James Bond 13 - Der Mann mit dem goldenen Colt

Von Ian Fleming

Der einer Gehirnwäsche unterzogene Bond hat versucht, M, seinen Chef, zu ermorden und ist gescheitert. Nun muss Bond beweisen, dass er in alter Form zurück und wieder vertrauenswürdig ist. "Alles" was 007 zu tun hat, ist den tödlichsten Auftragskiller der Welt zur Strecke zu bringen - Paco "Pistols" Scaramanga, der Mann mit dem goldenen Colt. Doch trotz seiner Lizenz zum Töten, ist 007 kein Mörder. So beschließt er auf der Suche nach Scaramanga in der schwülen Hitze Jamaikas, die kriminellen Vereinigung des Killers zu infiltrieren und ihm wird klar, er muss seinen Gegner so schnell wie möglich erledigen. Oder 007 wird der Nächste auf einer langen Liste von Secret Services Agenten sein, die der Mann mit dem Goldenen Colt in den ewigen Ruhestand geschickt hat ...

Jeder kennt sie: die teils stark von den Vorlagen abweichenden Verfilmungen der James-Bond-Romane. Pünktlich zum 50-jährigen Jubliäum der Filmreihe gilt es die Ian-Fleming-Originale erstmals im "Director's Cut" zu entdecken!

Eine der größten Filmikonen überhaupt wird 50 Jahre alt! Passend dazu kommt Ende 2012 der 23. Teil der Saga mit dem Titel "Skyfall" in die Kinos! Cross Cult schließt sich den Jubilaren des Mythos mit einer Wiederentdeckung der meisterhaft erzählten Agenten- und Spionageromane aus der Feder Ian Flemings an und beginnt die schrittweise Veröffentlichung aller James-Bond-Originalromane.

Endlich wird es möglich sein, Titel wie "Goldfinger", "Thunderball" oder "You Only Live Twice" komplett in ungekürzten Übersetzungen und mit den ursprünglichen Kapitelabschnitten und -überschriften zu lesen. Es verspricht eine einzigartige James-Bond-Bibliothek zu werden, die dazu einlädt, dem Kult um den britischen Gentleman-Geheimdienstler mit der "Lizenz zum Töten" auf den Grund zu gehen.

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Cross Cult
• Erscheinungsdatum: 5. März 2014
• ISBN: 9783864250958

Buchvorschau

Ende

»KANN ICH IHNEN HELFEN?«

Beim Secret Service gab es einiges, das sogar vor den höchstrangigen Offizieren dieser Organisation geheim gehalten wurde. Lediglich M und der Stabschef wussten wirklich alles, was es zu wissen gab. Letzterer war für die Verwaltung der streng geheimen Akten zuständig, die als das »Kriegsbuch« bekannt waren, damit die ganzen Unterlagen – abgesehen von den Informationen, die den einzelnen Abteilungen und Stationen zur Verfügung standen – im Falle des Todes beider Männer für ihre Nachfolger zugänglich waren.

Eine Sache, über die James Bond beispielsweise nicht Bescheid wusste, war die Abteilung des Hauptquartiers, die sich um den Umgang mit der Öffentlichkeit kümmerte, egal ob nun freundlich oder nicht – Betrunkene, Verrückte, gutgläubige Bewerber für den Secret Service und feindliche Agenten mit Plänen für eine Infiltration oder sogar einen Mordanschlag.

An diesem kalten klaren Morgen jedoch im November sollte er die sorgfältigen Zahnräder eben dieser Maschinerie in Aktion erleben.

Die Frau am Schaltbrett des Verteidigungsministeriums legte den Schalter um, damit die Verbindung gehalten wurde, und sagte zu ihrer Kollegin: »Das ist schon wieder so ein Spinner, der behauptet, er sei James Bond. Er kennt sogar die Codenummer. Er sagt, er will mit M persönlich sprechen.«

Die dienstältere Mitarbeiterin zuckte mit den Schultern. In der Schaltzentrale waren im vergangenen Jahr einige solcher Anrufe eingegangen, nachdem Bonds Tod bei einer Mission in Japan in der Presse verkündet worden war. Es gab sogar eine penetrante Frau, die zu jedem Vollmond Botschaften vom Uranus weitergab, wo Bond angeblich stecken geblieben war und nun auf seinen Eintritt in den Himmel wartete. »Stellen Sie ihn an die Verbindungsabteilung durch, Pat«, sagte sie.

Die Verbindungsabteilung war das erste Zahnrad in der Maschine, das erste Sieb. Die Telefonistin nahm das Gespräch wieder auf. »Einen Moment, Sir. Ich werde Sie mit einem Mitarbeiter verbinden, der Ihnen vielleicht helfen kann.«

»Danke«, sagte James Bond, der auf der Kante seines Betts saß.

Er hatte eine gewisse Verzögerung erwartet, bevor er seine Identität bestätigen konnte. Der charmante »Oberst Boris« hatte ihn davor gewarnt. Dieser hatte sich in den letzten paar Monaten nach Ende seiner Behandlung in dem luxuriösen Institut auf dem Newski-Prospekt in Leningrad um ihn gekümmert. Am anderen Ende der Leitung meldete sich eine Männerstimme. »Hier spricht Captain Walker. Kann ich Ihnen helfen?«

James Bond sprach langsam und deutlich. »Hier spricht Commander James Bond. Nummer 007. Würden Sie mich bitte mit M oder seiner Sekretärin, Miss Moneypenny, verbinden? Ich möchte einen Termin vereinbaren.«

Captain Walker drückte auf zwei Knöpfe an der Seite seines Telefons. Einer von ihnen schaltete einen Kassettenrekorder ein, der andere informierte einen der diensthabenden Beamten der Spezialabteilung von Scotland Yard darüber, dass er sich das Gespräch anhören, es zurückverfolgen und den Anrufer sofort überwachen lassen sollte. Nun lag es an Captain Walker, einem extrem klugen ehemaligen Vernehmungsbeamten für Kriegsgefangene aus dem militärischen Geheimdienst, den Anrufer nach Möglichkeit mindestens fünf Minuten in der Leitung zu halten. »Ich fürchte, ich kenne keine dieser beiden Personen«, erklärte er. »Sind Sie sicher, dass Sie die richtige Nummer gewählt haben?«

James Bond wiederholte geduldig die Telefonnummer, mit der man den Secret Service von außerhalb erreichen konnte. Wie so vieles anderes hatte er auch sie vergessen, aber Oberst Boris hatte sie gekannt und ihn dazu gebracht, sie sich zwischen dem Kleingedruckten auf der Vorderseite seines gefälschten britischen Passes aufzuschreiben, auf dem stand, dass er ein Firmendirektor namens Frank Westmacott war.

»Ja«, sagte Captain Walker mitfühlend. »Der Teil scheint zu stimmen. Aber ich fürchte, ich kann diese Leute, mit denen Sie sprechen möchten, wirklich nicht zuordnen. Wer genau sind sie? Dieser Mr Em zum Beispiel. Ich glaube, hier im Ministerium arbeitet niemand mit diesem Namen.«

»Soll ich es für Sie buchstabieren? Ihnen ist doch klar, dass es sich hierbei um eine öffentliche Leitung handelt, oder?«

Das Selbstvertrauen in der Stimme des Anrufers beeindruckte Captain Walker durchaus. Er drückte auf einen weiteren Knopf, und ein Telefonklingeln ertönte so laut, dass Bond es hören konnte. »Würden Sie bitte einen Moment dranbleiben?«, bat er. »Da ist jemand in der anderen Leitung.« Captain Walker sprach mit dem Leiter seiner Abteilung. »Tut mir leid, Sir. Ich habe hier einen Kerl, der behauptet, James Bond zu sein. Er will mit M reden. Ich weiß, dass es verrückt klingt, und ich habe die üblichen Abläufe mit der Spezialabteilung durchgeführt und so weiter, aber wären Sie so freundlich, mal eine Minute lang mitzuhören? Danke, Sir.«

»Verdammt!«, sagte der leitende Sicherheitsoffizier des Secret Service zwei Räume entfernt, und betätigte einen Schalter. Ein Mikrofon auf seinem Schreibtisch erwachte zum Leben. Der leitende Sicherheitsoffizier saß ganz still. Er brauchte dringend eine Zigarette, aber sein Büro war nun direkt mit Captain Walker und dem Irren verbunden, der sich als »James Bond« ausgab. Captain Walkers Stimme drang deutlich aus dem Lautsprecher. »Es tut mir sehr leid. Also dann. Dieser Mr Em, mit dem Sie sprechen wollen. Ich bin mir sicher, dass wir uns nicht um die Sicherheit sorgen müssen. Könnten Sie genauer werden?«

James Bond runzelte die Stirn. Er bemerkte es nicht, und hätte auch nicht erklären können, warum er es getan hatte. Er senkte die Stimme, erneut ohne den Grund dafür zu kennen: »Admiral Sir Miles Messervy. Er ist der Leiter einer Abteilung in Ihrem Ministerium. Er saß immer in Büro Nummer zwölf im achten Stock. Er hatte eine Sekretärin namens Miss Moneypenny. Eine gut aussehende Frau. Eine Brünette. Soll ich Ihnen den Namen des Stabschefs nennen? Nein? Nun, mal sehen, heute ist Mittwoch. Soll ich Ihnen sagen, was das Hauptgericht auf der Speisekarte in der Kantine sein wird? Heute dürfte es Rindfleisch-Nieren-Pudding geben.«

Der leitende Sicherheitsoffizier griff nach dem Telefon mit der Direktverbindung zu Captain Walker. »Mist«, sagte dieser zu James Bond. »Da klingelt schon wieder das andere Telefon. Es dauert nur einen Moment.« Er nahm den Hörer des grünen Telefons ab. »Ja, Sir?«

»Die Sache mit dem Rindfleisch-Nieren-Pudding gefällt mir nicht. Leiten Sie ihn an den Unangenehmen weiter. Nein. Streichen Sie das. Lieber an den Angenehmen. An 007s Tod war schon immer etwas Seltsames. Keine Leiche. Keine stichhaltigen Beweise. Und die Leute auf dieser japanischen Insel haben die ganze Zeit auf mich gewirkt, als würden sie etwas verbergen. Diese ganze Hinhaltetaktik. Es könnte möglich sein. Halten Sie mich auf dem Laufenden, ja?«

Captain Walker nahm das Gespräch mit James Bond wieder auf. »Tut mir leid. Heute ist hier viel los. Also dann, zurück zu Ihrer Anfrage. Ich fürchte, ich persönlich kann Ihnen nicht helfen. Das fällt nicht in meinen Aufgabenbereich. Der Mann, mit dem Sie sprechen sollten, heißt Major Townsend. Er sollte diesen Mann, den Sie suchen, ausfindig machen können. Haben Sie einen Stift? Die Adresse lautet Kensington Cloisters Nummer 44. Haben Sie das? Kensington 5555. Geben Sie mir zehn Minuten. Ich spreche mit ihm und finde heraus, ob er Ihnen helfen kann. In Ordnung?«

»Das ist sehr freundlich von Ihnen«, erwiderte James Bond tonlos. Er legte den Hörer auf. Er wartete genau zehn Minuten, nahm den Hörer wieder in die Hand und fragte nach der Nummer.

James Bond wohnte im Ritz Hotel. Oberst Boris hatte ihm gesagt, dass er sich dort ein Zimmer nehmen sollte. Bonds Akte im Archiv des KGB beschrieb ihn als einen Lebemann, also musste er sich bei seiner Ankunft in London an dieses Luxusleben halten, um dem Bild zu entsprechen, das der KGB von ihm geschaffen hatte. Bond fuhr mit dem Fahrstuhl zum Eingang an der Arlington Street hinunter. Ein Mann am Zeitungskiosk machte mit einer Knopflochkamera eine gute Profilaufnahme von ihm. Aus einem Wäschereilieferwagen vor dem benachbarten Warenanlieferungseingang klickte geschäftig eine Canonflex mit einem Teleobjektiv, als Bond die flachen Stufen zur Straße hinunterging und den Hotelportier bat, ihm ein Taxi zu rufen. Und schon bald folgte derselbe Wagen Bonds Taxi, während ein Mann im Inneren des Lieferwagens der Spezialabteilung Bericht erstattete.

Hinter Kensington Cloisters Nummer 44 verbarg sich ein tristes viktorianisches Herrenhaus aus schmutzigen roten Ziegeln. Es war für seinen jetzigen Zweck ausgewählt worden, weil es einst das Hauptquartier der Britischen Liga für Lärmbekämpfung gewesen war und an seinem Eingang noch immer die Messingplakette dieser längst nicht mehr bestehenden Organisation prangte. Der Secret Service hatte das leer stehende Gebäude über das Verbindungsbüro des Commonwealth gekauft. Dort gab es auch einen geräumigen altmodischen Keller, in dem sich inzwischen Arrestzellen befanden, sowie einen Hinterausgang zu stillgelegten Stallungen.

Das Wäschereifahrzeug beobachtete, wie sich die Vordertür hinter James Bond schloss, und fuhr dann gemächlich in seine Garage, die nicht weit von Scotland Yard entfernt war, während im Inneren der Canonflex-Film entwickelt wurde.

»Ich habe einen Termin mit Major Townsend«, sagte Bond.

»Ja. Er erwartet Sie, Sir. Darf ich Ihnen den Regenmantel abnehmen?« Der kräftig gebaute Portier streifte den Mantel auf einen Kleiderbügel und hängte diesen an einen der Haken neben der Tür. Sobald sich Bond sicher in einem Raum mit Major Townsend befand, würde der Mantel schnell ins Labor im ersten Stock weitergeleitet werden, wo man seine Herkunft mithilfe einer Untersuchung des Stoffs bestimmen würde. Man würde auch Staub aus den Taschen entnehmen, um daran später weitere Untersuchungen durchzuführen.

»Würden Sie mir bitte folgen, Sir?«

Sie gingen durch einen schmalen, frisch gestrichenen Flur mit einem großen einzelnen Fenster, das den Durchleuchtungsapparat verbarg, der automatisch unter dem hässlich gemusterten Teppich ansprang. Die Aufnahmen seines Röntgenauges würden automatisch an das Labor über dem Flur weitergeleitet werden. Der Flur endete an zwei gegenüberliegenden Türen mit den Aufschriften A und B. Der Portier klopfte an Raum B und trat beiseite, um Bond vorbeizulassen.

Es handelte sich um einen angenehmen, hellen Raum, der komplett mit einem taubengrauen Wilton-Teppich ausgelegt war. An den cremefarbenen Wänden hingen militärische Drucke in kostspieligen Rahmen. Ein kleines helles Feuer loderte im Kamin, auf dessen Sims eine ganze Reihe silberner Trophäen und zwei Fotografien in Lederrahmen standen. Eine zeigte eine sympathisch aussehende Frau, die andere drei sympathisch aussehende Kinder. Auf einem Tisch in der Mitte des Raums stand eine Blumenvase, und vor dem Kamin waren zwei bequeme Clubsessel aufgestellt. Es gab weder einen Schreibtisch noch Aktenschränke. Nichts in diesem Raum wirkte offiziell. Ein großer Mann, der so freundlich wie der Raum wirkte, erhob sich von einem Sessel, ließ die Times neben sich auf den Fußboden fallen und trat mit einem einladenden Lächeln vor. Er streckte eine kräftige, trockene Hand aus.

Das war der Angenehme.

»Kommen Sie herein. Kommen Sie herein. Nehmen Sie Platz. Zigarette? Es sind nicht die, die Sie meiner Erinnerung nach bevorzugen. Nur die guten alten Senior Service.«

Major Townsend hatte die Bemerkung sorgfältig vorbereitet – eine Anspielung auf Bonds Vorliebe für die Morland Specials mit den drei goldenen Ringen. Er bemerkte, dass Bond offensichtlich nicht begriff. Bond nahm eine Zigarette und ließ sie sich anzünden. Sie setzten sich einander gegenüber. Major Townsend schlug bequem die Beine übereinander. Bond saß aufrecht da. »Also dann«, begann Major Townsend. »Wie kann ich Ihnen helfen?«

Auf der anderen Seite des Flurs, in Raum A, in dem sich eine nüchterne Arbeitsnische ohne komfortable Möbel, aber mit einem zischenden Gaskamin, einem hässlichen Schreibtisch und zwei Holzstühlen unter einer nackten Neonlampe befand, wäre Bonds Empfang durch den Unangenehmen, den ehemaligen Polizeikommissar (»ehemalig«, da er wegen eines Falls von unnötiger Gewaltanwendung in Glasgow aus dem Dienst entlassen worden war), ganz anders ausgefallen. Dort hätte ihm der Mann, der den Namen Mr Robson benutzte, die komplette Einschüchterungsbehandlung verpasst – heftige Befragungen, Haftandrohungen wegen bewusster Falschaussage und weiß der Himmel was noch, und wenn er Anzeichen von Aggressivität gezeigt oder sich als Ärgernis erwiesen hätte, vielleicht auch eine angemessene Tracht Prügel im Keller.

Das war das ultimative Sieb, das die Spreu vom Weizen trennte, wenn es um jene Mitglieder der Gesellschaft ging, die sich Zugang zum »Secret Service« verschaffen wollten. Es gab in dem Gebäude noch andere Leute, die sich mit den Briefen beschäftigten. Jene, die mit Bleistift oder verschiedenen Tintenfarben geschrieben waren, und die, denen ein Foto beigelegt war, blieben unbeantwortet. Jene, die Drohungen enthielten oder streitsüchtig waren, wurden an die Spezialabteilung weitergeleitet. Die echten, ernsten wurden mit einem Vermerk des besten verfügbaren Grafologen zur »weiteren Bearbeitung« an die Verbindungsabteilung im Hauptquartier weitergeschickt. Pakete wanderten automatisch und schnell zur Bombenentschärfungseinheit in den Knightsbridge Barracks. Das Nadelöhr war schmal. Alles in allem sortierte es gründlich aus. Es war eine kostspielige Angelegenheit, aber die wichtigste Pflicht eines Geheimdienstes bestand nun einmal darin, nicht nur geheim sondern auch sicher zu bleiben.

Es gab keinen Grund, warum James Bond, der stets im Außendienst gearbeitet hatte, etwas über die internen Vorgänge des Service hätte wissen sollen. Er kannte sich damit ebenso wenig aus wie mit den Geheimnissen des Abwassersystems oder der Stromversorgung seiner Wohnung in Chelsea oder der Funktionsweise seiner eigenen Nieren. Oberst Boris hatte die ganze Routine allerdings gekannt. Die Geheimdienste aller Großmächte kannten das öffentliche Gesicht ihrer Gegner, und Oberst Boris hatte die Behandlung sehr akkurat beschrieben, die James Bond zu erwarten hatte, bevor man ihn für »sauber« erklären und ihm Zugang zum Büro seines ehemaligen Vorgesetzten gestatten würde.

Also hielt James Bond nun inne, bevor er auf Major Townsends Frage, wie er ihm helfen könne, antwortete. Er schaute den Angenehmen an und sah dann ins Feuer. Er prüfte die genaue Beschreibung, die er von Major Townsends Aussehen erhalten hatte, bevor er sagte, was man ihm aufgetragen hatte, und stellte fest, dass Oberst Boris zu neunzig Prozent richtiggelegen hatte. Das große freundliche Gesicht, die weit auseinanderstehenden, von zahllosen Lachfältchen umgebenen hellbraunen Augen, der militärische Schnurrbart, das randlose Monokel, das an einer dünnen schwarzen Kordel baumelte. Das zurückgekämmte, schütter werdende sandfarbene Haar, der makellose blaue Zweireiher, der steife weiße Hemdkragen und die Brigade-Krawatte – es war alles da. Doch Oberst Boris hatte nicht erwähnt, dass die oberflächlich freundlichen Augen so kalt und unnachgiebig wie Pistolenläufe und die Lippen schmal und schulmeisterlich waren.

»Es ist wirklich ganz einfach«, sagte James Bond geduldig. »Ich bin der, der ich zu sein behaupte. Ich tue, was ich natürlicherweise tun würde, nämlich mich bei M zurückmelden, um Bericht zu erstatten.«

»Schon recht. Aber Ihnen muss klar sein« (ein mitfühlendes Lächeln) »dass Sie fast ein Jahr lang keinen Kontakt zu uns aufgenommen haben. Sie wurden offiziell als ›vermisst und vermutlich tot‹ geführt. In der Times ist sogar Ihr Nachruf erschienen. Können Sie Ihre Identität irgendwie beweisen? Ich gebe zu, dass Sie Ihren Fotos sehr ähnlich sehen, aber Sie müssen verstehen, dass wir absolut sichergehen müssen, bevor wir Sie in die oberen Abteilungen vordringen lassen können.«

»Eine gewisse Miss Mary Goodnight war meine Sekretärin. Sie würde mich problemlos erkennen. Das Gleiche gilt für Dutzende anderer Personen im Hauptquartier.«

»Miss Goodnight wurde ins Ausland versetzt. Können Sie mir eine kurze Beschreibung des Hauptquartiers geben, nur den groben Aufbau?«

Bond kam der Aufforderung nach.

»In Ordnung. Nun denn, wer war Miss Maria Freudenstein?«

»War?«

»Ja, sie ist tot.«

»Ich dachte mir schon, dass sie es nicht lange machen würde. Sie war eine Doppelagentin, die für den KGB gearbeitet hat. Abteilung 100 hat sie kontrolliert. Niemand würde mir danken, wenn ich Ihnen noch mehr verraten würde.«

Major Townsend war mit dieser sehr geheimen Frage ausgerüstet worden. Die Antwort, die man ihm dazu gegeben hatte, deckte sich mehr oder weniger mit Bonds. Das war der entscheidende Beweis. Dieser Mann musste James Bond sein. »Tja, wir kommen gut voran. Nun müssen wir nur noch herausfinden, wo Sie hergekommen sind und wo Sie all diese Monate waren. Danach werde ich Sie nicht länger aufhalten.«

»Tut mir leid. Das kann ich nur M persönlich verraten.«

»Ich verstehe.« Major Townsend setzte einen nachdenklichen Gesichtsausdruck auf. »Nun, lassen Sie mich ein oder zwei Anrufe tätigen und ich werde sehen, was ich tun kann.« Er stand auf. »Haben

Rezensionen für James Bond 13 - Der Mann mit dem goldenen Colt

[longhorndaniel · Bewertung: 3 von 5 Sternen]

My 1st James Bond /007 book!!! Yeah me.... was pleased with the story and the characters;predictable of course but fun none the less

[cinesnail88 · Bewertung: 4 von 5 Sternen]

This one was definitely a bit of a disappointment after coming off of the fantastic You Only Live Twice, but I expected as much so I wasn't surprised by it at all. That said, two of favorite characters were back - Felix Leiter and Mary Goodnight. Part of my lack of enjoyment of this one probably had to do with it being set in Jamaica, as I never seem to like those as much as the other ones. That said, I only have one more until I am finished with Fleming's James Bond series. Woe, woe is me.

[andyray_1 · Bewertung: 3 von 5 Sternen]

Fleming's work is probably best known from Sean Connery's, Roger Moore's, et al, work in the films. Be that as it may, there is a stilting (stifling?) quality about Fleming's prose that doesn't make it edible to this Yankee. C'est beaucoup de la hauteur et grandiose par le Britain pour moi.

[jakeofalltrades · Bewertung: 4 von 5 Sternen]

A golden Gun, a Jamaican caper, a spy who has been brainwashed, but after recovering, he gets sent on a final, suicidal mission. This was the first James Bond book I read, and I had a good introduction to 007's world.

[richardderus · Bewertung: 3 von 5 Sternen]

Rating: 3* of five**THIS REVIEW IS OF THE FILM**I felt generous. The 1974 film, which is what I'm rating, is more or less a 2-star experience. Oh me oh my...an AMC Hornet, an AMC Matador, Simon Templar....I mean Roger Moore!...wearing loser suits...I mean leisure suits!...and the most horrendously offensive Southern stereotype sheriff in the history of moviemaking adds up to some seriously noxious stuff. Then there's the damnfool idiot chop-socky pandering, and the concomitant "Oriental" stereotypes...ugh.Maud Adams is GORGEOUS. She's just luminous in or out of her clothes. Tattoo from Fantasy Island is the houseboy to the baddie, resulting in a regrettable lack of hunky blond henchrats for me to ogle. Britt Ekland, Peter Sellers' ex, plays the stupidest secret agent imaginable, who manages to get herself locked in the trunk of the baddies' FLYING AMC MATADOR *oh dear goddesses please keep my dinner down* with the macguffin in her handbag which she hasn't had the common sense to drop...well, it's ridiculous even for a Bond movie.The ending is...it's...epic. Titanic. So awful, so ridiculous, so completely...I...words do not exist yet for the sensation of revolted, horrified, amused, aesthetically affronted...well. The title tune is sung by Lulu. I do not know why they chose this singer or this tune. It's just awful. Hideous. I didn't lke 1974 the first time around, and I don't like it any better this time. Oh wait...Bond's Bangkok hotel room was way cool, turquoise shantung walls and marvelous decorative accessories and wonderful closets...you see where my mind was. The "story" (which doesn't resemble the novel too terrible much, the novel in this case was far better) sure as hell wasn't doin' it.

[alanteder · Bewertung: 4 von 5 Sternen]

Even though this was supposedly only the first draft of the novel which Fleming was unable to finish due to this death, it still comes off as a completely satisfying conclusion to the original James Bond series. Having Kenneth Branagh as the narrator in this Celebrity Performances Series also kicks it up a notch.

[comfypants · Bewertung: 1 von 5 Sternen]

The jist of this book is basically that James Bond is a dick, and a terrible spy. Even if the action scenes were better, it would still have zero suspense, since Bond isn't any better than the villains.

[jbreedlove_6 · Bewertung: 4 von 5 Sternen]

Bond is back in Jamaica on his toughest assignment yet. He is reunited with Miss Goodnight and his American friend and spy Felix Leiter. Technically not the last but his settling in w Goodnight portends the swan song. As usual an easy and entertaining read.

[polarbear123_1 · Bewertung: 3 von 5 Sternen]

Written in the year of his death this novel was never going to be the highlight of the series. The narrative does on occasion get bogged down with superfluous details about Fleming's beloved Jamaica. There are of course many good parts of the story to enjoy particularly the dialogue scenes between Bond and Scaramanga and likewise between Leiter and Bond. Not one of the bes tbut it is not going to take you long to get through so its worth a punt!

[iansales_1 · Bewertung: 1 von 5 Sternen]

There’s a story that Fleming had told people he planned to become a writer once World War II ended, but one of his upper crust friends told him, “Oh Ian, don’t. You don’t have the brains for it.” And he didn’t, you know. Have the brains for it. The 007 novels, and I’ve now read them all except for Octopussy & The Living Daylights (which is on the TBR), range from bad to terrible. And The Man with the Golden Gun is toward the terrible end of the scale. Of course, the film bears no resemblance to it. (The only film which follows the plot of the novel is Thunderball, and that’s because it’s actually a novelisation of the script… and a rights battle between Fleming and four others subsequently tied up the title for decades.) In The Man with the Golden Gun the novel, Scaramanga plies his trade in the Caribbean and has links to the Castro regime. Bond has been sent after him because he returned from You Only Live Twice brainwashed by the KGB to kill M. But now he’s had electro-shock therapy and he’s back to his normal self. M is still wary, however: hence the mission to terminate Scaramanga. Either Bond will prove his mettle, or Scaramanga will get rid of an embarrassing loose end. Bond stumbles across a clue revealing that Scaramanga is in a town in Jamaica, heads there, meets the man in a brothel, and is hired as security for an upcoming meeting Scaramanga is hosting at his half-finished luxury hotel nearby, where “investors” (ie, mobsters) will be persuaded to hand over more cash to finish the hotel. Scaramanga talks like a hoodlum from a cheap television series, Bond is his usual two-dimensional self, and Fleming can’t resist getting in his usual offensive digs at homosexuality, women and non-whites. Parts of the novel simply don’t ring true at all, as if Fleming has done little or no research; the only bits that are convincing are his descriptions of the countryside (Fleming, of course, lived in Jamaica). As with the bulk of the Bond books, you’re better off sticking with the film.