Ödipa: Novelle

Von Helga Brehr

Stammkneipe ›Florian‹, Berlin-Charlottenburg. Hier treffen sich jeden Donnerstagabend beim Wein die zwei alternden Freunde Hartmut und Klaus: Rentner, Witwer, vereinsamte Männer, mit unterschiedlichen Weltanschauungen und Diskussionen, die auch schon mal in Streit ausarten. Klaus drängt zum ersten Mal darauf, eine eigene Geschichte vorzutragen, angelehnt an seinen Lieblings-tragiker Sophokles. Jede Woche wird nun - häppchenweise und gespickt mit Zitaten - die Geschichte der Frau Idipa - oder Ödipa, wie Klaus sie am liebsten nennen würde - erzählt: Als Idipa Lars kennenlernt, scheint sie die Liebe ihres Lebens gefunden zu haben, nach der sie sich so lange gesehnt hat. Dass die Idylle nur trügerisch ist, stellt sich erst heraus, als sie sich Jahre später auf die Suche nach ihrer eigenen Vergangenheit macht. Ein gewaltsamer Tod, das Fehlverhalten anderen gegenüber und die Leugnung der eigenen Taten, führen die Frau von einen ins andere Unheil. Schuld und Schicksal holen sie ein und die Wahrheit ist grauenvoll.

Helga Brehr behandelt in ihrer Novelle das Schuldgefühl zweier Menschen, die auf Vergebung hoffen. Ihre Protagonisten sind von der Unfähigkeit zur Ehrlichkeit geprägt, und suchen nach Auswegen wenigstens kleine Geständnisse anzudeuten. Als Katalysator dient der antike Mythos um Ödipus, der einen passenden Rahmen zu bilden scheint, um die eigene tragische Geschichte zu verpacken. Doch kann das Gewissen von der selbstverschuldeten Last tatsächlich befreit werden?

• Sprache: Deutsch
• Herausgeber: Größenwahn Verlag
• Erscheinungsdatum: 29. Aug. 2014
• ISBN: 9783942223898

Buchvorschau

BIOGRAPHISCHES

›CAFÉ FLORIAN‹,

BERLIN-CHARLOTTENBURG

»Was man sucht, es lässt sich finden, was man unbeachtet lässt, entflieht«, zitierte Klaus aus einer griechischen Tragödie. Ich trank einen Schluck Wein und sah zum Fenster hinaus in den trüben Frühlingsabend. Ein Mann und eine Frau standen auf der Straße vor unserer Stammkneipe ›Florian‹ in Berlin-Charlottenburg. Ihren Gesten nach schien das Paar sich heftig zu streiten. Ein kleines Mädchen sprang um sie herum und zupfte mal die Frau, mal den Mann am Ärmel, wurde aber von der Frau barsch zurückgewiesen. Der Mann legte schließlich einen Arm um die Schulter der Kleinen.

Ich wandte mich wieder Klaus zu, der mir am Wirtshaustisch gegenüber saß in grünen Cordhosen, grünem Polohemd und braunem Cordjackett. Sein Blick kam mir unruhig vor, ich hatte den Eindruck, dass er mir etwas Bestimmtes sagen wollte aber nicht wusste, auf welche Art er beginnen könnte. Warum machte er es immer so kompliziert? Warum legte er nicht einfach los? Ich hatte ein ungutes Gefühl, während ich ihn betrachtete. Sein schmales Gesicht, in dem die großen braunen Augen fast überdimensioniert erschienen, die grauen Haare, die in weichen Wellen bis in die hohe Stirn ragten, die geschwungenen Lippen und die schmalen, feingliedrigen Hände – ja, ich musste zugeben, dass er gebildet und sensibel wirkte, fast wie ein Künstler, aber ich bemerkte auch, dass er blass und mitgenommen aussah. Verglichen mit ihm glaubte ich, obwohl gleichaltrig, noch immer einen jüngeren und gesunderen Eindruck zu machen, wenn auch einen stämmigen und etwas nichtssagenden, mit meinem breiten Gesicht, den klaren, blauen Augen, den kurzen Haaren und meinen kräftigen Händen, denen man ansah, dass sie zupacken konnten.

»Ich sage dir, Hartmut«, begann Klaus wieder, »in den Tragödien von Sophokles und Euripides finden sich schon alle Themen und Gefühle dieser Welt. Die Menschheit hat seither nichts Wesentliches dazugelernt.«

»Die klassische griechische Literatur ist und bleibt deine Leidenschaft«, entgegnete ich, »nun, da du schon seit deiner Frühpensionierung nicht mehr am Gymnasium Latein und Altgriechisch zu unterrichten hast, könntest du endlich abschalten, stattdessen schreibst du eigene Geschichten, die einen Bezug zur Literatur des Altertums haben. Du kommst nicht davon los.«

Ich sah, dass Klaus eine ungeduldige Handbewegung machte, mit der er fast sein Weinglas umwarf, doch ich ließ mich nicht unterbrechen.

»Im übrigen denke ich über deine Behauptung völlig anders«, fuhr ich fort, »die Gefühle von Menschen, die vor zweitausend Jahren lebten, interessieren mich nicht. Du weißt, dass ich als Tiefbauingenieur handfeste Dinge hervorgebracht habe, wie Brücken, die über Flüsse und Täler führen oder Inseln mit dem Festland verbinden. Und ich verfolge, auch wenn ich, genau wie du, nicht mehr beruflich aktiv bin, mit Interesse den technischen Fortschritt unserer Zeit, bin fasziniert davon, dass ich per Mausklick das unendliche Wissen der ganzen Welt in mein Wohnzimmer holen kann.«

»Mein alter Brockhaus«, erklärte Klaus und hustete, während er mit einem Arm theatralisch ausholte, »und meine umfangreiche Bibliothek reichen mir völlig aus. Und Inseln nähere ich mich lieber beschaulich auf dem Segelboot als mit dem Auto über eine Brücke zu donnern.«

Wir saßen, wie jeden Donnerstagabend seit fünf Jahren, in unserer ruhigen kleinen Stammkneipe beim Wein. Zwei etwas vereinsamte Männer, beide Witwer. Jeder erzählte vom Verlauf der Woche. Und dann landeten wir wie immer bei einer der großen Diskussionen über unsere unterschiedlichen Weltanschauungen, die manchmal auch in Streit ausarteten, dann wieder abflachten und Erzählungen aus der Vergangenheit Platz machten. So gegensätzlich auch unsere Ansichten – wir fanden am Ende immer einen versöhnlichen Ton, gingen meistens in Frieden auseinander, denn wir wollten uns ja wieder begegnen, am nächsten Donnerstag zur selben Zeit. Es gab nicht mehr so viel Beständiges in unseren Leben außer dem Donnerstagabend.

Im ›Florian‹ war es an diesen Abenden meistens recht ruhig und wir konnten uns ungestört unterhalten oder streiten. Der Kellner ließ uns bei unserem Glas Wein sitzen, er kannte uns und reservierte uns jeden Donnerstag denselben Tisch, an dem wir auf den immer gleichen Stühlen saßen – Klaus mit dem Rücken zur Wand, ich ihm gegenüber. Mein Platz gewährte mir seitlich einen freien Blick zum Fenster hinaus.

Mir war nicht entgangen, dass Klaus ein blaues DIN A4-Heft vor sich auf dem Tisch liegen hatte, doch erst jetzt, als er begann, mit dem Heft nervös herumzuspielen, es zu öffnen und wieder zu schließen, wurde ich neugierig.

»Was hast du denn da?«, fragte ich, mit einer Kopfbewegung in Richtung des Hefts.

Klaus schwieg und schaute mich mit einem verlegenen Blick an. Dann schien er sich einen Ruck zu geben, schlug das Heft auf und sagte entschlossen: »Hartmut, ich werde dir zum ersten Mal eine meiner Geschichten vorlesen.«

Wieder hustete er.

»Darin geht es um einen gewaltsamen Tod, an dem jemand ungewollt schuldig geworden ist. Und um ein Kind, das andere Eltern hat als vermutet. Es ist eine Geschichte aus unserer Zeit. Doch ich werde dir mit Zitaten von Sophokles belegen, dass sie genauso verläuft wie eine seiner Tragödien.«

Er schien Widerspruch von mir zu erwarten, denn sein Blick wurde kampfbereit.

»Natürlich habe ich die Zitate übersetzt«, fügte er hinzu, während er mit spöttischem Blick zur Seite schaute, »denn du Ärmster kannst ja die Originalsprache nicht verstehen.«

Ich lächelte nachsichtig.

»Das müsste mir noch einfallen, tote Sprachen zu lernen! Hab mich mit Englisch schon genügend rumgeschlagen. Nein, mein Lieber, ich bin ein Zahlenmensch, ein Mann der Tat und der Gegenwart. Träume du ruhig von deinen alten Griechen und lebe in der Vergangenheit. Unsere Welt und die Menschheit hat sich in den letzten drei Jahrzehnten so grundlegend verändert, wie zuvor nicht in dreitausend Jahren!«

»Eben das bezweifle ich!«, erwiderte Klaus heftig und schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. »Die Technik hat sich verändert. All dieser Computerkram und so weiter. Die menschliche Evolution aber hinkt hoffnungslos hinterher. Unsere Körper können sich der Technik nicht anpassen, unser Geist und unsere Seele erst recht nicht!«

Seine Stimme wurde lauter, als er sah, dass ich den Kopf schüttelte.

»Die großen Themen der Menschen sind Angst, Schuld, Macht, Wahrheit, Treue, Verrat, Liebe, Ehre und Schande.«

Jetzt schrie er fast.

»Sie haben heute, auch im dritten Jahrtausend nach Christus, dieselbe Bedeutung wie in der Antike. Vor allem die Tatsache, dass Menschen schuldig werden und sich immer tiefer in ihre Schuld verstricken …«

Plötzlich sprach er leise weiter: »So sehr sie auch versuchen mögen, gerade dies zu vermeiden.«

Ich schwieg, sah dem blonden, hageren Kellner nach, der neue Gäste begrüßte und fragte mich, warum sich Klaus so ereiferte. Er wirkte ganz erschöpft. Waren seine klassischen Dramen diesen Einsatz wert?

»Mich drückt selbst eine alte Schuld, glaub mir, ich weiß, wovon ich rede!«, hörte ich ihn murmeln, während er seine rechte Hand über die linke auf den Tisch legte. »Willst du also meine Geschichte hören, Hartmut? Sie hat letztendlich auch mit uns beiden zu tun.«

»Meinetwegen«,