was er sah,

brannte sich in sein Hirn.

Er nahm die Erkenntnis mit ins Grab.

Carter Preston stampfte mit seinem riesigen Fuß auf

Keatons Rücken und brach ihm die Wirbelsäule.

>>Es hat begonnen.<< murmelte er.

16

(II)

Der gepanzerte Wagen schoss über die unebene Straße.

Die Insassen, vier in Schutzwesten gekleidete Marshalls,

ein grimmig dreinblickender Fahrer und ein starr

geradeaus blickender Mann, schwitzten und schwiegen.

Die Nacht war heiß. Selbst in dem klimatisierten Wagen

stieg die Temperatur mit jeder Meile.

Die Uniformierten tauschten Blicke aus, schielten immer

wieder auf die schweren Eisenketten an den Füßen und

Händen des Gefangenen.

Christian Blake, Beifahrer im Font des Wagens, zuckte

beim Ertönen des Walkie-‐Talkies zusammen. Der junge

Mann war müde und angespannt, die Meldung aus dem

kleinen Gerät riss ihn aus einem nahenden Schlaf.

>> Wagen 4, bitte kommen.<< erklang es aus dem Gerät.

>> Wagen 4, kommen.<<

Blake legte einen kleinen schwarzen Schalter um und

sprach in das Walkie-‐Talkie.

>>Wagen 4, hier Blake. Was ist los?<< gab er zurück,

wieder völlig Herr seiner Sinne. Da der Wagen mehrfach

gepanzert war, der Vorderbereich abgeschirmt vom

hinteren Teil mit dem Gefangenen, konnte er, ohne die

Lautstärke zu verringern, sprechen.

Das kleine Gerät rauschte leise.

>>Wir haben hier einen Zwischenfall. Es gab einen

Aufstand unter den Gefangenen. Fünf Tote. Ihr solltet mit

der Übergabe noch warten.<<

Mit Übergabe meinte die Gefängnisleitung die Überstellung

eines Gefangenen.

Und damit war Fjodor Petrov gemeint, der Mann im

hinteren Teil des Wagens.

Der Fahrer des Wagens starrte Christian Blake an.

17

>>Fünf Tote?<< wiederholte er ungläubig und pfiff leise

aus. Blake presste den Sprachübermittler dich an seinen

Mund.

>>Verstanden. Wir werden an der Einschleusung warten.

Over and out.<<

Blake legte das kleine Gerät wieder in die Haltevorrichtung

und schaute seinen Fahrer an.

>>Man, was ist denn heute Nacht los?<< fragte er gestresst.

>>Erst will man den Gefangen nur nachts übergeben und

dann auch noch das.<<

Der Fahrer, ein Mittfünfziger mit buschigem

Oberlippenbart, seufzte hörbar genervt.

>>Ist wirklich seltsam. Und vor allem wird es wieder ewig

dauern, bis wir Feierabend machen können. Du kannst dir

sicher nicht vorstellen, was für ‘n Papierkram das für die

aus dem Statefield Gefängnis wird. Fünf Tote, puh.<<

Der Wagen rumpelte über ein Schlagloch.

Man